Читать книгу: «Тринадцать с половиной», страница 2

Оставшаяся часть дня прошла без особых происшествий. Я познакомилась с ещё несколькими учителями, записала кучу домашних заданий и получила от математички первое замечание за то, что недостаточно хорошо знаю материал. Видимо, в моей прежней школе программа отставала.

К последнему уроку я чувствовала себя выжатой, как лимон. Слишком много информации, слишком много новых лиц и имён, которые я пыталась запомнить. В моём скетчбуке появилось несколько новых эскизов – Маша с её идеальной осанкой и прищуренным взглядом, Костя, сгорбившийся над тетрадью, Сабина с её спокойной внимательностью.

После занятий я выходила из школы одна. Костя убежал на какой-то технический кружок, Сабина спешила на музыку. Остальные разбились на привычные группки и потянулись к выходу, обсуждая свои дела.

Я уже почти дошла до ворот, когда услышала позади себя быстрые шаги.

– Лиза! Подожди!

Это был Артём. Он догнал меня, немного запыхавшись.

– Привет. Как первый день? Выживаешь? – его улыбка была непритворно дружелюбной.

– Пока да, – я поправила лямку рюкзака. – Хотя информации многовато для одного дня.

– Это нормально, – он кивнул. – Первая неделя всегда самая сложная. Потом привыкнешь.

Мы вышли за ворота школы и оказались на широкой улице, заполненной людьми и машинами.

– Ты в какую сторону? – спросил он.

Я указала направление:

– К Чернышевской.

– Отлично, мне тоже туда. Можно составить тебе компанию?

Я колебалась. Костя назвал его «вне категорий», и я до сих пор не понимала, что это значит. Но отказывать без причины было бы глупо.

– Конечно, – согласилась я, и мы пошли по улице, лавируя между прохожими.

– Вижу, ты уже подружилась с нашими изгоями, – заметил Артём после небольшой паузы.

– Костя и Сабина? – я взглянула на него. – Они кажутся нормальными.

– Они и есть нормальные, – он кивнул. – Может, даже нормальнее большинства других. Просто… не вписываются. Костя слишком умный и не умеет это скрывать, а Сабина… – он замялся.

– Что с Сабиной? – спросила я, когда пауза затянулась.

– Просто у неё слишком строгие родители. Они врачи, приехали из Азербайджана. Хотят, чтобы дочь тоже стала врачом, контролируют каждый её шаг. А она хочет в музыкальное. Представляешь, какой конфликт?

Я кивнула. История была знакомой – в моей прежней школе тоже были дети с родителями, имевшими жёсткие планы на их будущее.

– А ты? – спросила я. – Костя сказал, что ты «вне категорий». Что это значит?

Артём рассмеялся:

– Это значит, что я слишком хорош, чтобы принадлежать к какой-то одной группе, – он заметил моё выражение лица и снова засмеялся. – Шучу. Просто я не вижу смысла в этих школьных кланах. Я общаюсь с кем хочу. Это раздражает многих, особенно Машу, которая считает, что нужно выбирать сторону.

– А почему она так думает?

– Потому что для неё мир делится на крутых и лузеров, на своих и чужих. Её мама – дизайнер, знаешь? Ей с детства внушали, что есть те, кто носит бренды, и те, кто нет, – он пожал плечами. – Но на самом деле она не такая поверхностная, как кажется.

Это прозвучало так, будто он защищал её. Я удивлённо посмотрела на него:

– Вы дружите?

– Когда-то давно, в начальной школе, – он внезапно стал серьёзным. – Сейчас… сложно сказать. Мы не враги, но и не друзья.

Мы дошли до перекрёстка, и я поняла, что мне нужно свернуть.

– Мне сюда, – указала я на переулок. – Спасибо за компанию.

– Всегда пожалуйста, – Артём улыбнулся. – Кстати, тебе передали записку в столовой. Про блог.

Я замерла:

– Откуда ты знаешь?

– Я же говорил – в нашей школе всё распространяется со скоростью света, – он стал серьёзным. – Я бы на твоём месте заглянул туда. Только осторожно. В этом блоге бывает много лжи, но иногда… иногда там пишут правду, которую никто не осмеливается сказать вслух.

– Кто его ведёт, как думаешь? – прямо спросила я.

– Если бы я знал, – он развёл руками. – Некоторые думают, что это кто-то из учителей. Другие – что это коллективное творчество. Третьи подозревают Костю, потому что он разбирается в компьютерах.

– А ты? Кого подозреваешь ты?

Артём посмотрел на меня долгим взглядом:

– Никого. И всех. Видишь ли, Лиза, в каждом из нас есть что-то, что мы хотели бы спрятать. И что-то, что мы хотели бы рассказать миру, но боимся. Блог просто… выпускает это наружу. Как клапан в скороварке.

С этими загадочными словами он попрощался и пошёл дальше по улице. Я смотрела ему вслед, пока он не скрылся за углом.

Дома меня ждала записка от мамы – она задерживалась на работе. Я разогрела обед, который она оставила в холодильнике, и сидела на кухне, рассеянно глядя в окно на соседний дом. В комнате напротив снова горел свет, но той девочки не было видно.

Закончив есть, я достала из кармана смятую записку с адресом блога. Пара кликов – и я могла бы узнать, что за тайны скрывает моя новая школа. Костя предупреждал не делать этого. Сабина выглядела испуганной. А Артём… Артём посоветовал заглянуть, но осторожно.

Я колебалась, вертя записку в руках. В старой школе у меня была репутация наблюдателя, человека, который знает больше, чем говорит. Мне нравилось быть в курсе всего, пусть даже я редко использовала эту информацию.

«Это всего лишь сайт, – подумала я. – Что плохого может случиться от одного клика?»

Я включила ноутбук, открыла браузер и ввела адрес. Пару секунд сайт загружался, а потом появился чёрный экран с неоново-розовой надписью: «Тринадцать с половиной».

Под заголовком был текст: «Добро пожаловать в место, где маски снимаются. Здесь нет фильтров, только правда. Иногда она горькая, иногда смешная, но всегда – настоящая. Читайте на свой страх и риск».

Я пролистала страницу вниз. Это был что-то вроде анонимного блога с короткими заметками – некоторые всего в пару строк, некоторые подлиннее. Без имён, но с достаточным количеством деталей, чтобы любой человек из школы мог угадать, о ком идёт речь.

«К. из 9 «Б» списал контрольную не у кого-нибудь, а у своей девушки. А потом получил пятёрку, в то время как она – четвёрку. Рыцарь на белом коне?»

«Интересно, знает ли мама П. из 11 «А», что деньги, которые она выдаёт ему на репетитора по английскому, на самом деле идут на свидания с девочкой из соседней школы?»

«Наша звёздная спортсменка Л. на самом деле принимает «помощь» перед соревнованиями. Интересно, проверяют ли её на допинг? Возможно, директору стоит обратить на это внимание».

Я листала сообщения, чувствуя смесь отвращения и любопытства. Кто-то явно знал много секретов о учениках школы и не стеснялся их раскрывать. Причём, судя по датам публикаций, блог существовал не первый месяц.

И вдруг я увидела пост, от которого у меня похолодело внутри:

«НОВЕНЬКАЯ. Сегодня к нам присоединилась Л. С. из „спального района". Говорят, её мама получила повышение и теперь может позволить себе центр города и престижную гимназию. Интересно, что скрывается за фасадом этой тихони с блокнотом? Делайте ваши ставки, дорогие читатели. Я скоро выясню».

Пост был датирован сегодняшним числом, и опубликован… меньше часа назад.

Я захлопнула ноутбук и откинулась на спинку стула, чувствуя, как сердце колотится в груди. Кто-то следил за мной весь день. Кто-то уже внёс меня в свой список мишеней.

Добро пожаловать в гимназию №318, Лиза Соколова.

Глава 3. Наблюдательный пункт

Следующие две недели в новой школе я провела как антрополог среди неизвестного племени – наблюдая, записывая, анализируя. Мой скетчбук пополнялся новыми зарисовками и заметками с пугающей скоростью.

Я узнала, что Маша Белова действительно дочь известного дизайнера Виктории Беловой, чьи коллекции представляют на Неделе моды. Ее отец – какой-то большой бизнесмен, вечно в разъездах. У Маши есть свой блог о моде с тысячами подписчиков, и вся её жизнь выглядит как глянцевая обложка – настолько идеальной она старается её сделать.

Денис Корнеев оказался местной спортивной звездой – занимается боксом, уже имеет несколько серьезных побед на городских соревнованиях. Живет с мамой и отчимом, которого, судя по случайно услышанным разговорам, терпеть не может. Есть младшие братья и сестры, о которых он заботится со странной для такого громилы нежностью.

Костя Романов, мой сосед по парте, был именно тем, кем казался с первого взгляда – гением информатики, победителем каких-то крутых олимпиад и абсолютным изгоем в социальном плане. Его отец работал инженером на заводе и мечтал, чтобы сын занимался спортом, а не "пялился в экран компьютера". Но Костя бунтовал по-своему – молча и упрямо.

Сабина Ахмедова меня особенно заинтересовала. Тихая, сдержанная внешне, но с невероятной внутренней силой. Она действительно занималась музыкой – играла на фортепиано так, что дух захватывало (я слышала, как она репетировала в актовом зале после уроков). Но её родители, как и говорил Артём, видели её будущее исключительно в медицине.

А вот сам Артём Климов оставался загадкой. Он общался со всеми, но, казалось, ни с кем не был по-настоящему близок. Иногда он присоединялся к нам с Костей и Сабиной на переменах, иногда сидел с компанией Маши и её "свитой", а иногда его можно было найти в библиотеке в полном одиночестве. Он занимался плаванием профессионально, и его отец был тренером сборной города, но почему-то Артём редко говорил об этом.

И, конечно, был блог "Тринадцать с половиной".

Каждый день я проверяла его, хотя и делала это с чувством вины и отвращения к самой себе. Это было как смотреть автомобильную аварию – знаешь, что ужасно, но не можешь отвести взгляд. С того первого упоминания обо мне прошло уже две недели, но новых постов, касающихся меня лично, не появлялось. Зато другим доставалось регулярно.

«П. из 10 'А' уверяет, что поступил на курсы при юридическом университете благодаря своим знаниям, но на самом деле его папа просто сделал щедрое пожертвование на ремонт аудитории»

«Интересно, знает ли строгая Н.П., что её любимый ученик В. из 11 'Б' ведёт двойную жизнь – примерный мальчик днём и завсегдатай сомнительных вечеринок ночью?»

«Наша спортивная звезда Д.К. выигрывает все бои на ринге, но регулярно проигрывает битву с собственным отчимом дома. Как грустно, когда сильные руки бессильны защитить даже себя».

Последний пост заставил меня вздрогнуть. Д.К. – явно Денис Корнеев. Это было жестоко и больше походило на травлю, чем на безобидные сплетни. Я видела, как Денис ходил мрачнее тучи весь день после этой публикации, а потом сорвался на младшеклассника в коридоре, чуть не устроив драку.

Иногда мне казалось, что блог ведёт кто-то из учителей – слишком много информации, недоступной обычным ученикам. Иногда подозревала старшеклассников. Один раз даже поймала себя на мысли, что это может быть Артём – у него был доступ ко всем группам, его уважали и ему доверяли секреты.

Но чаще всего я просто старалась держаться подальше от любых конфликтов и драм, сосредоточившись на учёбе и своём маленьком круге общения, в который теперь входили Костя и Сабина.

– Лиза, ты дома? – мамин голос прервал мои размышления, и я захлопнула скетчбук, хотя она никогда не заходила без стука.

– Да, делаю домашку, – отозвалась я.

Дверь приоткрылась, и мама заглянула в комнату. Она выглядела уставшей, но довольной – похоже, рабочий день прошёл успешно.

– Как школа? – спросила она, прислонившись к дверному косяку.

– Нормально, – стандартный ответ на стандартный вопрос.

Мама вздохнула:

– Две недели уже прошло, а ты всё ещё отвечаешь односложно. Я поинтересовалась у твоей классной руководительницы, как у тебя дела.

– Что? – я вскинула голову. – Зачем?

– Я твоя мать, мне не всё равно, – она сделала паузу. – Ольга Дмитриевна сказала, что академически у тебя всё хорошо, но социально ты… как она выразилась? "Держишься особняком".

– У меня есть друзья, – возразила я. – Костя и Сабина.

– Да, она упоминала, – мама поморщилась. – Мне кажется, ты могла бы найти более… подходящую компанию.

– Подходящую для чего? – я начала раздражаться.

– Для твоего развития, конечно. Это престижная школа, многие ученики из семей с связями, положением в обществе…

– Ты хочешь, чтобы я дружила с Машей Беловой? – я не смогла сдержать сарказма. – С дочкой известного дизайнера и бизнесмена?

– Ты знакома с Марией Беловой? – мама оживилась. – Её мать – Виктория Белова? Та самая?

– Да, мам, та самая, – я закатила глаза. – Только не проси у меня автограф, ладно?

– Лиза, я не это имела в виду, – её тон стал строже. – Но налаживание правильных социальных связей – важная часть образования. Это не меньший навык, чем алгебра или английский.

– Так ты за этим меня перевела? Чтобы я завела "правильные социальные связи"? – я уже не скрывала раздражения.

Мама выпрямилась, её лицо застыло:

– Я перевела тебя, потому что в этой школе дают лучшее образование в городе. Я хочу, чтобы у тебя было будущее, возможности, которых у меня не было в твоём возрасте.

– А моё мнение тебя вообще интересует? – я встала со стула. – Может, я была счастлива в своей старой школе? Может, мне не нужны эти твои "социальные связи" и уроки латыни?

– Не драматизируй, – мама вздохнула. – Просто попробуй больше общаться с одноклассниками. В эти выходные, например, у Ксении Воробьёвой день рождения, и тебя пригласили. Это отличная возможность…

– Кто такая Ксения Воробьёва? – перебила я.

– Одна из твоих одноклассниц, – мама удивлённо посмотрела на меня. – Её мама звонила мне сегодня. У них загородный дом, они устраивают вечеринку. Все одноклассники приглашены.

Я смутно вспомнила светловолосую девочку, которая держалась в окружении Маши. Она никогда не говорила со мной напрямую.

– И ты согласилась, даже не спросив меня? – я почувствовала, как внутри закипает гнев.

– Конечно, согласилась, – мама пожала плечами. – Это хороший шанс завести друзей. К тому же, семья Воробьёвых очень влиятельная. Её отец работает в городской администрации.

Я схватила подушку с кровати и швырнула её в стену:

– Мне плевать, кто её отец! Я не хочу идти на эту дурацкую вечеринку к людям, которые даже не разговаривают со мной в школе!

Мама смотрела на меня с изумлением. Я редко устраивала сцены, предпочитая держать эмоции при себе.

– Что происходит, Лиза? Это не похоже на тебя.

– Непохоже? – я горько усмехнулась. – А ты откуда знаешь, какая я? Ты или на работе, или говоришь по телефону о работе, или думаешь о работе. Когда ты в последний раз спрашивала меня не про оценки, а про то, что я чувствую?

Мама замолчала, и я увидела, как её глаза наполняются слезами. Мне немедленно стало стыдно.

– Мам, прости, я не хотела…

– Нет, ты права, – она тихо сказала, смахивая слезу. – Я действительно… увлеклась работой последнее время. Но всё, что я делаю – для нас, для тебя. Чтобы у нас было стабильное будущее.

Я молча кивнула, злость испарилась так же быстро, как и появилась.

– Я знаю.

– Может быть, ты права насчёт вечеринки, – мама присела на край моей кровати. – Если ты не хочешь идти, я перезвоню и найду вежливый предлог отказаться.

Я задумалась. С одной стороны, идти на день рождения к человеку, который игнорирует тебя в школе, было странно. С другой… может, это действительно шанс узнать больше о своих одноклассниках, причём в неформальной обстановке?

– Нет, не надо отказываться, – я села рядом с мамой. – Я пойду.

– Точно? – она удивлённо посмотрела на меня. – Ты не обязана.

– Знаю. Но, может, ты права насчёт социализации, – я слабо улыбнулась. – Только не жди, что я стану лучшей подругой Маши Беловой.

– Не буду, – мама обняла меня за плечи. – И, Лиза… прости, что не спросила тебя сначала. Я иногда забываю, что ты уже не маленькая девочка, а почти взрослый человек со своим мнением.

Мы сидели так несколько минут, и я вдруг поняла, как скучала по таким простым моментам с ней – без разговоров об успеваемости и карьерных перспективах.

– Как насчёт пиццы на ужин? – предложила она. – Как в старые времена?

– С ананасами на моей половине? – я позволила себе улыбку.

– Обязательно, – она поцеловала меня в макушку и вышла из комнаты.

Я вернулась к своему столу и открыла скетчбук. Последняя зарисовка изображала Ольгу Дмитриевну, смотрящую в окно во время урока с каким-то странным, почти тоскливым выражением лица. Под рисунком я написала: "Что ты видишь там, за пределами школы?"

Интересно, что увижу я за пределами школы в эти выходные? И главное – кто увидит меня?

Загородный дом семьи Воробьёвых оказался настоящей виллой – двухэтажный особняк с террасой, бассейном и ухоженным садом. Когда мы с мамой подъехали (она настояла, что подвезёт меня, хотя я предлагала добраться самостоятельно), возле дома уже стояло несколько дорогих машин.

– Я заеду за тобой в восемь, – сказала мама, когда я вылезла из машины. – Или позвони, если захочешь уехать раньше.

– Хорошо, – я нервно поправила платье. Ничего особенного – тёмно-синее, с белым воротничком, достаточно скромное, но мама заверила, что оно выглядит "элегантно и соответствует случаю".

– Всё будет хорошо, – она ободряюще улыбнулась. – Просто будь собой.

"Легче сказать, чем сделать", – подумала я, но вслух сказала только:

– Конечно. Пока, мам.

Я пошла по дорожке к дому, чувствуя, как внутри нарастает напряжение. Из открытых окон доносилась музыка и смех. Похоже, вечеринка уже началась.

У двери меня встретила женщина средних лет – видимо, мама Ксении. Она была безупречно одета и выглядела так, будто только что сошла с обложки журнала о загородной жизни.

– Ты, должно быть, Елизавета? – она улыбнулась. – Проходи, все ребята уже в саду за домом. А тебе придётся подписать вот это.

Она протянула мне листок бумаги. Это было соглашение о неразглашении – документ, запрещающий публиковать в социальных сетях любые фотографии и видео с праздника без письменного разрешения семьи Воробьёвых.

– Это стандартная процедура, – пояснила женщина, заметив мой удивлённый взгляд. – В наше время никогда не знаешь, что и где появится. Безопасность прежде всего.

Я молча подписала бумагу, размышляя о том, как странно проводить детский день рождения с юридическими формальностями.

– Отлично! – она забрала листок. – Проходи прямо и через террасу в сад. Там всё готово для праздника.

Я прошла через просторную гостиную, обставленную с безукоризненным вкусом, и вышла на террасу. Отсюда открывался вид на сад, где и собрались гости – почти весь наш класс, а также несколько ребят из параллельных классов.

В центре внимания была, конечно, Маша Белова в лёгком светлом платье, которое наверняка стоило как месячная зарплата среднего человека. Рядом с ней стояла именинница Ксения – миловидная блондинка, одетая почему-то почти так же, как Маша, будто они сговорились или, скорее, Ксения копировала звезду класса.

Я оглядела сад, ища знакомые лица. Костя, конечно, не был приглашён – его статус "главного ботана" автоматически исключал из подобных мероприятий. Сабины тоже не было видно, что не удивляло – её строгие родители вряд ли одобрили бы такое времяпрепровождение.

Я уже почти решила тихонько уйти, придумав какой-нибудь предлог, когда услышала знакомый голос:

– Привет, Соколова. Не ожидал тебя здесь увидеть.

Я обернулась. Позади меня стоял Денис Корнеев с банкой колы в руке.

– Я тоже не ожидала, – честно ответила я. – Меня мама записала, даже не спросив.

Денис усмехнулся:

– Похоже на мою ситуацию. Мать решила, что мне нужно "социализироваться с правильными людьми", – он изобразил кавычки пальцами свободной руки. – Как будто я какое-то дикое животное, которое нужно выводить в общество.

Я улыбнулась, удивлённая его откровенностью:

– Значит, мы оба тут не по своей воле.

– Выходит, что так, – он кивнул в сторону группы одноклассников, окруживших Машу и Ксению. – Пошли, обрадуем наших популярных товарищей своим присутствием?

В его голосе было столько иронии, что я не смогла сдержать смешок:

– А у нас есть выбор?

– Не особо, – Денис двинулся вперёд, и я последовала за ним, чувствуя странное облегчение от того, что не одна чувствую себя здесь не в своей тарелке.

Когда мы подошли к группе, Маша первая заметила нас и слегка приподняла брови:

– О, Денис, ты всё-таки пришёл. И… Лиза? Не знала, что вы дружите.

– Мы не дружим, – отрезал Денис. – Просто оба оказались здесь не по своей воле.

Ксения, стоявшая рядом с Машей, выглядела слегка растерянной:

– Но я рада, что вы пришли, – сказала она с вежливой улыбкой. – Спасибо, что согласились разделить мой праздник.

"Как будто она репетировала эту фразу", – подумала я, но вслух сказала только:

– С днём рождения, Ксения. Извини, что без подарка, я не знала…

– О, не беспокойся, – она махнула рукой. – Главное – присутствие. Угощайтесь, всё на столах. У нас будет барбекю, игры и потом фейерверк.

Она указала на дальнюю часть сада, где были расставлены столы с закусками и напитками. Там же группа родителей что-то готовила на огромном гриле.

Я направилась к столам, надеясь найти тихий уголок, когда кто-то тронул меня за плечо. Обернувшись, я увидела Артёма Климова.

– Привет, тихоня, – он улыбнулся. – Не ожидал тебя здесь встретить.

– Все почему-то говорят мне сегодня эту фразу, – заметила я. – А тебя, судя по всему, тут ждали?

– Меня везде ждут, – он усмехнулся, но без высокомерия. – Я как десерт на обеде – не обязателен, но всегда приятен.

Я закатила глаза:

– И скромный к тому же.

– Скромность – это просто вежливая форма лжи, – он подмигнул. – Пойдём, я покажу тебе место, откуда лучше всего наблюдать за происходящим. Для такого антрополога, как ты, это будет находкой.

Он повёл меня через сад к небольшой беседке, расположенной на возвышении. Отсюда действительно открывался отличный вид на всю территорию и гостей.

– Откуда ты знаешь, что я люблю наблюдать? – спросила я, когда мы сели на скамейку.

Артём загадочно улыбнулся:

– Я тоже наблюдаю. И я видел твой скетчбук.

Я напряглась:

– Ты копался в моих вещах?

– Нет, конечно, – он покачал головой. – Просто видел, как ты рисуешь на переменах. У тебя хорошо получается. Особенно психологические портреты.

Я не знала, считать ли это комплиментом или вторжением в личное пространство.

– Знаешь, сейчас ты звучишь немного жутковато, – я попыталась перевести всё в шутку.

– Прости, не хотел, – Артём посерьёзнел. – Просто… мы похожи, ты и я. Мы оба наблюдаем за другими.

– Но с разными целями, – уточнила я.

– А ты уверена? – он пристально посмотрел на меня. – Ты рисуешь людей, чтобы понять их. Я наблюдаю за людьми… по той же причине.

Я не знала, что ответить. В его словах была доля правды, но что-то всё равно меня настораживало.

– Эй, народ! – раздался громкий голос из центра сада. Это был какой-то мужчина с микрофоном, видимо, аниматор, нанятый для праздника. – Приглашаем всех на командные игры! Разбиваемся на две команды, бирюзовые и оранжевые!

– Пойдём? – Артём встал и протянул мне руку.

– Не знаю, я не особо люблю командные игры, – я поморщилась.

– Давай так, – он наклонился ко мне. – Ты пойдёшь и будешь в моей команде. А взамен я расскажу тебе кое-что интересное о блоге "Тринадцать с половиной".

Я замерла:

– Что именно?

– Узнаешь, если пойдёшь, – он хитро улыбнулся. – Ну как, по рукам?

Я колебалась всего секунду:

– По рукам.

Мы спустились к основной группе, где уже начали формировать команды. Маша, конечно, была капитаном одной из них – бирюзовой. Она набирала самых популярных ребят из класса. Капитаном оранжевой команды стал Вадим, парень из параллельного класса, известный спортсмен.

К моему удивлению, Вадим выбрал меня в свою команду одной из первых, сразу после Артёма и Дениса. Когда я с недоумением посмотрела на Артёма, он подмигнул:

– Мы с Вадимом в одной секции плавания. Я попросил.

Игры оказались довольно весёлыми – эстафеты, головоломки, даже что-то вроде упрощённого квеста по территории сада. К моему удивлению, наша команда хорошо справлялась, и во многом благодаря Денису, который проявил неожиданные лидерские качества и смекалку в решении задач.

Посреди одного из конкурсов я заметила, как Маша отошла в сторону и что-то быстро печатала в телефоне, выглядывая из-за дерева. Она выглядела напряжённой и постоянно оглядывалась, будто боясь, что её увидят. Закончив, она спрятала телефон и вернулась к команде, как ни в чём не бывало.

Когда игры закончились (наша команда победила, что привело Машу в ярость, хотя она пыталась это скрыть), гостей пригласили к столу на барбекю. Артём сел рядом со мной.

– Ну как, повеселилась? – спросил он, накладывая себе салат.

– На удивление, да, – призналась я. – Но ты обещал мне информацию.

– Ах да, – он огляделся, убедившись, что никто не подслушивает. – Блог "Тринадцать с половиной". Я знаю, кто его ведёт.

– Кто? – я подалась вперёд.

– Не кто, а кто-то из двух людей, – он понизил голос. – Я почти уверен, что это либо Маша, либо Костя.

– Костя? – я удивилась. – Почему он?

– Сама подумай, – Артём наклонился ближе. – У него технические навыки, чтобы создать анонимный блог. Он всегда в тени, никто не обращает на него внимания, поэтому он может собирать информацию незаметно. И у него есть мотив – годы унижений и игнорирования.

Это звучало логично, но что-то меня смущало:

– А Маша? Какой у неё мотив?

– Власть, – просто ответил Артём. – Тот, кто контролирует информацию, контролирует людей. Маша всегда любила быть в центре и дёргать за ниточки. И заметь, про неё саму в блоге никогда ничего не пишут.

– Это не так, – возразила я. – Был пост про то, что она тайно занимается в драмкружке в обычном Доме творчества.

Артём удивлённо посмотрел на меня:

– Серьёзно? Я пропустил. Интересно…

– Но почему ты мне это рассказываешь? – я внимательно посмотрела на него.

– Потому что ты новенькая. У тебя свежий взгляд, и ты умеешь наблюдать, – он отпил сок из стакана. – И потому что я хочу, чтобы этот блог прекратил существование. Он делает больно людям.

– Как тот пост про Дениса и его отчима? – тихо спросила я.

Артём кивнул:

– Именно. Это уже не безобидные сплетни, это травля.

– И что ты предлагаешь? – спросила я, оглядываясь через плечо. Маша сидела с Ксенией и несколькими девочками за дальним столом, периодически поглядывая в нашу сторону.

– Ничего конкретного, – Артём пожал плечами. – Просто держи глаза открытыми. Особенно после того, как блог упомянул и тебя.

– Откуда ты?.. – начала я, но осеклась. – Ты читаешь его.

– Все читают, – он невесело усмехнулся. – Даже те, кто утверждает обратное. Особенно те, кто утверждает обратное.

Я хотела спросить ещё что-то, но в этот момент к нам подсел Денис.

– О чём шепчетесь? – спросил он, разламывая булочку.

– О школьном блоге, – прямо ответил Артём, чем меня удивил.

Лицо Дениса мгновенно помрачнело:

– А, эта дрянь, – он бросил булочку на тарелку. – Хотел бы я знать, кто это пишет. Руки бы оторвал.

– Возможно, руки, которые это пишут, не принадлежат тому, кого ты подозреваешь, – загадочно произнёс Артём.

Денис нахмурился:

– Что это значит?

– Ничего особенного, просто размышления вслух, – Артём встал. – Пойду принесу ещё соку. Кому-нибудь что-нибудь?

Мы оба покачали головами, и Артём удалился, оставив нас вдвоём.

– Странный он, – заметил Денис, глядя вслед Артёму. – Умный, но странный.

– Согласна, – кивнула я. – Он всегда такой… загадочный?

– Сколько его знаю, – Денис пожал плечами. – А знаю я его с первого класса.

– Вы… друзья? – осторожно спросила я.

Денис фыркнул:

– Не совсем. Артём не из тех, у кого бывают настоящие друзья. Он со всеми поддерживает отношения, но никого не подпускает слишком близко. Как будто вокруг него невидимый забор.

Это было точное описание, и я кивнула, признавая его правоту:

– А что насчёт Маши? Они кажутся… близкими?

Денис посмотрел туда, где сидела Маша, и его лицо слегка смягчилось:

– Это сложно. Они дружили в детстве, потом Маша стала… другой. После развода родителей. Начала гнаться за популярностью, статусом, – он говорил тихо, почти для себя. – Она не всегда была такой.

– А ты хорошо её знаешь? – удивилась я.

Денис будто опомнился и снова нахмурился:

– Мы все друг друга знаем. Маленький класс, семь лет вместе, – он встал. – Пойду поздравлю Ксюху. Всё-таки её день.

Он ушёл, а я осталась сидеть, переваривая новую информацию. История становилась всё запутаннее. Может, Артём прав, и Маша ведёт блог? Но тот пост про неё саму… Хотя, если подумать, разоблачение её тайного увлечения драматическим искусством – не такой уж страшный секрет. Может быть, она пожертвовала им, чтобы отвести от себя подозрения?

Я настолько погрузилась в свои мысли, что не заметила, как ко мне подошла Ксения – именинница собственной персоной.

– Привет, – она села рядом со мной. – Хорошо проводишь время?

– Да, всё отлично, спасибо, – я вежливо улыбнулась. – У тебя прекрасный дом и отличный праздник.

– Спасибо, – она кивнула, но выглядела напряжённой. – Слушай, я хотела извиниться, что не общалась с тобой в школе. Просто… ты знаешь, как это бывает.

Я не знала, что ответить. Это неожиданное извинение застало меня врасплох.

– Всё в порядке, – наконец сказала я. – Я понимаю.

– Правда? – Ксения с сомнением посмотрела на меня. – Просто… Маша считает, что ты много наблюдаешь за нами. И зарисовываешь в свой блокнот.

Так вот в чём дело. Они боялись, что я могу быть автором блога.

– Я просто люблю рисовать людей, – пояснила я. – Это помогает мне… понимать их лучше.

– И что ты поняла обо мне? – вдруг спросила она.

Я растерялась:

– Я… не рисовала тебя ещё.

– А о Маше? – она подалась вперёд. – Ты ведь рисовала её?

– Ксения, я не уверена, что понимаю, к чему этот допрос, – я начала чувствовать себя неуютно.

– Прости, я не хотела, чтобы это звучало как допрос, – она покраснела. – Просто… после того поста в блоге о ней… ты знаешь, про драмкружок? Она была очень расстроена. Родители не разрешают ей заниматься актёрством, считают это несерьёзным. А теперь все знают.

– Мне жаль, – искренне сказала я. – Но я не имею никакого отношения к этому блогу. Клянусь.

Ксения внимательно изучала моё лицо, будто пытаясь определить, говорю ли я правду:

– Я верю тебе. И попробую убедить Машу, – она встала. – Пойдём к остальным? Скоро будет торт и фейерверк.

Я последовала за ней к центральному столу, где собирались гости. Маша проводила меня пристальным взглядом, но ничего не сказала. Артём, стоявший неподалёку, подмигнул мне с загадочной улыбкой.

Оставшаяся часть праздника прошла как в тумане. Был торт со свечами, поздравления, подарки, красивый фейерверк над садом. Но я не могла отделаться от ощущения, что за мной наблюдают. Причём не только Маша и её компания, но и Артём, который периодически бросал на меня изучающие взгляды.

Около восьми мама приехала за мной, как обещала. Я попрощалась с Ксенией, поблагодарила её родителей и, к своему удивлению, получила приглашение присоединиться к их компании на следующей неделе для похода в кино. Маша при этом выглядела не слишком довольной, но возражать не стала.