Отзывы на книгу «Похороните меня за плинтусом», страница 21, 1038 отзывов

С самого детства, со школьной скамьи, нам внушают мысль, что любовь – это лучшее чувство на свете. Она, якобы, и окрыляет, и просветляет, и украшает человека. Если искренно любить своих родных, друзей, избранников – хоть родину, на худой конец – то обязательно станешь лучше! Все просто и красиво.

Только вот на деле подобное бывает лишь в воображении чрезмерно романтических личностей. Нет, это не любовь украшает человека, а человек собой, своими личными качествами, может сделать любовь прекрасной. Ну, или не сделать, как показал Санаев.

"Похороните меня за плинтусом" – книга кошмарная. Кошмарная в своей реалистичности и будничности. Многочисленными мелкими, но очень точными мазками, автор рисует поистине удушающую атмосферу маленькой, грязной и захламленной квартиры, где безраздельно властвует бабушка главного героя.

Мне трудно сейчас вспомнить персонажа, который бы вызывал такое же неприятие и отторжение, как она. К ней не испытываешь сострадания, не испытываешь ненависть. Единственное чувство, которое она вызывает – омерзение. Стремление быть подальше. Желание не иметь с ней ничего общего. Даже такие положительные качества, как искренняя любовь, забота, в ее исполнении приобретают какие-то поразительно уродливые, патологические формы. Сама ее близость превращает жизнь в ад. Ведь воистину, ад – не место, а состояние души. И Нина Антоновна до такого состояния дошла.

Вне всякого сомнения, это очень интересный, своеобразный и сложный для авторского воплощения персонаж. Приятно, что автор справился с его изображением на отлично.

Собственно, не только бабушка, но и все герои книги очень яркие и выпуклые. Даже совсем эпизодические образы оставляют впечатление живых, реальных людей. Это огромное достижение писателя.

Крайне интересна и общая идея книги, интересен сюжет. Бесподобен язык, стилистика. Автор блестяще передает детскую речь и то, как ребенок повторяет за взрослыми их выражения.

Вещь получилась самобытной, глубокой и заставляющей сильно задуматься. Хорошо!

Удивительно, какие причудливые, а порой и уродливые формы, может принимать любовь. Это искорёженное подобие любви несут как флаг и не останавливаются, пока не испортят окончательно жизнь объекту своего обожания и заботы, как, впрочем, и себе. Вот так и в книге Павла Санаева «Похороните меня за плинтусом» нет ни одного счастливого персонажа. Все в этой книге глубоко несчастны: и мальчик – жертва отношений между взрослыми, и мать мальчика – слабая женщина, задыхающаяся в чувстве собственной вины, и вечно орущая и сквернословящая бабушка (хотя все-таки бабка), и слабовольный дедушка – все-все абсолютно. Прочитать книгу меня уговорила мама. Долго раздумывала, читать или нет. Несколько лет назад я видела рекламу фильма, снятого по этому произведению, но смотреть его не стала – поберегла психику, была уверена, что не выдержу. А вот прочитать повесть почему-то решилась. И хотя описание обещало, что будет «гомерически смешно», мне смешно не было, ни капельки. Все время, пока читала книгу, я удивлялась тому, как много может выдержать ребенок, если он считает, что его любят, как далеко могут зайти взрослые, уверенные в своей непогрешимости, правоте и безнаказанности, и как безразличны к беде другого окружающие люди. Повествование ведется от имени ребенка, который освоил целый арсенал психологических защит, чтобы заслониться от той агрессивной и фрустрирующей среды, в которой он растет. Он, в зависимости от ситуации, то по мере сил отстраняется от окружающего его ужаса, или рационализирует поведение обезумевших взрослых, или демонстрирует конформное поведение. Видимо поэтому повествование лишено яркой эмоциональности – часто оно напоминает просто речь стороннего наблюдателя, излагающего факты. Видимо эта защита так сильна, что способна защитить и читателя, поэтому мне во время чтения было просто плохо, а не плохо-плохо-плохо. Тем не менее, я рада, что прочитала эту книгу, что смогла лицом к лицу встретиться с тем, с чем обычно в книгах предпочитаю не встречаться.

Характер главной героини просто омерзительнейший. И, осознавая, что это основано на фактах биографии автора, впечатляешься еще больше. Как вообще мог вырасти и сформироваться человечек в таких условиях? Насколько бронежелезной была психика мальчика, если он сумел после всего этого вырасти достойным человеком, стать писателем с тонким чувством юмора, не потерять желания жить, в конце концов... И взяться за перо, чтобы поведать читателю свою собственную - довольно-таки жуткую, прямо скажем, историю своего детства.

В художественном плане книга просто замечательна. Опять же - тонкое чувство юмора каким-то волшебным образом переплетается с совершенно не забавным сюжетом, и в результате смеешься там, где по сути надо рыдать. Повествование динамичное, язык живой и яркий, портреты героев настолько полноценны и завершены, что создается ощущение, будто с этими людьми ты сам знаком. И добавить-то ничего не хочется (как это обычно бывает).

А в плане жизненности...ведь правда, встречаются на свете люди, которые живут и существуют только за счет того, что тянут кровь и соки из ближних своих. Они ведь без этих ближних, сами по себе, и дня не протянут. Их жизненная энергия плещет через край как раз в те моменты, когда у них есть возможность кого-то притеснять, угнетать и над кем-то давлеть. Приказывать. Властвовать. Тиранить.

Когда с ними кто-то рядом, то у этого кого-то полное чувство, что его ненавидят и сожрут живьем. Но на самом деле этот жизнесосущий человек будет утверждать, что это он любит так, что всю душу в тебя вкладывает, что всю жизнь свою на тебя потратил, все нервы угрохал, а ты, свинья неблагодарная, продолжаешь над ним измываться и не платишь должным образом за всю эту "опеку"!

Такие жизнесосущие особи - отнюдь не редкость. Это люди, которые не способны любить. Как бы им не казалось, что они действительно любят. А рядом с ними зачастую оказывается человек мягкий, терпеливый, податливый и на все согласный. И вот здесь - самый опасный момент. Результат - полностью высосанные соки из одного в удовольствие и удовлетворение потребности в тирании другого...

Но есть люди, которые способны бороться. И они борются. И справляются. И побеждают. И выходят в мир светлее, лучше и добрее. И даже способны (что удивительно!) посмеяться над тем, кто с таким усердием их долго и упорно уничтожал и пожирал.

Очень субъективное мнение Для меня эта книга оказалась тяжелой в эмоциональном плане: какая-то вывихнутая любовь героев к мальчику и друг к другу, травмирующая психику всех и ребенка в первую очередь – это хуже, чем откровенная ненависть. И что больше всего угнетало, так это безысходность: ничем этим людям помочь нельзя, не могут их загубленные судьбы измениться резко и бесповоротно. И влачить им такое существование и быть обреченными на это семейное «счастье» до самой смерти. Подозреваю, что из-за шока от этой книги я далеко не всё вижу в более-менее правильном свете – но реакция на семью, где все делается ради ребенка, и потому он просто чудовищно бесправен и несчастен и ответственен за все проблемы и за тяготы бытия… (и т.п. и т.д.) оказалась прямо противоположной ожидаемой: я не хочу пока что (до сих пор) узнать, что дальше стало с мальчиком, которого вот так вот все «любили»…

P.S. Возможно, когда-нибудь перечитаю – и попытаюсь осмыслить вновь. Потому что книга хорошая, с юмором, с точными и меткими описаниями деталей быта, которые, наверное, в той или иной мере знакомы тем, кто по годам близок от поколения этого времени (собственный опыт или рассказы мам и пап). Но пока что не хочу – жалко всех…

Я попрошу маму похоронить меня за плинтусом. Там не будет червей, не будет темноты. Мама будет ходить мимо, я буду смотрет на нее из щели, и мне не будет так страшно, как если бы меня похоронили на кладбище.

Думала это будет страшно, но было смешно. Только в начале правда, но все же. В начале это было так по-детски. Когда обижаться ни на кого не можешь, а накричат на тебя - не злишься и даже не расстраиваешься, а бежиш гулять на встречу приключениям. Мне так нравилось, что я даже начала мечтать перед сном, как раньше.

А потом он начал болеть. То есть он всегда болел, но теперь начал про это рассказывать. И мысли какие-то слишком взрослые.

счастье не могло стать жизнью, и жизнь никогда не позволила бы счастью заводить свои правила. Одна устанавливала свои, и только им я мог подчинятся

Мне всегда было легко плакать на людях. Хочешь - плачь. В маршрутке, на улице, в метро. Последние несколько десятков страниц единственная мысль - "нельзя же так!" Слезы выступали то от невозможности что-то изменить, то от жалости. Кому-то, наверное, сильно повезло не встречаться с такими людьми. А если и пересекаться, иметь возможность не пускать их в свою жизнь. Мне повезло, ему не повезло.

Только начиная читать эту книгу, я никак не могла побороться с ощущением, что так не бывает: будто читаешь отрывки чьей-то больной фантазии и всё это одна страшная небылица, липко-холодящая сознание своей абсурдностью. И по началу, окунаясь в первые несколько глав книги, живой интерес не просыпался, будто оставался глубоко внутри, забитый ужасом и неверием. Я даже не успела заметить, когда прониклась судьбой и жизнью Саши настолько, что и боль его и обиду за свою принимала.

И самое горькое, что чувствуя это, хотелось ему немедленно помочь, укрыть, спрятать от ругательств, вернуть обратно и Блошки, и все игрушки, и накормить этими жареными котлетами вдоволь. Но помочь никак не получалось, оставалось только следить за ним и за тем, что еще приготовил для Саши автор и будет ли во всём этом просвет. болезненная книга, похожая на порочный круг, где люди привыкли к своей жизни. Одна пожилая женщина делает несчастной всю семью, превращая будни в липкий навязчивый сон, от которого нельзя проснуться. Вроде бы выход есть, можно все бросить и уйти, но подобные меры требуют решительных действий, а сделать шаг в сторону - так страшно, на столько, что убеждаешь себя в нормальности происходящего. И ведь она любит их всех, и по этому достойна жалости, как больной человек мир которого рухнул, а разум застрял где-то в прошлом, непрерывно вороша в памяти старые события и извлекая на поверхность лишь самые плохое. Но это не дает ей права отравлять чужое существование... Впрочем, невиновных тут нет, каждый становится соучастником игры, принимая на себя определенную роль. Немое согласие... Думаю, не мужество, а везение помогло разрешить ситуацию. Мне было интересно читать, но хотелось поскорее закончить, чтобы вырваться из той неприятной, тягучей атмосферы...

Когда-то давно я скачала себе эту книгу и вот теперь наконец настало время, когда срок годности тревожно подходил к концу. Моя издание оказалась с прекрасными иллюстрациями - бабка и дедушка (о, чувствуете уже, как я их поделила?) все время находились в динамических позах, но всегда с вытянутыми вперед руками. Как зомби-карнавал возле маленького Саши. Я пыталась смотреть на книгу с нескольких точек зрения: 1. Неоспоримая жалость к ребенку. Ну вы представьте - такой пацан, а ему нельзя толком погулять, поиграться, окунуться в раздолбайство и совершить кучу детских советских мелочей? Хуже всего в этом то, что он не виноват, а виновны какие-то стафилококки с красивым эпитетом "золотистые". И еще куча косых взглядов со стороны, странно, что есть друзья. 2. Жалость к бабке. И восхищени ке ее цвеститым ругательствам. Я прямо слышу, как она ругается по ветвистому крещщендо и витействует голосом. Жалко ее из-за того, что и судьба трудная, и сама себя она накручивает, видя трагедлию в мелочах. Верю, что это ее же гиперзабота больно ранила ее эмоции. 3. Жалость к деду. У каждого из нас сермяжная правда, и больно было читать, как он другу на рыбалке жаловался, рассказывая о том, как сбегает из дома, потому что все сказанное и сделанное трактуется двояко. Вообще человек невероятной стойкости. Мужчина. 4. Воспоминания детства О, я тоже была еще тем больным ребенком. Стремительно меняющиеся общие тетради со списком болезней, гомеопатия, которую мама мне в детский сад заворачивала бумажки, бесконечные мази, примочки, пшикалки, покупаемые бог знает где. И все - нельзя. Ужасное детство без сладкого =) А еще - куча каких-то вещей и дорог, которых нет сейчас. Детские лагеря со своей валютой - даа! а еще и 5. Юмор да, это такой юмор не на уровне "гыгылол", а больше усмешка над житейскими каверзами, родными, оттого и принимаемыми близко к сердцу.

Это хорошая, нормальная книга. Никакой советской чернухи тут нет. (Сравните, например, хотя бы с тем же зубосводящим Трифоновым - вот там этого дааа...)

И еще. Я честно и постыдно разревелась на том моменте, когда бабушка рассказывала о своей любви к Саше. Не понять так просто и не принять...

"Такая любовь наказания хуже, одна боль от нее, а что делать, если она такая? Выла бы от этой любви, а без нее зачем мне жить, Вера Петровна? Я ради него только глаза и открываю утром. Навеки бы закрыла их с радостью, если б не знала, что нужна ему, что могу страдания его облегчить… "

Какой конченный идиот мог написать в аннотации, что это гомерически смешная книга?! Я давно откладывала прочтение этой повести Павла Санаева, прекрасно зная, на что я иду. Видела отрывки фильма, когда он шел по ТВ, и уже этих отрывков мне хватило, чтобы вызвать слезы. Эта книга для меня оказалась очень личной. У нас с автором много общего, а именно люди, которые нас воспитывали, оказались приверженцами одной школы педагогики. А именно криками и угрозами держать ребенка в повиновении. Интересно было бы посмотреть на почерк Павла и сравнить его с моим, так как меня тоже заставляли переписывать тетради в школе, если в домашней работе я допущу хотя бы одну помарку. Конечно также как и герой книги, я люблю своих родителей, бабушек и дедушек и давно им все простила. Но все же очень хочется понять, где проходит та грань между заботой о будущем ребенка и издевательством над личностью. Эту книгу я бы рекомендовала для обязательного прочтения новоиспеченным родителям.

Отчаянно правдивая вещь. Даже не могу сказать, что утрированная, т.к. в любой семье описанное в книге - тайна за семью печатями, тот самый "сор из избы", который предпочитают не выносить. Местами - смешно, местами - жутко, местами - знакомо до дрожи.