Автор не рассказывает историю. Автор режет ее на куски и раскладывает перед тобой, как улики. И ты понимаешь: чтобы собрать картину, придется запачкать руки.

Здесь нет «глав» в привычном смысле. Есть комнаты. Заходишь в одну — и слышишь, как за стеной кто-то плачет. Открываешь следующую — а там уже сушат цветы и говорят о любви. И только где-то на периферии, на границе между строк, стоит он — тот, кто все это придумал. И улыбается.

Это не книга для чтения. Это книга для проживания. И да, после нее остается привкус — как от лекарства, которое горчит, но почему-то хочется еще.

Итог: если вы готовы войти в комнату, где дверь приоткрыта, — входите. Но помните: обратно вы выйдете другим человеком. И, возможно, с инеем на зеркалах.