Все книги автора
Марина Цветаева, несмотря на свою неустроенную, битую войнами и разрухами жизнь, состоялась Великим Поэтом. Именно Поэтом, а не Поэтессой. Вся жизнь у неё, как я поняла из её же творчества и биографических данных, подчинена была именно творчеству. Кстати, даже её проза читается, как поэзия. Такое ощущение, что и судьба помогала ей писать, если учесть, что её очень пронзительные вещи – «Поэма горы», «Поэма конца» и другие, создавались после сильных психологических и семейных потрясений. Этого у Цветаевой по жизни было в избытке.
Её язык не спутаешь ни с кем другим: поэзия это, или проза, или воспоминания о Волошине М. и др.
Женщина с драматической судьбой, она свои драмы «переплавляла» в свои стихи, и, цитируя её же строки, дождалась, когда им наступил «свой черед». Теперь мы читаем её произведения и восхищаемся ими. Счастливы те, кому еще предстоит знакомство с творчеством Цветаевой Марины.
Прослушала «Повесть о Сонечке». Не хотелось брать только стихи, поэтому выбрала повесть. Цветаева – великолепна. Поэт серебряного века, который пишет «золотыми» словами. Ее хотелось слушать, и я не могла «наслушаться». Ее такие непохожие, но одинаковые «Убожество» и «Божество». Еще запомнилось, что у женщин есть только два сословия – это молодость и старость. Других нет. Мудрая, воспитанная и талантливая Цветаева в одном произведении.
Марина, Мариночка! Часть сердца России, русской души. Грустной души. Ее стихи на всегда, как и Пушкин....Счастье читать ее произведения. Счастье, что она была, и гордость, что нет ее у других.
Цитаты
Летний вечер пышен, Летний вечер снова… Мне твой голос слышен: «Я люблю другого». Сердца горький лепет Полон чар былого… Слышен тихий лепет: «Я люблю другого». Смолкни, праздный ропот! Прочь, упрек! Ни слова!.. Слышен, слышен шепот: «Я люблю другого».
Лишь слово царствует. Меч был рабом всегда. Лишь словом создан свет, лишь им создастся снова.
Лучшие стихи о любви
Еще томлюсь тоской желаний, Еще стремлюсь к тебе душой — И в сумраке воспоминаний Еще ловлю я образ твой… Твой милый образ, незабвенный, Он предо мной везде, всегда, Недостижимый, неизменный, Как ночью на небе звезда…
Одна – здесь – жизнь
Родство по крови грубо и прочно, родство по избранию – тонко. Где тонко, там и рвется.
/«О любви»/
Мне нравится, что Вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не Вами,
Что никогда тяжёлый шар земной
Не уплывёт под нашими ногами.
Мне нравится, что можно быть смешной —
Распущенной — и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами. Мне нравится ещё, что Вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не Вас целую.
Что имя нежное моё, мой нежный, не
Упоминаете ни днём, ни ночью — всуе…
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя! Спасибо Вам и сердцем и рукой
За то, что Вы меня — не зная сами! —
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши не-гулянья под луной,
За солнце не у нас над головами,
За то, что Вы больны — увы! — не мной,
За то, что я больна — увы! — не Вами!
Феникс
Когда бы вправду вертопрах
Я был — подобно рифме звонкой
Раскатываясь на устах, —
Тогда бы мимо дев сторонкой
Не шел, вдали от них — не чах.
Ах, на миру одни подонки
Достались мне! Ребячий страх
Мне губы леденит. Сквозь пленку
Слез — веера высокий взмах
Слежу, и бровь дугою тонкой.
Вернее голубя в руках
И боязливее ребенка —
Ваш вертопрах.
Приключение
Владимир Маяковский, двенадцать лет подряд верой и правдой, душой и телом служивший —
Всю свою звонкую силу поэта
Я тебе отдаю, атакующий класс!
кончил сильнее, чем лирическим стихотворением — лирическим выстрелом. Двенадцать лет подряд человек Маяковский убивал в себе Маяковского-поэта, на тринадцатый поэт встал и человека убил.

Комментарии, 3 отзыва3