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Phanta's Schloß

Die Augenlider schlag ich auf.

Ich hab so groß und schön geträumt,

daß noch mein Blick in seinem Lauf

als wie ein müder Wandrer säumt.

Schon werden fern im gelben Ost

die Sonnenrosse aufgezäumt.

Von ihren Mähnen fließen Feuer,

und Feuer stiebt von ihrem Huf.

Hinab zur Ebne kriecht der Frost.

Und von der Berge Hochgemäuer

ertönt der Aare Morgenruf.

Nun wach ich ganz. Vor meiner Schau

erwölbt azurn sich ein Palast.

Es bleicht der Felsenfliesen Grau

und lädt den Purpur sich zu Gast.

Des Quellgeäders dumpfes Blau

verblitzt in heitren Silberglast.

Und langsam taucht aus fahler Nacht

der Ebnen bunte Teppichpracht.

All dies mein Lehn aus Phanta's Hand!

Ein König ich ob Meer und Land,

ob Wolkenraum, ob Firmament!

Ein Gott, des Reich nicht Grenze kennt.

Dies alles mein! Wohin ich schreite,

begrüßt mich dienend die Natur:

ein Nymphenheer gebiert die Flur

aus ihrem Schoß mir zum Geleite;

und Götter steigen aus der Weite

des Alls herab auf meine Spur.

Das mächtigste, das feinste Klingen

entlauscht dem Erdenrund mein Ohr.

Es hört die Meere donnernd springen

den felsgekränzten Strand empor,

es hört der Menschenstimmen Chor

und hört der Vögel helles Singen,

der Quellen schüchternen Tenor,

der Wälder Baß, der Glocken Schwingen.

Das ist das große Tafellied

in Phanta's Schloß, die Mittagsweise.

Vom Fugenwerk der Sphären-Kreise

zwar freilich nur ein kleinstes Glied.

Erst wenn mit breiten Nebelstreifen

des Abends Hand die Welt verhängt

und meiner Sinne maßlos Schweifen

in engere Bezirke zwängt –

wenn sich die Dämmerungen schürzen

zum wallenden Gewand der Nacht

und aus der Himmel Kraterschacht

Legionen Strahlenströme stürzen –

wenn die Gefilde heilig stumm,

und alles Sein ein tiefer Friede –

dann erst erbebt vom Weltenliede,

vom Sphärenklang mein Heiligtum.

Auf Silberwellen kommt gegangen

unsagbar süße Harmonie,

in eine Weise eingefangen,

unendlichfache Melodie.

Dem scheidet irdisches Verlangen,

der solcher Schönheit bog das Knie.

Ein Tänzer, wiegt sich, ohne Bangen,

sein Geist in seliger Eurythmie.

Oh seltsam Schloß! bald kuppelprächtig

gewölbt aus klarem Ätherblau;

bald ein aus Quadern, nebelnächtig,

um Bergeshaupt getürmter Bau;

bald ein von Silberampeldämmer

des Monds durchwobnes Schlafgemach;

und bald ein Dom, von dessen Dach

durch bleiche Weihrauch-Wolkenlämmer

Sternmuster funkeln, tausendfach!

Das stille Haupt in Phanta's Schoße,

erwart ich träumend Mitternacht: –

da hat der Sturm mit rauhem Stoße

die Kuppelfenster zugekracht.

Kristallner Hagel glitzert nieder,

die Wolken falten sich zum Zelt.

Und Geisterhand entrückt mich wieder

hinüber in des Schlummers Welt.

Sonnenaufgang

Wer dich einmal sah

vom Söller des Hochgebirgs,

am Saum der Lande

emporsteigen,

aus schwarzem Waldschoß

emporgeboren,

oder purpurnen Meeren

dich leicht entwiegend –

wer dich einmal sah

die bräutliche Erde

aufküssen

aus Morgenträumen,

bis sie, von deiner Schwüre

Flammenodem

heiß errötend,

dir entgegenblühte,

in der zitternden Scham,

in dem ahnenden Jubel

jungfräulicher Liebe –

der breitet die Arme

nach dir aus,

dem lösest die Seele du

in Seufzer

tiefer Ergriffenheit,

oh, der betet dich an,

wenn beten heißt:

zu deiner lebenschaffenden

Glutenliebe

ein Ja und Amen jauchzen

wenn beten heißt:

in den Ätherwellen des Alls

bewußt mitschwingen,

eins mit der Ewigkeit,

leibvergessen, zeitlos,

in sich der Ewigkeit

flutende Akkorde –

wenn beten heißt:

stumm werden

in Dankesarmut,

wortlos

sich segnen lassen,

nur Empfangender,

nur Geliebter . . .

Wer dich einmal sah

vom Söller des Hochgebirgs!

Wolkenspiele
I.

Eine große schwarze Katze

schleicht über den Himmel.

Zuweilen

krümmt sie sich zornig auf.

Dann wieder

streckt sie sich lang,

lauernd,

sprungharrend.

Ob ihr die Sonne wohl,

die fern im West

langsam sich fortstiehlt,

ein bunter Vogel dünkt?

Ein purpurner Kolibri,

oder gar

ein schimmernder Papagei?

Lüstern dehnt sie sich

lang und länger,

und Phosphorgeleucht

zuckt breit

über das dunkle Fell

der gierzitternden Katze.

II.

Es ist, als hätte die Köchin

des großen Pan

– und warum sollte der große Pan

keine Köchin haben?

Eine Leibnymphe,

die ihm in Kratern

und Gletschertöpfen

köstliche Bissen brät

und ihm des Winters

Geysir-Pünsche

sorglich kredenzt? –

Als hätte diese Köchin

eine Schüssel mit Rotkohl

an die Messingwand

des Abendhimmels geschleudert.

Vielleicht im Zorn,

weil ihn der große Pan

nicht essen wollte . . .

III.

Wäsche ist heute wohl,

große Wäsche,

droben im Himmelreich.

Denn seht nur, seht!

wie viele Hemdlein,

Höslein, Röcklein,

und zierliche Strümpflein

die gute Schaffnerin

über die blaue Himmelswiese

zum Trocknen breitet.

Die kleinen Nixen,

Gnomen, Elben,

Engelchen, Teufelchen,

oder wie sie ihr Vater nennt,

liegen wohl alle nun

in ihren Bettchen,

bis ans Kinn

die Decken gezogen,

und sehnlich lugend,

ob denn die Alte

ihren einzigen Staat,

ihre weißen Kleidchen,

nicht bald

ihnen wiederbringe.

Die aber legt

ernst und bedächtig

ein Stück nach dem andern

noch auf den Rasen.