Это сборник петербуржца Филиппа Полубесова (2003). Здесь Цой, Янка и Бродский как будто встречаются в тумане на Петроградке и рассказывают истории о панельных богах, уставших ангелах, раненом городе и человеке, который ещё не разучился чувствовать.

Полубесов пишет так, будто курит на подоконнике у самой границы мира: хлещет словом, жжёт строчку, зажигает образ от одной искры. Его стихи пахнут дворами, подпольем, выцветшими афишами и сырой свободой. Он хватает читателя за шиворот и шепчет на ухо правду, от которой нельзя отмахнуться.

Это книга, которая читает тебя сама.

Она вонзается в нерв, бьёт в сердце

и оставляет ощущение,

будто ты побывал там,

где поэзия всё ещё жива —

и ты вместе с ней.