Читать книгу: «Призрачный рейс»
Трасса «Сибирь». Ночь съела обочину, оставив только пятачок серого асфальта под тусклым фонарем стоянки. Пять фур замерли, как усталые звери. В кабине старого «Вольво» было тесно от табачного дыма и запаха крепкого чая.
Пятеро дальнобойщиков сидели молча. Снаружи ветер швырял пригоршни мокрого снега в лобовое стекло.
– Слышали про призрачный рейс? – хрипло спросил один, тот, что сидел в тени. – Про тот, что улетел в кювет в девяностых, но так и не доехал до морга?
Кружка в руках соседа замерла. Слышно было только, как тикают часы на приборке и гудит автономка.
– Сказки это, – буркнул старший, хрустя затекшей шей. – Машины бьются, люди уходят. Обычное дело для этой трассы.
– Обычное? – рассказчик подался вперед, свет от панели приборов выхватил его немигающие глаза. – Тот грузовик вытащили через неделю. Пустой. Ни водилы, ни напарника. Кабина целая, двери заперты изнутри. А через месяц на 402-м километре в рации стали слышать помехи. Голос такой… спокойный, как из подвала: «Братишка, прикурить не найдется? Спички отсырели…»
Один из водителей нервно дернул плечом. Он вспомнил, как вчера на 402-м у него вдруг сама собой выключилась магнитола, и в динамиках воцарилась та самая тишина, о которой страшно думать.
– Говорят, – продолжал голос из тени, – если в зеркале увидишь одну желтую фару, которая то приближается, то пропадает – не тормози. И в рацию не отвечай. Потому что они ищут не спички. Они ищут того, кто поменяется с ними местами в том кювете.Рация на панели «Вольво» вдруг ожила. Сначала пошел тяжелый, низкий гул А потом сквозь треск статики просочился шепот. Холодный, сухой, как шуршание старой бумаги.
– Братишка… прикурить не найдется? Спички отсырели…
В кабине стало так тихо, что было слышно, как кровь стучит в висках у каждого. Пять мужиков, прошедших тысячи дорог, замерли, боясь даже вздохнуть. Старший выронил кружку. Чай расплескался по коврику, но никто не шелохнулся.
