Читать книгу: «10 комнат», страница 3

Но что-то заставило его задержать взгляд. В темноте, между деревьями, двигалась фигура. Она шла медленно, размеренно, словно высматривала что-то. Демьян напряг зрение, но его скрывали тени.

Затем фигура остановилась.

И подняла голову, будто глядя прямо на него.

Стоило Демьяну моргнуть – фигура исчезла, слившись с ночной тьмой. Мгновение назад она была там, а теперь – пустота. Только ветви деревьев медленно качались под ночным ветром, словно подмигивая заговорщически.

Он отступил от окна, сжимая челюсти. Что бы это ни было – человек, видение, игра воображения, – оно не предвещало ничего хорошего.

Медленно он спрятал пистолет во внутренний карман, провёл пальцами по холодному металлу, словно убеждаясь, что оружие по-прежнему здесь, и вышел в коридор.

Гостиница ночью жила другой жизнью. Её привычный шум исчез, будто сам дом задержал дыхание. Воск на свечах уже застыл, коридор тонул в полумраке, освещённый лишь тусклым, едва дрожащим светом одинокой керосиновой лампы в конце прохода. В воздухе витал слабый запах дыма, прогорклого воска и чего-то ещё неуловимого – старой пыли, влажных досок, воспоминаний.

Пол скрипел под его шагами, звук был слишком резким в этой тишине, будто разрезал её на части. Двери комнат стояли плотно закрытыми, но за некоторыми слышалось дыхание сна – редкое, размеренное. Где-то далеко раздался тихий, едва слышный стук, словно кто-то пробовал открыть засов, но передумал.

Лестница вниз растворялась в темноте, словно вела в пустоту. Демьян шагнул вперёд, затаив дыхание.

Что-то было не так.

Гостиница должна была жить, даже ночью. Где-то внизу должен был потрескивать огонь в камине, доноситься приглушённые шаги портье, редкое позвякивание посуды на кухне или скрип несмазанных дверных петель. Но ничего этого не было. Дом застыл, будто ожидал чего-то. Тишина была настолько плотной, что звенела в ушах, будто сама ночь натянулась невидимой струной.

Демьян посмотрел в обе стороны. Коридор второго этажа вытянулся в полумраке, тени дрожали на стенах, словно колеблясь между явью и сном. Шесть дверей. Шесть комнат. За каждой – чья-то история. За каждой – чужая судьба. Кто-то за этими дверями спал, кто-то, возможно, прислушивался, затаившись в темноте. А кто-то, возможно, уже мёртв.

Он перевёл взгляд вниз. Первый этаж. Четыре двери. Четыре пути, которые привели сюда своих хозяев. Демьян сжал кулаки. Среди них должен быть один, кто оставался жив, даже когда все остальные погибали. Один, кто не был жертвой.

Убийца.

Демьян поднял голову. Комната незнакомца находилась в другом крыле. Возможно, сейчас он был там. Возможно, ждал. Или уже исчез в тени, слился с этим домом, стал его частью.

Демьян решился на вторую попытку. Той ночью, последовав за ним, Демьян остановился. Теперь могло уже не быть другого шанса. Но если он снова рискнёт – заметят ли? Подозрение, даже самое слабое, могло обернуться опасностью.

Демьян стоял на месте, слушая тишину. Мысль о встрече с управляющим пронзила его, как ледяная игла. Лука появлялся слишком невовремя, словно чувствовал каждое движение гостей.

Демьян развернулся и тихо спустился вниз. В вестибюле у стойки дремал портье. Его веки медленно поднимались и опускались, но при появлении Демьяна он встрепенулся, сонные глаза на мгновение расширились.

– Доброй ночи, господин, – голос его звучал приглушённо, словно он не до конца проснулся.

Демьян кивнул, склонившись на стойку, и внимательно посмотрел на него.

– Простите за беспокойство, но мне не спится. – Он сделал вид, что колеблется, будто ищет слова. – Вот решил узнать… скажите, кто в каких комнатах остановился?

Портье нахмурился, сон сразу слетел с него.

– Это довольно… необычный вопрос, господин. Постояльцы ценят уединение.

Демьян усмехнулся, чуть опустив взгляд.

– Конечно, конечно. Просто… – он сделал паузу, будто смущён. – Мне приглянулась одна девушка. Я подумал, может быть, мне повезёт узнать о ней чуть больше? В какой она комнате?

Портье чуть расслабился, уголки губ дрогнули в тени улыбки, но взгляд оставался настороженным.

– Ах, вот оно что, – произнёс он задумчиво. – Девушка, значит? Какая именно?

– Та, что остановилась с милой старушкой, – пояснил Демьян.

Портье заглянул в тетрадь с записями, пробежал пальцем по строчкам. Демьян тоже попытался украдкой посмотреть, но почерк был неразборчивым, а лампа отбрасывала слишком много теней. Да и портье, заметив его заинтересованный взгляд, тут же прикрыл страницу ладонью.

– Анна Сергеевна, – наконец произнёс он. – С матушкой путешествует. Увозит её в… – он сделал паузу, затем добавил: – в тёплые края. В Крым, кажется. Для поправки здоровья.

Он посмотрел на Демьяна с лёгким укором и чуть сжал уголки тетради.

– Прошу вас, господин, не беспокойте их до утра. Дорога выдалась тяжёлой, пожилой даме требуется отдых.

Демьян кивнул, сохраняя на лице безразличное выражение, хотя внутри чувствовал странное беспокойство. Анна Сергеевна. Крым. Для поправки здоровья.

Интересно, так ли это было на самом деле?

Демьян мельком бросил взгляд на тетрадь. Мысль вспыхнула мгновенно: ему нужна эта книга. Не просто увидеть – переписать имена, узнать больше о людях, что поселились в этих стенах. Истории за каждой дверью, судьбы, переплетённые странным образом. И где-то среди этих страниц должно было быть имя незнакомца.

Он не мог позволить этой информации остаться под прилавком. Вопрос был в том, как её достать.

Часы пробили полночь. Их звон раскатился по гостинице, растворяясь в тяжёлой тишине. Демьян поднял взгляд на портье и заметил, как изменилось выражение его лица. Вежливость не исчезла, но появилась какая-то настороженность, словно в этот час действовали иные правила.

– Господин, думаю, вам лучше вернуться в свою комнату, – сказал портье ровным, но чуть более холодным голосом. – Час поздний.

Снаружи послышался шум. Демьян вздрогнул, рука сама собой скользнула к внутреннему карману, где лежал пистолет. Но портье не пропустил этого жеста. Его глаза сузились, но он тут же снова натянул дежурную улыбку.

– Завтрак накрывают не раньше девяти, – любезно повторил он. – Вы наверняка утомились в дороге.

Демьян кивнул, понимая, что настаивать бессмысленно. Он поднялся обратно в свою комнату, запер дверь и задумчиво оглядел пространство. Всё выглядело так же, но он не мог отделаться от ощущения, что за ним наблюдают. Он выждал некоторое время, изучил каждый угол комнаты, потом подошёл к окну.

Решение пришло само собой. Если он хочет разобраться в том, что происходит, ему нужно взглянуть на гостиницу снаружи. Посмотреть, что окружает особняк. А заодно попытаться заглянуть в комнату незнакомца.

Он бесшумно открыл створку окна, и ледяной воздух тут же полоснул по лицу. Демьян задержал дыхание, позволяя глазам привыкнуть к полумраку. Деревянная рама заскрипела, но тишина вокруг была такой густой, что этот звук прозвучал оглушительно.

Мороз пробрался под воротник, холод цеплялся за пальцы, сковывая их, когда он ухватился за оконный карниз. Выступ был покрыт тонкой наледью, и, когда он перенёс вес на руки, ботинки предательски скользнули. Сердце ухнуло в пятки, пальцы сжались до белизны, но он успел найти опору, вцепившись в грубый камень стены. Несколько секунд он просто висел, глубоко дыша, пока не почувствовал, что может спускаться дальше.

Выбравшись наружу полностью, он аккуратно ступил на узкий карниз. Ветер жёстко бил в лицо, холод пробирался в грудь, но Демьян сосредоточился. Спустившись, он ощутил под ногами влажную землю, покрытую тонкой коркой льда. Гостиница возвышалась перед ним, её массивные стены казались ещё более зловещими снаружи.

Он двинулся вдоль фасада, ощущая, как темнота давит со всех сторон. Ни единого шороха, ни звука ночных птиц или далеких шагов, будто небо накрыло землю плотным стеклом, а он, Демьян, находится под водой – в глухом, неподвижном пространстве.

Остановившись, попытался мысленно представить коридор гостиницы. Его комната находилась здесь, а комната незнакомца должна быть в другом крыле. Направившись туда, он шагал осторожно, изучая одно за другим окна. Лёгкие отражения свечей танцевали на стекле, в некоторых окнах были плотно сдвинуты шторы. Но одно оставалось чуть приоткрытым.

Остановившись под ним, Демьян поднял голову, ощущая, как что-то внутри сжалось от нехорошего предчувствия.

Приоткрытое окно вело в комнату, которая, насколько он знал, была на ремонте. Сквозь узкую щель пробивался слабый свет, но внутри царила тишина. Однако дальше, там, где, по его расчётам, должна была находиться комната незнакомца, обнаружилась глухая стена. Ни окна, ни даже намёка на проём. Словно той комнаты никогда не существовало.

Демьян нахмурился. Он ещё раз обошёл здание, двигаясь осторожно, стараясь держаться в тени, чтобы не выглядеть пугающе, если вдруг кто-то выглянет наружу. Но окна не было. Он сверялся с планом гостиницы в голове, проверяя себя. Нет, ошибки быть не могло. Там должна была быть комната.

Однако нечто другое привлекло его внимание.

У самого основания здания, чуть в стороне от главного фасада, Демьян заметил старый чугунный люк. Он был покрыт тонкой коркой льда, а на его поверхности скопились мёртвые листья, словно никто не прикасался к нему уже долгие годы. Но что-то было не так.

Из крошечных щелей между металлическими пластинами пробивался слабый свет. Он не мигал, не дрожал, а горел ровно, будто внизу кто-то держал фонарь. Демьян замер, прищурившись. Что за чёрт? Все окна гостиницы были уже тёмными, внутри давно воцарилась ночная тишина, а значит, этот свет исходил из места, о котором никто не говорил.

– Подвал, – прошептал он, – неужели ты забыл про подвал? Отличное место для укрытия.

Он осторожно приблизился, с каждым мгновением ощущая, как холод пробирается под одежду. Опустившись на корточки, он провёл пальцами по ледяной поверхности люка. Металл был промёрзшим, но под ним ощущалась едва заметная вибрация, будто внизу что-то двигалось.

Демьян задержал дыхание, прислушался. В абсолютной тишине раздался еле слышный звук – слабый, едва уловимый, похожий на скрежет или дальний шаг по каменному полу. Внутри неприятно сжалось. Он резко выпрямился, ощущая, как что-то неведомое следит за ним из темноты.

Этот люк вёл куда-то вниз.

Демьян медленно выдохнул, стараясь унять дрожь в пальцах. Всё это выглядело так, будто внизу кто-то затеял своё тёмное дело. Возможно, сумасшедший, поверивший в древние ритуалы. Или убийца, который действовал не просто из холодного расчёта, а следовал какому-то безумному, мистическому замыслу.

Он слышал истории о подобных людях – тех, кто слишком долго вглядывался в бездну, пока та не заглянула их в ответ. В революционных кругах ходили слухи о фанатиках, что верили во власть крови, в жертвы во имя тёмных сил, в заговоры и запретные знания. Вполне возможно, что здешний убийца был именно таким человеком – помешанным на оккультизме, проводившим свои ритуалы под землёй, в лабиринтах, о которых никто не говорил вслух.

Если это так, значит, убийства не просто цепь случайностей. Они могли быть частью чего-то большего, чего-то, что выходило за рамки обычного преступления. Демьян чувствовал, как в глубине его сознания шевелится нехорошее предчувствие. Если он окажется прав, значит, он столкнулся не просто с маньяком, а с кем-то, для кого смерть – это часть обряда, а не последствие.

Решив, что нужно действовать, Демьян направился к управляющему. Лука выслушал его внимательно, но выражение его лица оставалось неизменным, словно он заранее знал, что скажет Демьян.

– Подвал? – переспросил он, сложив руки за спиной. – Господин, там нет ничего, кроме бочек с провизией и старых инструментов. Вам незачем туда идти.

– Я хочу убедиться в этом сам, – твёрдо ответил Демьян. – Если там действительно ничего нет, значит, я просто успокоюсь. Вы же не боитесь?

Лука немного помедлил, затем, слегка пожав плечами, развернулся и жестом пригласил следовать за ним.

Подвал встретил их влажным запахом земли, приглушёнными тенями и тишиной. Каменные стены покрывала тонкая плесень, кое-где между кладкой виднелись застрявшие корни. По стенам висели старые фонари, дающие тусклый жёлтый свет. Вдоль стен стояли ряды бочонков с солониной, мешков с мукой и несколько ящиков с вином. В углу лежал старый инструментальный ящик с проржавевшими молотками, а рядом – плотно закрытый сундук. На одном из ящиков, покрытом пылью, лежал небольшой предмет – не то металлический цилиндр, не то часть механизма.

Демьян окинул помещение взглядом. Всё выглядело обыденно, но ощущение тревоги не отпускало его.

Часы пробили час ночи.

– Думаю, на этом всё, господин, – ровным голосом произнёс Лука. – Настоятельно рекомендую вернуться в вашу комнату. Отдых вам необходим.

Этот тон, ледяная вежливость, та скрытая насмешка, что читалась в глазах, вызвали у Демьяна приступ гнева. Желание выхватить пистолет и выстрелить ему в ногу, чтобы стереть надменность с его лица, едва не пересилило здравый смысл. Он сжал кулаки, но лишь коротко кивнул.

Пришлось вернуться в свою комнату ни с чем. Холод и усталость пробирали его до костей, пальцы слегка дрожали. Сквозь приоткрытое окно залетали снежинки, медленно кружа в лучах лампы, словно крошечные звёзды.

Он тяжело упал на кровать, вглядываясь в потрескавшийся потолок. И тут в памяти всплыл тот предмет, что лежал на ящике в подвале. Что-то в нём было неправильное. Ему там не место.

Он снова попытался вызвать в памяти детали, но усталость сбивала с мысли. Что именно его тревожило? Вспомнился подвал, мешки с мукой, ящики с вином… И ещё что-то. Металлическая пластина, прислонённая к стене, потускневшая, с обгоревшими краями. Он мельком взглянул на неё, но тогда не придал значения. Надпись на ней была едва различима, буквы стёрлись от времени и копоти. Теперь же, лежа в темноте, он пытался вспомнить, что там было написано. Почему это казалось ему знакомым? Почему ему казалось, что он уже видел её прежде?

Три глухих удара, крики и грохот разбудили его.

Демьян вскочил, ощущая, как липкий пот стекает по спине. Его пальцы рефлекторно сомкнулись на рукояти пистолета, выхватывая оружие из-под подушки. Сердце билось глухо, натужно, словно застучавший на морозе механизм.

За дверью раздался быстрый топот, прерывающийся резкими вскриками. Потом – тишина. Гостиница будто затаила дыхание.

Демьян рванулся к окну, но улица погрузилась в тьму. Ни единого движения. Только холодный ветер, кружащий снежные хлопья. Он медленно повернулся к двери, вслушиваясь в удары крови в висках.

Шаги. Тяжёлые, размеренные. Кто-то спускался по лестнице. Доски скрипели под его весом. Демьян медленно открыл дверь и вышел в коридор.

Полутень. Тусклый свет ламп покрывал стены, превращая силуэты мебели в уродливые тени. В воздухе висел едва уловимый запах гари. Ощущение тревоги крепло.

Первая дверь приоткрыта. Он заглянул внутрь. Постель смятая, но пустая. Никаких следов борьбы, только остывающий чай в фарфоровой чашке. Вторая дверь – закрыта, но он знал, что за ней не должно быть никого. Запертая комната на ремонте. И всё же изнутри доносилось тихое постукивание.

Не сейчас. Сейчас – вниз.

Он пошёл по лестнице, указывая себе путь дулом пистолета. Каждый шаг становился труднее, словно он вяз в болоте, предчувствуя, что ждёт внизу.

Гостевой зал открылся перед ним безмолвной картиной ужаса.

Люди. Те, с кем он ужинал несколько часов назад. Бледные, искривлённые в агонии.

Тело банкира с застывшим в потолок взглядом. Женщина, что путешествовала с матерью, теперь безжизненно раскинувшая руки, будто в последней попытке защититься. Врач – его глаза всё ещё были открыты, но пустые, без искры жизни. Кровь стекала по столу, капая на узорчатый ковёр.

А посреди всего этого стоял он. Один. Сжимая в руке пистолет, в окружении мёртвых.

И что-то в этой картине было ужасающе знакомым.

Кровь была повсюду. Тёмные пятна растекались по полу, запеклись на ткани одежды, потёками стекали по стенам. Демьян подошёл к телу врача, опустился на одно колено и осторожно проверил пульс. Холодная кожа, неподвижность. Мёртв. Когда он отдёрнул руку, то увидел, что пальцы испачканы кровью.

Позади раздался звук шагов. Он резко повернулся, но уже знал, кто это.

Портье замер в дверях. Лицо его побледнело, глаза расширились от ужаса.

– Они… Они мертвы! – его голос, дрожащий и хриплый, сорвался.

Он перевёл взгляд на Демьяна. На его руки, измазанные кровью. На пистолет в его пальцах.

– Это вы! Вы их убили! – закричал он, пятясь назад. – Помогите! Убийца!

Он развернулся и бросился прочь, исчезая за дверным проёмом.

Демьян даже не попытался его остановить. Бежать за ним было бессмысленно. Он лишь посмотрел на часы над камином.

5:15.

Это время, когда всё произошло.

Он ещё раз огляделся.

Ни детей. Ни управляющего. Ни незнакомца.

Если он найдёт их – он найдёт убийцу.

Глава 3. Господин.

Демьян сжимал пистолет – только так ему казалось, что он владеет ситуацией. Его дыхание было неровным, поверхностным. Тишина гостиницы больше не казалась простой – в ней было что-то живое, вязкое, словно само здание слушало его шаги.

Ожидание в этом мёртвом зале, среди теней и молчаливых фигур, могло стоить ему жизни. Время не прощало слабости, а ночи в этом месте были слишком длинными, чтобы оставаться бездействующим наблюдателем. Нужно было двигаться вперёд, искать ответы, пока не стало слишком поздно.

Он медленно двинулся по залу, сдерживая желание бежать, цепляясь за логику. Надо было собрать детали, изучить улики. Он наклонился, разглядывая пол: кровь растекалась пятнами, неровными, словно кого-то тащили.

Демьян глубоко вздохнул, заставляя себя сосредоточиться. Он медленно огляделся, ища любые зацепки. На первый взгляд, убийства казались бессвязными, словно за каждым из них стоял разный исполнитель, но все равно присутствовала едва уловимая связь.

Он, бегло осмотрев раны, понял, что каждый погиб по-разному: кто-то от сильного удара, кто-то от удушья. А позы мертвецов казались случайными, словно смерть застала их врасплох. Но почему тут, почему не в своих комнатах? Кто их собрал здесь? Словно представление для единственного зрителя, коим оказался Демьян.

Он выпрямился, чувствуя, как по коже пробежал холод. Это было неправильно. Все эти смерти – слишком разные, слишком… случайные. Что, если убийца не просто убивал, а разыгрывал сцену? Что, если за этим скрывался смысл, которого он пока не мог понять?

Демьян резко вскинул голову и прислушался.

Тишина. Только ветер за окном, лёгкий, бесшумный сквозняк.

– Кто-то здесь есть, – выдохнул он.

Поднялся по лестнице, ощущая, как каждый шаг отдаётся в груди. Лампы, что ещё недавно горели ровно, теперь казались тусклыми. Он заглядывал в комнаты, одну за другой. Здесь – аккуратно сложенное платье, там – раскрытый чемодан, оставленный в спешке. Кто-то собирался уехать, но не успел.

И вот он стоял перед дверью незнакомца.

Заперта.

Он глубоко вдохнул, напряг мышцы и резко толкнул дверь плечом. Дерево дрогнуло, но не поддалось. Выставив ногу, он ударил по ней – глухой гул разнёсся по коридору. Доски скрипнули, но замок удержал.

– Давай же… – пробормотал Демьян, вжимаясь в дверь сильнее, чувствуя, как болью отзывается удар в плече.

Попробовал ещё раз, вложив в толчок всё напряжение, всю злость.

Дверь не сдвинулась ни на сантиметр.

Он замер, прислушался. Тишина.

Возможно, кто-то заперся изнутри?.. Он затаил дыхание, прислонившись к косяку. Ни звука.

Но что-то было не так. Демьян прищурился, резко развернулся – и заметил движение.

Тень. Угол зрения поймал что-то смазанное, едва уловимое, будто кто-то наблюдал. Он рванулся вперёд, перескакивая через ступени, но, когда завернул за угол, там было пусто. Только длинный коридор и занавеска, слегка дрожащая от сквозняка.

И вдруг – детский всхлип.

Тонкий, едва слышный. Дети прятались в темноте, прижимая ладошки ко рту, чтобы не выдать себя. Демьян сжал рукоять пистолета крепче, чем следовало. Его мышцы напряглись. Однако он не пошёл на звук.

– Нет… Не сейчас. – Демьян убедил себя в том, что им ничего не грозит. Да и их судьба его мало заботит. Куда важнее вытащить себя из этого ада.

Где-то внизу должен быть запасной ключ. Портье наверняка держал дубликаты на стойке.

Быстрым шагом Демьян спустился вниз.

Вестибюль был пуст, только мерцающий свет свечи в подсвечнике колыхался от слабого сквозняка. Он обошёл стойку, осмотрел тёмное дерево, выдвинул верхний ящик – пусто. Челюсти сжались от раздражения. Он рванул второй – в нём лежали ровно сложенные бумаги, исписанные аккуратным почерком. Демьян смахнул их в сторону, выхватил деревянную коробку – пустая. Дёрнул третий ящик – он заскрипел, туго поддаваясь. Внутри – старая печать, обломки сургуча, порванная лента, какая-то расписка, но никаких ключей.

Нервно выругавшись, Демьян стал перебирать дальше. Вещи падали на пол – сломанное перо, счёт за проживание, затёртый календарь с прошлогодней датой. Каждое новое движение было резче, агрессивнее. Где ключ? Где, чёрт возьми, дубликат?

Он открыл боковой шкафчик под стойкой, куда обычно убирают ненужные вещи, и наткнулся на что-то спрятанное за стопкой исписанных бумаг. В дальнем углу, почти прижатая к стенке, лежала небольшая записная тетрадь, потёртая, с испачканной чернилами обложкой. Проведя по ней пальцами, Демьян замер.

Это было то, чего он точно не ожидал найти.

Демьян осторожно вытащил ее и поднёс ближе к свету. На передней стороне, едва различимые в слабом освещении, виднелись выцветшие золотистые буквы: «Постояльцы десяти комнат».

Он провёл пальцами по надписи, словно проверяя её на подлинность, затем глубоко вдохнул и развернул первую страницу.

Внутри – ряды аккуратных записей, выведенных каллиграфическим почерком. Даты, имена, номера комнат. Одни страницы были заполнены ровными строками, другие были зачёркнуты, словно кого-то вырвали из истории гостиницы.

Листая страницы, Демьян замечал, как менялись даты – одни были относительно недавними, другие относились к далёкому прошлому. Числа не шли подряд, как будто кто-то заполнял реестр хаотично. Разные имена, некоторые ему ничего не говорили, но другие… почему-то казались смутно знакомыми.

Пальцы перелистывали бумагу, пока взгляд не зацепился за запись, от которой кровь похолодела в жилах: «Демьян Алексеевич Громов»

Он застыл.

Никакого «Николая Алексеевича Стрельцова» – вымышленного имени, под которым он назвался постояльцам. В графе стояли его настоящие имя и фамилия. Чёткие буквы, написанные всё тем же аккуратным почерком, как будто никто даже не сомневался, кто он на самом деле.

Он почувствовал, как по спине пробежал холод. Книга знала. Кто её заполнял? Лука? Портье? Или тот, кто его сюда заманил.

Рука сжала края тетради сильнее, почти до боли. Демьян заставил себя моргнуть и перечитать запись снова.

Но буквы не исчезли.

Они смотрели на него, как немое обвинение.

Он стиснул зубы и продолжил листать страницы, пробегая глазами по именам. Одни были ему незнакомы, другие казались смутно знакомыми, но он не мог вспомнить, где слышал их раньше. Его пальцы дрожали, а сердце билось в груди с угрожающей силой.

И тут за спиной раздался шорох.

Демьян резко обернулся.

На пороге стоял портье. Лицо его было мертвенно-бледным, губы приоткрыты, словно он не мог отдышаться. В его руках дрожало старое охотничье ружьё, тяжёлое, явно плохо сбалансированное.

– Господин… – выдохнул он, не сводя глаз с Демьяна.

Раздался выстрел.

Грудь пробила дробь. Острая боль пронзила тело, удар отбросил его назад. Воздух вырвался из лёгких, пальцы разжались, и тетрадь выпала на пол. Мир на мгновение сжался в одно ослепительное пятно боли и глухого гула в ушах.

От боли он вздрогнул…