Цитаты из книги «Волшебники», страница 15
Без зазрения совести умертвил камфарой паука и , наморщившись от натуги, вернул его к жизни. Несчастное , непоправимо травмированное насекомое сделало несколько кругов по столу и уползло в угол , а Маяковский перешел к новой теме.
Для истинного мага нет четкой границы между тем, что находится у него в голове, и тем, что лежит снаружи. То, чего вы желаете, тут же сбудется, а то, что ненавистно вам, уничтожится. В этом отношении маг не слишком отличается от ребенка или от сумасшедшего. Ему необходимы очень ясная голова и очень сильная воля. Каждый из вас скоро поймет, есть ли в нем эта ясность и эта сила.
Училась она хорошо и потихоньку добралась до третьего курса, где вдруг и выделилась: влюбилась в профессора. В них все влюбляются, это да — особенно мы, девчонки, у нас ведь у всех папочкин комплекс. Обычно мы благополучно преодолеваем этот период и переходим к лузерам своего возраста, но только не Эмили. Она полюбила страстно, глубоко и безумно — «Грозовой перевал», все дела. Стояла ночами у него под окном. Рисовала в классе его портреты. Плакала при луне, рисовала в классе луну и опять-таки плакала.
Все, в том числе и Фогг, окончательно застыло на месте. Волоски на руках Квентина поднялись дыбом, пальцы оставляли в воздухе фосфорические следы. Зная теперь, что делать, он легонько подул на карточный домик, и карты опять сложились в колоду. Он раскинул их на столе веером, точно блек-джек сдавал. Только дамы – как привычных мастей, так и многих других, синих, зеленых и желтых. Дама фонтанов, дама часов, дама пчел, дама книг. Одни одеты, другие бесстыдно обнажены. У одних лицо Джулии, у других – красивой медички из «Скорой помощи».
The study of magic is not a science, it is not an art, and it is not a religion. Magic is a craft. When we do magic, we do not wish and we do not pray. We rely upon our will and our knowledge and our skill to make a specific change to the world.
Вы сказали слова, и они изменили вселенную.
The room filled with a collective rustling of paper, like a flock of birds taking off. Heads bowed in unison. Quentin recognized this motion. It was the motion of a bunch of high-powered type-A test killers getting down to their bloody work. That was all right. He was one of them.
"Listen, I don't want to pry,"Quentin said,"but I'm assuming you have some secret magical way of dealing with the negative health effects of all those cigarettes."
"It's kind of you to ask. I sacrifice a virgin schoolgirl every other fortnight by the light of a gibbous moon, using a silver scalpel forged by Swiss albinos. Who are also virgins. Clears my lungs right up."
Unpretty women were so much easier to deal with in some ways—you didn’t have to face the pain of their probable unattainability.
He was used to this anticlimactic feeling, where by the time you’ve done all the work to get something you don’t even want it anymore. He had it all the time. It was one of the few things he could depend on.
