Читать книгу: «Asuntos internos»

8

Aquella tarde, de camino a casa, Fox se detuvo en un restaurante chino, casi decidido a sentarse a una mesa, pero el local estaba vacío y habría estado él solo con los camareros. Así que encargó algo para llevar y quince minutos más tarde se sentaba en el coche y ponía en el asiento del pasajero una bolsa de pollo con jengibre fresco y cebolletas y tallarines con verduras chinas. El dueño le había ofrecido por cuenta de la casa una guarnición de galletas de gambas, pero Fox rehusó. En casa, lo vació todo en una fuente, pero pensó que era demasiada comida y volvió a dejar la mitad de los tallarines en el envase. Comió en la mesa con un paño de cocina a modo de servilleta metido en el cuello de la camisa. No había llamadas de teléfono ni correo. Un par de calles más allá dos perros sostenían una discusión; por la suya pasó una moto a toda velocidad. Sintonizó la radio con la emisora de trinos de pájaros, se sirvió un vaso de Appletiser y volvió a pensar en su visita a Lauder Lodge.

Había recogido a Jude a las cuatro según lo convenido y apenas hablaron por el camino. El personal de la residencia hizo gala de no mostrar patente interés por Jude, y no sólo por el brazo escayolado, pues si habían leído los periódicos y visto las noticias locales en la televisión, sabrían quién era y lo que había ocurrido.

—He olvidado ponerme el velo de duelo —musitó Jude a su hermano mientras se dirigían por el pasillo a la habitación de su padre.

Mitch les aguardaba e insistió en levantarse para dar a Jude un abrazo como es debido. Nada más sentarse, aparecieron dos cuidadores a preguntar si querían tomar una taza de té. Mitch dio su conformidad, pero después del té, otro empleado asomó la cabeza por la puerta para preguntar si querían unas galletas. Malcolm Fox dijo que ya estaba bien y cerró la puerta. Casi de inmediato volvieron a llamar, esta vez para avisar al señor Fox que la partida de whist comenzaba después de la cena.

—Ya lo sé —dijo él—. Déjennos en paz de una vez.

A continuación centró su atención en su hija.

—¿Cómo te encuentras, Jude?

—Estoy bien.

—No lo parece. Qué desastre ese novio tuyo.

—Se llamaba Vince, papá.

—Un desastre —repitió Mitch Fox, mirando la escayola.

—Lo siento, papá —terció Fox—. Debería habértelo dicho.

—¿Qué es lo que ocurrió?

—Me caí en la cocina —espetó Jude.

—Sí, claro —musitó el anciano.

La visita no fue un fracaso absoluto. Mitch se contuvo y no dijo algo así como «Ya te lo dije yo que ese hombre no te convenía», y Jude se contuvo y no dijo nada que ofendiera a su padre.

—Estás muy callado —comentó el padre a Fox en cierto momento; él se encogió de hombros y fingió que miraba la taza de té que tenía en la mano.

Después llevó a Jude a casa y le preguntó si quería que se quedara a hacerle compañía, pero ella negó con la cabeza y le dijo que iba a venir Alison, al tiempo que le daba un beso en la mejilla y se bajaba del coche.

Sentado allí en la cocina, pensándolo, Fox no acababa de entender por qué le había sorprendido tanto aquel gesto cariñoso de Jude. Tal vez fuese porque, como en tantas otras familias, nunca se demostraban afecto; un abrazo o un beso se lo daban en Navidad o en los entierros, naturalmente, pero aquellas Navidades no había visto a Jude y el último entierro de la familia había sido el de una tía de ellos el verano anterior.

—Gracias —dijo Jude al cerrar la portezuela del coche, y él la vio caminar hasta que entró en la casa sin detenerse ni decir adiós con la mano. Y una vez cerrada la puerta a sus espaldas y encendida la luz del cuarto de estar, no se había acercado a la ventana a dirigirle ningún gesto de despedida.

En Lauder Lodge, Mitch había preguntado si daba un telefonazo a Audrey Sanderson: «Seguro que le encanta verte»; pero Jude le había dicho que no, y Fox tuvo la impresión de que la misma señora Sanderson se mantenía discretamente al margen por no parecer entrometida.

Fox tiró los restos a la basura, preguntándose qué pensaba su padre de él. Podía vivir con él perfectamente porque sitio había de sobra; pero había una escalera... el mismo razonamiento a que había llegado él mismo para decidir el destino de Mitch. Además, en Lauder Lodge el viejo había hecho amistades. Cierto que igualmente las habría hecho en Oxgangs, donde había reunión diaria de ancianos en la iglesia, pero no... Lauder Lodge era la mejor opción, la mejor solución. La residencia era lo más adecuado.

Se dispuso a prepararse un té, pero se detuvo: aún notaba en la garganta el gusto del que había tomado en Lauder Lodge y no le apetecía repetir la experiencia. En la nevera había más Appletiser, pero tampoco le apetecía. No sabía lo que quería. Volvió al cuarto de estar y probó distintos canales de la tele sin encontrar nada por qué decidirse. Bueno, podía acostarse pronto y leer algo, pero no eran ni las nueve. Faltaban dos horas para iniciar la vigilancia de Breck. Joe Naysmith había planteado la imprescindible pregunta: «¿Está todo en orden?».

Se refería al papeleo, a la luz verde de las altas esferas. Naysmith: cauto y escrupuloso. Fox le había dicho que estaba «en el correo», un modo de indicarle que «tratarían de ello a su debido tiempo». Kaye dijo al joven que no se preocupara, revolviéndole el pelo con la mano. La excusa: la ausencia de McEwan y que era una urgencia para el «Chop».

—Todo irá bien —afirmó Fox.

Todo estaría en orden.

Un DVD... Sí, quizá podía ver una película, pero no se le ocurría ninguna en concreto. Pensó en los DVD de casa de Jude, ninguno de ellos elección de Vince Faulkner: comedias románticas, sueños de otra vida menos imperfecta. Trató de recordar qué había ambicionado Jude cuando eran niños, pero no lo consiguió. ¿Y él... había querido siempre ser policía? Sí, ya lo creo, pero el primer equipo del Hearts no llamó a su puerta y no anunciaban vacantes de estrellas de cine. Además, le gustaba decir a los amigos «Voy a ser poli», recreándose en las palabras y en el efecto que causaban en algunos de ellos.

Policía, poli.

Polizonte, pasma.

Cosas peores le habían llamado a lo largo de los años... y a veces sus propios compañeros, los colegas que habían delinquido, corrompiéndose, y habían sido descubiertos. Se imaginó a Jamie Breck, limpio y acicalado por fuera, llegando a casa y cerrando la puerta; echando las cortinas y, solo y sin nadie que le observara, enchufando el ordenador y dando salida a su más íntimo yo. Sin saber que la furgoneta aparcada en la calle recogía cada tecla que pulsaba, cada página que visitaba. Todo lo que él veía lo veían en la furgoneta. Fox los había visto trabajar, no sin sentir un estremecimiento que recorría su espalda al enterarse de historias de amor, ante la confirmación de vínculos criminales, fraudes, flaquezas.

«¿O sea, que es así como tú te lo pasas bien, puto mirón...?»

Sí, a él le habían llamado cosas peores. «Retorcido hijo de puta... que te cargas a los tuyos... rastrero...»

Lo peor de lo peor. Pero mejor que tú: única respuesta posible.

Mejor que tú.

Estaba a punto de decírselo en voz alta cuando sonó el timbre de la puerta. Miró el reloj: eran las nueve y media. Se detuvo un instante en el recibidor a la escucha y cuando volvió a sonar el timbre abrió la puerta tres centímetros.

—Hola —dijo Jamie Breck.

Fox abrió la puerta del todo mirando a derecha e izquierda.

—Qué sorpresa —atinó a decir.

Breck profirió una sonrisita.

—Le mentiría si dijera que pasaba por aquí, pero en cierto modo es así. Muchas veces doy un paseo de noche para despejarme la cabeza, y al ver el letrero de su calle me di cuenta por dónde iba. Es posible que desde un principio mi intención fuera venir aquí —añadió encogiéndose de hombros—. El subconsciente es tremendo.

—¿Ah, sí? —replicó Fox pensando en la situación—. Bueno, pase.

—Sólo si no molesto...

Fox le hizo pasar al cuarto de estar.

—¿Quiere beber algo?

—Lo que tome usted.

—Yo no bebo.

—Ah, no lo sabía.

—Bueno, ahora ya puede añadirlo a mi perfil, ¿vale?

Breck respondió con una sonrisa.

—No tiene alcohol en casa, ¿ni siquiera para ofrecer a las visitas? —Vio que Fox sacudía la cabeza—. Lo que significa que no confía demasiado en usted mismo, ¿me equivoco?

—¿En qué puedo ayudarle, sargento Breck?

—No vengo en visita oficial, Malcolm... Llámame Jamie.

—¿En qué puedo ayudarte, Jamie?

Breck se había sentado en el sofá, Fox, a su derecha, en el sillón, y Breck se había vuelto de lado hacia él para quedar cara a cara. Se había cambiado la ropa del trabajo y vestía una cazadora vaquera, pantalones negros de pana y un polo morado.

—Bonito piso —dijo mirando la habitación—. Más grande que el mío, pero el mío es más nuevo... Ahora suelen construirlos más pequeños...

—Sí —dijo Fox, a la espera de lo que fuera a decir Breck.

—Hemos hecho lo que hemos podido con el metraje filmado fuera del pub —comenzó diciendo éste— y no creo que vayamos a conseguir la identificación. De todas formas es posible que se lo enviemos a la policía de Gales a ver si por casualidad... En realidad, unos minutos después los forofos del rugby volvieran a entrar en el Marooned riéndose y pidieron más copas.

—¿Quién lo dice?

—Un par de parroquianos... a quienes invitaron los galeses. Incluso se disculparon por el altercado con Faulkner. —Hizo una pausa—. Además, también había una cámara de vigilancia dentro del bar... y se ha confirmado. Así que, a menos que se lo tropezaran más tarde...

—¿Vais a descartarlos?

—No descartamos nada, Malcolm.

—¿Y por qué me lo cuentas?

—Pensé que querrías saberlo... Pero que quede entre nosotros, ¿de acuerdo?

—¿Y qué debo darte a cambio?

—Pues... en vista de que no hay nada de beber, no sé.

Fox esbozó una sonrisa y se distendió algo más en el asiento.

—Hay una cosa —dijo al fin— que Jude no contó a Billy Giles porque le disgustó su actitud...

—¿Ah, sí? —dijo Breck inclinándose hacia delante.

—El lunes por la noche alguien llamó a su puerta preguntando por Faulkner.

—Si el forense no se equivoca, Faulkner ya estaba frío.

Fox asintió con la cabeza.

—Probablemente no será nada importante —dijo—. La única descripción que ella ha sabido darme es que era un hombre.

Breck sonrió a su vez.

—Bien, gracias por señalármelo, Malcolm. Un hombre... Bueno, algo es algo... —Permanecieron los dos en silencio hasta que Breck comenzó a sacudir la cabeza despacio—. No sé a cuento de qué hay tantas cámaras de vigilancia —aseveró.

—Por su potencial disuasorio —comentó Fox.

—O por simple comodidad —replicó Breck—. Ahora la gente las instala en su casa. ¿Lo sabías? Así se sienten más seguros. En Merchiston hubo hace unos meses un allanamiento de morada y Glen Heaton me hizo acompañarle para echar un vistazo. Lo filmado era tan granuloso que los ladrones parecían extraterrestres. Se llevaron medio millón en objetos antiguos y joyas... ¿Sabe lo que les dijo Heaton a los propietarios? Vendan las cámaras y cómprense un perro.

Fox asintió con la cabeza.

—Y grande, y ténganlo hambriento... —añadió Breck.

—¿Trabajabas a menudo con él?

—Muy poco... Supongo que por eso no te molestaste en interrogarme.

—Teníamos información de sobra.

—¿Y a pesar de ello interrogasteis a Billy Giles?

—Por puro recreo.

—No pensaba que la palabra «recreo» figurase en el diccionario de Asuntos Internos. —Breck quedó pensativo un instante—. Me atrevería a decir que ahora sabes más que yo sobre Glen Heaton... ¿Cuánto tiempo hacía que lo vigilabais?

—Meses —contestó Fox con un punto de inquietud.

—Bueno, creo que no merece la pena hablar de él —apostilló Breck como haciéndose eco del malestar de su interlocutor.

—Probablemente no, pero ahora que ya sabes que transgredió todas las reglas, ¿qué opinas de él?

—Según Billy Giles, Heaton sólo transgredía alguna regla cuando quería conseguir un resultado. Revelaba información a delincuentes, pero lo que conseguía gracias a ello le sirvió para encarcelar a muchos.

—¿Y eso lo justifica? —Al ver que Breck alzaba los hombros, Fox lanzó un suspiro—. Cambio de tema: ¿alguna novedad sobre Vince Faulkner?

—Aún no sabemos si alguien lo vio el domingo o el lunes.

—¿Y cerca de las obras no había manchas de sangre?

Breck negó con la cabeza.

—Billy Giles piensa que seguramente lo mataron el sábado por la noche y retuvieron el cadáver... El lunes, el asesino se puso nervioso y lo tiró allí.

Fox asintió despacio con la cabeza mirando la alfombra.

—Otra cosa —añadió Breck—. Vieron a dos chicos enzarzados en un enfrentamiento verbal con un tipo en una parada de autobús de Dalry Road... cerca del Marooned, unos treinta o cuarenta minutos después de marcharse Faulkner.

—¿A qué hora?

—Alrededor de las nueve y media.

—¿Concuerda la descripción?

—No se puede calificar de descripción. Una mujer vio la escena desde cincuenta metros por la ventana de un segundo piso de la acera de enfrente. Es una cotilla celosa con la ley y se presentó en comisaría.

—¿Qué dijo que vio?

—A dos jóvenes que discutían con un hombre más mayor, que, al parecer, esperaba un autobús cuando ellos pasaron a su lado. Mientras se increpaban apareció un taxi, el hombre estiró el brazo, subió a él y uno de los chicos dio una patada a la parte trasera del taxi cuando arrancaba.

—¿Hacia dónde?

—En dirección a Haymarket.

Fox reflexionó un instante.

—¿Qué autobuses hacen ese recorrido?

Breck negó con la cabeza.

—Sería como buscar una aguja en un pajar, Malcolm... Por allí pasan autobuses de diversos itinerarios: en dirección oeste hacia Corstorphine y el Gyle, a Barnton hacia el norte y en dirección este a la zona de Ocean Terminal...

—Vince tenía costumbre de ir a un casino cerca de Ocean Terminal —dijo Fox pensativo—. Él y su capataz, con su mujer y mi hermana...

—¿Al Oliver? —preguntó Breck con gesto de interés, y Fox asintió.

—¿Por qué lo dices? —preguntó a su vez.

—Por nada en particular. ¿Has estado alguna vez allí?

—No.

—Yo tampoco —añadió Breck, como pensando en otra cosa, restregándose la mandíbula con el dorso de la mano.

—¿Vais a intentar localizar al taxista? —preguntó Fox.

—Sí.

—No será muy difícil... Cuando menos recordará la patada.

Breck pareció decidirse y se dio una palmada en las rodillas.

—Me apetece tomar una copa, Malcolm. ¿Quieres acompañarme?

—Yo no bebo.

—Quiero decir si me acompañas a un pub.

—Sí, claro —respondió Fox tras un instante de vacilación. Miró el reloj. Ya habrían cogido la furgoneta, después de comprobar los aparatos, y estarían hablando sobre el modo de operar antes de ponerse en marcha—. Ya es tarde.

Breck miró su reloj y enarcó una ceja.

—Aún no son las diez —dijo.

—Sólo si se trata de una rápida —insistió Fox.

—Una rápida —dijo Breck—. ¿Vamos en tu coche?

—¿Dónde quieres ir?

—Al Oliver. Supongo que hay bar.

Fox entrecerró los ojos; no pensando en otras posibilidades, sino en las consecuencias.

—¿Por qué a ese local? —inquirió.

—Podríamos preguntar si Vince Faulkner estuvo allí el sábado por la noche.

—Eso no es ser estricto con el reglamento, Jamie. A tu jefe le dará un berrinche si se entera.

—Malcolm, el reglamento está para infringirlo.

—Cuidado con la persona a quien haces esos comentarios —replicó Fox esgrimiendo un dedo.

Breck sonrió y se levantó.

—¿De acuerdo? —dijo.

—Está muy lejos para ir a tomar una copa... —Como Breck no se movía ni decía nada, Fox, con un suspiro, apoyó las manos en los brazos del sillón y se incorporó.

Los alrededores de Ocean Terminal eran una amalgama de solares contiguos a los muelles, almacenes rehabilitados y nuevos edificios. Ocean Terminal era un complejo formado por un centro comercial, con cines y el yate real Britannia amarrado permanentemente como atracción turística en un muelle al fondo de los edificios. Cerca, una gran construcción reluciente albergaba al ejército de funcionarios del Ayuntamiento, o varios batallones cuando menos. Se habían abierto varios restaurantes de éxito, posiblemente con vistas a los barcos de crucero que a veces atracaban en Leith. El Oliver era un edificio redondo con ínfulas de haber sido sede de la autoridad portuaria. Fox manifestó sus recelos sobre si les dejarían entrar —Breck iba con zapatillas deportivas—, pero éste los descartó con un ademán y sacó el carnet de policía.

—Esto lo aceptan en todas partes —dijo enarbolándolo ante las narices de Fox.

Aparcaron entre un Mercedes y un Toyota deportivo. En la puerta de acceso bien iluminada hacían guardia dos porteros con librea. Breck señaló a Fox la cámara de vigilancia, que éste ya había visto, mientras pensaba en si enviar un mensaje a Kaye avisándole de que la noche la vigilancia ya no tenía sentido. Bueno, si sólo era cuestión de una copa...

—Buenas noches —dijo uno de los porteros en tono más bien disuasorio que de saludo.

—Hola, ¿qué tal? —replicó Breck—. ¿Está muy lleno?

—Empieza a llenarse —respondió el hombre mirándolo de arriba abajo y fijando la mirada en la cazadora vaquera—. Es turista, ¿no?

—Con ganas de gastar dinero —dijo Breck dándose unos golpecitos en el bolsillo.

El otro portero, que miraba a Fox, dijo a su compañero:

—Me apostaría algo a que éste es poli.

—¿No tienen derecho los polis a salir de noche? —replicó Fox, avanzando un paso hasta situarse frente a él.

—Siempre que no pretendan beber gratis... —añadió el otro portero.

—Podemos pagárnoslo —aseveró Breck.

—Más les vale —replicó el hombre. Cuando entraron, Breck dejó la cazadora en el guardarropa para llamar menos la atención. A primera vista, el lugar era ostentoso pero bastante informal al mismo tiempo. Había ejecutivos jugando en algunas mesas, con sus esposas y novias respectivas, y curiosos de pie mirando y observando. Uno de ellos le pareció a Fox el camarero que le había servido en el restaurante chino, duda que se disipó cuando el hombre sonrió, saludándole con la mano y una leve inclinación de cabeza.

—¿Un amigo tuyo? —preguntó Breck.

Había máquinas tragaperras y mesas para jugar a las cartas, a los dados y a la ruleta, aparte de un bar bien iluminado. Junto a los crupieres, un empleado de la casa vigilaba el juego. Fox había oído historias de crupieres que sabían en qué cuadrante de la rueda era más probable que se detuviera la bola reduciendo las posibilidades de acertar, y de policías que a lo largo de años se habían complicado la vida con deudas de juego, cayendo en la esfera de actuación de Asuntos Internos: no todo el mundo sabía predecir las cartas y la bola de la ruleta.

Una escalera curvilínea de escalones artísticamente iluminados conducía al entresuelo. Fox siguió los pasos de Breck hasta otro bar superior anexo al restaurante del casino. Éste constaba de una docena de reservados, más tres o cuatro mesas extra, todo ello vacío. Los taburetes de la barra sí que estaban ocupados, y algunos clientes del bar miraban lo que sucedía abajo desde la relativa seguridad de la barandilla.

—¿Qué quieres tomar? —preguntó Breck.

—Un zumo de tomate —dijo Fox. Breck asintió con la cabeza y se pegó a la barra entre dos taburetes. El camarero servía un cóctel en una copa de champán tradicional. Fox se acercó a los bebedores del balcón y miró la sala de juegos. La atracción añadida era que a veces se podía ver en vertical el escote de alguna mujer, pero las mesas estaban situadas e iluminadas de tal modo que ver las cartas era imposible. Uno que estaba a su lado le saludó con una inclinación de cabeza. Aparentaba más de sesenta años con su rostro lleno de arrugas y ojos legañosos.

—La mesa tres es la de la suerte esta noche —dijo en voz baja. Fox frunció la boca como ponderándolo.

—Gracias —dijo. Tenía en el bolsillo tres billetes de veinte libras y sabía que tendría que cambiar uno para invitar a Breck. Esperaba que no aceptase y se marcharan a casa. De lo que no tenía intención de ninguna de las maneras era de poner dinero en las mesas, ni siquiera en la número tres.

—Un Bloody Mary virgen —dijo Breck tendiéndole la copa. Fox le dio las gracias y dio un sorbo; tenía demasiado condimento: salsa Worcestershire, tabasco y pimienta negra, y notó que se le entumecían los labios.

—Sabía que te gustaría. Salud.

Breck sostenía un vaso grueso con hielo y un brebaje oscuro.

—¿Ron con Coca-Cola? —aventuró Fox. Breck asintió.

—Es lo que bebía mi padre —dijo Breck.

—¿Bebía?

—Ha dejado de beber, igual que tú. Él es médico y ha visto unos cuantos hígados destrozados.

El hombre que estaba junto a ellos había escuchado lo que hablaban.

—Lo que no mata... —terció con un gesto de brindis, haciendo sonar el hielo que quedaba al llevarse el vaso a la boca.

—Dice este caballero —comentó Fox a Breck— que la mesa tres es la de la suerte.

—¿Ah, sí? —replicó Breck inclinándose sobre la barandilla. En la mesa tres jugaban al veintiuno, y Breck se volvió hacia Fox—. ¿Qué hacemos?

—Yo prefiero beber —respondió él dando un generoso sorbo—. Pero por mí no te prives...

Fue después de que Fox invitara a la segunda —«y última»— cuando Breck decidió que iba a probar suerte, y en un cuarto de hora perdió casi treinta libras, con Fox como testigo.

—Uf —resopló Breck como único comentario al experimento.

—Y que lo digas —sentenció Fox mientras se retiraban a un lugar cercano a las máquinas—. ¿Por qué hemos venido aquí, Jamie? —preguntó Fox.

Breck miró a su alrededor.

—Pues no lo sé —dijo finalmente, y al ver que Fox tenía el vaso vacío añadió—: ¿La última?

Fox negó con la cabeza y se limitó a responder:

—A casa.

Por el camino Breck comenzó a hablar de la suerte y de que realmente creía en ella.

—Estoy convencido de que somos nosotros mismos quienes decidimos el curso de las cosas y hacemos que ocurran.

—¿Tú crees?

—¿No estás de acuerdo?

Fox se encogió de hombros.

—Por lo que a mí respecta, todo sucede y sigue sucediendo sin que podamos hacer gran cosa.

Breck lo escrutó un instante.

—¿Has oído a un grupo que se llama Elbow? Tienen una canción que dice que cuando estamos bebidos o simplemente contentos podemos empezar a creernos que hemos creado lo que nos rodea.

—Pero es pura ilusión.

—No necesariamente, Malcolm. Yo creo que somos nosotros quienes damos forma a cualquier momento que vivimos. Nosotros elegimos el camino de nuestras vidas. Por eso me estimulan tanto los juegos.

—¿Los juegos?

—Los juegos en la red. Hay uno que se llama Quidnunc, al que soy muy aficionado y en el que tengo un avatar que viaja por la galaxia viviendo aventuras.

—¿Qué edad tienes?

Breck se echó a reír.

—Yo no creo que ejerzamos ningún tipo de control sobre el mundo —dijo Fox—. Mi padre está en una residencia de ancianos y puede decirse que apenas tiene control respecto a su vida diaria. Vive en un mundo en que los empleados entran y salen, atareados, y toman las decisiones por él... igual que hacen los políticos, e incluso los jefes, en nuestro caso. Son ellos quienes dirigen nuestras vidas. La publicidad nos dice lo que hemos de comprar, el gobierno, cómo tenemos que vivir. La tecnología nos muestra qué errores hemos cometido. —Para demostrarlo, Fox se desabrochó el cinturón de seguridad y en el tablero se encendió una luz de aviso acompañada de un pitido de alarma. Volvió abrochárselo y miró a Breck—. ¿Has usado alguna vez un ordenador que no te pregunte si necesitas ayuda?

Breck esgrimía una sonrisa beatífica.

—Libertad contra determinismo —dijo.

—Bueno, te lo acepto.

—Me apuesto algo a que tú no tienes una página de Facebook o algo parecido.

—Dios, no.

—¿Ni en Amigos Reunidos?

Fox negó con la cabeza.

—Cada vez es más difícil conservar cierta vida privada —dijo.

—A mi novia le gusta Twitter... ¿Sabes qué es?

—Me han hablado de ello y me parece horrendo.

—Malcolm, eres un simple espectador de la vida.

—Y me gusta serlo... —Fox hizo una pausa—. No preguntaste por Vince Faulkner al personal del casino.

—En otra ocasión —dijo Breck alzando los hombros.

Fox sabía que tenía que adoptar una decisión. Lo ideal sería dejar a Breck en la calle principal y que él caminase los últimos centenares de metros hasta su casa. Así no lo verían los tres pasajeros de la furgoneta de vigilancia. Pero si no llevaba a Breck hasta su misma casa, ¿no sospecharía algo? Y si despertaba sus sospechas, ¿no se percataría de la presencia de la furgoneta? Doblaron hacia Oxgangs Road cuando el mismo Breck dijo que parase y lo dejase allí.

—¿No quieres que te acerque más a casa?

Breck negó con la cabeza y Fox puso el intermitente para detenerse junto al bordillo.

—Voy a rematar el paseo que estaba dando —dijo Breck. Al echar el freno de mano, Fox vio que Breck le tendía la mano.

—Gracias —dijo.

—No, gracias a ti, Jamie.

Breck sonrió y abrió la portezuela, pero una vez fuera volvió a asomar la cabeza.

—Que quede estrictamente entre nosotros dos, ¿de acuerdo? Si no, nos perjudicaría a ambos.

Fox asintió despacio con la cabeza y vio cómo se incorporaba, pero la cabeza volvió a asomar de nuevo.

—Quiero decirte una cosa —añadió el joven policía—. No todos somos como Glen Heaton... ni como el malo de Billy Giles. En Torphichen fuimos unos cuantos los que nos alegramos cuando lo empapelaste. Así que, gracias por ello, Malcolm.

Cerró la portezuela y dio dos palmaditas en el techo del coche. Fox puso el intermitente para arrancar y quitó el freno de mano. Volvió a casa dándole vueltas a la cabeza sin lograr concretar sus pensamientos.