Читать книгу: «Наваждение», страница 3

Я трясу головой, пытаясь выбросить из нее всё это.

Я жила этим несколько месяцев. Семестр подошел к концу, мой курс завершился.

В следующий понедельник я уже не увижу Дениса как прежде, как буквально вчера.

Сегодня тридцать первое декабря. И я, как дура, иду по улице одна, реву, ловлю снежинки и пугаю прохожих своим сумасшествием. Нет – одержимостью.

Господи… Почему это случилось?

За несколько лет работы в университете такого со мной не случалось ни разу. Никогда прежде ни один студент не вызывал во мне никаких личных эмоций. Кто-то из них был приятен, кто-то отталкивал, немало, конечно, красавцев. Находились и проявлявшие излишнее внимание, однако их флирт заставлял меня лишь смеяться. Приходилось прилагать усилия, чтобы сдержанно объяснить, что такое поведение с преподавателем некорректно. Обычно понимали быстро. Чаще всего даже больше уважали.

Денис… С ним с самого начала по-другому. Нет, точно, я видела его прежде. Однако в один момент произошло нечто особенное. Он посмотрел прямо мне в глаза, а показалось – в душу. Широко улыбнувшись, он подмигнул мне. А я стояла и смотрела на него, кажется, даже приоткрыв рот. С трудом облизнув вмиг пересохшие губы, я хотела отвести глаза. Но не смогла. Его взгляд потемнел, словно грозовая туча. Вот-вот засверкает молния и прогремит гром…

– Татьяна Дмитриевна, с наступающим! – кричит мне молоденькая девчонка, посещавшая мой курс дискретной математики, и вырывает из этого воспоминания.

Силюсь улыбнуться и машу ей рукой в ответ.

Да, Новый год. Праздник. Надежда на чудо, на сказку…

Я мечтаю только об одном чуде.

Но молю, Боже, я молю тебя. Отпусти. Помоги избавиться от мыслей о нем, вычеркнуть эту боль из сердца. Она разрывает меня. Заволакивает сознание и не даёт дышать, жить. Я не могу. Не могу больше. Это невыносимо.

Я знаю наизусть его страничку «В Контакте». Каждое фото, каждую его заметку. Он такой романтик… Словно из прошлого столетия.

Однажды он написал «Сегодня я увидел ее глаза и влюбился…»

И я до сих пор грежу, что это могло быть обо мне. Ведь это был понедельник. И тогда, именно тогда меня впервые захлестнуло цунами его взгляда.

Он еще многое писал. Какие-то ремарки, обрывки фраз и мыслей. И мне так хочется верить, что это обо мне. Глупо. Глупо. Глупо. И бессмысленно.

Нет, это не любовь. Это просто не может быть любовью. Право же, как можно любить кого-то недоступного и недосягаемого. Это только кажется, что вот он – на расстоянии вытянутой руки, телефонного звонка, тихо сказанного «Останься…» Но нет. Он на миллионы световых миль далеко от меня. Есть лишь моя бестолковая фантазия и страничка «Контакта» с девятнадцатью фотографиями.

Благодаря им я видела татуировку в виде какого-то китайского знака у него на левой ноге чуть выше голеностопного сустава. О, как я хочу прикоснуться к ней губами, очертить языком каждый завиток…

На фото я видела, с какой нежностью он смотрит на своих родителей.

Узнала, что он играет на гитаре. Наверное, даже поёт.

У него много друзей. Не только на страничке. Но и на некоторых фотографиях он в большой компании.

Мне давно начало казаться, что мы близко знакомы, хотя не перекинулись и несколькими словами, кроме формального общения студента и преподавателя в переполненной аудитории…

Я останавливаюсь. Смотрю по сторонам. Улица залита праздничными огнями. Уже почти стемнело. А снег всё идёт и идёт, окончательно укрывая тротуар от взглядов и ударов каблуками. Когда там его почистят, выплёскивая тонны реагентов… Но сейчас снежный покров словно белый пушистый ковёр.

И я бегу по нему. Бегу навстречу бьющим в лицо снежинкам, свистящему ветру, ловлю шарф, чтобы не улетел. Хочу убежать, скрыться, спрятаться. От боли внутри. От себя. От одиночества. Невозможно…