С замшевого пиджака соплю не сотрешь.

Пусть зло ждет дня, на который оно должно пасть.

Они хотят спастись, ничем не рискуя. Просто закрыть глаза, а открыть их уже спасенными.

Три - число власти.

Так что засунь свои мысли в свою "такуро спирит" и езжай дальше.

Где то, возможно на сверкающем цвета крови поле из роз, которое находилось от них ещё очень далеко, ходячий труп только что прошёл над своей могилой.

Он наполнил их ядом, поцеловал отравленными губами.

Нечистая совесть превращает нас всех в трусов.

Многое выглядит яснее, когда остается в прошлом.

Жадность даже в благом деле остается жадностью.