Читать книгу: «Мелодия жизни. Книга восьмая»

Что можем мы

Гора сползает с плеч. Затихли мысли

В ночном окне. Унылая луна.

Как трудно ей одной в холодной выси.

И боль ее отчетливо видна.

Той бледности не замечал я раньше.

Скукожилось от холода лицо.

Умрет ведь так уже не будет старше

Истории, вращая колесо.

А месяцем вспорхнет там, в поднебесье,

Пугливо озираясь в темноте.

И есть ведь в ней сухое равновесье.

Что можем мы, вращаясь на Земле?

Кинжальная ночь

Кинжальная ночь до светлой поры.

Стучат по деревне уже топоры,

А я отгоняю подальше рассвет,

Хочу заглянуть за околицу лет,

Где пахло травой и парным молоком.

Теплом был наполнен бревенчатый дом,

И слышно: у печки готовила мать,

А я разминал под собою кровать.

За тюлевой шторкой уж солнце взошло.

Ну как это все безвозвратно ушло!

Вернуть бы клочок от той светлой зари.

Погасли, видать, навсегда фонари,

А синее небо совсем высоко,