Читать книгу: «Детский сад времени»

Глава 1. Забытый запах

Лина никогда не могла точно вспомнить его местоположение. Он существовал где-то на периферии памяти, словно стертая до дыр фотография, где от изображения остался только белесый контур на картоне. Ей казалось, что детский сад стоял на холме, хотя в городе её детства никаких холмов отродясь не было. Ей помнился высокий каменный забор с битым кирпичом поверху, но логика подсказывала, что забор был деревянным и смешно низким. Сквозь толщу прожитых лет, пропитанных запахом офисной бумаги, дешёвого кофе и лекарств, воспоминание о том месте пробивалось лишь одним-единственным, невероятно стойким ощущением — запахом манной каши с комочками и густого, сладковатого канцелярского клея.

И вот, спустя тридцать лет, она стояла на автобусной остановке, затерянной в лабиринте частного сектора, и с удивлением понимала, что память ей не лгала. Точнее, лгала во всём, кроме клея. Запах стоял в воздухе, густой и тошнотворный, хотя поблизости не было ни школы, ни канцелярского магазина. Ветер нёс его со стороны покосившихся ворот, за которыми угадывался силуэт приземистого здания с выбитыми глазами окон.

Детский сад «Солнышко». Двадцать шесть лет назад его закрыли из-за проседания фундамента, и с тех пор, как гласили городские легенды, он стоял бесхозным, медленно умирая под натиском крапивы и дождей. Никто не пытался его снести, никому не был нужен этот клочок земли на отшибе. Это место словно выпало из времени, и Лина, глядя на ржавую вывеску, почувствовала, как в груди что-то болезненно сжалось. Она не хотела сюда возвращаться. Она должна была.

Пятнадцать лет успешной карьеры архитектора приучили её к тому, что у всего должна быть причина и следствие. Она приехала сюда не из-за ностальгии. Нотариус, сухопарый мужчина с бегающими глазками, передал ей ключи месяц назад, вскоре после похорон матери. «Там остался подвал, — сказал он тогда, шелестя бумагами. — По документам, здание списано, но участок числится за вашей семьёй. Разберите старый хлам, Ангелина Сергеевна, и забудьте об этом месте, как о страшном сне». И всё. Мать никогда не говорила, что владеет этим зданием. Зачем скрывала? Почему хранила ключи от заброшенного сада, где Лина провела всего год своей жизни?

Рука сама потянулась к воротнику плаща, плотнее запахивая ткань на груди. Осень в этом году наступила рано, и октябрьский ветер пробирал до костей, заставляя ёжиться и прятать нос в шарф. Калитка, вопреки ожиданиям, поддалась легко, будто ждала именно её прикосновения. Петли запели свою скрипучую, заунывную песню, когда она ступила на дорожку, заросшую мхом и лопухами.

Двор встретил её тишиной. Она бывала на десятках заброшенных объектов по работе, и везде царила особая, «пустая» тишина. Здесь же тишина была другой — натянутой, как струна перед тем, как лопнуть. Казалось, что воздух звенит от напряжения, и каждый шаг, каждый хруст гравия под подошвой сапог звучал как оглушительный выстрел. Крапива стояла стеной, выше человеческого роста, обступая ржавые остовы беседок, похожие на скелеты доисторических животных. На покосившемся столбе висел жестяной грибок с облупившейся красной шляпкой — когда-то он призывал детей мыть руки перед обедом. Теперь из его сгнившего нутра торчали провода, похожие на спутанные волосы утопленницы.

Главный корпус выглядел именно так, как она себе представляла: приземистый, двухэтажный, с облупившейся жёлтой штукатуркой, сквозь которую проступали серые пятна плесени. Окна первого этажа были заколочены досками крест-накрест, но одна дверь — массивная, обитая потрескавшимся дерматином — была лишь притворена. Лина замерла перед ступенями крыльца. Воспоминания нахлынули внезапно, без спроса.

Запах манной каши усилился, но теперь к нему примешивалось что-то еще: запах старых игрушек, резины? Или, может быть, хвои? Ей вдруг до дрожи в коленях захотелось повернуть назад, сесть в прогретое нутро такси и умчаться в аэропорт, обратно в свой стерильный мир стекла и бетона. Там, в Москве, нет этих липких, призрачных сквозняков. Там нельзя провалиться в дыру во времени.

Но она здесь. Ей тридцать пять, она успешна, рассудительна и не верит в привидений. Пора заканчивать с этим цирком.

Лиина толкнула дверь. Та подалась внутрь совершенно беззвучно, что было странно — такие двери обычно воют, как баньши. Она вошла в тамбур, погружаясь в запах сырой штукатурки и чего-то неуловимо знакомого. Дневной свет, просачиваясь сквозь щели между досками, рисовал на полу длинные пыльные полосы. Под ногами хрустели осколки кафельной плитки — белой, с голубыми снежинками по углам. Этот рисунок она помнила, он был на ступеньках лестницы, ведущей в музыкальный зал. Значит, память не всё стёрла.

— Есть кто? — спросила она в пустоту, и голос прозвучал глухо, словно вата.

Ответа, разумеется, не последовало. Только где-то наверху, под потолком, скрипнула половица.

Лина достала из сумки фонарик. Маленький, но мощный, на светодиодах. Луч разрезал полумрак, выхватывая из темноты детали: стену с осыпавшейся краской, остов металлической кроватки, составленной на попа в углу, и гору тряпья, при ближайшем рассмотрении оказавшуюся истлевшими занавесками.

Она двинулась вглубь. Левое крыло здания должно было вести в игровую комнату «старшей группы». Именно туда ей и было нужно. Нотариус говорил о подвале, но Лину интересовал не подвал. Точнее, не только он. Всю последнюю неделю после того разговора её преследовало странное чувство: она забыла что-то критически важное. Не просто забыла, а спрятала внутри себя, как прячут в шкатулку с двойным дном неприятные секреты.

По коридору гулял сквозняк. Лина слышала, как где-то размеренно капает вода, и этот звук был единственным живым звуком во всем здании. Она миновала несколько дверей, пока не остановилась перед аркой, заклеенной старыми, пожелтевшими газетами. Газеты датировались девяносто шестым годом. Заголовок кричал о каком-то кризисе, но чернила расплылись от сырости, превратив новости в бессмысленную вязь. Луч фонаря дрогнул, когда она увидела на одной из газет детский рисунок, приклеенный прямо поверх текста. Это был кривобокий цветок на тонкой ножке, раскрашенный красным карандашом так яростно, что бумага местами порвалась.

Лина нахмурилась. Рисунок был не просто знакомым. У неё дома в детстве была папка с такими же каракулями. Она машинально протянула руку и пощупала бумагу. Обычная, шершавая, холодная. Ничего необычного, но стоило ей отвести руку, как она заметила, что цветок на рисунке чуть заметно пошевелился. Лепестки, намалёванные неловкой детской рукой, слегка качнулись в сторону, словно настоящий цветок тронул ветерок.

— Бред, — выдохнула Лина и убрала луч фонаря.

Игра света и тени. Натяжение нервов. «С тобой такого не бывает», — мысленно приказала она себе и решительно шагнула в арку. Игровая комната встретила её полной разрухой. Пол был усеян трухой, битым стеклом и каким-то мусором, но массивные шкафы вдоль стен, выкрашенные в бледно-зелёный, больничный цвет, устояли.

Здесь всё было не так, как в её взрослых воспоминаниях. В детстве эта комната казалась огромной, как футбольное поле. Теперь же это была просто квадратная коробка с низким, давящим потолком. Она медленно обошла помещение по периметру, стараясь не споткнуться об обломки мебели. Ей нужна была «своя» секция. Та, где стояла коробка с надписью «Лисичка». Воспитательница, которую Лина совсем не помнила в лицо, ласково называла всех уменьшительными именами и прикрепляла к шкафчикам карточки с животными. Лиса.

В дальнем углу, словно призрак прошлого, высился ряд из семи металлических шкафчиков для одежды. Они чудом сохранили краску, и хотя дверцы кое-где были сорваны с петель, одно отделение смотрело на Лину нетронутым. Ржавчина тронула углы, но маленькая табличка в форме рыжей лисьей головы всё еще держалась на клепках. Лина сама сделала эту табличку, она вдруг отчетливо это осознала. Лепила из пластилина, а потом покрыла лаком. Запах лака ударил в нос с такой силой, что у неё на миг закружилась голова.

Она присела на корточки перед шкафчиком. Дверца была заперта на внутренний замок. Ключа у неё, конечно, не было. Но замок был проще некуда. Лина просунула лезвие швейцарского ножа в щель, с усилием провернула, и язычок с глухим щелчком поддался.

Внутри лежала она. Папка. Обычная картонная папка для рисования на завязках, с выцветшей иллюстрацией зайца с барабаном. Лина замерла. Сердце бухало где-то в горле, мешая дышать. Она не призрак искала. Она искала именно это. Но как? Откуда она знала, что папка будет здесь? Мать забрала её из этого садика в пять лет, после какого-то инцидента, деталей которого Лина не помнила. Все вещи они, конечно, забрали домой. Или нет?

Она взяла папку в руки. Картон был холодным и влажноватым, но не превратился в труху, словно его берегли, словно в этом заколоченном, продуваемом всеми ветрами здании кто-то заботился о сохранности детских каракуль. Лина поднесла папку к фонарю и развязала тесемки. Развязала — и тут же уронила взгляд внутрь, боясь, что бумага истлела, что там одна плесень и пыль, и её путешествие было напрасным. Но рисунки оказались целы, лишь слегка пожелтели и пошли волнами от сырости.

Лист первый. «Моя семья». Типичный рисунок пятилетнего ребенка. Мама — треугольник и палки, папа — длинный и прямоугольный, а между ними маленькая закорючка с бантом, она сама. Сверху солнце с лучами-палочками. Она хотела убрать лист, но что-то заставило её замереть. Она включила фонарь на полную мощность и поднесла рисунок ближе к глазам. Над фигурой папы, которого она никогда в жизни не видела (он бросил их с мамой, когда Лине не было и года), был нарисован черный, жирный крестик, а рядом, неуверенной детской рукой выведена кривая, но вполне различимая надпись: «ПАПА НЕ ВЕРНЕТСЯ». Лина почувствовала, как кровь отливает от лица. Ей было пять лет, когда она это нарисовала. Она не умела писать. Отдельные буквы, может быть, но чтобы целую фразу? И отец действительно не вернулся. Он погиб в автомобильной аварии через месяц после того, как был сделан этот рисунок. Лина помнила мамины слезы, помнила черный платок, но не помнила, чтобы она сама писала это мрачное пророчество.

Руки дрожали. Она принялась перебирать остальные листы, словно одержимая. Под «семьей» лежал рисунок дома. Косой, с окошками на разных уровнях. Рядом с домом — черная машина, из-под колес которой в разные стороны разлетались красные линии, напоминающие спицы колеса. Она поняла, что это авария. Просто детский рисунок. И внизу теми же корявыми буквами: «ДЯДЯ ВАНЯ РАЗОБЬЕТСЯ». Дядя Ваня, сосед с третьего этажа, разбился на мотоцикле летом, когда ей было двенадцать. Но рисунок-то был сделан за семь лет до этого!

— Этого не может быть… — прошептала Лина, чувствуя, как холодный пот стекает по спине между лопатками.

Третий рисунок. Школа. Множество черных палочек с портфелями, и в центре одна фигурка с рыжими волосами — она сама. И подпись: «МЕНЯ БУДУТ БИТЬ». Лина зажала рот рукой, чтобы не закричать. В восьмом классе её действительно жестоко травили. Били в туалете, отбирали деньги. Она никому не рассказывала. Взрослая Лина успела похоронить эти воспоминания под слоями успеха и уверенности, но сейчас они ожили с такой яркостью, будто это было вчера.

Четвертый. Пятый. Шестой. Каждый рисунок содержал событие из её прошлого. Все плохие, страшные события. Пожар в квартире бабушки, когда та чудом осталась жива. Болезнь мамы, приковавшая её к постели на долгие годы, — на детском рисунке мама лежала в кровати, опутанная трубками, а сверху Лина пририсовала ангела с черными крыльями. Смерть мамы. Жуткое совпадение: рисунок, где мама лежит в гробу, украшенном цветами, был сделан, судя по стилю, той же пятилетней рукой, но точно описывал реальные похороны, прошедшие месяц назад.

Лина сидела на корточках, на холодном бетонном полу, заваленном мусором, и смотрела в свое прошлое. Это выглядело как каталог катастроф. Словно кто-то вселился в её детское тело и водил её рукой, записывая летопись будущих страданий. Но самое страшное было не в этом. Перелистав почти всю папку, она добралась до последнего листа.

Он был пуст.

Абсолютно белый, чуть шероховатый ватманский лист. Он не был чистым, как новый. В углах виднелись едва заметные отпечатки пальцев, испачканных в чем-то буром, похожем на засохшую гуашь или… кровь. Внизу, словно подпись автора, было написано дрожащей, уже знакомой рукой: «ПУСТОЙ ЛИСТ». И чуть ниже, приписка более мелкими буквами, которую Лина смогла разобрать, лишь поднеся фонарик вплотную: «ЗАПОЛНИ САМА».

Фонарик моргнул. Раз, другой, а затем свет погас, погружая помещение в кромешную, абсолютную тьму. Лина тихо выругалась, отпрянув от неожиданности. Темнота в заброшенном здании — это не просто отсутствие света. Это физическая масса, которая наваливается со всех сторон, затыкает уши, перехватывает дыхание. Она услышала, как где-то в глубине здания, в том крыле, которое она не обследовала, с глухим хлопком закрылась дверь. Затем еще одна. Звук приближался, словно невидимый сторож обходил владения, запирая ее в ловушке.

Лина принялась лихорадочно выкручивать батарейки из фонаря, пытаясь их согреть или перевернуть. Старый трюк, который никогда не работал в действительно нужный момент. Она осталась одна, в темноте, с папкой, полной пророчеств о смерти, и пустым листом, который требовал заполнения.

И вдруг в темноте раздался детский смех. Тонкий, переливчатый, он пронесся по пустому игровому залу и стих где-то у двери. Лина вскочила на ноги, отбросив бесполезный фонарь и прижимая папку к груди как щит.

— Кто здесь? — крикнула она в пустоту, и голос ее предательски сорвался на визг.

Смех послышался снова, теперь уже за спиной. Она резко обернулась, но наткнулась лишь на кромешный мрак. Тишина и запах клея. Запах, который преследовал её всё это время, вдруг стал невыносимо концентрированным. Им пахло из папки. От её детских рисунков несло свежим, только что нанесенным канцелярским клеем.

Она поняла, что пустой лист ждет не просто рисунка. Он ждет живой истории, и, возможно, если она не нарисует там что-то сама, кто-то или что-то нарисует за неё. Ту историю, которой предстоит случиться. И судя по предыдущим сюжетам, ничего хорошего ждать не приходилось.

В панике Лина бросилась к выходу, ориентируясь по слабому свечению из арки, заклеенной газетами. Луч света от уличных фонарей, пробивающийся сквозь заколоченные окна, теперь казался спасительным маяком. Она выбежала во двор, споткнувшись о порог и разодрав колготки. Влажный осенний воздух обжёг легкие, но он был реальным, не пропитанным детским клеем и пылью тридцатилетней давности.

Прижавшись спиной к стволу старого тополя во дворе, Лина пыталась отдышаться, глядя на черный зев входной двери. Из глубины здания на неё смотрела тишина. И в этой тишине ей почудилось едва уловимое движение в одном из окон второго этажа. Стекло, за которым бушевала чернота, на мгновение осветилось изнутри слабым, призрачным фиолетовым огоньком — так горят старые лампы дневного света перед тем, как перегореть. И в этом проблеске Лина отчетливо увидела детский силуэт, прижавшийся лицом к грязному стеклу.

Она зажмурилась изо всех сил, медленно досчитала до десяти и открыла глаза. Окно было темным и пустым.

Но папка в её руках была ощутимо тяжелой, реальной. И пустой лист внутри нетерпеливо пульсировал, словно живое сердце. Лина знала, что это безумие. Она знала, что если у неё есть хоть капля разума, она должна сжечь эту проклятую папку прямо здесь, во дворе, и никогда не возвращаться в этот город. Но она также знала, что не сделает этого. Потому что пустой лист страшнее любых призраков. Он обещал будущее, которое она еще может изменить. Или, наоборот, гарантировал будущее, которое наступит, если она откажется. Она еще не знала правил игры, предложенной ей тридцать лет назад ею самой. Или тем, кто притворялся ею.

Спрятав папку под плащ, Лина быстрым шагом направилась к калитке. Ей нужно было найти гостиницу, включить свет, запереться изнутри и подумать. Свет — вот что ей было нужно. Много света.

Она уже взялась за ручку калитки, когда услышала за спиной шорох шагов. Не детских — тяжелых, шаркающих. И прерывистое, хриплое дыхание, доносившееся с крыльца сада. Лина не обернулась. Инстинкт самосохранения кричал ей: «Беги, не смотри!». Она рванула калитку, выскочила на пустынную улицу и побежала, не разбирая дороги, под слепыми взглядами темных частных домов. Сзади хлопнула калитка. Кто-то вышел следом.

Лина бежала долго, до рези в боку и металлического привкуса во рту, пока не выскочила на освещенную автобусную остановку. Только там, под мертвенным светом натриевой лампы, она позволила себе остановиться, согнуться пополам и перевести дух. Никого сзади не было. Улица была спокойна и безлюдна.

Её трясло. Крупной, неудержимой дрожью. Она опустила взгляд на свою правую руку, которой сжимала папку. Ногти были сломаны, пальцы испачканы в ржавчине, и, кажется, в чем-то темно-красном. Но помимо этой грязи, на тыльной стороне ладони она заметила нечто, от чего внутренности скрутило ледяным узлом. На коже, совсем свежий, словно только что нарисованный, виднелся детский штампик — маленькая рыжая лиса. Точь-в-точь как с её собственного шкафчика, распечатанный теми же чернилами, что и рисунки в папке.

Штамп, пахнущий манной кашей и канцелярским клеем. Метка.

Глава 2. Тайна старой картотеки

Гостиница «Придорожная» встретила Лину запахом отбеливателя, жареным луком из закрытого буфета и подозрительным молчанием администратора — пожилой женщины с пышным начесом, покрытым слоем лака такой прочности, что ему позавидовал бы строительный бетон. Женщина не спросила документов, лишь скользнула по Лине сонным взглядом, придвинула тяжелый ключ с пластмассовой грушей и буркнула: «Номер двенадцать, второй этаж, удобства в конце коридора. До десяти вечера не шуметь». И всё. Лине показалось, что администратор смотрит на неё как-то странно, словно видит не в первый раз. Смотрит и ждет. Но сил на расспросы не было.

Номер оказался крохотным пеналом с продавленной кроватью, письменным столом, залитым чернилами еще в эпоху перьевых ручек, и платяным шкафом, зеркало на дверце которого пошло мутными разводами, превращая отражение в размытый призрак. Лина заперла дверь на задвижку, для верности подперла ручку стулом и только после этого позволила себе выдохнуть. Руки все еще дрожали. Метка на тыльной стороне ладони — маленькая рыжая лиса — горела, словно её только что выжгли раскаленным клеймом, хотя на ощупь кожа была холодной и гладкой.

Она бросила папку на стол. Картонный переплет с зайцем-барабанщиком выглядел нелепо и жутко в тусклом свете потолочной люстры, где горела только одна лампочка из трёх. Лина стянула плащ, бросила его на кровать, подошла к окну и резко задернула тяжелые, пыльные шторы. Улица смотрела на неё пустыми глазницами частных домов, и от этого взгляда хотелось спрятаться, закопаться в подушку, как в детстве, когда казалось, что одеяло — надежная броня от любых чудовищ. Только сейчас чудовище лежало на столе, в десяти шагах, и было сделано из картона и бумаги.

Она заставила себя сесть. Пальцы сами потянулись к папке. Нужно было посмотреть еще раз, при свете, без спешки, трезво оценить то, что она видела в игровой комнате. Возможно, ей померещилось? Возможно, плесень, испарения старых красок вызвали галлюцинации? Архитектор внутри неё требовал рационального объяснения. Взрослая, разумная женщина соглашалась с этим требованием. Но где-то глубоко, в подкорке, жил ужас, который помнил вкус манной каши с комочками и звук детского смеха в темном коридоре.

Лиcты бумаги тихо зашуршали, когда она раскрыла папку. Рисунки лежали в том же порядке. «Моя семья» с перечеркнутым отцом. «Дядя Ваня разобьется» с мотоциклом и красными линиями. «Меня будут бить» — от этой картинки веяло такой безысходностью, что Лина на секунду прикрыла глаза. В пятом классе её действительно избивали в школьном туалете. Ломали пальцы, тушили о волосы сигареты. Она вспомнила запах паленых волос и тут же услышала его снова, в номере, среди запаха отбеливателя. Резкий, тошнотворный, он ударил в ноздри так явственно, что она невольно отшатнулась.

— Прекрати, — сказала она себе вслух. Голос прозвучал сипло, незнакомо. — Это просто фантом. У тебя посттравматический стресс. Ты архитектор. Ты строишь небоскребы и торговые центры. Ты не веришь в потустороннее.

Но запах не исчезал. Он тянулся от рисунка, от толстого слоя красок, которые тридцатилетняя давность не сделала блеклыми. Скорее наоборот: гуашь блестела, словно её нанесли час назад. Лина шумно вдохнула и продолжила перебирать листы. Чем дальше, тем мрачнее становилось содержание. Рисунок седьмой — больница. Мать лежит на койке, опутанная трубками. Над ней черный ангел. Лина помнила, как рисовала ангелов в детстве. У них были белые платья, золотые нимбы. А здесь нимба не было. Вместо лица — черное пятно, и крылья не прорисованы перышками, а просто заляпаны черной краской так густо, что бумага пошла волнами. И снизу приписка: «МАМА УСТАНЕТ». Простая, страшная фраза. Мать действительно устала. Болезнь высосала её за три года, превратила из цветущей, громогласной женщины в прозрачную тень. Она умерла молча, во сне. Лина нашла её утром с застывшей улыбкой на губах.

Рисунок восьмой. Похороны. Гроб, обтянутый красной тканью (именно такой она и заказала, поддавшись какому-то необъяснимому порыву, хотя мать хотела скромный, деревянный). Вокруг гроба — палочки с черными шляпками — люди. И одна фигурка в стороне, с рыжими волосами. Она сама. И больше никого. Ни друзей, ни родственников. Только она и мертвая мать. Идеально точное попадание. Но смерть матери была три недели назад. А рисунку — тридцать лет. Как такое возможно? Кто из детей способен не просто предвидеть, но и хладнокровно, детально зафиксировать череду семейных трагедий?

Лина сглотнула комок в горле. Ей захотелось вскочить, выбежать из номера и никогда больше не прикасаться к этой папке. Но она осталась. Осталась, потому что за восьмым рисунком лежал девятый. Тот самый. Пустой лист. Только теперь, при электрическом свете, она увидела то, что ускользнуло от неё в подвальной тьме сада. Лист не был полностью пустым. Если поднести его под углом к лампе, на поверхности проступали тончайшие, едва заметные линии вдавленных бороздок, словно кто-то давил на бумагу твердым предметом, почти не оставляя следа. Письменность слепого. Лина схватила со стола карандаш, оказавшийся в стаканчике с засохшей геранью, и, стараясь не дрожать, принялась легкими косыми штрихами тонировать бумагу, как учили её в архитектурном институте на уроках макетирования. Графит мягко ложился на ватман, и сквозь серую пелену начал проступать скрытый рельеф.

Это был текст. Крупные, корявые печатные буквы. Не её почерк. И все же что-то в этих угловатых линиях было до жути знакомое, будто она сама, забывшись, выводила их левой рукой в полной темноте. Надпись гласила:

«ОН УЖЕ ЗДЕСЬ. ОН ЖДЕТ В ТЕМНОТЕ. ВРЕМЯ НА ИСХОДЕ. НАРИСУЙ, ЧТО БУДЕТ ДАЛЬШЕ, ИЛИ ОН НАРИСУЕТ ТЕБЯ».

Лиина рука дрогнула, и грифель карандаша сломался с тихим треском. Обломанный кусочек графита покатился по столу и упал на пол, исчезнув в щели между рассохшимися половицами, словно его затянула сама тьма. Она отшатнулась от стола. «Он ждет в темноте». Кто — он? И что значит «нарисовать, что будет дальше»? Предполагается, что она, взрослая женщина, должна взять цветные карандаши и, словно пятилетний ребенок, накалякать сценарий собственного будущего? Или, наоборот, она должна предотвратить чей-то замысел? Голова шла кругом.

В дверь постучали. Коротко, три раза, костяшками пальцев. Лина вздрогнула так, что стул под ней скрипнул и просел на старых пружинах. Она бросила быстрый взгляд на часы. Половина двенадцатого ночи. Поздний час для гостиничного персонала.

— Кто? — спросила она, стараясь, чтобы голос звучал ровно.

— Администратор, — раздался глухой голос из-за двери. — Вы свет не гасите до утра. У нас проводка старая, счётчики барахлят. Лучше не выключайте.

Лина ничего не ответила. Шаги за дверью стали удаляться — тяжелые, шаркающие, точно такие же, какие она слышала во дворе детского сада перед побегом. Она похолодела. Та поступь не принадлежала пожилой женщине с начесом. В той поступи слышалось что-то грузное, мужское, слегка приволакивающее левую ногу. Лина на цыпочках подкралась к двери и припала ухом к холодной деревянной филенке. В коридоре стояла тишина, нарушаемая лишь далеким гулом холодильника в конце этажа. Но вдруг, прямо на уровне её лица, с той стороны двери послышалось дыхание. Хриплое, влажное, с присвистом. Кто бы ни стоял там, он дышал в замочную скважину.

Лина в ужасе отпрянула, зажимая рот руками, чтобы не закричать. Стул, подпиравший ручку, дернулся, но выстоял. Прошла минута, показавшаяся вечностью, и звук дыхания исчез. В коридоре снова скрипнула половица, на этот раз дальше, у лестницы. Кто-то ушел. Или сделал вид, что ушел.

Спать она больше не могла. Всю ночь Лина просидела на кровати, поджав под себя ноги, не сводя глаз с двери, сжимая в руке массивную стеклянную пепельницу — единственное потенциальное оружие в номере. Свет она не выключила. Ровно в шесть утра, когда за окном забрезжил серый, больной рассвет, Лина сполоснула лицо ледяной водой из крана (горячей воды не было, администратор об этом предупредила), привела себя в относительный порядок и спустилась в холл. Ей нужна была информация. Если это место хранит тайны, должен быть кто-то, кто может о них рассказать.

Администратор спала за стойкой, положив голову на сложенные руки. Рядом стояла пустая кружка с коричневым осадком на донышке и разорванная упаковка дешевого печенья. Лина кашлянула. Женщина дернулась, подняла голову, и Лина снова поймала на себе тот же странный взгляд — испытующий, цепкий, совсем не сонный.

— Вы уже уходите? — спросила женщина, поправляя начес.

— Нет. Мне нужна информация по одному зданию. Детский сад «Солнышко». Вы местная? Может, помните что-то о его закрытии?

По лицу администратора пробежала тень. Она поджала губы, превратив их в тонкую бескровную ниточку, и отвела взгляд.

— Нечего там помнить, — сухо ответила она. — Закрыли, и дело с концом. Аварийное здание.

— Но ведь с ним что-то связано? Я была там вчера. Странное место. Очень странное.

Женщина нервно затеребила край манжеты.

— Вы, милочка, если уж туда ходите, то хоть бы не одна. Место гиблое. Про него всякое болтают. Но я вам ничего не говорила. Мне тут жить еще. Хотите знать — сходите в библиотеку, в краеведческий отдел. Там Клавдия Степановна работает, старый архивариус. Она про те годы всё знает. Если кто и расскажет, так только она. Только... — администратор запнулась, словно раздумывая, стоит ли продолжать, — только не говорите ей, что вы там были. Скажите, для статьи, для университетского исследования.

— Почему?

— Клавдия Степановна после разговоров об этом саде сама не своя делается. У неё племянница там, кажется, числилась. Давно.

Лина кивнула. Она чувствовала, что администратор чего-то недоговаривает, но настаивать не было смысла. Женщина явно боялась. Боялась не здания, а того, о чем знала, и это был самый тревожный знак. Она направилась к выходу, но голос администратора остановил её почти у самой двери.

— Ангелина Сергеевна, — позвала женщина. Лина обернулась. Администратор смотрела на неё почти с жалостью, и от этого взгляда стало не по себе: она не помнила, чтобы называла свое имя. — Вы это... руки мойте чаще. И не смывайте метку. Пока не смывайте. Она вас, может, еще проведет.

Дверь гостиницы хлопнула за спиной с металлическим лязгом, и Лина осталась на крыльце одна, ошеломленная, глядя на штампик рыжей лисы. Откуда администратор знает про метку? Она ведь прятала руку, инстинктивно подвернув рукав. Электрический холодок пробежал по позвоночнику. Весь этот город, казалось, был одной большой паутиной, в центре которой сидел незримый паук — детский сад «Солнышко».

Библиотека открывалась в десять. У Лины было полтора часа, чтобы убить время, и она отправилась бродить по городу. Улочки, мощенные битым кирпичом, старые купеческие дома с резными наличниками, облезлая церковь с обвалившейся колокольней. Город словно застыл в анабиозе, не в силах проснуться от затяжного сна. Всё здесь дышало упадком и покоем, но под этим покоем пульсировала скрытая жизнь, похожая на движение тараканов под отставшими обоями. Лина заметила странную деталь: на многих домах, на наличниках, воротах и ставнях, были вырезаны или нарисованы символы — круги с расходящимися лучами, похожие на стилизованное солнце. Одинаковый узор. Он напомнил ей логотип детского сада на старой вывеске — там солнце было с таким же количеством лучей, двенадцатью, и в центре угадывался глаз. Она когда-то сама его рисовала. Или думала, что рисовала.

В четверть десятого она стояла перед зданием городской библиотеки — особняком девятнадцатого века с мраморными ступенями, стертыми до ямок бесчисленными ногами посетителей. Библиотека встретила её запахом книжной пыли, клея для переплетов и старого дерева. Лина поднялась на второй этаж и толкнула дверь с табличкой «Краеведческий отдел».

Клавдия Степановна оказалась именно такой, какой Лина её себе представляла: сухонькая старуха с пучком седых волос, в вязаной кофте, несмотря на духоту в помещении, и в очках с толстенными линзами, делавшими её глаза неестественно большими, совиными. Она сидела за массивным дубовым столом, заваленным подшивками газет, и что-то строчила перьевой ручкой в амбарной книге.

— Здравствуйте, — тихо произнесла Лина. — Меня зовут Ангелина. Я архитектор из Москвы, готовлю исследование о типовой застройке дошкольных учреждений восьмидесятых годов. Мне сказали, вы можете помочь с историей одного здания.

Клавдия Степановна отложила ручку и подняла на гостью взгляд. В её глазах, увеличенных линзами, читался не просто интеллект, а что-то похожее на знание наперед. Она смотрела на Лину так, словно ждала этого вопроса много лет.

— Детский сад «Солнышко», — произнесла Клавдия Степановна без вопросительной интонации. — Я угадала?

— Да, — выдохнула Лина, чувствуя, как по спине бегут мурашки. — Откуда вы...

— В этот город редко приезжают ради других достопримечательностей. Присаживайтесь, Ангелина. Я расскажу то, что вам нужно. Но предупреждаю: то, что я расскажу, не укладывается в рамки здравого смысла, и вы, как человек с высшим образованием, скорее всего, сочтете меня выжившей из ума старухой. Это ваше право. Однако если вы уже побывали там и нашли свои рисунки, то мои слова покажутся вам не такими уж безумными.