Читать книгу: «Белые розы шипов не выпускают»

Мы вместе верили в рассвет.

Как жаль, что наш закат так и не закончился.

Первый раз, когда я сам упал – все промолчали, это лишь вызвало легкую улыбку на их лицах. Второй раз мне помогли, и тогда все смеялись. Когда «я упал» и в третий раз «сам» – было не до смеха.

Кристина потянула меня за рукав. Но мне совсем не хотелось шевелиться.

– Валик, вставай! – она шептала, потому что тогда бы ее заметили, но этот шепот эхом раздавался в моей голове и замолкал где-то под ребрами.

Раньше я не замечал ночного шарма нашего приюта. В темноте «Дом для осиротевших детей Святой Беллодонны» казался еще более устрашающим, чем при свети дня. Старый замок, отданный под нужды городских, так и намеревался сожрать тебя. А сейчас? Он сыт. На до мной качалась люстра. Знаете, такая старая, не электрическая. Она, разумеется, давно не рабочая. Никто не полезет поджигать каждый фитиль. Когда я здесь только появился, мне рассказали легенду о том, что все живущие здесь дети – это свечи. Но суть… совсем вылетела из головы.

– Кристин, что там пели про свечи?

Она со мной больше не разговаривала. Точно-точно сейчас не время. Поговорим, когда выберемся. Мы условились встретиться после отбоя, а сейчас надо собирать вещи. Да-да, сегодня после отбоя под этой люстрой. Точно я вспомнил.

Поднять свое тело было тяжело. В какой-то момент мне показалась, что все кости внутри меня грохочут стоит мне только шагнуть. Я задержал дыхание и поспешил в свою комнату. Брать следовало только самое необходимое. В рюкзак пошли: фонарик (украл у охранника), одеяло (функциональная вещь), книга – она любит, когда я ей читаю… (кто она?). За чулан я спрятал булку хлеба… на день другой может и хватит, но надо экономить…

Я осмотрелся по сторонам, проверил рюкзак. Все лежало по местам…

Дверь в комнату приоткрылась. Тощая девчонка прошмыгнула, словно тень. В какой-то момент мне показалось, что она меня заметила, и все же, смотрела сквозь. Интересно, кто это? Она кажется такой знакомой.

Послышались шаги. Почему-то внутри всё сжалось… В комнату вошел воспитатель.

– Валя, уже был отбой. Почему ты еще здесь?

Почему-то его не волновало происходящее в комнате. Он обращался исключительно ко мне. Хотя это я понял не сразу… собственное имя забылось и звучало как-то неестественно, и только, когда он спросил еще раз я опомнился.

Точно-точно. Мы договорились встретиться после отбоя под старой люстрой со свечами.

Я прошел сквозь него и побежал вниз, минуя лестницу и игнорируя коридоры, пройти прямо быстрее всего, даже если на пути стена.

От назначенного часа прошло минут пять. Я сидел на ступеньках под старой люстрой. Свечи красиво переливались, пламя танцевало и тянулось куда-то вверх. Рядом со мной сидел воспитатель. Почему-то ему не было дела до огоньков, он лишь с какой-то пустотой смотрел вниз под старую люстру. Я же совсем забыл зачем сюда пришел, но помнил, что дело было чрезвычайно важным.

В нашем доме каждого новичка встречали легендой.

Когда-то этот замок был открыт для всех. В нем не жили короли или царицы, но часто гостили у его хозяина. Люди приносили сюда свои несчастья, в поисках утешения у молодого травника. Слухи о невероятных свойствах цветов, что росли в его садах, облетели все ближайшие государства. Особенно славились его белые розы, что могли подарить непутевым родителям долгожданное дитя.

Но все чудеса рано или поздно заканчиваются.

Однажды ему принесла свое горе графиня из далеких земель. Ее сын был тяжело болен, но даже чудесные розы не смогли излечить недуг.

Графиня обозлилась и приказала сжечь дотла все сады… вместе с ними погиб и молодой господин. С тех пор в доме огонь это предвестник скорой гибели. Должно быть из-за этого никто не зажигает свечи…

Говорят, его дух все еще бродит по коридорам. Стережет… Провожает детей к своим настоящим родителям…

Я опустил взгляд следом за воспитателем. Под старинной люстрой лежал белобрысый мальчишка. Я посмотрел в зеркало, но не увидел в нем ничего кроме тушки в несуразной позе.

– Уже был отбой. Почему ты еще здесь?

…………………………………………………………………….

Справка об авторе

Сирин Тлен – писательница малой прозы, работающая в следующих направлениях: мистика, психология, фэнтези, ужасы. Предпочтение отдает историям о людях в нестандартных или сложных жизненных ситуациях. Рассказы писательницы отличаются особой динамикой и построением. Неопытному читателю ломаная структура повествования может показаться странной и непривычной на первый взгляд, но в то же время каждая строчка захватывает, вырисовывая свой особый узор или создавая уникальный ритм, дополняющий основное повествования.

…………………………………………………………………….

Историям свойственно сочетаться.

Все мы живем в одном мире, но у каждого он свой. Своя вселенная, что полна удивительных людей и историй. Но историям свойственно сочетаться. Принято говорить: “Мы иголки на одной ветви большого дерева”. Герои рассказов Сирин Тлен – иголки, а их дерево – единая вселенная. Единая большая история, где все взаимосвязано. Стоит только копнуть глубже. И Вы, дорогой читатель, сами убедитесь в этом. Герои не заканчивают жизнь на страницах своих рассказов, они продолжают жить прохожими в историях других, а может даже становятся главными героями.

В каждой вселенной есть время. Вселенная историй прекрасна – истории живут без времени. Вернее, оно в них не последовательное. Кто-то может рассказать Вам про свою жизнь в XIX веке, а кто-то жаловаться на сдачу ЕГЭ этого года. И только внимательный читатель, в погоне за истиной, скажет, что это был один человек.

Люди, в отличие от истории, не вечны. Но пока Вы помните о них, пока Вы говорите о их вселенной – они продолжают жить. Так и с героями. Их жизнь зависит только от читателей. Пока герой живет в Вашем сердце – он будет человеком , он будет частью Вашей реальности.