Читать книгу: «#нетолькоолюбви. Часть 2», страница 8

* * *

Час за часом, за секундой секунда

это время превращается в сон;

и как будто мертвы мы, покуда

под ногами дрожит полигон.

Всё немыслимо. Мы безутешны.

Под ногами дрожит полигон.

Как ножами по сердцу неспешно

это время превращается в сон.

14.04.2022, 18 ч. 18 мин.

15.04.2022, 17 ч. 54 мин.

Чего нам ждать?

Чего мы ждём от жизни этой —

моментов истинной любви,

а может быть, добра рассвета

иль бега радости в крови?

Быть может, ждём искусства слова,

начал без правил и концов?

А может быть, пытаемся найти мы снова

творенья наших праотцов?

Чего нам ждать от жизни этой,

когда всё падает вокруг,

когда встречаем вместо радости рассвета

огромный из несчастья круг?

29.08 (год написания утрачен), 00 ч. 05 мин.

Чёрный тюльпан

Чёрный тюльпан упал на листок,

чёрный тюльпан – красивый цветок.

Чёрный тюльпан – сын темноты,

чёрный тюльпан – порок доброты.

Чёрный тюльпан – один навсегда,

чёрный тюльпан – моя беднота.

Чёрный тюльпан – богатство моё,

чёрный тюльпан – счастье твоё.

Чёрный тюльпан – вечная страсть,

чёрный тюльпан призван был пасть.

Чёрный тюльпан – король королей,

чёрный тюльпан – свет всех ночей.

Чёрный тюльпан упал на листок.

Чёрный тюльпан – чёрный песок.

Чёрный тюльпан – жизнь умерла:

чёрный тюльпан я сорвала.

16.03. (год написания утрачен). 13 ч. 20 мин.

* * *

Что ты смотришь на меня пристально,

чуть заметно, но улыбаешься?

Ну не буду с тобой я искренней,

я давно безвозвратно падшая.

Отойди же быстрее на безопасное! –

пусть погаснет сотню лет уже тлевшее…

Хоть и была эта мука напрасная,

но её заслужила я грешная.

05.09.2022, 07 ч. 20 мин.

05.09.2022, 18 ч. 17 мин.

* * *

Я сохраню тебя в памяти сердца

(эта память согревает меня) —

пусть Мир продолжает вертеться,

жалит ветер пустой сентября.

Нас с тобой было больше чем двое,

мы смогли против ветра пойти

по земле, обливаемой кровью,

продолжение жизни сумели спасти.

24.09.2022, 00 ч. 54 мин.

08.10.2022, 21 ч. 13 мин.

* * *

Я сшиваю историю красными:

пожелтевшие, хрупкие, мятые

дни порхают между прекрасные,

от чужих сиротливо спрятанные.

Дрожью в кровь на сухих точками

(до чего же смешно смотрится!)

в круг застывшими одиночками,

и как будто уже не скроются.

Перелётные мысли несвязные

перечёркнуты мигом знаками;

оттого и пестреют разные,

что поэты стали писакам.

18/19.12.2022, 01 ч. 09 мин.

28.01.2023,18 ч. 07 мин.