Читать книгу: «Матрица Мастера»
⚠️ Это любительский фанфик по мотивам романа М.А. Булгакова «Мастер и Маргарита». Все права на оригинальных персонажей и сюжетные мотивы принадлежат правообладателям. Произведение не предназначено для коммерческого использования..
1. Незваный гость в кофейне.
Москва, 2024 год. Кофейня «Черный кот» на Тверской кишела фрилансерами с ноутбуками и студентами, тычущими в телефоны. За угловым столиком, уставленным пустыми стаканчиками из-под латте, сидели два человека: блогер Иван, больше известный в сети как «Иванушка_поэт», и редактор популярного литжурнала Михаил Берлиозов. Обсуждали они, как водится, вечное: — Слушай, Миша, ты уверен, что твой новый роман про Иисуса никому не нужен? — Иван, размахивая руками, чуть не опрокинул стакан с овсяным рафом. — Это же хайп! Христианство в тренде! Берлиозов, поправляя очки в тонкой оправе, поморщился: — Не говори ерунды. Никто сейчас не хочет читать про «божественное». Наши подписчики ждут постов про крипту, а не про Пилата. К тому же… — он понизил голос, — сам знаешь, какие сейчас настроения. Святоши в правительстве, с другой стороны, атеисты в тиктоке… Зачем лезть в это болото? Иван фыркнул, но возразить не успел. К их столику подошел мужчина лет пятидесяти в черном пальто-оверсайз и шарфе с узорами, отдаленно напоминающими адский огонь. Лицо его, с резкими морщинами и насмешливым прищуром, казалось вырезанным из мрамора. — Простите, что вмешиваюсь, — голос незнакомца звучал как эхо из старого радиоприемника, — но я случайно услышал ваш спор. Вы утверждаете, что Бога нет? Берлиозов замер, будто наткнулся на мем о своей смерти. Незнакомец уселся без приглашения, положив на стол смартфон с треснувшим экраном. — Вы ошибаетесь, — продолжил он, — Иисус существовал. Более того… — тут его палец завис над экраном телефона, — через пять минут Вы, Михаил, умрете. Не в больнице, не во сне. Вас раздавит электросамокатом у входа в метро. Иван расхохотался, но смех застрял в горле: на экране незнакомца высветилась геолокация Берлиозова с точкой, мигающей рядом с эмодзи гроба. — Вы псих? — выдавил редактор, хватаясь за сердце. — Меня зовут Воланд, — мужчина кивнул на дверь, где в проеме возник рыжий кот с зелеными глазами, сидящий на задних лапах и держащий в передних складной самокат. — А это мой… коллега. Проверьте прогноз погоды. Сегодня в Москве обещали грозу. Кот вдруг заговорил человеческим голосом: — Точнее, ливень с градом. И да, самокат — не ваша история. Смените маршрут. Берлиозов, бледный как стена, вскочил, опрокинув стул. Через минуту его уже не было в кофейне. Воланд, усмехаясь, повернулся к Ивану: — Ну что, поэт, готов к путешествию в мир, где Иисус — не мем, а реальность? Только учти: обратно дороги нет. Иван открыл рот, но вместо слов из него вырвался визг электросамоката…
