Читать книгу: «Привет, Иркутск»

Корректор Дарья Малеванная

Фотограф Евгений Доманов

Дизайн обложки и составитель Виталий Шемелин

© Александра Гиллярова, 2026

© Евгений Доманов, фотографии, 2026

ISBN 978-5-0070-1547-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

 
Я люблю эти улочки в ставенках
И людей, что хранят их неистово.
Как старушка, что спит на завалинке,
Я навечно иркутскозависима.
 

2017

Первое стихотворение, посвящённое родному городу, я написала в свой первый период разлуки с родительским домом. Это были пока ещё несмелые поэтические строки, но искренние и страстные, с признанием в любви к главному городу в моей жизни — городу детства:

 
Я снова вижу берег Ангары
И тот уродливый пейзаж, увы, не зимний,
И обмелевший берег, пляжные ковры,
И шпиль, зовущий с неба грозовые ливни!
Там над церквями спят колокола…
Бетон, стекло… и вдруг — резные крыши!
Здесь память декабристская жива,
И звёздный тот огонь ещё войною дышит.
Чистейший воздух, запахи лесов,
БАЙКАЛ, с которым никогда бы не рассталась!!!
ОН — для меня единственный из городов —
в нём детства музыка моя осталась
 

1990

Это текст без правок перепечатан из тетрадки с моими первыми стихами. С тех пор написано немало строк, вдохновлённых любовью к родным местам. А вы любите свой главный город так, как люблю его я?

Привет, Иркутск!

 
Привет, Иркутск!
Привет, мой милый город!
Я так скучала долго по тебе!
По лабиринтам стареньких узоров
и по притихшей утром Ангаре.
 
 
Люблю я твои снежные дороги,
на зимних ветках инея покров,
безмолвных ликов белые остроги
на грани перепутанных миров.
 
 
Лечу «дорогой смерти» к лучшей жизни
на озеро, что чище в мире нет.
Умой меня, святой водой обрызни,
чтобы ушла тоска в немой рассвет.
 
 
Восторженно-печальным переливом
звучит глас Баргузина над тайгой.
Иркут весенним бешеным разливом
приветствует меня.
О, город мой!
Я вся твоя! Ты — мой родной и первый,
с тобою моя связана судьба.
Ты ждешь меня всегда, мой город верный,
и я тебе всю жизнь душой верна!
 

2011

Двадцать пять

 
В начале жизни в двадцать пять
не так уж страшно потерять.
Есть время, чтобы залечить,
простить,
забыть,
зла не таить…
И всё с нуля. Свой выбрать путь,
идти вперёд куда-нибудь,
над суетой парить-лететь,
хотеть,
гореть,
на связках петь,
обиду другу не простить,
послать его, потом забыть,
уснуть под утро пьяным в ноль
с приятной мыслью: я король!
Потом весь день как труп лежать,
стонать,
блевать,
всех проклинать
и обещать, что ни за что,
ни капли больше.
 
 
Как давно…
Начало жизни. Двадцать пять.
Их не вернуть, не потерять.
 

2015

Город детства

 
Есть город на земле, которому я рада,
где по весне сиренью дышит Ангара.
В нём жизнь подарена судьбою мне в награду.
Там утро шумного «татарского»¹ двора,
где брались штурмом все деревья и заборы,
коленки содраны до шрамов. До сих пор
мне снятся ставен деревянные узоры,
с отцом последний полуночный разговор…
К тебе всегда с волнением стремлюсь,
мой город детства, милый мой Иркутск!
 

2019

Дорога домой

 
Бросаю всё. Сажусь в вагон и еду к дому.
Щекочет ноздри пыль плацкартного белья.
Вокруг меня десятки лиц, мне незнакомых.
Стучат колёса. Еду к дому я!
 
 
Допью свой три в одном, заговорю с соседом.
Он за ночь запросто расскажет о себе.
С улыбкой слушаю его. Я еду
домой! Ура!
Не спится мне…
Пускай там негде ночевать, и мама
давненько ждёт меня на небесах.
Домой я еду!
К чёрту все программы!
Ведь это все реально, не в мечтах!
 
 
Сойду я на перроне старого вокзала.
Как вид его до боли мне знаком.
Сейчас бы моя мама мне сказала:
«Ты дома, доченька!»
Подуло ветерком
с родной реки.
Ангарский мост с пропиской.
Спешу я к детству вдоль трамвайного пути
пешком по Стеньке Разина к Российской,
по старому кварталу.
Впереди
цветами яркими встречает сквер уютный.
Фонтановым разливом вдоль аллей
гуляет ветер уличный-беспутный,
сбивая белый пепел с тополей.
Сверну на улочку, смеющуюся детством,
с афишами подкупольных огней,
асфальтовым блестящим чародейством
слюды, разбросаной беспечностью людей.
Бегу на угол к магазину «Лена».
Когда-то здесь встречала я подруг,
чтоб прогуляться по торговым стенам,
разнообразив городской досуг.
Теперь по Пестеревской, безмашинной,
уютной и неспешной старине.
Её не изменил прикид витринный,
она всё та же милая вполне.
 
 
Ах, эти скверики, бульвары, переулки…
Любимый город, как ты без меня?
Мне снятся полуночные прогулки
с волшебным запахом цветного сентября…
 

2015

Приходи

 
Приходи. Я всегда тебя жду
в старом доме с раскрашенной дверью.
Знаешь, я ведь не скучно живу.
Наслаждаюсь весенней капелью.
 
 
Ранним утром поют у окна
птицы разными голосами.
Я, наверно, устала одна
очаровываться облаками…
 
 
Свежей мятою пахнут дожди.
Чайка спит у морского причала.
В воду падает день. Приходи.
Мы споём нашу песню сначала.
 

2022

Чемоданчик воспоминаний

 
Нет возможности остаться,
не хватает сил уйти.
Предлагает жизнь расстаться
с тем, что пройдено в пути.
Всё вместится в чемодане.
Я на дно сложу печаль,
рядышком — тоску по маме.
В кружевную детства шаль
заверну восторг щенячий
от разлива летних луж,
вкус конфетки, что на сдачу
мне давал соседки муж.
 
 
Радость встреч и расставаний,
мимолётную мечту
первых трепетных свиданий
и потери пустоту.
 
 
Уложу в пакет событий
юности дворовой смех,
смелость творческих открытий,
неудачи и успех.
 
 
Сверху брошу чуть небрежно
поцелуев детских шёлк,
горсть улыбок безмятежных
и любовный первый шок.
 
 
Чемоданчик собран. Смята
моей памяти вуаль.
Кинолента лет отснята.
всё, что прожито, не жаль.
 

2004

Ангара

 
О, как великолепен облик твой,
весенняя царица-Ангара!
Твой дерзкий, горделивый непокой,
как долгое парадное «Ура!»,
шумит под императорским величьем.
 
 
Безмолвным взглядом, устремлённым вдаль,
он провожает с каменным безличьем
твои года, столетия. Как жаль
ему унылой осени закатные рассветы,
и каждый утренний твой влажный поцелуй,
прощальный стон волны, едва одетой
в прозрачный плащ дождливых нежных струй.
 
 
Лишь отголоски Aлександровских оркестров
витают призрачно над гладью твоих вод.
Полсотни лет назад по воле двух маэстро
навстречу утренней заре поплыл твой пароход.
 
 
И ты его несёшь по волнам памяти куда-то
прочь от разбитых плит и уличных огней,
к могучему сибирскому закату,
где слышен голос енисейских журавлей.
 

2016

90 минут до…

***к фильму «Этим утром в Нью-Йорке», 2014

 
Девяносто минут до смерти…
Ах, как многое нужно успеть!
В этой вечной мирской круговерти
я могла бы давно умереть.
Девяносто шагов до рая…
Впрочем, мне-то скорее в ад.
Я весь век прожила, играя,
с головой уносясь в водопад
сумасшедших, нелепых событий,
авантюр. Приходилось порой
заплетать зла порочные нити,
увлекаясь удачной игрой.
Девяносто. Как мало. Нет, много!
Эти пять с лишнем тысяч секунд
мне подарены милостью Бога.
Жизнь моя, измени мне маршрут,
отложи время для остановки,
подрифтуй у ворот на тот свет,
тормозни автосмерть на парковке,
дай мне встретить последний рассвет.
Ведь осталось всего девяносто
этих столь драгоценных минут…
Я должна, я обязана просто
стать счастливой за то, что вот тут
я живу, я дышу, я страдаю,
не люблю, ненавижу и злюсь.
То от счастья порой умираю,
то с унынием тщетно борюсь.
 

 
Девяносто шагов до края…
Как же медленней их пройти,
все желанья исполнить, шагая,
завершить массу дел по пути:
подарить себе Рим променадом;
в фестивальный белый Steinway
бросить соло джазовым градом
и ослепнуть от рамп фонарей;
оседлать двухколёсный по кругу;
с парашютной слететь высоты;
побывать в Олимпийском у друга
на концерте его мечты.
 
 
Но уходит безжалостно время.
Песни ангелов душу зовут.
Я прошу у любимых прощенья
в уходящие десять минут…
 

2014