Читать книгу: «Любовью побежденный»

Name: Любовью побежденный
Author: Дмитрий Еремеев
ISBN: 9785007030588

Дмитрий Еремеев

Шрифт:

ISBN 978-5-0070-3058-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

В мире есть место тебе!

Это утро, когда я понял, что счастье не в великих целях, а в том, чтобы встать, сварить кашу и выйти из дома. Я часто чувствовал себя лишним, но в тот день мир сказал мне: «Ты нужен». Этот стих — моя записка самому себе на случай, если снова покажется, что меня никто не ждёт.

Сердце в груди стучит каждый миг,
Тело живёт и душа парит.
Мир открывается с каждым шажком,
Солнце приходит с лаской, с теплом.
В небе умчалась чернильная мгла,
Всё озарилось, и тоска прошла.
Лучики света дарят тепло,
Я наполняюсь, и в сердце светло.
Ветер свистит лихачу на дороге,
Я уж встаю, готовлюсь к дороге.
Кашу поем и чаю хлебну,
Губы обмажу вареньем малины,
Рюкзак соберу и пойду в мокасинах.
Листья шуршат и доносят от солнца
Важное мне сообщение —
В прекрасный день пробуждения.
Помни, мой милый, всегда и везде:
В мире всегда есть место тебе!

*16.10.2020*

Повествователь

Я сел и честно пересмотрел свои страхи. Оказалось, что я сам придумал большинство из них. А иллюзии — это просто привычка, от которой можно отказаться. Стих написан в тот момент, когда я перестал ждать внешнего «волшебного пендаля» и разрешил себе захотеть.

Сегодня я вам повествую
О той любви, что сердце согревало,
О том, что ворох мыслей создавала
И по ночам мне спать мешала, бывало.
О том, с какими страхами встречался
И как с большой иллюзией прощался.
Сегодня я вам повествую
О том, что я успел за время поменяться,
Поверить в то, что свой мир я создаю,
Что если верить, что суть всегда внутри,
То жизнь снесёт все дамбы и забурлит.
Возможно, всё, начни хотя бы вновь хотеть.
Сегодня я вам повествую, Но кто я?
Я то, что есть сейчас,
И коль я миг, звезда на небосводе,
Та сущность, которая извне жила,
Вернулась в свою суть и ожила в плоти!
Сегодня я вам всё сказал,
Что изнутри просилось прозвучать.

*2020*

Движение

Этот стих — моё наблюдение за жизнью, которая происходит вопреки страхам. Люди, растения, пчёлы — все движутся, и только я иногда торможу себя сам.

Всё в мире движется без тормозов,
И каждое растенье ввысь зовёт.
Из почки вылезают листья и побеги,
И, словно гномик, в радостном разбеге,
Бесстрашно тянет всё на верх себя,
Пыхтит и дальше тянет всё, любя.
А солнце всё встаёт, и всё в округе оживает:
Людишки, деревцо, цветы, трава.
И словно сон приумножает веру в то,
Что так всё было и время года всё менялись.
И роза, та, которая стоит уж у окна,
Раскинет пышное цветение весной,
Взойдут все почки на её стволе,
И мир охватит бутонные изыски,
И в дело все пойдут: и пчёлы, и шмели,
Жужжат, работают везде,
Не зная высших смыслов всех операций,
Но каждый раз, как в смене декораций,
Я удивляюсь волшебной силе процветанья,
Движения и собственных стремлений.
И вот всё в мире движется вдвойне.

Небесная насмешка

Я проснулся и ждал осени, а за окном лежал снег. Сначала я разозлился, а потом понял: это и есть суть — мир всегда будет делать по-своему. Стих про то, как я учился принимать шутки судьбы, даже когда они не смешные.

В полночном бреду, при лунном свету
Небесная Гладь творил чехарду,
Угнал облака со снегом,
С весельем и скрытно,
Пройдя незаметно,
Решил посмеяться с приветом,
Осуществляя насмешку веков.
Когда все облака, как стадо,
Сомкнулись в один снежный горизонт
И по команде всё накрыло белой мглой.
А человек всё спал, нежась в кроватке и видя сны
Про журавлей, про осень и листву.
И тут будильник шандарахнул, оповещая время сбора,
И человек уже встаёт, подходит рефлекторно стоя,
И видит из окна картину,
Что явно не из сна картину.
Он ожидал увидеть наяву
Вновь прежние пейзажи:
Листву, ходьбу в пальто
И жёлтый антураж.
Но ни листвы, ни осенней красоты —
Уже остались лишь воспоминания.
Увы, судьба, небесное Ярило
Примчали в гости Гладь,
Оно известно всем, как озорник Патрио,
И это Небо под предводительством судьбы
Родило дочку во плоти
На всей поверхности Земли,

И имя стало Зимка.

*2020*

Беседа с Симоном

Этот старец в моей голове появился, когда я устал считать, сколько горя я пережил. Он сказал мне: «Перестань считать, начни чувствовать». Стих — мой разговор с внутренним мудрецом, который помог мне увидеть качество, а не количество.

Бредя по греческому саду,
Я повстречал здесь старца,
Которого зовут Симон.
К нему присел я
И сразу стал изливать всё, что на душе:
— Эх, сколько нам моментов чудных
Предстоит пройти!
Эх, сколько нам открытий тёплых
Предстоит найти!
Эх, сколько горя нам увидеть
И прожить грядёт!
Эх, сколько нам страданий
Предстоит прожить!
Послушав речь мою, Симон сказал мне:
— Но в этой смеси каламбура,
Преданности и суеты
Не стоит вглядываться в цифру!
Поскольку важно качество, сынок!
И потому меняем все слова наоборот:
О, как чудны моменты жизни
И проживание всего!
О, как прекрасны те открытья,
Наполненные теплотой!
О, как мудры моменты гореванья,
Поскольку пищу для осознанья дают!
О, как страдания важны,
Чтоб выйти к свету поскорей!
И вот, сынок, сменилась парадигма,
А ты уж выбирай, как будешь
Жить, любить, творить.

*2020*

Мученица

Я долго пытался убежать от боли, но она догнала меня. И тогда я заметил: именно в этой боли я стал честнее с собой. Стих — не про страдание, а про то, что иногда боль — это единственный способ освободить себя от прошлого, которое тянет вниз.

Я принесла вам истину
В кровавой миске,
Чтоб знали все,
Как истово платить нам надо.
Ходить к волхвам не стоит,
Верьте! Я права!
И истина откроется сейчас —
Её названье — Боль.
Боль вам принесёт свободу,
Боль трансформацию несёт,
Боль — дорога к счастью,
К осознанности боль ведёт.

*3.02.2021*

Страшная обида

Я осознанно разрешил себе побыть злым. Не красиво, не благородно — а просто высказать всё, что я мог бы сказать, но не сказал когда-то.

Спасибо вам, друзья, за всё!
За то, что в час, когда я падал,
Не дали тёплого плеча,
Платок не протянули,
И сопли вытереть пришлось о рукава.
За то, что накричали,
Когда я полон был вины,
За то, что оболгали,
Когда невинен был средь тишины.
Я знаю, как вам отомстить:
У всех болезненных мучений есть продолжение,
И бумеранг вернётся к вам, я обещаю!
Теперь на общем я столе,
За вашими красноречивыми словами
Я вижу фальшь и гниль
О равенстве, добре и справедливом мире.
Теперь я понял: есть надежда только на себя,
А все надежды на других
— Увы, сейчас пусты и тщетны.
Спасибо вам, друзья, за боль,
Которую вы причинили,
Я не забуду никогда,
Ведь страшная обида одолела ум,
А значит, вечным будет рёв.
И вместо розовых закатов
Теперь внутри — холодная душа,
И я кричу вам вслед: катитесь нахрен, вы, друзья!
А я останусь сам с собой,
И это всё, что вы мне дали.

Из грубости МОЕЙ

Я начал с того, что был колючим, как ёж, и защищался от каждого. Но один человек не стал отворачиваться — и мои иголки начали отпадать. Стих о том, как нежность другого постепенно превратила меня из злого волка в домашнего зверя, который просто хочет быть рядом.

Из грубости и колкости,
Из злого взгляда по ночам
Я начинаю прозревать
Другими нотками Души.
Вначале от нежности твоей,
Доверия ко мне скорей,
Иголки отпадают сами,
И я становлюсь иным.

Из грубости и суеты,
От слов твоих волшебных
Я превращаюсь в друга твоего,
Во мне тепло теперь вселилось.
И наконец, под залп всех чувств
И поцелуев, я обнажаюсь от брони,
И чувства нежности к тебе внутри
Растут и крепнут с каждым днём.

Из грубости и грусти
По тем годам,
Когда пришлось скрывать любовь,
По тем местам,
Где это было лишним и безумным,
Я наконец пристанище нашёл,
Я растворился, завибрировал хвостом
И стал свободным.

Из нежности моей

Я стал молить волхвов,
Чтоб время отменить
И нежность даровать тебе, мою.
Чтоб всё, что было так забыто,
Под чуткой ночью расцвело —
И ни к чему теперь мне грубость.

Отшельник

Это моя фантазия о побеге в лес, где не нужно ничего объяснять. Я взял с собой только то, что можно пощупать: огниво, кружку, песни. И там я свободен. Стих — это дыхание, которое я выдыхаю, когда город давит на плечи.

Лес! Ты слышишь меня?

Я иду в тебя!

В себе я несу

Любовь без оглядок.

С собой я возьму

Только что надо:

Свечки большие,

Чайник чугунный, Огниво, топор.

К себе прикреплю всё в рюкзак за собой —

Звук металла грядёт вслед за мной.

Песни беру и гитару возьму,

В гости, возможно, всех приглашу.

Сок соберу у подножий берёз,

Буду шаманить с природой прогноз,

Словно как в сказке, пойду на покос.

Сделаю дом в самых недрах лесов

И жить буду там, не надену трусов.

*5.02.2021*

Не спроста

Этим стихом я хочу себе и другим дать надежду на преображение, вдохновляясь метафорой горы, которая априори всегда становилась зелёной в моих сибирских широтах, какой бы суровой зима ни была.

Прилежная гора, окутанная пеленой,
И вьюги ночные с заснеженных просторов
Уносят всё старое и отжилое,
Чтоб новое очутилось тут.
Чтоб солнце согревало весенним светом,
Чтоб травы оживились из-под снега,
Чтоб проросло сквозь тяжкий груз,
Чтоб вечера сияли розовой палитрой.

Прилежная гора спустя десятки дней
Сменила свои очертания —
В ней есть зелёные леса, трава, луга,
Поют все птицы по утрам.
Черника, брусника тут.
Всё неспроста, теперь я знаю.
Ведь раньше на горе был белый мех,
А всё сейчас цветёт на ней.

И этот трепет, красота,
Сиянье новизны — не просто так,
Привычный мир мой оживляют.

Долгожданный гость

Лето приходит, и я снова чувствую себя ребёнком. Этот стих — моя попытка удержать тёплый воздух в ладонях, потому что я знаю: зимой я буду смотреть на фотографии и вспоминать, как это — жить без шапки и смотреть на закат до ночи.

В начале месяца июня
К нам часто гость один приходит —
Все ждут его с большим желаньем!
Увидеть вновь цветущий сад
И тонкий аромат сирени,
Увидеть зеленость везде,
Куда ни глянет взгляд.
И в речку тёплую зайти,
Чтоб поплавать с головой,
И каждый вечер наблюдать
Красивейший закат.
Ведь этот гость нам всё меняет
И много делать заставляет,
Чтоб вновь зимой смотреть
На снимки дней, влюблённых в лето,
И с грустью тёплой пить чаёк.
Но ведь сейчас у нас не снег!
Цените этот весь приход
Под кодовым названием — Лето!

Лето 2021

Любимые

Я увидел однажды двух влюблённых, которые даже не смотрели на часы. И меня это зацепило: мы так привыкли бежать, что забыли, что любовь — это когда время не имеет значения. Этот стих — моё восхищение их способностью быть в моменте.

Любимые часов не наблюдают,
Они всё шепчутся ночами,
А солнце всё встаёт,
В лучах их лица щекотает,
На новый день их пробуждает.

Любимые часов не наблюдают,
Им время по колено,
И вечер, начавшись с любимым,
Перетекает в утро, в день, и снова в вечер.

Любимые часов не наблюдают,
Они целуются ночами,
Приобретая нежность в каждом жесте,
Даря частичку собственной души.

Любимые часов не наблюдают,
Они всё время проживают,
Хранят в себе святую суть,
Глотают жадно время,
Как терпкое вино,
Вкушая жизни дно.

Любимые часов не наблюдают,
Им время по колено,
Им волны по плечо,
Их жилы нежностью налиты,
И их корабль всё плывёт.

Любимые часов не наблюдают,
Ведь создана Земля и вертится она
Лишь в те моменты,
Когда Любовью полно сердце!
И происходит всё не зря,
Любовь ценней всего,
Ей нет преград и расстояний.

Любовь моя

Это обещание, которое я даю в темноте. Когда слёзы и отчаяние приходят, я хочу быть тем, кто скажет: «Я здесь». Стих — мой личный талисман, чтобы не забывать, что исцелять — это не делать чудеса, а просто быть рядом.

Любовь моя,
Твою руку поцелую,
В глазах твоих таю.
Солнце ласкает плечо,
Вижу твой взгляд — и замираю.

Любовь моя,
Свет мой горит огнём,
Разгоню тьму твою и свою.

Любовь моя,
Если в ночи слёзы пойдут,
Я буду рядом, даже если невмочь,
Стану светлым целителем слез.

Деду

Мой дед не говорил громких слов. Он просто забивал гвозди, сажал картошку и тихо давал мне свободу. Стих — это мой способ сказать ему спасибо за то, что он показал мне, как строить не стены, а жизнь. Я до сих пор вспоминаю его, хотя его уже давно нет рядом.

Спасибо, дед, тебе за всё!
За первый гвоздь, за тёплый взор
Твоих советов, сказанных в тиши,
За то, что научил меня держать
И молоток, и планы, и судьбу.
Мы строили не просто стены, крышу —
Мы строили опоры и мечты.
Когда весной мы вышли за порог,
Ты мне сказал: «Пахаем тут и там».
Везде смородина, кусты и целый сад,
А ты картошку хочешь посадить повсюду —
И меж рядами, и с краю, и в конце.
Я закричал: «Да столько нам не надо!»
А ты махнул и дальше всё пахал.

Спасибо за этот мимолётный городок,
Что ты построил на берегах своей земли,
За то, как пахнет полная свобода
Творить, и строить, и садить.
Ты поддержал мои мечты и дал им место развернуться,
Где кабинет свой и я в нём взрос,
Где я шуршал метизами, листами,
Где телевизор по ночам смотрел,
Где знал, что ты поймёшь и не осудишь,
Где тишина внутри, как вечный праздник, пела.

Теперь я знаю: было братство в нас,
Оно в тех днях, что мы с тобой прожили,
Оно в гвоздях, забитых в стену криво,
Но с верой, что когда-нибудь и я
Сумею так же — прочно и красиво —
Построить судьбушку свою.
Пусть шёпот твой ведёт меня
По тем маршрутам,
Которые когда-то ты открыл.
И иногда сквозь сон шепчу я: «Спасибо, дед, тебе!»
И вспоминаю наши разговоры,
И вновь ищу твой добрый взгляд.

А там — и ты, и я, и дача, и апрель,
И целый мир, подаренный тобой.

Листва любви

Я придумал этот ритуал в стихе, когда понял, что любовь часто прячется в тишине. Листья на полу — это мой способ не пропустить её шаги. Если мне становится страшно, что всё закончится, я снова иду в лес и собираю их. И каждый раз этот шорох возвращает меня к главному: любовь не нужно искать — нужно просто уметь её услышать.

Я рассыпаю листья на пол,

Чтоб мог услышать её неспешные шаги,

Чтоб мог я утром при шелесте листвы

Увидеть взгляд, её фигуру,

Поцеловать сначала пятки,

Потом колени, плечи, шею

И уловимый нежный аромат Пачули.

Но если вдруг меня окутал страх,

Что может всё пройти,

То листья вновь я соберу в лесу

И буду по-прежнему нести в наш дом

И расстилать по полу, взирая страху,