Странно, но никогда не думала, что буду писать предисловие к сборнику своих стихов. Я много-много лет писала прозу. Лирика лежала, заваленная теорией литературы и языка, она пылилась в недрах души, будто ждала, когда ее наконец-то разбудят.

Её разбудили не ласковым словом, не теплым прикосновением к носу. Её выдернули болью, гневом и желанием со всем этим покончить. Первые стихи кривые, как первые шаги малыша. Я не писала стихи больше десяти лет. До 2024 последнее стихотворение, когда я позиционировала себя поэтом, было написано в мои одиннадцать лет. Представляете сколько прошло? Сколько в голове зарождалось образов и мыслей, сколько опыта и боли, сколько не пролитых в лирике слез.

«Моему родному другу» - название одного из стихотворений. Но именно оно передаст глубину переживаний. Я не тот человек, который смог бы да и, наверное, сможет долго быть с любимыми. Не каждому дано терпеть мое упрямство и количество идей и мыслей.