Пальцы тирана стальной хваткой сжали мой подбородок:— Ты хотя бы понимаешь, животное, чьё платье ты посмела надеть? — Это... это был спор... — вытолкнула я через силу, едва шевеля губами. — Девочки из прачечной... Они закрыли дверь... Они вылили ведро... — Молчать, — ледяной тон заставил застыть воду в чанах. — Отдайте её солдатам в дальний гарнизон. Пусть позабавятся.

***

Пять лет в чужом мире я, бывшая воспитательница, притворялась тихой, незаметной прачкой, лишь бы выжить. Но один глупый спор, разорванный шёлк чужого подвенечного платья разрушили мою маскировку. Меня бросили на потеху гарнизонным легионерам. Как найти выход?