Читать книгу: «Мама, я тебя люблю…»

"Мне 17 лет, меня зовут Вика, я больна раком 4 стадии", – нет, как банально. Такое писать в личном дневнике слишком скучно.

За окнами больницы совсем серо, воздух влажный, дует ветер, и холодно.

Когда-то мне жилось хорошо. Я чувствовала себя человеком. Сейчас в соседней палате играет отрывок из Гарри Поттера, что-то отдалённое из детства. На самом деле, в отделении много разных приколюх, к примеру, в коридоре на первом этаже можно поиграть в детские пазлы и шашки. Шахмат здесь нет, потому что для людей с воспалённым мозгом это слишком трудная задача.

Что же случилось со мной? Не берегла своё здоровье. И была доброй. Ага, я считаю, что если человек творил много добра в этом мире, то его забирают с Земли, иначе этот мир перестанет быть грешным. Меня уже не спасти.

Обычно у людей на последнем издыхании остаётся только вера. Так вот, у меня её нет. Когда мне было шесть, мне сказали что Деда Мороза не существует. С тех пор я перестала верить в сказки. Простите, если Вы обиделись. Ни в коем разе не хочу оскорбить Вашу веру.