Комментарии, 221 отзыв

Как же я люблю книги-воспоминания о детстве, есть в них особая магия, которая окутывает и погружает уже в твои воспоминания. И так вы идете по тексту, обмениваясь своими историями, извлекая все больше и больше теплого, приятного, восторженного, трогательного.

Юрий Каракур написал о фарфоровой хрупкости жизни и воспоминаний. О том, какой след мы оставляем на нашем пути, что остается после того, как нас уже нет в этом мире. Будут ли вспоминать о вас с теплом или вы быстро исчезнете с радаров памяти. Почему одни оставляют глубокий отпечаток, а кто-то лишь легкий след, стираемый дуновением ветра.

Здесь будет и о том, как мало мы знаем наших любимых и сколько всего таится в их сердцах и мыслях. О человеческих радостях и горестях, которые когда-то имели большой вес, а теперь им не придается значения.

А еще эта история об очень дорогом человеке в жизни автора – бабушке, ведь столько у них общих моментов из его детства. Она надежная скала и хрупкое сердце.

Столько тепла, любви в этих жизненных строках. И люди простые, не припудренные идеальностью. Кто-то робкий, кто-то дерзкий, кто-то матершинник, кого-то зовут ведьмой за ядовитую зависть. Но вот такие неодинаковые, живые, искренние. Они живы в этих строках, живы пока их помнят.

А я хочу вернуться к записям в дневнике и жалею, что когда-то выбросила исписанные тетрадки в школьные годы, а сколько в них было всяких трогательных детских событий.

Книга Юрия Каракура "Фарфор" мне понравилась. В ней рассказывается о прошлом, о бабушке главного героя, её подругах. Названия "Фарфор" наталкивает на мысль о хрупкости воспоминаний. Это роман о бабушке и её внуке. Книга написана образным языком, она довольно сентиментальна. Но мне это понравилась. Воспоминания героя о детстве меня заставляли вспоминать о своём детстве. Наверное, именно это меня привлекает в книге. Тяжело, конечно, было читать о смерти, болезнях, но это жизнь. Герой вспоминает, как он вместе с бабушкой и её подругами гуляет, их разговоры о сериалах, еде, болезнях... Возможно, эта книга для автора - способ пережить смерть бабушки, не знаю, но так может быть.

Книга навевает огромное количество воспоминаний ,когда детство беззаботно,рядом бабушка,лето в деревне и так весело и совсем не скучно. Начав читать,я поняла что будет сложно,так как автор передает свои воспоминания и впечатления вспышками,обрывками,моментами и следить за его мыслями нужно очень внимательно,чтобы ничего не упустить. Сюжета,как такового ,можно сказать и нет,просто сплошной рассказ из детства, хотя есть большие фрагменты,которые автор уделил определенным людям: тетя Муся, соседки по дому,бабушка Саша, дядя Юра,но и они перемешаны с другими воспоминаниями. Читать тяжело,но от этого не менее интересно. Для примера возьму отрывок из текста,чтобы была понятна манера автора:

После фотографии продолжился день: отряхнули подол, прогулка, долгий светлый вечер, ноги не болят.

Название книги "Фарфор" очень ей подходит,так как фарфор- это нечто дорогое,красивое,хрупкое,что легко сломать,если сжать посильнее или уронить; так и наши воспоминания о прошлом,настолько хрупкие,что вот-вот готовы разбиться и можно в один момент поймать себя на мысли,что забываешь голос любимого человека,его походку,манеру разговаривать,смех,а ведь ты провёл с ним половину жизни,детство. Также как и фарфор,хрупки старики: артрит,аретмия,вены,сердце, слезящиеся глаза,испорченный слух,и вот,они уже с трудом встают с кровати по утрам,тяжело спускаются во двор,чтобы посидеть на лавочке с другими "девочками",а огороды давно забыты,так как нет сил, но до последнего они любят,надеятся,радуются внукам,огорчаются бедам детей,вспоминают далекое прошлое,смеются над чем-то... Спасибо большое автору,за эти оживленные воспоминания,за лицо любимой бабушки перед глазами,с вечно болящими коленями,протирками,парником,походами в лес,храпом по ночам,и за эти слезы на моих глазах.

Уже какой день я вынашиваю рецензию на эту книгу, но бесполезно... Чувства толпятся и мешают мыслям. Это книга, которую воспринимаешь душой, а не разумом. Это не интеллектуальное чтение, когда восхищаешься автором и думаешь "Ай да сукин сын, как закрутил-то!". Это невероятно уютное, ностальгическое чтение, которое дарит нам бесценную возможность вернуться в детство к бабушке. И не важно, что автор провёл это детство в одном городе, а читатель в другом. И не имеет значения, сколько лет разницы у вас с автором. Всё это было, а теперь вот Юрий Каракур взял и сформулировал все эти воспоминания, ощущения, запахи в текст. Прекрасный текст.

Михаил Лукашов озвучил замечательно (правда и автором озвучено пару глав), настолько проникновенно, доверительно, очень подходяще книге. Михаил прекрасно менял голоса, скрипел за бабушек, нежно - наивно за главного рассказчика - мальчика, который вспоминает свою бабушку. В общем - сплошной восторг, как от текста, так и от исполнения.

Книга для всех, у кого было детство и любимая бабушка.

Горячо рекомендую!!!

Эта книга про меня. То есть почти совсем. Если заменить главного героя на нескладную тощую девчонку с куцым хвостиком и переселить в Подмосковье, то это будет про меня. И еще несколько миллионов таких же взрослевших на развалинах советской империи мальчишек и девчонок. Это я ходила по вечерам и на выходные к бабушке с дедом в соседний подъезд, потому что мои родители были слишком заняты выживанием в этом новом, чуждом им мире вседозволенности. Это мы с друзьями играли на стройках и чердаках, ходили купаться на карьер летом и там же катались на санках зимой, периодически врезаясь в линии электропередач. Эта книга про нас и нашу вдребезги разбитую нищую юность, наших бабушек и их неизбывную, не смотря ни на что, любовь к внукам. И, уж конечно, про садово-огородную жизнь, куда же без нее, без этих бесконечных грядок, сборов, банок солений и варений, и вечного бабушкиного: "Банки потом верните!".

Юрий Каракур, огромная Вам благодарность за то, что Вы рассказали про этот период без розовых соплей и откровенной чернухи, без нагнетания страха и атмосферы безысходности. Ведь будучи еще детьми, мы с одноклассниками воспринимали происходящее через упрощенную призму тепло-холодно, сытно-голодно, будет что интересное по телевизору или нет. Я расплылась маленькой восхищенной лужицей по дивану от обманчиво простого языка книги, отлично стилизованного под мысли 11-летнего ребенка, рассказывающего о первых открытиях взрослой реальности, первых потерях и разочарованиях, неумелых поисках веры и новых ориентиров взамен отнятых. "Фарфор" не вызывает ностальгических настроений, мне не стало то время видиться через сиреневую дымку, но и отторжение той голодной и холодной жизни куда-то делось. Наверное, это называется примирением.

Кстати, пока читала, меня посетила мысль, что перевести эту книгу вряд ли получится. Или если сделать перевод, то надо еще выпустить два тома пояснений, как к "Божественной комедии" или "Истории" Тацита. Потому, что без понимания исторического и социального контекста, "Фарфор" может показаться простоватой пустышкой.

Великолепная тонкая проза, спасибо автору!

Воспоминания, как тонкий фарфор, такие же нежные и хрупкие. Одно неловкое движение и разбились вдребезги, на сотню маленьких осколков. Поди потом собери эти разрозненные обрывки, хранящиеся в письмах, открытках, коробках, альбомах, да мало ли в чём ещё. На то они и воспоминания, чтобы стряхнуть пыль со старого чемодана, открыть заржавевший замок и пытаться сдержать слёзы от, вдруг, нахлынувших чувств.

Душевная книга, покорившая своей честностью и вернувшая в те далёкие и для всех трудные, но такие родные 90-е.

Мне понравилось. Для меня эта книга о детстве, скоротечности жизни, ценности каждого момента с близкими, о том, что уже никогда не вернуть. Читала её медленно, вдумчиво. Я немного ошиблась с ожиданиями. Ждала лёгкую, светлую историю, но она совсем не такая. Точнее, не совсем такая, не полностью) Много судеб описывается в книге, много несчастий. Задевало за живое и были довольно таки личные переживания для меня. Но при этом столько красоты в словах автора, столько любви... Как можно увидеть прекрасное даже в дороге на кладбище, плацкартном вагоне или в заброшенном здании. Но опять же есть мат и просто не очень приличные высказывания (очень много про жопы). Многогранная, как сама жизнь - то прекрасная, то пошлая, то грустная. В общем, для меня книга довольно необычная, совмещает в себе совершенно противоположные вещи, но при этом как-то гармонично всё.
Во время прочтения я невероятно часто проваливалась в свое детство. Даже странно. Моё детство сильно отличалось от детства ГГ, да и бабушка моя была совершенно другая. Однако раз за разом я вдруг оказывалась там. И не только картинки из детства, но и вспоминались образы, звуки, запахи, эмоции. Просто телепорт какой-то, а не книга. И за эти чувства можно простить автору все, что угодно.

Случайно добавила данное произведение в хотелки по рекомендациям чудесной девушки Сони с чудесного канала "Соня читает", случайно выпало в книжном вызове, случайно познакомилась и вот прошло уже 3 месяца, а меня до сих пор не отпустило.

Нет, я не прокручиваю в голове моменты из книги или вспоминаю цитаты. Я прокручиваю в голове воспоминания из своей жизни, которые всколыхнула эта книга. Чудесные и горькие воспоминания связанные с моей любимой давно покинувшей нас бабулей.

Возможно "Фарфор" Юрия Каракура и не каждому понравится, но, кто проводил время в детстве со своими бабушками или дедушками, безразличным точно не останется.

Взрослый мужчина едет на поезде в город детства, чтобы увезти оттуда в электричке в столицу старый подбитый фарфор, шкатулку с недрагоценностями, хрустящие яблоки, пачку черно-белых воспоминаний и немного ностальгических слез. Двадцать, тридцать лет назад мужчина был Юрочкой, родным внуком Галины Сафроновны и общим мальчиком всех местных девочек пенсионного возраста. Его круг общения какое-то время в детстве ограничивался лишь седоками на лавочке у подъезда. В десять лет кажется, что детство - это навсегда, по крайней мере, конкретно у тебя. Остальные пусть себе взрослеют и даже стареют, но ты навсегда останешься в тряпичной кепочке, радостно хохочущий над "жопой" в бабушкиной речи, поедающий бабушкины же блины маслеными пальцами, сооружающий в голове целые города на тему ковра над бабушкиной кроватью. Юрочка с бабушкой - банда, вместе против всех: тети Лары из Москвы, игом приезжающей раз в году, против Антонины, не знающей леса у себя под боком, против Валеры с его кабачками, против американцев, помогающих нашим пенсионерам нашей же гречкой. Мальчик взрослеет - и начинается отдаление, внезапное прозревание, что "так нельзя больше". Но бабушке Гале повезло: ее второй инсульт пришел тогда, когда ее Юрочка был еще с ней, и взрослым он стал без ее физического присутствия. Прошло восемнадцать лет со дня второго инсульта, но бабушка еще с ними, она рядом в шкатулке с поблекшими янтарными бусами, в малюсенькой фотографии девушек (бабушка - с часиками в первом ряду, чернявая и совсем не бабушковая), в протертом покрывале, в фарфоровом чайничке с отбитой крышкой. Я редко встречала в жизни семьи, когда умерший человек продолжает активно жить в семье: по-доброму, с легкими слезами, с приятной грустинкой, ворохом воспоминаний и частичкой тайны. Чтобы родственники с искренним удовольствием перебирали семейные не ценные ценности, каждая из которых - это целая история или тайна, которую уже никогда не узнать. Замечательная книга, искренняя, хрупкая, чистая. Она не про сюжет, не про бабушку Галю и внука Юрочку, не про владимирские дворики: она про солнечное детство, про вечных родителей, про общие для множества людей воспоминания. Читая ее, мысленно перебираешь свои шкатулки с секретиками, пересматриваешь свои семейные, частично черно-белые, фотоальбомы, подставляешь знакомые лица и характеры вместо персонажей.