Банкиры божьи

Моя мать умерла шесть лет назад. Маленькая, сухая, пахла мукой и уксусом. Вся жизнь стирала чужое белье. Ни разу не украла, не солгала. А теперь мне говорят — она горит. Заплати — и свободна. Я продал козу. Мать оказалась дешевле козы на два сольди.

Рим, тысяча пятьсот тринадцатый год. Папская казна пуста. Гепарды кормлены, кардиналы — не совсем. И кто-то решает продать человечеству кое-что попроще веры — прощение. Четыре гроша за мёртвую мать. Монета в кружку — душа в небе. Спрос бесконечен, себестоимость — ноль, товар не портится.

А потом маленький злой монах из Саксонии берёт молоток и четыре гвоздя.

И оказывается, что правда, напечатанная тем же шрифтом, что и ложь, стоит два гроша за экземпляр. И этих двух грошей достаточно, чтобы мир треснул по шву, который держали на совести — точнее, на отсутствии совести, потому что совесть не имеет строк в балансе.

Четвёртая книга цикла «Дырка от бублика».