Читать книгу: «Я стихов не читаю по залам», страница 2

У врат иль Ада или Рая

Раскололось небо на куски

И упало.

Воет ветер от тоски,

Всё пропало.

Всё в чёрном цвете без тебя,

В адском мраке.

Расстаются не любя,

Кулачком махая после драки…

Не о нас,

Не о любви об этой.

Ведь Небом без прикрас

Повенчана она на долгие на лета.

Ссоры на месте, на пустом,

Ревность и глупые обиды.

И пусть у каждого свой дом,

И на жизнь разнятся виды,

И тела принадлежат другим…

Так, видно, суждено.

Грешно. Но с грехом одним

Нам эту жизнь прожить дано…

Любить, порою ненавидя,

Страдать и биться в муках.

Терпеть, измены видя,

И просто жить в разлуке…

И с этим мы уйдём,

Грехи и беды отпуская.

Но и там друг друга мы найдём:

У врат иль Ада, или Рая…

Чёрная грусть

Свет? Нет.

Скорей мерцанье.

Переживанье?

Нет. Страданье.

Боль?

Ноль. Шок.

Существованье.

И то в залог.

Мировоззренье сквозь стакан,

Синий туман.

Трезвость жёсткий обман.

План?

Не сдохнуть с похмелья.

Любое зелье!

Не для веселья,

Чтоб вернуться в келью,

Свою, в которой темно,

Но тепло и хорошо.

Тишина.

Нужна.

Липкая, спиртом несущая,

Моя.

Только мне присущая.

Броня.

Не пробить.

Да не стоит.

Любить

Не всякий достоин.

Так,

Как дурак.

Ну и пусть,

Лучше водка, чем чёрная грусть…

Я не праздную свой день рожденья

Я не праздную свой день рожденья,

И не пишу сознательно с заглавных букв.

Шаг ближе к загробному забвенью,

К поцелую мертвецки синих губ…

В этот день я поминаю лихо

Себя. За стаканом где стакан.

А потом рыдаю тихо,

И прошу, чтоб не в последний раз был пьян.

Пусть говорят, что это идиотство,

А ведь по логике я прав.

Где родня – там полное сиротство,

Такой уж я. Таков мой нрав.

Не помню, сколько было сотен грамм

Не буду нарушать традиций,

В вечер пятницы сто грамм.

И взовьётся вольной птицей

Душа к пушистым облакам.

И пусть летит,

Мешать не стану.

Пусть там парит

Под небесною охраной.

Шесть дней, бедняжечка, томится

В теле тесном.

Ох как рада порезвиться

На просторе, на небесном.

Но отведён всему свой срок,

Навсегда-то рановато.

Будильника звонок

К пяти утра зовёт обратно.

Возвратилась. Недовольна,

По мозгу молоточком больно

Тук да тук. Бам да бам…

Не помню сколько было сотен грамм…

Не сдюжите – уйдёте

Я не отвечу гневом на тирады,

Что в адрес мой как листопад.

От добра не требую награды,

Обматерят, так только рад.

Жгите злость свою, как мусор,

Впитаю губкой, отожму.

Не вогнать меня вам в ступор,

Уж как-нибудь переживу

Слова и действия плохие.

Что поделать, коль такие

Роятся роем диких пчёл,

Бросайтесь на венок, что сплёл

Из стихов своих.

Жальте жадно и кусайте.

И пусть я псих,

Да только с психом не ровняйте

Себя. Не сдюжите, уйдёте

Сами к той самой тёте,

К кой посылали вы меня,

А я живее буду день ото дня.

Прости, если силы найдутся

Не спится.

На бумагу строка не ложится.

И кофе девятая чашка,

Как-то тяжко…

Чуть почата водки бутылка,

Боль от плеча до затылка.

Облако сизое под потолок,

Что-то я занемог…

Телефонный звонок.

Не нужен мне гость на порог.

Никто. Не сейчас. Никогда,

Увяла в саду резеда.

Стопку горькую под огурец,

Это ещё не конец.

Начало жизни другой,

В которой я не с тобой…

В которой лишь звон колокольный,

Печальный и где-то тревожный.

Покину я мир этот вольный,

Зыбкий, неосторожный.

Отпустит мне Батюшка грех

Под песнопенье молитвы святой.

Больше не услышу твой смех,

Мир ослепнет, станет глухой.

Прости, если силы найдутся,

Простить.

Эти дни уже не вернутся,

Просто попробуй любить…