Его взгляд скользит от моих наспех заправленных под шапочку волос до дешевых кроссовок, которые я купила в переходе метро, специально для работы, чтобы ноги не болели. Чувствую себя потной, некрасивой, никчемной. В прошлый раз я выглядела жалко, и в этот раз не лучше. Стою в униформе уборщицы с ревущим ребенком на руках.

Я конечно ослышалась! Какая еще невеста?

Или я просто отупела от страха.

Сафаров делает шаг ко мне. От него пахнет дорогим парфюмом и чем-то опасным — как от хищника, который пока не голоден, но уже выбрал добычу.

— У тебя нет выбора.