Комментарии, 178 отзывов

Необычно, интересно, и тем приятно. Как будто смотришь в калейдоскоп и тебя завораживает эта смена узоров, даже, если ты наперед знаешь каким будет следующий узор.в общем мило и душевно. Советую тем, кто добр и богат душою.

За всем постмодернизмом нелегко уловить нить сюжета, но как же красиво и поэтично написано. Финал скомкан и при этом вроде как соответствует общему повествованию.

Книга одним словом — хаос.

Можно копаться в ней, вчитываться, пытаться найти скрытые смыслы, как многие любят делать… Но здесь этого нет.

Эта книга стоит внимания, только если вы ищете что-то радикально новое — непривычное, ломающее шаблоны. Начинающему читателю она вряд ли подойдет. Но если вам хочется увидеть настоящий литературный хаос — смело открывайте и погружайтесь.

Инструкция для входящих: расслабьтесь и получайте удовольствие. И забудьте вы, Бога ради, про последовательный, правильный и умный сюжет! Кому он, в конце-то концов, нужен? Эта книга - великое сокровище. И после прочтения у меня только одно желание: потратить сколько-то времени и выучить её наизусть. Или я уже её выучила? Или она всегда жила во мне? Не важно. Важно, что где-то там, в вечном лете (на берегу Леты?) у каждого из нас было свое детство. Есть. Будет. И этот текст удивительно умеет туда телепортировать наше слишком правильное сознание.

Уникальная книга. Поэзия в прозе. Она не про "рационализацию" всего и вся, она про чувства. Чувства всем нам знакомые, и от того многое в этой книге вызывает теплую ностальгию и приятное волнение в сердце. Поэтому всем, у кого "есть слух" к прекрасному, очень советую прочесть этот текст.

Саша Соколов в своей книге «Школа для дураков» перемещает читателей в пространство, где реальность выскальзывает из привычных рамок и всё кажется зыбким и ненадёжным. Невозможно провести чёткую грань между вымыслом и реальностью, а основной герой, молодой шизофреник, словно раскалывается на две части. Повествование в книге фрагментарно, как будто перед читателем поток сознания героя, постоянно путающего время, людей и события. Можно сказать, «Школа для дураков» — это роман о метафизике восприятия: как мир разрушается и собирается по частям, а главный герой пытается примирить в себе множество своих «я». На протяжении всей книги идёт бесконечный поиск идентичности в мире, где границы между нормой и отклонением, любовью и страданием, воспоминаниями и мечтами размыты. Соколов показывает, как душа человека, не находящего опоры в «нормальном» мире, начинает искать смысл в странностях. Повествование может запутать читателя, но в этом кроется одно из его достоинств: интерес узнать, как всё устроено на самом деле и что будет дальше, не даёт отложить книгу в сторону. Этому способствует и уникальный стиль Соколова, который наделяет книгу такими описаниями и построением текста, которые не встречаются нигде. Книга уникальна ещё и тем, что её невозможно прочитать «на бегу». Текст читается легко, но требует времени для осмысления и, возможно, повторных прочтений. «Школа для дураков» —пример того, как литература может быть искусством не просто слов, но и метафорического поиска истины, скрытой в недрах человеческого сознания.

Ужасно, просто ужасно. Заставляю себя ее дочитывать, так как надо для мероприятия, но будь моя воля, закрыла бы ее странице на 20. Я в тот момент даже полистала ее посмотрела, ну неужели она целиком так написана? Мне от нее физически плохо и неприятно. Искренне не понимаю, кому и главное за что она может нравиться. Я люблю кафкаэский бред и всякие лингвистические экзерсизы, но тут автор будто за ночь набрал поток текста и отправил в редакцию не перечитывая. И это люди любят... записывают в списки, покупают в книжных, пишут обзоры... Это как надо себя не уважать? Сама идея у книжки, может, и неплохая, но воплощение просто жуткое.

После прочитанной залпом "Школы дл дураков" как-то трудно собрать мысли в кучку и выбраться из этого зефирного, но такого цепкого текста, который начинает гипнотизировать с первых страниц, а потом, как паук случайно залетевшую мушку, заворачивает, заворачивает, заворачивает в тонкую паутину текста. И трудно уже мушке понять что с ней происходит... Где небо? Где земля? Где твердый остов сюжета в этой фантасмагории, в калейдоскопе слов, вырывающихся у то ли мальчика, то ли у юноши двадцати лет вне пространства и времени, который описывает все и как бы ничто?

И дело даже не в рассказчике, который должен стать инженером, но может стать лилией и забыть все от красоты с своей избирательной памятью, а во всем том хороводе изобразительных средств, который использовал автор, чтобы нарисовать мир рассказчика, ученика такого-то. Погружаться в мир умственно нездорового человека всегда нелегко, но автор сделал этот переход мягким, регулярно бросая якоря то тут, то там, а однажды даже вырулив на твердую почву рассказов, которые оживают не в устах героя. При всей фантасмагоричности происходящего в какой-то момент словила себя на удовольствии от всех этих перепутанных слов и образов, вроде наполненной криком бочки, потому что это все так ярко, так четко, если спустить внутренние оковы и просто плыть по волнам мысли рассказчика. Но я тревожусь.

И описанные образы тоже получились дышащими - отец рассказчика, его волнующаяся мать, его объект влюбленности, почтальон, учитель географии Норвегов с его любовью к Розе Ветровой, академик и заведующая.

Книгу слушала в исполнении Ивана Литвинова, чья также есть заслуга в том, что она мне понравилась, потому что он вдохнул в нее жизнь.

Такая вкрадчивая, едкая, неизбывно красивая - твоя. Книга, в ней столько настоящего детства одинокого, уединенного, изолированного помыслами, природного - твоего. Я не знаю, как получилось, будто снова побывала на этих дачах среди деревьев в лужах на солнце на кладбище, проникновенных, потому что правдивых - древних, моих детских, я вспомнила. Я начала думать как тогда, категориями, изживающими сами себя из-за взрослости, которая сожрала их, выела из меня, а я и не заметила. Никто не замечает. И это тихое, непреложное, непревзойденное счастье - быть с собой, когда ты один - и весь мир один, и вы - одно.

«Ничего подобного нет ни в современной русской литературе, ни в русской литературе вообще». Карл Проффер

Прекрасная, сложная, очень простая книга. Она обо всем и ни о чём, о всех нас и ни о ком конкретно.

Главный герой — ученик такой-то, страдающий раздвоением личности, имеющий странные отношения со временем — понятие линейности ему недоступно, герой даже глаголы употребляет иногда сразу в трех временах: настоящем, прошедшем и будущем. Тонкий романтик, странный юноша, который не в силах жить в гармонии с окружающей и привычной остальным реальностью, а потому живет в своем, собственно-выдуманном мире, забывая имена, путая годы и события, реальное и воображаемое. Он и ребенок, и философ, и безумец, и художник, он мастерски подмечает мгновения жизни, но очень часто не видит очевидного. Впрочем, возможно он один и видит по-настоящему важное?

Его восприятие мира — это что-то невероятное. Это великолепная поэзия, это подлинная картина:

Выйдя на мост, положи ладонь на перила; они холодные, скользкие. А звезды - летучие. А звезды. Трамваи - зябкие, желтые, неземные. Электрические поезда внизу будут просить дорогу у медленных товарняков. Сойди же по лестнице на платформу, купи билет до какой-нибудь станции, где пристанционный буфет, холодные деревянные лавки, снег. За столами в буфете – несколько пьяных, пьющих не переставая, читают друг другу стихи. Это будет холодная, коченеющая зима, и этот пристанционный буфет во второй половине декабрьского дня – тоже будет.

Этот роман — чистый поток сознания, что несется по реке Лете в море безвременья, где нет ничего и всё есть. Было. Будет.