Читать книгу: «Игра сердец»

Пролог

Лео

Я не сплю почти каждую ночь.

Не то чтобы меня мучила совесть или я переживал из-за девчонок. Просто организм отвык. С десяти лет, как отец отдал меня в регбийную секцию, я живу по режиму. В девять подъём, в одиннадцать отбой. А сейчас мне восемнадцать, и режима больше нет, а привычка осталась. Лежу и смотрю в потолок.

Сегодня была игра. Товарищеская, но тренер сказал: «товарищей» на поле не бывает. Мы выиграли 24:12. Я занес две попытки. В раздевалке все орали, хлопали по спинам, кто-то включил музыку с телефона. Джейк, наш капитан, крикнул: «Хоторн, ты тащишь!» Я улыбнулся и отвернулся, будто разбираю бутсы.

Дома отец сидел на кухне. Он не смотрел запись, но уже всё знал. У него есть какой-то нюх на регби. Мать говорит: «он же твой отец, он чувствует». А я думаю: просто он живёт этим. И мной.

— Как игра? — спросил он, не поднимая головы от газеты.

— Выиграли.

— Счёт?

— 24:12.

— Твой вклад?

— Две попытки.

Он кивнул и отложил газету. Посмотрел на меня тем взглядом, который я знаю с детства. Оценивающим. Будто я не сын, а игрок, которого можно продать или не продать.

— В защите проваливался на тридцатой минуте, — сказал он. — Я по голосам на трибуне понял. Тренер орал?

— Орал.

— Значит, есть над чем работать. Завтра дополнительная.

Я кивнул. Я всегда киваю.

Сейчас три ночи. Я сижу на подоконнике в своей комнате и читаю.

Это единственное время, когда меня никто не видит. Ни отец, ни тренер, ни ребята из команды. Никто не скажет: «Хоторн, книжки читаешь? Ты чего, как девчонка?» У нас в команде не принято читать. Принято таскать железо, пить протеиновые коктейли и обсуждать девчонок.

Книгу я прячу под матрас. Сейчас это Драйзер. «Американская трагедия». Название дурацкое, но внутри про парня, который хотел пробиться наверх и всё испортил. Я читаю и думаю: а я бы смог? Пробиться? Или тоже испортил бы?

Я закрываю книгу и смотрю в окно. За окном школьный двор. Branston College. Днём там шумно, а сейчас тихо. Только фонари горят и ветер качает ветки.

Иногда мне кажется, что я живу две жизни. Днём я Лео Хоторн — регбист, надежда команды, парень, на которого все смотрят, когда он входит в комнату. А ночью я просто Лео, который сидит на подоконнике и читает про чужие трагедии, потому что свои рассказывать не умеет.

Я тру костяшки. Пластырь отклеился, ранка чешется. Завтра на тренировке опять разобью. Отец говорит: «Без крови нет победы». Наверное, он прав.

Ладно. Надо поспать хотя бы пару часов.

Я прячу книгу обратно под матрас, ложусь и снова смотрю в потолок.