Когда я умирала

Смысл жизни, говорил мой отец, - готовиться к тому, чтобы быть мертвым.

Я иногда задумываюсь, кто имеет право решать нормальный человек или ненормальный.

Иногда мне кажется, что нет между нами совсем нормального и совсем ненормального, и кто он есть — мы договариваемся и решаем.

Выходит, не то важно, что человек делает, а то, как большинство людей посмотрит на его дела.

Он уже не живой, но ещё не знает, что мёртвый.

"Нет человеку оправдания, если нарочно губит то, что другой построил в поте лица и что хранило плоды его труда."

Любовь — так он это называл. Но я к словам давно привыкла. Я знала, что это слово такое же, как и другие, — только оболочка, чтобы заполнить пробел; а когда придёт пора, для этого не понадобится слово, также как для гордости и страха.