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Hans Schwarz (Mundartdichter): Schmalkalder Geschichtsblätter 3/1996

III

Schmalkalden

Mittwochnachmittag, 9. Mai 2007

Linthdorf war erstaunt. Der Indianerkrieger hatte sich bei ihm gemeldet. Ob er ein bisschen Zeit für ihn erübrigen könnte, es wäre da etwas zu besprechen.

Der Mittwochnachmittag wäre ideal, da wäre Gewerkschaftsversammlung des Kurpersonals. Ja prima, Hainkel käme vorbei und würde ihn abholen kommen. Nach Schmalkalden, da wäre auch seine Redaktion.

Am Mittwoch pünktlich um dreizehn Uhr stand Hainkels kleiner Hyundai vor dem Eingang zum Sanatorium. Linthdorf wartete bereits. Mühsam zwängte er sich in das kleine Automobil, Hainkel musste grinsen.

Schmalkalden lag nur ein paar Kilometer östlich von Bad Liebenstein. Die Fahrt ging durch eine zauberhafte Landschaft mit blühenden Rapsfeldern und einem Flusstal. Das sei die Werra, einer von Thüringens größten Flüssen.

Linthdorf sah interessiert auf das kleine Rinnsal. Erzählte dann Hainkel von der Havel, der Spree, der Oder und der Elbe. Was das doch für gewaltige Flüsse seien.

Die Straßen in Thüringen waren auf alle Fälle besser in Schuss als die Brandenburger Straßen. Auf der dreispurig ausgebauten Fernverkehrsstraße flitzte der Hyundai Hainkels dahin wie von Geisterhand getragen. Nach knapp einer Viertelstunde war das Ortseingangsschild von Schmalkalden zu sehen, gleich dahinter ein großes Werbeplakat aufgestellt.

Das elfhundertjährige Schmalkalden grüßt seine Gäste!

Darunter noch ein Schild: Deutsche Fachwerkstraße.

Und noch ein Schild: Hochschulstadt Schmalkalden.

Linthdorf war beeindruckt.

Vor 1100 Jahren gab es in Brandenburg nur ein paar herumziehende slawische Fischer und Bauern. An Städte war zu jener Zeit überhaupt nicht zu denken. Die ältesten Siedlungen auf Brandenburger Gebiet waren maximal 850 Jahre alt. Thüringen war ein altes Land und sichtlich stolz darauf.

Schon konnte Linthdorf die ersten Fachwerkhäuser sehen. Es war wirklich so, wie in den bunten Prospekten abgebildet. Prächtige Fassaden, reich geschmückt mit Schnitzereien und Sinnsprüchen, enge Gassen, dazwischen überall Blumenkästen und Bänke zum Verweilen. Hainkel machte zuerst eine kleine Rundfahrt durch die Altstadt, zeigte Linthdorf den »Hessischen Hof«, in dessen Keller Wandmalereien aus der Ritterzeit gefunden worden waren, ebenfalls das »Lutherhaus« mit dem Schwan als Zierde. Eine gewaltige gotische Kirche thronte im Zentrum der Stadt. Viel zu groß für die gerade mal 17000 Einwohner. Das sei die Georgenkirche, in der habe schon Luther gepredigt und auch Melanchthon.

Dann fuhr Hainkel mit ihm auf einer kleinen einspurigen Straße bergauf. Vor ihm lag die Wilhelmsburg, das Residenzschloss der hessischen Landgrafen. Frisch geputzt in Weiß mit rotbraun abgesetzten Fenstern präsentierte sich die majestätische Vierflügelanlage. Ein kleiner Turm bekrönte den Prachtbau. Linthdorf war beeindruckt. Hainkel bemerkte kurz, dass auch die Wilhelmsburg zu den von Einbrechern heimgesuchten Residenzen gehöre. Der Schaden wäre allerdings überschaubar.

Allerdings wären die abhanden gekommenen Objekte gerade für die Stadt sehr kostbar gewesen. Teile des Ratssilbers, ausgesprochen kunstvoll ausgeführte Arbeiten der berühmten Augsburger Silberschmiede, zwei kleinere Gemälde mit Portraits hessischer Landgrafen, ein Abendmahlskelch aus Luthers Zeiten und der vielleicht schmerzlichste Verlust, die beiden Bronzeminiaturen aus der Werkstatt des berühmten Conrad Meit, Adam und Eva, beide auf das frühe 16. Jahrhundert datierend.

Er grübelte, wo in Brandenburg eine ähnliche Stadt existieren könnte. In Gedanken sah er die Kleinstädte der Mark, allesamt graue Mäuse im Vergleich zu dieser prächtigen Residenzstadt.

Nein, mit so viel Prachtentfaltung und Geschichte konnte seine Heimat nicht mithalten. Obwohl, Sanssouci … aber das war ja noch einmal etwas ganz Anderes.

Zumal er von Hainkel erfahren hatte, dass Schmalkalden nur eine von vielen Residenzen in dem kleinen Bundesland war. Wer weiß, vielleicht gab es ja noch prächtigere Städtchen?

Langsam rollte der Hyundai auf der Rückseite des Berges wieder hinab in die Altstadt. Hainkel kannte sich aus, kutschierte gekonnt durch die engen Straßen, parkte seinen Wagen auf einem der kleinen Parkplätze und dirigierte Linthdorf zu einem Café in einer dunklen Gasse. Das Café war im Stil der Sechziger Jahre eingerichtet. Vorn waren Bäckerei und Konditorei, zwei Treppenstufen führten hinauf zum ruhigen Teil. Junge, dralle Frauen mit weißen Zierschürzen und eng sitzenden schwarzen Röcken bedienten.

Ein Blick auf die Kuchenauslage genügte Linthdorf. Auch hier waren die Kuchenstücke groß wie halbe Backsteine. Kein Wunder, dass die Thüringer Damen so propper aussahen. Hainkel bestellte zwei Kännchen Kaffee und die Spezialität des Hauses, frischen Rahmkuchen.

Wieder musste sich Linthdorf eingestehen, solch Hochgenuss nur selten erlebt zu haben.

In einer Pause berichtete ihm Hainkel von seinem gestrigen Erlebnis am Hermannsberg, speziell von dem Medaillon, welches er glücklicherweise noch mit seinem Handy abgelichtet habe. Und natürlich von den zwei seltsamen Toten, zwei Belgier, Blaireau und Renard …

Linthdorf musste lächeln.

Etwas irritiert hielt Hainkel inne. Linthdorfs Kenntnisse der französischen Sprache waren nicht perfekt, aber er hatte Französisch in seiner Schulzeit gelernt und war durch seine Urlaubsreisen immer wieder dazu angehalten gewesen, die Sprache aufzufrischen.

»Wissen sie, was Renard und Blaireau heißt?«

»Nein, das sind eben einfach zwei Namen…«

»Nun, ein seltsamer Zufall vielleicht. Aber Renard heißt Fuchs und Blaireau heißt Dachs. Die beiden würden also Fuchs und Dachs heißen. Sehr ungewöhnlich.«

»Meinen Sie, dass die beiden vielleicht …?«

»Es ist auf alle Fälle ein ungewöhnlicher Zufall.«

»Aber die Reisepässe…«

»Nun, die könnten ja auch gefälscht sein. Man sollte das auf alle Fälle prüfen.«

Hainkel war sich nach diesem kurzen Dialog sicher, dass an dem Vorfall etwas faul war.

Ob er denn …?

Linthdorf wehrte energisch ab.

Er könne nicht in die Ermittlungsarbeit seiner Kollegen vor Ort eingreifen, dass ginge gar nicht. Außerdem sei er auf Kur, das Herz …

Hainkel nickte. Ob er ihm wenigstens ein paar Tipps geben könnte. Er würde eigenständig Recherchen anstellen. Schließlich habe er ein persönliches Interesse an dem Fall, er habe die Toten ja entdeckt. Und das Medaillon, vielleicht gehörte das ja zum Diebesgut. Eine Spur, die es zu verfolgen lohne.

Linthdorf nickte. Als erstes müsse Hainkel herausfinden, wo die beiden gewohnt hätten. Sicherlich in einem Hotel oder einer Pension in der näheren Umgebung. Dann wäre es wichtig, herauszubekommen, an welchen Orten sie sich sonst noch aufgehalten hatten und, ganz wichtig, ob die Namen wirklich existieren.

Da müsse er sich mit den Behörden in Belgien in Verbindung setzen.

Ja, und das Medaillon. Da wäre es klug, das Foto den Sachverständigen der Thüringer Schlösserstiftung zu zeigen. Möglicherweise könnten die es ja zuordnen. Ob es sich um eine Thüringer Prinzessin handele, würden die bestimmt herausfinden.

Hainkel zeigte Linthdorf noch seine Fotos vom Fundort unterhalb des Felsens.

Die beiden Toten wirkten seltsam unwirklich inmitten der Kräuter und Farne. Der Anblick von Toten hatte für Linthdorf jedes Mal etwas Unangenehmes. Obwohl er nun schon so viele Jahre beim LKA tätig war, konnte er sich mit dem direkten Blick auf den Tod nicht arrangieren. Etwas in ihm rebellierte. Wenn die Fotos wieder in ihren Mappen waren, konnte er ohne Probleme darüber sprechen, nur der direkte Anblick, der brachte ihn immer wieder ins Grübeln, ob das wirklich der richtige Beruf für ihn sei.

Hainkel bemerkte die Veränderung in Linthdorfs Gesicht. Was er denn darüber denke, zumal wie seltsam die beiden Toten dalagen. Beide auf dem Rücken. Also rückwärts vom Fels gefallen, oder vielleicht doch gestoßen?

Normalerweise würde ein selbst ungeübter Kletterer niemals rückwärts auf einem frei stehenden Felsen herumturnen. Ob sie sich während des Sturzes gedreht haben könnten?

Eher unwahrscheinlich, dafür war der Felsen nicht hoch genug. Nur knapp fünfundzwanzig Meter würde er an dieser Stelle hinaufragen. Zu wenig für einen Dreher während des Sturzes.

Was denn die Frau für Schuhwerk getragen habe?

Sneaker? Ach! Und der Mann? Ebenfalls.

Nicht gerade typische Kletterschuhe. Zumal die dünne Laufsohle sehr glatt und rutschig sei. Völlig ungeeignet für das Felsenklettern.

Linthdorf nickte. Irgendetwas war an dem Vorfall wirklich seltsam. Ein Unfall, wie die Thüringer Kollegen etwas voreilig postuliert hatten, schien das nicht zu sein. Jedenfalls nicht im herkömmlichen Sinne. Vielleicht hatte es jemand wie einen Unfall aussehen lassen wollen. Möglich wäre es.

Ob Linthdorf etwas dagegen habe, wenn Hainkel ihn am Wochenende mit nach Rudolstadt nehmen würde. Dort wäre der Sitz der Thüringer Schlösserstiftung. Vielleicht erführen sie ja etwas über das geheimnisvolle Medaillon.

»Rudolstadt? Wo liegt das denn?«

Hainkel winkte ab. Alles keine großen Entfernungen in Thüringen. Rudolstadt liege östlich des Thüringer Waldes, schon im Saaletal am Rande des Schiefergebirges. Wäre wohl auch eine Residenzstadt ähnlich Schmalkalden.

»Ach?«

Hainkel erklärte wieder etwas umständlich die Regionalgeschichte. Dort residierten die Schwarzburger, auch ein uraltes Fürstenhaus.

Schon seit den Ludowingern in Thüringen ansässig. Die Schwarzburger waren in diverse Linien aufgeteilt. Rudolstadt war eines der Schwarzburger Fürstentümer mit Besitzungen quer durch ganz Thüringen. Der Kyffhäuser gehöre wohl dazu und das Schwarzatal und große Teile des Ilmtals. Die Heidecksburg, eines der größten, gut erhaltenen Barockschlösser Thüringens beherberge heute den Sitz der Stiftung.

»Und was ist aus den Fürsten geworden?«

Hainkel zuckte mit den Schultern. »Die haben alle 1918 ihren Hut nehmen müssen. Abgedankt. Wir sind doch damals eine Republik geworden.«

Natürlich, Linthdorf erinnerte sich. Novemberrevolution, Weimarer Republik. Auch die Hohenzollern verschwanden damals.

»Wie lange fahren wir?«

»Es gibt zwei Möglichkeiten. Entweder die schnelle, also Autobahn, oder die bequemere und sehenswertere Route, quer durch den Thüringer Wald über Ilmenau, Neuhaus und das Schwarzatal. Es lohnt sich.«

Einem solch abwechslungsreichen Angebot konnte Linthdorf nicht seine Zusage verwehren. Zumal er sowieso Autobahnen nicht mochte.

»Also, dann starten wir Sonnabend früh. Ich telefoniere noch mit den Leuten von der Stiftung. Die kennen mich schon.«

Linthdorf war zufrieden. Ihm graute vor den Wochenenden. Nichts tun war er nicht gewöhnt. Still in seinem Zimmer liegen, naja, drei Stunden hielt er bestimmt durch. Aber gleich zwei volle Tage? Man konnte auch in den kleinen Tierpark, oder ein Café besuchen, aber auf diese tolle Idee kamen auch die übrigen Kurpatienten.

Davor grauste es Linthdorf noch mehr. Sein Gesundheitszustand wurde durch den Anblick der vielen Siechen und Versehrten nicht besser, es bedrückte ihn, Teil dieser stillen Menge zu sein. Er kam sich stets fehl am Platz vor. Dann lieber mit dem Indianer durch den Thüringer Wald tuckern, auch wenn es etwas beschwerlich war, in dem kleinen Hyundai zu sitzen.

Außerdem begann sich Linthdorf langsam für die Angelegenheit zu interessieren. Monsieur Dachs und Madame Fuchs stürzen vom Felsen eines einsamen Berges, hinterlassen ein geheimnisvolles Medaillon, dazu die Einbruchsserie in den Thüringer Schlössern. Linthdorf spürte, dass mit einfachen Erklärungen nichts zu bewegen war. Der Journalist hatte da schon recht. Er würde zwar ohne sein gewohntes Netzwerk auskommen müssen und auch seine Mobilität war eingeschränkt, aber mit Routine und einer sensiblen Spürnase würde er es sich schon zutrauen, etwas Licht in das Dunkel zu bringen.

Linthdorf sah auf seine Uhr. Es war kurz nach Drei. Hainkel schlug ihm noch vor, das Schloss zu besichtigen, zumal er selbst Mitglied des Fördervereins »Freunde der Wilhelmsburg« sei und damit jederzeit Zutritt habe. Ein guter Bekannter würde außerdem als Schlossführer arbeiten und ihnen etwas zu den gestohlenen Objekten erzählen können. Er habe zwar schon ein paar Mal mit seinem Bekannten über das Thema gesprochen, aber jetzt habe er ja einen Profi im Schlepptau. Dabei zeigte er wieder seine blitzend weißen Zähne und grinste.

Ich heiß‘ ein Ritter und hab im Sinn,

dass ich aufzusuchen reite

einen Mann, der mit mir streite,

der gewappnet sei, wie ich,

das preisset ihn, erschlägt er mich.

Wenn ich’s ihm aber angetan,

so hält man mich für einen Mann

und steig‘ ich dadurch an Wert.

Drum, wenn du irgendwas gehört,

von solchem Wagnis hier im Walde,

dass melde du mir also balde,

und führe mich zur Stelle hin,

denn nichts Anderes hab‘ ich im Sinn.

Hartmann von Aue: Iwein mit dem Löwen (Mittelalterliches Epos)

IV

Schloss Wilhelmsburg in Schmalkalden

Mittwochnachmittag, 9. Mai 2007

Der Aufstieg aus der Altstadt war kurz und unkompliziert. Linthdorf hatte noch ein paar Schwierigkeiten, sich inmitten der Fachwerkpracht zurechtzufinden, aber Hainkel geleitete ihn sicher über den Lutherplatz den Schlossberg hinauf.

Die Schlossanlage war größer als gedacht. Auf der rechten Seite erblickte Linthdorf einen kunstvoll mit Buchsbaumhecken ornamentierten Renaissancegarten. Hainkel nannte ihn den Rosengarten. Von den Rosen war jetzt im Mai noch nicht so viel zu sehen.

Vorbei an einer kleinen, schlichten Plastik, die an einen Minnesänger erinnerte, der wohl vor vielen Jahrhunderten auf der Vorgängerburg Wallraf zu Gast war, Linthdorf erinnerte sich, dass Hainkel ihm etwas von uralten Wandmalereien erzählt hatte, die aus dieser Zeit stammten.

Es sollten Illustrationen zum »Iwein« sein, einem Epos des berühmten Minnesängers Hartmann von Aue, der auch beim Sängerkrieg auf der Wartburg dabei gewesen sein sollte. Erst vor kurzem seien die Kopien der Kellermalereien, deren Original im »Hessischen Hof« unten in der Stadt gefunden wurde, an die Öffentlichkeit übergeben worden.

Im Schlosshof, den man durch ein barock ausgeschmücktes Tor erreichte, war es still. Bänke standen herum, ein kleiner Brunnen plätscherte. Hainkel bat Linthdorf kurz zu warten und verschwand in einer der zahlreichen Türen.

Erschöpft ließ sich Linthdorf auf einer Bank nieder. Ein paar Sonnenstrahlen verirrten sich durch den wolkenverhangenen Himmel und wärmten erstaunlich intensiv. Linthdorf legte sein Sakko ab, saß hemdsärmelig da und grübelte.

Immer, wenn er allein war, kamen die Gedanken zurück, die ihm das Leben schwermachten. Zuallererst erschien das Bild einer großen Frau mit straff zurückgekämmten dunkelblonden Haar und dem ihm so vertrauten, feinen, leicht ironischen Lächeln. Ihre Stimme klang in ihm nach.

Louise – seine Louise! Sie war tot.

Bis jetzt konnte er sich mit der Tatsache nicht abfinden. In seinen Träumen sprach er mit ihr, als ob sie noch präsent sei und nicht dieses leblose Wesen zwischen den Drähten und Schläuchen in dem einsamen Krankenzimmer. Mit ihr wäre es sicherlich nicht zu dem Infarkt gekommen.

Er hatte sich da einfach zu viel zugemutet. Aber irgendwie musste er ja weiterleben. Auch wenn es schwerfiel. Es gab ja noch …, ja, was? Natürlich, seine beiden Jungs, die kleine Katze, die Kollegen, Bernie Voßwinkel, Freddi … Halt! Den gab es auch nicht mehr, der hatte sich in der Neujahrsnacht vom Balkon gestürzt.

Ja, und neuerdings geisterten noch ein paar andere Personen durch seinen Kopf. Verwirrend, die Kopie von Louise, nämlich ihre Schwester, Charlotte Rauchfuss und dieses quirlige Wesen aus dem Lindstedter Archiv, Frau Seidelbast, die ihn letztendlich gerettet und den Medizinischen Notdienst alarmiert hatte.

Ach! Es war schon kompliziert. Weit weg von seiner vertrauten Umgebung begann sich langsam in seinem Kopf alles neu zu ordnen. Die vielen Leichen des vergangenen Jahres, die ihn in seinen schlaflosen Nächten heimsuchten, blieben endlich weg. Keine ertrunkenen Nixen, keine massakrierten Vögel, keine toten Arkadier. Auch die »Weiße Frau«, ein Spuk, der sich später als bösartiger Klamauk herausstellte, verschwand wieder im dunklen Nebel der Vergangenheit.

Linthdorfs fotografisches Gedächtnis konnte lange Zeit die Bilder nicht verdrängen. Sie waren da, ob er wollte, oder nicht, sie begleiteten ihn ständig und sorgten für permanente innere Unruhe. Zuviel für sein Herz, das den Tod zweier ihm sehr nahestehender Menschen zu verkraften hatte. Es streikte.

In den Wochen im Krankenhaus grübelte er oft darüber nach, was der Auslöser für den Infarkt war. Ein eindeutiges Ereignis konnte er nicht verantwortlich machen. Es war die permanente Abfolge extremer Vorgänge. Dazu der latente Unmut, hervorgerufen durch den unsensiblen Führungsstil seines Chefs, Dr. Nägelein. Die Summe aller Ereignisse fokussierte dann in dem Infarkt.

Voßwinkel war betroffen, als er ihn am Krankenbett besuchte. Fast vorwurfsvoll blickte der ihn an. Auch seine Kollegen, Grell-Hansen und Petra Ladinski, waren total geschockt. Fast täglich kamen seine Jungs vorbei, brachten Zeitungen und Obst vorbei. Er brauchte lange, um sich von den Folgen des Infarkts zu regenerieren. Die Kur war wahrscheinlich das beste Mittel. Ortswechsel, Luftwechsel, ein geregelter Tagesablauf – er spürte, dass ihm die Kur bekam.

Und dann gab es ja auch noch die rätselhaften Vorfälle hier im Thüringischen. Sein Spürsinn war geweckt, er fühlte sich wieder wie ein Ermittler, ein Gefühl, was er schon lange vermisste.

Hainkel war zurück, neben ihm stand ein unscheinbarer Mann mit Nickelbrille und einer Haarfrisur, die irgendwie in die Siebziger des vergangenen Jahrhunderts passte. Dabei konnte der Mann gar nicht so alt sein. Linthdorf schätzte ihn auf Anfang dreißig. Aber heutzutage galt das ja als retrochic.

Der langhaarige Brillenträger stellte sich ihm als Dr. Olaf Beutelspieß vor. Auch Beutelspieß sprach mit dem ausgeprägt rollenden R, was die Wichtigkeit seiner Äußerungen noch einmal deutlich unterstrich.

Er bat Linthdorf ins Schloss, führte ihn und Hainkel zielstrebig durch prächtige Säle zu ein paar kleineren Räumen, in denen mehrere Vitrinen standen. Mit kummervollem Blick blieb er vor einer leeren Vitrine stehen. Da standen früher Meits Adam und Eva. Zwei Meisterarbeiten.

Aus seiner Kladde holte er zwei Fotos hervor. Sie waren wirklich wunderschön, eigentlich ihrer Zeit weit entrückt. Bedachte man, dass Conrad Meit das Paar bereits 1516 anfertigte, also in einer Zeit, die von den Bauernkriegen, Hexenverfolgungen und der Inquisition geprägt war, konnte man ihre souveräne Haltung und spielerisch anmutende Körpersprache eigentlich nicht für diese wilde Epoche der deutschen Geschichte nachvollziehen. Sie waren ein humanistisches Vermächtnis dieser uns bis heute fremd gebliebenen Welt des untergehenden Mittelalters.

Dr. Beutelspieß beendete sein flammendes Referat.

Linthdorf fragte nach, wie hoch der Schaden zu veranschlagen sei und ob es Versicherungsschutz gebe.

Beutelspieß sah angewidert zu dem Riesen auf. Als ob der Verlust mit Geld zu beziffern sei! Nein, es gäbe eben auch Dinge in der Welt, die man nicht quantifizieren könne. Wahre und große Kunst, die es geschafft habe, durch die Wirren der Zeitläufe zu kommen, einfach so von einem schnöden Dieb …

Er musste schlucken, hatte den Faden verloren. Linthdorf beschwichtigte. Natürlich, der Verlust, wirklich unersetzlich, er verstehe ja, aber er sei hier, um die Figuren wieder zurückzuholen.

Beutelspieß beruhigte sich, sah durch seine Brillengläser etwas friedlicher auf den fremden Mann aus dem fernen Berlin.

Hainkel fragte noch nach den beiden Miniaturportraits und dem Ratssilber. Beutelspieß winkte ab. Peanuts, nicht wirklich nur halb so wertvoll wie Meits Figuren. Ja, natürlich, die Portraits, zwei Cranachschüler, nicht schlecht gemalt, und das Ratssilber, aus den berühmten Augsburger Silberschmieden. Aber davon gebe es noch viele andere Artefakte.

Die ganzen Thüringer Schlösser und Burgen wären voll damit. Und der Taufkelch aus getriebenem Silber, Luther soll ihn schon benutzt haben …

Aber es musste doch ein ungefährer Wert angegeben worden sein?

Beutelspieß zuckte mit den Schultern. Dafür fühle er sich nicht zuständig. Wenn man einen ungefähren Marktwert für solche eigentlich unverkäuflichen Artefakte angeben wolle, müsste man auf illegale, also Schwarzmarktpreise zurückgreifen. Kein seriöser Antiquar würde Diebesgut aufkaufen. Die Zeiten wären glücklicherweise vorbei.

Aber natürlich es gäbe da schon noch neureiche Sammler, verrückte Typen, die wirklich ein Vermögen für so etwas ausgaben. Man schätze, das in deren Privatsammlungen unglaubliche und einmalige Objekte gehortet seien. Nur wenn ein solcher Irrer einmal starb, gelangten die Artefakte, meist über Auktionen, ins Licht der Öffentlichkeit.

Linthdorf hakte nach. Wieviel?

Beutelspieß flüsterte, kaum verständlich für die beiden Männer, eine halbe Million, möglicherweise sogar noch mehr.

Linthdorf pfiff. Hainkel nickte nur kurz.

Ob es bei der polizeilichen Untersuchung Anhaltspunkte gegeben habe, wie die Täter hereingekommen waren?

Beutelspieß nickte heftig mit dem Kopf. Wahrscheinlich hatte der Täter sich in der Nacht einschließen lassen und sei am Morgen nach Öffnung ganz ungeniert hinausspaziert.

Würde denn bei Schließung nicht kontrolliert, ob noch Besucher in den Räumen seien?

Doch, doch, aber mit der dünnen Personaldecke würde das manchmal etwas schwierig. Man lief alle Säle und Räume noch einmal ab, aber schaue eben auch nicht hinter jede Ecke oder jeden Vorhang.

Die Alarmanlage?

Ja, natürlich, die wichtigsten Objekte seien geschützt, aber eben doch nicht alle, es sei eine Kostenfrage.

Wer über die speziellen Kenntnisse verfüge?

Eigentlich nur die Mitarbeiter, und das wäre eine absolut verlässliche Klientel. Nein, dafür lege er seine Hand ins Feuer. Erst im Februar sei jemand von der Schlösserstiftung dagewesen und hätte den Stand der Sicherheitsmaßnahmen überprüft.

Linthdorf nickte. Langsam ging er mit Hainkel alle Räume und Säle des Schlosses ab, entdeckte unzählige Nischen und Verstecke, bestaunte die Schlosskapelle, den Weißen Saal mit seinen Stuckarbeiten und natürlich den imposanten Riesensaal mit seiner Kassettendecke. Die hessischen Landgrafen verstanden schon gut zu leben. Wenn man noch dazu bedachte, dass Schmalkalden nicht einmal ihre Hauptresidenz war …

Was für eine Fülle, was für eine Pracht!

Kurz bevor sich Beutelspieß von seinen beiden Gästen verabschieden wollte, holte Hainkel sein Handy hervor und zeigte dem Experten das Foto mit dem Medaillon. Ob er vielleicht wüsste, wer die unbekannte Schönheit sei?

Beutelspieß betrachtete intensiv die Fotos, schnaufte und schüttelte den Kopf. Eine kurhessische Prinzessin sei es ganz sicher nicht. Zumal die Initialien M R zu keiner der hiesigen Prinzessinnen passen würden.

Ungewöhnlich!

Zeitlich könne er aber das Medaillon schon einstufen. Stil und Machart würden auf das ausgehende 18. Jahrhundert hinweisen. Vielleicht 1780 oder 1790. Typisch wären solche Miniaturmedaillons am französischen Königshof gewesen, da seien sie groß in Mode und hätten von da aus die übrigen europäischen Länder erobert. Jede bessere Dame war erpicht darauf, solch ein Schmuckstück zu tragen um es als Treuepfand ihren galanten Verehrern zu hinterlassen. Spezialisierte Silberschmiede hatten damals Hochkonjunktur und die Miniaturmalerei kam zu einer ganz ungewöhnlichen Blüte.

Also kein ungewöhnliches Schmuckstück, aber natürlich, ein entsprechend spezialisierter Kunsthistoriker würde die unbekannte Schöne identifizieren können.

V

Sanatorium für Herzleiden in Bad Liebenstein

Mittwochabend, 9. Mai 2007

Hainkel hatte Linthdorf wieder in seinem Sanatorium abgeliefert. Rechtzeitig zum Abendessen war der Riese an seinem Tisch erschienen. Seine beiden Tischnachbarn, ein älterer Herr mit knarrender Stimme, der nur in kurzen Wortgruppen sprach und ein stiller Mensch, der außer für seinen Brotbelag kein wirkliches Interesse an Kommunikation bisher bekundet hatte, saßen bereits.

Jeder von ihnen hatte einen grellbunten Zettel in der Hand, mit dem sie etwas ratlos hin und her wedelten. Linthdorf deutete vorsichtig Interesse an den bunten Zetteln an.

Wo die denn rumlägen?

Ach, vorn an der Tür hätte die jemand verteilt. Keiner vom Personal, nein, nein!

Ober er vielleicht auch mal einen Blick …?

Wortlos schob ihm der Brotbelagexperte seinen Zettel rüber.

Linthdorfs Brauen kräuselten sich. War das ernst gemeint oder eine große Lachnummer?

Auf dem Dolmar solle demnächst ein Ufo landen. Ziemlich konkret in der Nacht vom 26. Mai zum 27. Mai. Das war zu Pfingsten, dem Fest der Niederkunft des Heiligen Geistes. Der Dolmar sei schon lange bekannt dafür, als kosmischer Aktivpunkt zu funktionieren. Die Kelten hätten das bereits vor vielen tausend Jahren gewusst und den Berg zu ihrem Heiligtum erwählt. Heute noch seien Spuren des Keltenrings auf dem Hochplateau zu finden. Außerdem stehe man im Kontakt zu den Außerirdischen, die ihre Ankunft genau für die Zeit angekündigt hätten.

Unterzeichnet war das Ganze mit dem geheimnisvollen Kürzel ATG.

Linthdorf schüttelte den Kopf. Was gab es doch nicht alles für Spinner! Seine beiden Tischnachbarn schienen allerdings vollkommen anderer Meinung zu sein. Der ältere Herr berichtete, dass er schon öfters Veranstaltungen der ATG besucht habe. Sehr seriös alles. Wissenschaftler, Astronomen und Historiker hätten da gesprochen und auch ein Diavortrag war äußerst eindrucksvoll gewesen.

Was den ATG heiße?

Ach so, nun das wäre doch ganz einfach: Astroterrestrische Gesellschaft.

Wo die Gesellschaft ihren Sitz habe?

Nun ja, die Vorträge wären an diversen Orten gewesen, in Meiningen, in Wasungen, in Schwallungen und natürlich auch auf dem Dolmar. Immer waren die Vorträge gut besucht. Also keine Scharlatane oder Hochstapler, nein, nein, alles sehr seriös …

Im Übrigen, falls der Herr Interesse habe, in drei Tagen sei ein Infoabend in Steinbach-Hallenberg geplant. Er könne ja einfach mal mitkommen.

Linthdorf nickte nachdenklich. Ob er Hainkel kontaktieren sollte? Was ging hier vor? Waren wirklich so viel Esotheriker und Ufologen in Thüringen zu Gange? Woher kamen die Leute, die sich hinter dem Kürzel ATG verbargen? Seltsam, seltsam.

Das heimliche Liebespaar

Ich selbst habe die Gräfin, obschon ich fünfzehn Jahre lang, teils ganz, teils in allen Ferien auf dem Dorfe lebte, überhaupt nur zwei Mal und nur einmal einigermaßen deutlich gesehen; dies Letztere geschah aus einiger Entfernung mittelst eines Glases.

Es mag im Jahre 1818 gewesen sein. Die Gräfin stand am offenen Fenster und fütterte mit Backwerk eine Katze, die unter dem Fenster war.

Sie erschien mir wunderschön; sie war brünett; ihre Züge waren ausnehmend fein; eine leise Schwermut schien mir eine ursprünglich lebensfrische Natur zu umhüllen; in dem Augenblick, wo ich sie sah, lehnte sie in schöner Unbefangenheit im Fenster, den feinen Shawl halb zurückgeschlagen, wie ein Kind mit dem Tier unter sich beschäftigt. Ich sehe noch, mit welcher Grazie die schöne Gräfin das Backwerk zerbröckelte und die Fingerspitzen am Taschentuche abwischte.

Dr. Karl Kühner, Sohn des Dorfpfarrers zu Eishausen

Eishausen

Sonntag, 12. Dezember 1826

Die Jahre zogen ins Land. Nichts schien die Harmonie des zurückgezogen lebenden Paares zu stören. Der Graf war mit seinem selbstgewählten Schicksal zufrieden. Seiner Begleiterin ging es ebenso. Man hatte sich arrangiert.

Er, Leonardus, konnte im Rückblick gar nicht feststellen, wann es anfing mit der Liebe. Eigentlich vom ersten Augenblick, als er ihr zum ersten Mal begegnete. Lange war das inzwischen her. Mehr als zwanzig Jahre. Er erinnerte sich dennoch als ob es erst gestern gewesen war.

Es war eine stürmische Herbstnacht, als er zu einem geheimen Treffen in einen der vielen Pariser Salons gerufen wurde. Er war in der Pariser Gesellschaft ein angesehener Mann, hatte sich mehrfach als Anhänger der Bourbonenpartei gezeigt und war durch seine holländische Herkunft prädestiniert, heikle Missionen ins Ausland ohne Probleme durchführen zu können.

Jeder Geheimauftrag der Bourbonenpartei war bisher von ihm zur vollsten Zufriedenheit ausgeführt worden. Meistens waren es Kurierfahrten zu anderen europäischen Königshäusern, aber auch Missionen mit großen Geldsummen, die an einen sicheren Ort außerhalb Paris verbracht werden sollten.

Zum Treffen im Club Royal, so wurde der Salon inoffiziell genannt, waren viele Unbekannte erschienen. Sie stellten sich als Gesandte der Herzogtümer Kurland und Livland vor, auch ein persönlicher Kurier des russischen Zaren war anwesend.

In einem Chambre Separée warteten zwei junge Damen. Eine war ein eher schüchternes, feingliedriges Wesen, die andere war etwas größer und wirkte recht selbstbewusst. Leonardus hatte die beiden Damen noch nie gesehen.

Ein Vertrauter des Herzogs von Angoulême war ebenfalls anwesend und der persönliche Sekretär von Louis-Antoine de Bourbon.

Leonardus musste schlucken. Soviel Prominenz war selten an einem Ort zu finden. Es schien sich also um eine ausgesprochen wichtige und heikle Mission zu handeln. Er war sich sicher, dass er für eine neue Mission auserwählt worden war. Die meisten Missionen begannen mit einem geheimen Treffen im Club Royal, zu dem nur ein kleiner Kreis Zutritt hatte.

Baron Antoine Vavel de Verzay, ein reicher Chouan, glühender Royalist und einflussreicher Verbindungsmann zum Hause Bourbon, nahm Leonardus zur Seite.

Es ging um die beiden Damen in dem kleinen Nebenzimmer. Eine der beiden Damen sei in anderen Umständen. Das Ergebnis einer ungewollten Liebelei, nun ja, es waren unruhige Zeiten. Pech war nur, dass es sich dabei um Marie-Thérèse Charlotte, eine Prinzessin aus dem alten Königshaus handelte. Weder ihre ungewollte Schwangerschaft noch ihre wahre Identität durften bekannt werden. Häscher zogen bereits im Auftrag des Revolutionskomitees durch die Stadt auf der Suche nach flüchtigen Mitglieder des Königshauses. Einigen war die Flucht geglückt, vor allem dank der Mithilfe ihrer geheimen Gesellschaft.

Jetzt galt es, die junge Dame aus dem Dunstkreis der Aufständischen zu bringen.

Leonardus erkundigte sich nach der anderen jungen Frau, die mit in dem Nebenzimmer wartete. Vavel de Verzay winkte ab. Es wäre besser, nicht nach ihr zu fragen. Eigentlich existiere diese Dame nicht. Verwirrt schaute Leonardus den Baron an. Bisher gab es keinerlei Geheimnisse zwischen ihnen.

Die Mission sei heikel. Man müsse mit sehr unlauteren Mitteln arbeiten, um sie zu einem erfolgreichen Abschluss zu bringen. Vavel de Verzay hüstelte, schaute in Richtung der Gesandten aus Liv- und Kurland.

»Was haben diese Leute mit der Mission zu tun?«

»Noch nichts, aber sie werden …«

»Was passiert mit der zweiten Frau? Wer ist sie?«

Vavel de Verzay räusperte sich. Das Unternehmen stand und fiel mit dem persönlichen Einsatz van der Valcks.

Er hatte den Holländer persönlich auserwählt. Keiner schien vertrauenswürdiger zu sein und er entschloss sich, reinen Wein einzuschenken. Der Baron nahm Leonardus beiseite, erklärte ihm, dass es sich um eine Doppelgängerin der Prinzessin handele. Die eigentliche Prinzessin solle nach Livland gebracht werden, wo bereits der Herzog von Angoulême wartete. Seine Mission sei es, die falsche Prinzessin quer durch Europa zu begleiten. Dabei solle er aber tunlichst darauf achten, Spuren zu hinterlassen, die auf die wahre Prinzessin hinwiesen. Keiner sollte mitbekommen, dass er mit einer Doppelgängerin unterwegs sei. Das müsse ihr großes Geheimnis bleiben.

»Und welche von den beiden ist nun die Echte?«

Vavel deutete mit einem kurzen Kopfnicken in Richtung der selbstbewusst dreinschauenden Dame.

»Schau sie dir genau an. Sie hat viel Ähnlichkeit mit ihrer Frau Mama, der Habsburgerin Marie-Antoinette. Schau hin, wie sie ihren Kopf hält. Da ist viel royales Blut … Und wenn du sie reden hörst, du glaubst, Marie-Antoinette stünde vor dir.«

Leonardus hatte leider nicht das Vergnügen, die Königin kennengelernt zu haben. Er konnte sich noch daran erinnern, als im Oktober des Revolutionsjahres 1793 die Königin guillotiniert wurde. Er stand am Straßenrand, als der Käfigwagen mit ihr an ihm vorbeirollte. Er konnte eine frühzeitig gealterte Frau mit abgeschnittenen, grauen, verfilzten Haaren erkennen, angetan mit einem einfachen weißen Büßerhemd, in dem sie jämmerlich fror. Der Oktober war kühl und regnerisch. Das Schauspiel der Hinrichtung wollte er nicht miterleben. Er hasste die blutigen Orgien, die damals täglich stattfanden.

Leonardus war froh, dass die etwas schüchterne Dame seine Begleiterin werden sollte. Sie war ihm eindeutig sympathischer als die Prinzessin.

»Wie heißt sie?«, er deutete mit dem Kopf zu der zweiten Dame.

»Spielt keine Rolle, offiziell ist sie Marie-Thérèse Charlotte, Mademoiselle Royale.«

»Weiss sie davon? Wie soll ich sie anreden?«

»Mademoiselle Royale, das wäre am einfachsten.«

Leonardus wurde sich plötzlich bewusst, auf was für eine gefährliche Mission er sich da eingelassen hatte. Er würde der Lockvogel sein, hinter dem die Häscher herliefen. Die wahre Prinzessin würde hingegen sicher und unbehelligt nach Livland reisen.

»Was passiert, wenn ich gefasst werde?«

»Ihr dürft auf keinen Fall eure wahre Identität preisgeben. Ihr bekommt von mir einen französischen Pass ausgestellt, auf den Namen Charles-Louis Vavel de Verzay, offiziell seid Ihr mein Neffe. Post und Briefe unterzeichnet Ihr stets mit dem Namen. Es ist zu eurer Sicherheit. Keiner wagt sich so leicht an einen Vavel de Verzay heran.«

»Und wenn es trotzdem passiert?«

»Dann gnade dir Gott! Die wahre Identität der Dame darf auf keinem Fall aufgedeckt werden.«

Leonardus musste schlucken. Die Mission würde ein Himmelfahrtskommando werden. Könne er sich einen Augenblick Bedenkzeit …?

Vavel nickte. Nach ein paar Augenblicken willigte Leonardus ein. Das größte Abenteuer seines Lebens würde damit beginnen. Er war sich der Tragweite der Mission im Moment noch nicht ganz bewusst, spürte aber, dass es sich um eine Lebensaufgabe handeln würde. Er war jetzt im besten Mannesalter. Sein Dasein verlief bisher in unsteten Bahnen, nur dank seiner Vorsicht hatte er bisher keine Bekanntschaft mit den dunklen Seiten des Lebens gemacht.

Er wurde der jungen Dame vorgestellt als ihr neuer Begleiter und Beschützer. Der Baron führte ihn ihr als seinen Neffen vor.

Die wirkliche Prinzessin war inzwischen schon mit dem Vertrauten des Herzogs von Angoulême zu den beiden Gesandten aus Liv-und Kurland gegangen. Aber diese Dame interessierte Leonardus nicht im Geringsten.

Er hatte nur Augen für die schüchterne Schönheit vor ihm. Leonardus wurde rot, als er ihr das erste Mal in die Augen sah.

Sie waren blau, strahlten ihn mit einer unergründlichen Tiefe an. Ein Hauch von Rot überzog die bisher fast reinweiße Haut der jungen Frau, die vielleicht siebzehn oder achtzehn Jahre alt war. Sie wirkte zerbrechlich, obwohl sie recht groß gewachsen war.

Er hörte zum ersten Mal ihre Stimme. Sie sprach ein akzentfreies Französisch. Der Klang der Stimme war weich und melodiös. Leonardus Herz schlug schneller, so schnell wie noch nie in seinem Leben.

Seufzend schaute der Graf aus dem Fenster. Das Jahr neigte sich seinem Ende. In ein paar Tagen war Weihnachten. Er wandte sich der Frau in dem Sessel zu, die immer noch eine Schönheit war. Sie war jetzt Mitte Vierzig, doch keine Falte verunstaltete ihr Antlitz. Ihre Haut war noch immer perlweiß, nur ein paar kleine rote Flecken verrieten, dass sie nicht mehr die Jugend bewahren konnte.

Die beiden Menschen in dem großen Zimmer waren sich in einer Art und Weise vertraut, wie es nur selten passierte. Zusammengeschweißt durch die abenteuerliche Flucht, immer mit der Angst lebend, gefangen genommen zu werden, hatte sie das Schicksal in diesen abgeschiedenen Weltenwinkel geführt. Sie nahmen es als eine Fügung Gottes, zumal in Europa gerade die alte Weltordnung unterging.

Der korsische General Napoleon Bonaparte hatte sich zum Kaiser ausrufen lassen und begonnen ein Land nach dem anderen zu erobern.

Sie wussten, dass Napoleons Geheimagenten ihnen auf der Spur waren. Der Graf hatte Vertraute an den verschiedenen Höfen, die ihm davon berichteten. Jedes Mal, wenn er sich in eine neue Stadt begab, hatte er Angst, seinen Häschern direkt in die Arme zu fallen. Er konnte sich zwar nicht genau vorstellen, was die Leute mit ihm vorhatten, aber das Schicksal seiner Begleiterin war ihm wohlbekannt.

Napoleon spürte den Vertretern des alten Regimes nach, um sie für seine Zwecke auszunutzen. Was er mit einer wirklichen Prinzessin anstellen würde, wäre nicht auszudenken.

Aber am schlimmsten wäre es für ihn, von ihr getrennt zu werden. Er war gewöhnt an ihr Gesicht, das ihn jeden Morgen aufs Neue anstrahlte, brauchte den Klang ihrer Stimme und spürte den Duft ihrer zarten Haut. Ohne sie wollte er nicht mehr leben.

Das Jahr 1826 war mit einer bedeutenden Änderung der politischen Rahmenbedingungen einhergegangen. Sein Förderer und freundschaftlich zugetaner Protektor, der Herzog von Hildburghausen, übernahm den vakant gewordenen Thron im ostthüringischen Altenburg. Aus undefinierbaren Gründen, die nur die ernestinischen Herzöge wirklich kannten, sollte das bisher unabhängige Hildburghausen Bestandteil des benachbarten Herzogtums Meiningen werden.

Der Graf musste an sein Vorsprechen am Meininger Hof vor zwanzig Jahren denken. Damals hatten die Meininger ihn abgewiesen. Die Zeiten hatten sich gewandelt, Napoleon schmorte im Exil auf der unwirtlichen Atlantikinsel St. Helena und die Thüringer Fürstentümer hatten allesamt ihre Souveränität zurückbekommen.

Herzog Friedrich hatte sich bei seinem Abschied nach Altenburg noch einmal bei seinem Vetter aus Meiningen für den Verbleib des Grafen und seiner Begleiterin auf Schloss Eishausen nachdrücklich eingesetzt. Der junge Meininger Herzog Bernhard Erich Freund respektierte den Wunsch Friedrichs und beließ alles beim Status Quo.

Der Graf hatte in den letzten Jahren einige seiner engsten Vertrauten verloren. Schmerzlich spürte er noch immer den Verlust seines treuen Dieners Scharr, der vor sechs Jahren hochbetagt gestorben war. Auch sein Vertrauter am Hofe Friedrichs, der Senator Johann Carl Andreä, war vor ein paar Jahren plötzlich und unerwartet verstorben. Seiner Vermittlung hatte der Graf das Eishausener Schloss zu verdanken.

Neue Diener waren anstelle der alten getreten, aber der Graf hatte zu den Schmidts nicht dasselbe Vertrauen wie zum alten Scharr. Sie waren ihm zu redselig und auch etwas einfältig. Aber er brauchte sie nun einmal.

Vor zwei Jahren war sein Vater, Adrianus van der Valck, verstorben. Der Graf erbte eine beträchtliche Summe und konnte sich, was seine finanzielle Situation betraf, beruhigt zurücklehnen. Nein, Geldsorgen hatte er keine. Seiner treuen Begleiterin konnte er ohne Probleme alle Herzenswünsche erfüllen.

Lange Zeit hatte er sich zurückgehalten, bevor er sie fragte, wie sie wirklich hieß. Verwundert hatte sie ihn angeschaut. Warum das denn ein Geheimnis sei?

Er war verunsichert. Sie schien ebenfalls mit der Situation nicht wirklich zurechtzukommen. Ihr Name, sie hatte ihn fast vergessen, weil sie in der Öffentlichkeit stets als Mademoiselle Royale, später dann als Madame Royale aufgetreten war. So war der Plan, so wurde es auch getan.

Der Graf nannte sie anfangs immer Marie Therèse. Aber er merkte bald, dass sie sich mit dem Namen schwertat. Irgendwann in einer Sommernacht flüsterte sie ihm nach einer innigen Umarmung den Namen Cécile ins Ohr. Sie gab sich ihm als Cécile Renault zu erkennen. Er eröffnete ihr kurze Zeit später, dass er ein holländischer Diplomat und kein französischer Baron war. Sein wirklicher Name war Leonardus Cornelius van der Valck.

Endlich waren die letzten Geheimnisse geklärt. Wie eine unsichtbare Mauer standen lange Zeit ihre selbstgewählten Decknamen zwischen ihnen. Beide wussten um die Notwendigkeit der falschen Namen. Aber der Graf wusste schon seit langem, dass die wahre Bourbonenprinzessin bei einer Kindsgeburt im fernen Westpreußen verstorben war. Es brauchte keine weitere Verdunklung mehr.

Sie hatten ihren Frieden mit der Welt gemacht. Jetzt wollten sie nur noch ihr privates Glück genießen. Die Zeit war reif dafür. Der Graf war inzwischen 57 Jahre alt. Vor ein paar Jahren lag er darnieder und wusste nicht, ob er wieder genesen würde. Ihm wurde bewusst, wie kostbar die verbleibende Zeit sein würde. Nichts währt ewig, selbst das Glück hat eine begrenzte Dauer.

Der Hof auf dem Berg

In den schwungvollen expressiven Kompositionen des Künstlers Uwe-Hagen Dornberger lässt sich … eine Zusammenführung von Kunst und Leben beobachten … Obwohl informelle Arbeiten einen selbsreferentiellen Ansatz verfolgen und primär die eigene Präsenz demonstrieren, lassen sich Erzählspuren in den Bildern wahrnehmen, darauf verweisen die Titel, die der Maler seinen Bildserien gibt. Dornberger betont explizit, dass seine Verweise auf reales Geschehen optional zu verstehen sind.

S-H (Kunstkritiker aus Leipzig zur Eröffnung einer Ausstellung des Künstlers Uwe-Hagen Dornberger in Weimar, 2005)

I

Tannenhof unweit des Dörfchens Rohr

Sonnabend, 12. Mai 2007

Die Farben spritzten. Nein, genauer gesagt, sie wurden mit großer Kraft von dem schnaufenden Mann auf der riesigen Leinwand am Boden direkt aus der Tube in großen theatralischen Schwüngen verteilt. Kleckse entstanden, dünne Linien, Punkte.

Sichtlich zufrieden mit seinem Tun hielt der Farbvirtuose inne. Vor ihm entstand eine vielfarbige Komposition, bestehend aus pastos, fast reliefartig anmutenden Kreisen, offenen Bogenschwüngen und unregelmäßigen Flächen. Sattes Orange kämpfte mit giftgrünen Spritzern, schwarze Punkte belagerten gelbe Flächen, blaue Linien durchzogen ein rotwaberndes Feld.

Der Schöpfer der schrillen Farbwelten kratzte sich am Kopf. Wichtig war der Titel, der entschied, ob das Opus ein anerkanntes Kunstwerk wurde oder nur eine Fingerübung in Farbe blieb.

In einem Heftchen hatte der Farbenzauberer bereits eine Vielzahl von schön klingenden Fremdwörtern gesammelt, die er durch geschicktes Vertauschen von Buchstaben oder ganzen Wortteilen zu neuer Geltung verhalf.

Sein Atelier, ein großer Raum, ausgeleuchtet mit mindestens zwanzig Strahlern, war vollgehangen mit seinen Werken. An den Wänden hingen große quadratische Bilder, auf denen amöbenartige Wesen mit riesigen Insekten zu kämpfen schienen. Möglicherweise waren es aber auch nur Striche, Punkte und große Farbflächen. Auf einem alten Ledersofa standen ein paar Leinwände in Keilrahmen herum, die nur sehr spartanisch und monochrom bemalt waren. Ein Duft von Acryl lag in der Luft.

Gleich am Eingang zum Atelier stand eine beeindruckende Tiefdruckpresse mit zwei kompakten Stahlwalzen. In einem Doppelwaschbecken türmten sich Blechdosen mit tausenden Pinseln und Spachteln. Der Mann war produktiv.

Das Atelier gehörte zu einem einsam stehenden Hof. Die Leute vom Dorf nannten das Gehöft seit Urzeiten schon den Tannenhof, wahrscheinlich, weil sich direkt vor und hinter dem Anwesen riesige Nadelbäume emporreckten.

Lange Zeit blieb der Hof unbewirtschaftet, wäre gänzlich zur romantischen Ruine verkommen, ein Zuhause nur für Mäuse und Eulen. Doch gleich nach der Wende kaufte der Maler das Anwesen für wenig Geld der Gemeinde ab.

Die war froh, das Problemgrundstück abseits der eigentlichen Dorflage und schwer zugänglich auf dem sanften Rücken des zur Dorfgemarkung gehörenden Berges gelegen, los zu sein.

Uwe-Hagen Dornberger, der emsige Künstler, war glücklich. Endlich hatte er ein Rückzugsgebiet für sich gefunden, um seiner Leidenschaft zu frönen und genügend Platz zu haben, seine Kunstwerke zu archivieren und sogar auszustellen. Im Laufe der Jahre verwandelte Dornberger das Gehöft zu einer intakten Behausung. Ein neues Dach wurde gedeckt, die Fenster erneuert, innen wurden eine Heizung eingebaut und Stromkabel verlegt.

Der Innenhof, bei Dornbergers Ankunft als solcher nicht erkennbar, verwandelte sich unter den geschickten Händen der Lebenspartnerin Dornbergers, einer stillen, freundlichen Frau, die bald auch im ganzen Dorf bekannt war, zu einem grünen Paradies mit Blumenbeeten, einem kleinen Kräutergarten, Obstgehölzen und Stauden.

Das Paar hatte zwei Kinder, die auf dem Hof eine unbeschwerte Kindheit verbrachten. Natürlich konnte Dornberger von dem Verkauf seiner Bilder nicht leben. Er war sich dessen wohl bewusst.

Tagsüber verbrachte er seine Zeit als Ergotherapeut im nahen Meininger Krankenhaus. Eine durchaus nützliche Tätigkeit. Dornberger verhalf Kindern mit gestörter Motorik zu selbstsicherem Auftreten, kümmerte sich um Reha-Patienten, denen er die ersten Schritte nach langer Krankheit beibrachte und betreute auch Rollstuhlfahrer.

Seine Lebensgefährtin arbeitete als Psychotherapeutin ebenfalls in Meiningen, half seelisch labilen Menschen und arbeitete als Suchtberaterin. Auch in das beschauliche Thüringen waren die Plagen der Neuzeit vorgedrungen. Suchtkranke, angefangen von alteingesessenen Alkoholabhängigen über arbeitsgestresste Tablettensüchtige bis hin zu den meist jugendlichen Konsumenten diverser Drogen, gab es inzwischen in den thüringischen Städten genügeng. Ulla Heweleit konnte davon ein Lied singen.

Das Paar hatte in dem großen Gehöft eine Ferienwohnung eingerichtet, Platz war ja genug. Die Einnahmen der Vermietung der Ferienwohnung sollten weitere Verschönerungsmaßnahmen mitfinanzieren.

Zu der Ferienwohnung gehörten eine kleine Küche, ein separates Bad, ein kleines Wohnzimmer und zwei Schlafzimmer.

Ideal für Familienurlaub auf dem Lande. Zumal diverse Haustiere den Hof mitbevölkerten. Es gab Kaninchen, ein paar Hühner und Enten, Tauben auf dem Dach und eine große, graue Katze.

Dornberger war eigentlich ganz zufrieden mit seinem Werk. Er selber stammte aus dem Eichsfeld, dem äußersten Nordwesten Thüringens. Das Eichsfeld war die einzige Gegend, die nicht von der Reformation miterfasst wurde. Bis heute hielt sich im Eichsfeld ein strenger Katholizismus, was für Thüringen, dem Geburtsort der Reformation, ein Paradoxon war.

Aber die Eichsfelder arrangierten sich. Der kleine Flecken am Nordwestrand gebärdete sich nicht zickiger als die vielen anderen Flicken des Thüringer Kleinfürstentumteppichs und waren integriert in die lokale Polyphonie.

Dornberger mit seiner libertären Gesinnung, war das Eichsfeld bald zu eng geworden. Er verließ schon als Achtzehnjähriger die Familie in Heiligenstadt, jobbte auf dem Bau, robbte als Soldat durch diverse Wälder, versuchte sich als Student und als Lebenskünstler.

Seine Familie beobachtete mit großer Sorge sein umtriebiges Tun, er hatte immer wieder großen Erklärungsbedarf, wenn es ihn zu großen Familienfeiern ins Eichsfeld verschlug.

Da war zuallererst seine wilde Ehe. Im Eichsfeld bis jetzt ein schweres Vergehen. Und dann natürlich seine eigenwilligen Bilder, man konnte ja gar nichts darauf erkennen! Wer sollte denn so etwas kaufen!

Letztendlich noch der verwahrloste Hof im Thüringer Wald. Finanziell habe er sich doch da ziemlich übernommen. Kredite aufgenommen und die viele Arbeit …

Einzig seine Schwester und sein Schwager, beide in Heiligenstadt ansässig, hielten immer zu ihm. Sie waren häufig zu Gast auf dem Tannenhof, halfen ihm und unterstützten ihn auch finanziell. Die Ferienwohnung war ideal für sie, zumal sie ihre drei Kinder mitbrachten, allesamt mit musischen Neigungen und voller Verständnis für das Tun ihres Onkels.

Dornberger, inzwischen auch schon Mitte Vierzig, wettergegerbt und mit ein paar tiefen Falten auf der Stirn, darunter zwei graue Augen, die immer freundlich zu lachen schienen, hatte sich einen Sprachstil zugelegt, der viele Menschen aus seinem Umfeld etwas irritierte.

Natürlich, er musste sich schließlich als Künstler präsentieren. Seine Persönlichkeit war Teil des Gesamtkunstwerks.

Wenn er solch kryptische Titel wie »Der Frieden des Planktons«, »Frosch in Schneeschmelze«, »Narrative Gesten« oder »Derwisch im Moor« für seine Farbexplosionen wählte, hatte es vor allem den Vorteil, dass die Betrachter anfingen über den Titel nachzudenken und in den Farbrhythmen auf der Leinwand diverse Gestalten zu entdecken.

Seine Vorbilder hatte Dornberger in den revoltierenden Künstlergruppen der Art Informel gefunden. Sie lehnten, genau wie er, alle konventionellen Sehgewohnheiten ab, reduzierten Malerei auf das, was sie eigentlich war, das Verteilen von Farbe auf Flächen, und lehnten jedwede Interpretation ihrer Werke durch Kritiker rundheraus ab.

Dornberger gefiel das. Er hatte sich auch mit gegenständlicher Malerei auseinandergesetzt, aber schnell gemerkt, dass das bei ihm nicht funktionierte.

Nein, er brauchte die totale Freiheit im Umgang mit den Farben, ließ sich nicht in eine dahergebrachte Formensprache zwängen.

Ähnlich war es mit seiner verbalen Sprache. Baute da einfach diverse Fremdwörter mit ein, die nicht geläufig waren, vermittelte sofort den Nimbus des Rätselhaften um sich. Er selber brach dann aber sofort wieder diesen Nimbus durch ironische Eigeninterpretationen des soeben Gesagten. In das befreiende Gelächter fielen die Zuhörer nur zögernd ein, meist verstanden sie die Wortspielereien nicht. Irritationen, Konfusionen, Paradoxien, das war Dornbergers Welt. Ein Sprachhumor, der an die Da-Da-Bewegung erinnerte, Anleihen beim britischen Slapstick genommen hatte und mit den gemeinen Trivia deutscher Vorabendserien jonglierte.

Dennoch, oder gerade dadurch, schaffte er es, seine Zuhörer in den Bann zu schlagen. Er war ein Wortakrobat, eigentlich viel mehr Künstler im Bereich der Worte als mit seinen Farben.

Aber das war ihm im Moment ziemlich egal. Er hatte ein Problem. Morgen wollten die Brocks kommen, also seine Schwester, sein Schwager und ihre drei musikalischen Kinder. Sie hatten vor, eine ganze Woche zu bleiben. Für sie wollte er die Ferienwohnung frei haben.

Aber vor dem Hof stand ja immer noch der große Peugeot mit dem belgischen Kennzeichen. Dornberger hatte vor zwei Wochen die Wohnung an das seltsame Paar vermietet. Reiche Belgier aus Brüssel auf Tour quer durch Europa. Sie wollten eigentlich nur ein paar Tage bleiben. Seien auf der Durchreise, aber Thüringen sei eben einen kleinen Aufenthalt wert.

Dornberger freute sich über die willkommene Nebeneinnahme. Die Saison begann hier im regnerischen Thüringer Wald erst ab Juni.

Ja, und nun …

Er hatte die beiden schon seit Tagen nicht mehr gesehen. Ihr Wagen stand unbenutzt vor dem Hoftor. Glücklicherweise hatten sie schon vorab gezahlt. Mit einem nagelneuen Fünfhunderter. Dornberger hatte nur selten einen solchen Schein in den Fingern. Irgendwie komisch.

Dabei waren die beiden Belgier kunstsinnige Leute. Wohlwollend hatten sie alles betrachtet, als er sie herumführte und das Anwesen zeigte. Auch seine selbstgestaltete kleine Galerie, eingerichtet im ehemaligen Stallgebäude direkt gegenüber dem Wohnhaus, schien ihnen gefallen zu haben. Speziell seine Petersburger Hängung schien großen Eindruck hinterlassen zu haben. Möglicherweise kauften sie ja ein Bild …

Was machte er nur?

Seine Partnerin war mit den Kindern für ein paar Tage nach Berlin gereist. Es waren Frühlingsferien. Zwar nur eine Woche, aber besser als nichts. Dornberger war froh, dass er allein war, Zeit zum Experimentieren. Er hatte eine neue Serie geplant. Großflächig, farbgewaltig, verstörend. Einen Titel hatte er auch schon gefunden: »Meeresbewohner in ungewohnter Umgebung«. Das konnte alles Mögliche bedeuten. Fisch am Tisch, ein Wal im Tal, vielleicht ein Hai bei der Polizei … naja, ihm würde da sicher noch etwas einfallen. Auf alle Fälle war das Konzept genial.

Neider würden wie immer misslaunig zu den Bildern ihre Kommentare abgeben. Verärgert darüber, dass ihnen selber so etwas nicht eingefallen war.

Trotzdem, mit den beiden Belgiern, da stimmte etwas nicht. Er konnte sich auf seine Malerei nicht konzentrieren, immer wieder kreuzten die beiden durch seine Gedanken. Nicht, dass sie sich ungehörig benommen hatten. Nein, das war es nicht.

Aber sie passten eigentlich nicht in das Schema der klassischen Thüringentouristen. Jeden Morgen standen sie um Sieben bereits auf, kamen sehr spät abends zurück, zogen die Gardinen vor und waren ausgesprochen still. Sie wollten nichts wissen, gingen ihrer Wege, grüßten mit einem freundlichen Kopfnicken, das war’s.

Eigentlich ideale Feriengäste, dennoch hatte Dornberger das Gefühl, dass die beiden nicht zum Sightseeing oder Wandern hier waren. Außerdem war er sich sicher, dass die beiden kein Paar waren. Jeder hatte ein Schlafzimmer belegt, dass machte man nicht, wenn man ein Paar war. Also, was war da los?

Nach zehn Minuten Grübelei trabte Dornberger in seine angrenzende Küche. Da gab es ein Telefon. Er wählte vorsichtig mit seinen farbbeklecksten Fingern die Eins-Eins-Null.

Der Seestern rackert heute nicht,

viel lieber schreibt er ein Gedicht.

Im Gefängnis sitzt der Rochen,

was hat er nur verbrochen?

Der Liegestuhl vom Dorsch

ist vorn und hinten morsch.

Ein Grüppchen schwedischer Maränen

hielt man in Paris für Dänen.

Aus dem Zyklus »Meeresbewohner in ungewohnter Umgebung«

von Uwe-Hagen Dornfelder, 2007

II

Tannenhof unweit des Dörfchens Rohr

Sonnabend, 12. Mai 2007

Der Anruf bei der Polizei hatte Folgen. Innerhalb weniger Minuten kamen laufend Rückrufe von diversen Dienststellen der Thüringer Kripo. Ob er etwas angefasst habe in der Ferienwohnung? Ob der Wagen vor seinem Hof abgeschlossen sei? Wann er seine Feriengäste das letzte Mal gesehen habe?

Dornberger war schon entnervt, als er schließlich darum gebeten wurde, nichts anzurühren, die Kollegen von der Technik und ein paar Beamte würden direkt vorbeikommen.

Naja, so hatte er sich das Ganze auch nicht vorgestellt. Irgendwas musste da passiert sein. Sonst würde die Kripo nicht so intensiv Interesse bekunden.

Er wusch sich nachdenklich Hände und Arme, zog ein frisches Hemd über und schaute kurz in den kleinen Spiegel im Atelier. Manchmal verirrte sich ein Farbsprenkler sogar in sein Gesicht. Das wäre ihm peinlich, wenn er Rede und Antwort stehen müsste vor den gestrengen Augen eines Beamten und ein Tupfer Zitronengelb oder Alizarinrot seine Aussagen konterkarierten. Nein, er legte schon Wert darauf, ernst genommen zu werden, auch wenn er gern die Leute aus seinem direkten Umfeld des Öfteren mal veralberte.

Nach zwanzig Minuten rollten zwei weiße Opel-Astra bei ihm vor, dicht gefolgt von einem ebenfalls weißen Mercedes-Sprinter.

Zwei Kriminalbeamte stiegen aus, beide kurz vor ihrer Pensionierung. Sie stellten sich ihm als Hauptkommissar Thiele und Oberkommissar Heilmann von der Kripo in Suhl vor. Beide machten auf Dornberger nicht den dynamischsten Eindruck, aber das konnte ja auch täuschen. Sie schienen auf alle Fälle routiniert im Umgang mit solchen Vermisstenfällen zu sein.

Umständlich kramte Heilmann, ein knochiger Typ mit großer knorpeliger Nase und einer ungesunden rötlichen Hautfarbe, in seiner Klemmmappe, holte endlich zwei Fotos hervor.

»Sind das Ihre Feriengäste?«

Dornberger warf einen Blick auf die beiden Fotos. Was er sah, verstörte ihn zutiefst. Die beiden Menschen waren tot, lagen in unnatürlicher Haltung inmitten von Kräutern und Farnen. Er musste noch einmal hinschauen, um sich zu vergewissern. Eindeutig, das waren sie.

Er nickte stumm. Was war passiert?

Der ältere der beiden Kommissare, Thiele, ein untersetzter Mann mit spärlichen Haarkranz und einer goldgeränderten Brille begann zu berichten. Über den seltsamen Fundort am Großen Hermannsberg, die gefundenen Reisepässe, verschwieg aber dem staunenden Dornberger, dass die beiden Belgier jeder eine Waffe bei sich trugen, keine gewöhnlichen Luftdruckpistolen oder Schreckschusswaffen, nein, echte Profikanonen, SIG-Sauer.

Der ursprüngliche Verdacht, dass es sich um einen tödlichen Unfall am Kletterfelsen gehandelt haben könnte, wurde nach dem Auftauchen der beiden Waffen fallen gelassen.

Natürlich waren die Waffen nicht registriert, sorgsam waren die Registriernummern entfernt worden. Jeder der beiden trug die Pistolen an einem Holster direkt am Körper. Aus den Waffen war kein Schuss abgegeben worden.

Erste Nachforschungen über Europol hatten ergeben, dass die Namen der beiden in keinem Register der Stadt Brüssel oder anderswo in Belgien zu finden seien. Die dortigen Kollegen hätten ihnen zu verstehen gegeben, dass es wohl gefälschte Pässe seien.

Also, man war im Moment ziemlich ratlos.

War Thüringen durch einen dummen Zufall ins Fadenkreuz von Geheimdiensten oder gut organisierten Verbrecherbanden geraten? Geheimdienste – und dann mit so einer plumpen Fälschung: Renard und Blaireau - Fuchs und Dachs! Bah!

Zweitens könnte da schon eher zutreffen. Thiele erinnerte sich an die Einbruchsserie in den Residenzen, die seit dem vergangenen Herbst für viel Unmut sorgte. Immerhin gab es ja auch noch das geheimnisvolle Medaillon, welches der Triathlet auf dem Felsen gefunden hatte.

Ja, und jetzt der Anruf des Malers, der sich Sorgen machte, was aus seinen Feriengästen geworden war. Langsam kamen die Mosaiksteinchen zusammen. Es würde wohl noch einige Zeit vergehen, bis sich ein ungefähres Bild abzeichne, aber Thiele und Heilmann waren sich sicher, dass dieser spektakuläre Leichenfund sich klären würde. Zu viele Spuren waren hinterlassen worden, man musste sie nur alle finden und sorgsam bewerten.

Ob es möglich wäre, mal in die Unterkunft der beiden Belgier schauen zu können? Dornberger nickte, natürlich, er hatte immer einen Zweitschlüssel, man wusste ja nie…

Er dirigierte die beiden vorsichtig durch sein Atelier, beobachte missbilligend aus dem Augenwinkel, wie die beiden Beamten die Nase rümpften beim Anblick seiner Kreationen, sorgsam darauf bedacht, keine Farbspuren an ihre Schuhe und Ärmel zu bekommen.

Durch den kleinen Flur führte er die beiden Polizisten zu der separaten Eingangstür der Ferienwohnung.

Die Ferienwohnung machte einen aufgeräumten Eindruck. Im Abwasch standen zwei benutzte Kaffeetassen, ansonsten wies nichts auf die beiden Bewohner hin. Als ob sie nicht existiert hätten, oder als ob sie es vermieden hätten, auf ihre Existenz hinzuweisen. Thiele war etwas ratlos.

Was waren das für seltsame Leute? Kein Koffer, keine persönlichen Gegenstände, absolut nichts! Ein Blick in die Schlafzimmer ergab dasselbe Bild. Die Betten waren akkurat gemacht, als ob nie jemand in ihnen geschlafen hätte.

Dornberger wies die beiden Kommissare darauf hin, dass die beiden wahrscheinlich jeder ein Schlafzimmer für sich bezogen hatten, sie also kein klassisches Paar waren. Er habe spätabends Licht in beiden Schlafzimmern leuchten sehen, was ihn ebenfalls gewundert habe.

Die Kollegen von der Technik, die ebenfalls mit geübtem Blick die Räumlichkeiten durchmusterten, schüttelten stumm den Kopf. Hier war nichts zu holen.

Dornberger kratzte sich am Kopf. Ob er denn die Ferienwohnung wieder nutzen könne, schließlich würden die beiden Gäste ja nicht mehr zurückkehren?

Heilmann und Thiele verständigten sich kurz, jaja, kein Problem. Sie würden aber gern noch einen Blick auf das Auto der Belgier werfen.

Ja, das habe man ja beinahe vergessen. Ein Nobelhobel sei das, was da schräg rüber vor dem Hoftor parke. Ungewöhnliches Gefährt, würde man nur sehr selten hier sehen.

Die beiden Beamten gingen nach draußen. Dornberger machte die Außenbeleuchtung an, die aus drei von ihm selbst aufgestellten Laternen bestand und die mit ihrem milden, gelben Licht den kleinen Vorplatz vor der Hofeinfahrt beschienen.

Manchmal machte er die Außenbeleuchtung an, wenn er wusste, dass Feriengäste erst spät ankamen. So würden sie die Auffahrt zum Tannenhof leichter finden, denn normalerweise war der kleine Weg hier hoch dunkel.

Der dunkelgraue Peugeot Traveller war ein imposantes Fahrzeug, wirkte seltsam verloren hier inmitten der Naturidylle des Tannenhofs. Eigentlich gehörte so ein Wagen in die Großstadt.

Die beiden Beamten umkreisten den Wagen mehrfach, notierten sich das Kennzeichen und überließen ihn den Technikern.

Professionell traten sie ein paar Schritte zurück, man war ein eingespieltes Team. Die beiden Techniker in ihren dunkelgrünen Overalls hatten diverse Zündschlüssel zur Hand, mit denen sie probierten den Wagen zu öffnen. Keiner der Schlüssel reagierte jedoch. Dann probierte es einer der beiden Männer mit einem speziell geformten dünnen Draht. Das einzige Ergebnis war, dass die Autosicherung ansprang und ein durchdringendes, unangenehmes Geräusch abgab.

Dornberger musste lächeln. Da hatte er ja zwei Spezialisten beherbergt. Thiele wandte sich ab. Heilmann grinste, seine knorpelige Nase leuchtete im Laternenlicht wie eine große Diode.

»Chef, soll ich mal?«

Thiele nickte nur.

»Jungs, lasst mich mal ran! Ihr habt eure Chance gehabt«, Heilmann hatte eine Plastikkarte hervorgeholt, professionell untersuchte er die Türen, nickte und begann mit der Karte in dem schmalen Spalt zwischen Tür und Rahmen zu hantieren.

Nach drei Minuten sprang die Tür auf. Heilmanns Nase leuchtete noch eine Spur intensiver. Die Techniker schüttelten die Köpfe.

»War zwölf Jahre lang beim Dezernat Autodiebstahl gewesen. Da lernt man so etwas.«

Das Wageninnere war ähnlich aufgeräumt. Im hinteren Frachtraum waren zwei schwarze Koffer, vorn am Fahrersitz befanden sich eine Autokarte Thüringens und ein Navigerät.

Thiele wusste, dass die Navigeräte die letzten Fahrtrouten speicherten. Er suchte den Speicherchip, entfernte ihn geschickt und steckte ihn in ein kleines Plastiktütchen.

Die Techniker hatten sich den beiden Koffern zugewandt. Keiner achtete auf den Wagen, der plötzlich von einer Detonation in Brand gesetzt wurde. Alle waren verblüfft. Was war das?

Dornberger wurde es immer unheimlicher. Nicht, das auch noch seine Ferienwohnung in Flammen aufging.

Sowohl die Techniker als auch die beiden Kripobeamten waren sichtlich überrascht. Die Autokarte war durch die Wucht der Detonation aus der offenen Tür geschleudert worden, brannte an den Rändern bereits. Geistesgegenwärtig trat Heilmann darauf und löschte die Flammen. Auch die beiden Koffer waren gerettet. Wahrscheinlich war ein Zeitzündermechanismus in Gang gesetzt worden. Ausgelöst durch das unsachgemäße Öffnen des Wagens hatte er dafür gesorgt, dass der potentielle Dieb nicht viel Freude mit dem Wagen haben würde.

Heilmann hatte von solchen drastischen Sicherungsanlagen schon gehört. Sie kosteten viel Geld und waren offiziell nicht erlaubt.

Thiele schüttelte nur den Kopf. Womit hatten sie es hier zu tun? Was waren das für Leute, die eines so seltsamen Todes gestorben waren? Die Angelegenheit wurde immer verworrener.

Er wandte sich an die Techniker. Ob sie etwas gefunden hatten in den beiden Koffern? Nur edle Wäsche, allesamt Markenklamotten, nichts vom Discounter. Ach ja, ein Buch war in dem einen Koffer. Eine alte Ausgabe von Ludwig Bechsteins »Der Dunkelgraf«. Auf Deutsch. Wohl ein recht wertvolles Stück, wenn man der Jahreszahl Glauben schenken könne. Eine Erstausgabe aus dem Jahre 1854, mit einer persönlichen Widmung, diese allerdings auf Französisch.

Thiele zog die Augenbrauen hoch. Er kannte die Geschichte des seltsamen Grafenpaares, das vor über zweihundert Jahren in einem kleinen Schlösschen bei Hildburghausen unter dem Namen Dunkelgraf und Dunkelgräfin in die Geschichte eingegangen war.

Vielleicht hatten die beiden Belgier es ja auf antiquarische Bücher abgesehen? Gut möglich, dass hier im Umland noch einige seltene Exemplare herumgeisterten. Bechstein war Südthüringer, lebte in Meiningen.

Aber war den beiden die Jagd nach bibliophilen Kostbarkeiten zum Verhängnis geworden? Er wusste im Moment nicht, wieviel eine Erstausgabe Bechsteins kostete. Aber das würde sich klären lassen. Dafür hatte er schließlich Heilmann.

Die Techniker hatten inzwischen das brennende Auto gelöscht. Von dem teuren Fahrzeug war nicht mehr viel übriggeblieben.

Seltsam! Äußerst seltsam das Ganze!

Nach einer Stunde hatten die Polizisten alles verstaut, was sie als mitnehmenswert erachteten, also den Inhalt der Koffer und den halbverbrannten Autoatlas. Thiele hakte noch einmal bei Dornberger nach. Ob er die beiden einmal telefonieren gesehen habe? Ob die beiden vielleicht einen Laptop oder etwas Ähnliches benutzt hätten? Seltsam!

Da waren die beiden mit einem solch technisch aufgerüstetem Auto unterwegs und hatten da nichts weiter drinnen als zwei Wäschekoffer?

Die Polizisten verabschiedeten sich und ließen einen verdutzt dreinschauenden Dornberger zurück. Der würde diese Nacht wohl nur schwer schlafen können. Erst musste er einmal Ulla anrufen. Mein Gott, soviel Drama! Nur gut, dass die Kinder nicht da waren.