Демон моих снов. Нарисую и придёт

Она касается бумаги — и мир даёт трещину.

Она ведёт карандаш — и он вступает в её реальность.

Тысяча лет тишины рушится об один набросок.

Он ждал. Она искала себя.

Их любовь — как пламя.

Их встреча — как плата.

Она думает, что рисует портрет.

Но она рисует дверь.

И кто-то уже стоит за ней.

Каждый рисунок забирает что-то: сны, память, себя.

Он знает. И всё равно ждал.

Тысяча лет одиночества — слишком долго, чтобы отступить.

Один рисунок — слишком мало, чтобы он захотел уйти.