Читать книгу: «Авторы разбитых сердец»

Мы всегда мечтали, что построим домик, прямо посреди леса. Нам думалось, что мы отгородимся своим забором от всей этой суеты, что сулит нервами, беспричинно потраченным временем на дорогу и вечной мерзлоты, что ощущаешь средь людей. Я всегда думал, что ты будешь единственной звездой, которая будет освещать наш дом, мое сердце и пускать в ночи лучи на наш огород, что мы вместе взрастили. Но, этому не быть. Этому не быть и нам просто некого винить, мы не обязаны это делать. Не обязаны и винить друг друга, как это делают миллионы пар, чьи пути разошлись, быть может, на самой развязке. Все вышло так, как мы заслужили.

Нас одолела тоска, невыносимая человеческая тоска, как бы сказала ты – скорбь сатаны. Будь мы животными, этого бы не было, но к великому сожалению, мы – люди. Тоска разбросала две, когда-то родственные до костей, души, соединить которые уже не удастся ни сваркой, ни у кузница, что зовут Гефестом. Это чувство приходит из неоткуда, она приходит извне, как метеориты падают на землю, как новые паразиты заселяют наши тела, как вирус, пришедший с тибетских гор.

Мы точно не были готовы к такому апокалипсису. Внутри нас потихоньку, искра за искрой, разгоралась самая, что ни на есть, агония, вскоре сжигающая наши души. Это пламя оставляет твои внутренности пустыми, превращая в пепел твои мысли, чувства и воспоминания, что неделю назад теплили душу, заставляли тебя жить день за днем, корчится от боли, но идти с высоко поднятой головой. В таких случаях невозможно полагаться на воскрешение, подобно фениксу. Нет, в жизни совсем иначе. Это не мифология, и уж точно не сказки. Возрождение происходит в комиксах, в самый нужный момент, но мы не герои, мы – авторы разбитых сердец.

Ведь часто бывает такое, что, если в чувствах пропустить какой-то момент, дать трещину, плеснуть лишними эмоциями из стакана, вернуться к прошлым успехам будет почти невозможно. Каждая трещина превратится в кратер, каждая капля гнева скопится в океан, а каждый взгляд, направленный в другую сторону, ослепит на долгие годы, а может и жизнь. Все это влияет не только на тебя, но и на твою вторую половинку. Вы – организм, что вырабатывает силы жить дальше и любить.

Именно такие мелочи и повлияли на нас, Элеонора. Ближе к 30-ти годам мы стали замечать, что мы становимся другими, не теми, что были прежде. Ты уже не та девчонка, которую я полюбил в школе, а я уже не тот парень, которого ты встречала на дембеле. От меня уже не так веет мужеством, а от тебя совсем не слышны нотки женственности. Мы стали другими, мутировали, будто стали подопытными для изучения инъекции. Но опыт не удался, от укола погибли двое. Погиб парень, готовый пойти в драку сиюминутно, защищая честь; тот парень, что клялся носить тебя на руках каждый день; парень с великими амбициями и спортивным телом. В след за ним нас покинула девушка, что следила за своим туалетом, веяла сладким парфюмом каждый вечер; девушка, которая стремилась окружить своего любимого уютом, вкусно накормить и окружить любовью даже там, где она, казалось, не нужна.

Я стал более домашним, ежели сравнивать с прошлым дикарем. Меня стало легко вывести на эмоции, и, как бы это не было стыдно говорить, я научился плакать по мелочам. По таким мелочам, как фильм, по пейзажу и по бродячему коту, что мы кормили перед работой. Для меня открылся новый мир, что раньше я не мог понять. Созерцать в открытое небо, глядя на звезды, придумывать имена нашим детям и просто молчать, находясь рядом, ездить на пикники, бывать в кафе и театре. Это ли не чудо? В этом открылось счастье, но появилась слабость, разочаровавшая тебя.

Ты хотела сильного мужчину подле тебя, мужчину, что сдержит слезы на похоронах лучшего друга, ты ждала от меня груду металла с глазами и ртом, но это оказался не я. Элеонора, ты так часто говорила мне, что я стал слабым, что моя одежда пропахла простотой бытия, и это так ранило меня, разрушало мою плоть и душу. Я чувствовал себя никем, ничтожеством, что недостойно тебя. Но теперь все встало на своим места.

Я любил другую, и сейчас это стало понятным. Маленькая девочка, несущая радость в своих руках. Девочка, которую хочется любить. Ты снилась мне такой простой, что на фоне тебя, я казался бездушным. Ты так много читала, зачастую выбирая книгу, вместо друзей. Ты писала такие истории и стихи, что дух захватывало. Элеонора, какой же сладостью было называть твое имя.

Ты была так мала, в тот день, когда мы познакомились. Ты шла у фонтана в платье и подошел я. Дух перехватывало, ком влюбленности в горле не давал сказать и слова, но я как-то смог предложить тебе прогуляться. За тобой бегало много парней, но мне ты не отказала. Позже ты скажешь, что я был самый высокий и хмурый, поэтому выбор пал на меня. Но тогда думать об этом не приходилось. Я был без ума от твоей улыбки, от сияющих глаз, что, казалось, освещают тропинку в лесной ночи. А как мне хотелось поцеловать тебя тогда в парке. То было 1 мая, отчетливо помню. Всей школой мы убирали территорию вокруг школы и именно нас поставили вместе. Я был так растерян, что с граблями управиться не мог, а веник елозил мимо обожженной листвы, дух перехватывало. Ты предложила мне взять мешок, в который ты складывала мусор, и я не мог отказать. Я словил момент, когда ты повернулась ко мне, бросил мешок и поднял тебя прямо в грязных перчатках. Ты отшучивалась, мол тебя взял на руки гигант. В тот момент я сказал, что гигант тебя хочет съесть и обнял ту самую Элеонору, за которой бегал месяцами. Я поцеловал тебя в макушку, не знаю, поняла ли ты это. В тот момент счастье било ключом.

А что теперь? Я сижу на веранде, что мы когда-то выбирали вместе, смотрю на огород, который мы так хотели, гляжу на сияющую луну в ночном небе и думаю, где же ты теперь. Думаю, с кем ты сейчас живешь, спишь ли ты, бросила ли курить, завела ли детей, счастлива ли ты?

Мой выбор пал на одиночество. Нет, не на больное, а на осознанное. Спустя столько лет полюбить кого-то и также сильно, ну просто невозможно. Элеонора, знай, я все же построил домик среди леса, взрастил огород и посадил дерево, как ты хотела, прямо у окна спальни, чтоб лучи солнца не будили по утру. И знай, мы сами прописали эту историю, придумали этих персонажей и полюбили их, забыв о реальности.

Забавно, что мы авторы разбитых сердец.