Измена. Один день

Он откладывает блокнот. Делает шаг ко мне. Расстояние сокращается до неприличного. Я должна отступить, но тело будто прибили к полу гвоздями.

— Посмотрите на меня, — просит он.

Поднимаю взгляд.

Его глаза близко. Слишком близко.

И тут меня несет. Я не контролирую свой рот. Слова вылетают быстрее, чем мозг успевает их отфильтровать.

— Я красивая?

Тишина. Слышно только, как дождь бьет в стекло за его спиной.

Максим замирает. Мышцы на его челюсти каменеют. Он смотрит на мое лицо, на губы, на глаза. Дыхание у него становится тяжелым.

Медленно, будто борясь с самим собой, он поднимает руку. Его длинные пальцы касаются моего виска. Убирают за ухо выбившуюся прядь. Кожу в месте прикосновения прошивает током.

— Очень красивая, — его большой палец скользит по моей скуле, обжигая. — Ты всегда была красивой.

Воздух застревает в легких.

Ты. Всегда. Была.

— Что вы сказали? — шепчу одними губами.