План бога Тота был рассчитан с точностью храмового писца, и единственная погрешность составила жалкие полторы сотни лет. Но этого хватило, чтобы вместо тёплых песков Гермополя мой саркофаг вскрыли в зале северного музея. В стране, которой в моё время даже не существовало.За окнами снег. В углу дрожащий юноша с мерцающей скрижалью, записывающий каждое моё движение. На улицах местная знать, исповедующая чужой культ и мнящая себя хозяевами этого города. Космический хаос, ровный и привычный мне, как лицо старого врага.Что ж. Инструкции моего господина не обсуждаются.Каждая иероглифическая формула на моих погребальных пеленах это спящее заклинание. Каждый знак, перенесённый ритуалом на иссохшую кожу активный навык. Мой саркофаг снабжён знаниями на тысячелетие вперёд. Свою стелу я превращу в Алтарь, а Алтарь станет ядром моего Домена переписанной реальности, где действуют законы Маат, а не правила их жалких империй и надзоров.