Читать книгу: «Лапочка без носков»
Глава
Я стою у порога нового мира — города, большого и шумного, какого раньше видела только в кино да на картинках. В руках чемодан, набитый скромными пожитками, на плече сумка со стареньким ноутбуком. Позади — тысячи километров дороги от моего маленького хуторка до этого чужого и манящего места. Города. Впереди — неизвестность.
Сердце колотится, словно пойманная птица. Еще пару дней назад я просыпалась под кукареканье петухов и мерное мычание коров за окном. А сейчас вокруг — гул машин, запах выхлопных газов, неоновые вывески, толпы спешащих куда-то людей. Свобода. Свобода от родителей, от их строгого надзора и вечных вопросов «куда пошла? с кем?». Свобода быть собой… кем бы я ни была.
Мне всего восемнадцать, и я впервые так далеко от дома. В груди смешались страх и восторг. Меня приняли в городской техникум, и я собираюсь жить в съемной квартире вместе с двумя такими же студентками-первокурсницами. Мы списывались заранее в чате — вроде милые девчонки, городские, конечно. Наверное, смеются про себя над моей деревенской наивностью. Ну да ничего, прорвусь.
Поднимаюсь по лестнице в подъезде старой пятиэтажки, нахожу нужную дверь. На меня тут же обрушивается поток эмоций и слов — соседки встречают радостно, тянут знакомиться. В комнате, которую мы будем делить на троих, уже тесно заставлено коробками. Меня хлопают по плечу, что-то весело щебечут. Я улыбаюсь, стараюсь не выглядеть слишком растерянной. Новая жизнь началась.
Вечером, лежа на узком диванчике, я долго не могу уснуть. За окном дальний шум, фары машин мечутся по потолку. Подруга по комнате — Лена — сопит носом, кажется уже спит. Другая, Катя, уткнулась в телефон, экраном ей светит лицо. Я поворачиваюсь к стене и закрываю глаза. Завтра первый день занятий, а меня лихорадит от тревоги. Получится ли вписаться? Не опозорюсь ли, ведь я провинциалка?
Перед самым сном вспоминаю еще одну деталь, от которой внутри вспыхивает тихая радость. В списке нашей группы на первом курсе я заметила знакомое имя. Максим Руденко. Не может быть совпадением? В мире полно Максимов, но я почему-то уверена, что это он. Тот самый блогер, что вел канал о студенческой жизни, учебе, шутил смешно и весело. Я смотрела его ролики вечерами, спрятавшись под одеяло, чтобы родители не увидели свет ноутбука. Тогда мне казалось, что наш серый быт озаряется его улыбкой с экрана. Он так уверенно говорил со своими подписчиками, так остроумно рассказывал о мелочах… неужели он будет учиться со мной в одной группе?
Эта мысль согревает. В огромном незнакомом городе сразу появился хоть крохотный, но ориентир. Максим. Мне даже странно произносить это имя шепотом здесь, в темноте чужой комнаты. Как будто зову. Конечно, я почти ничего о нем не знаю — лишь то, что он заливал в сеть. Но разве я не знала его, смеялась над его шутками, соглашалась с его мнениями? У меня, можно сказать, сложился образ. Я столько раз представляла: вот бы встретиться вживую, поговорить…
Может, это судьба? Мы окажемся рядом, может, даже подружимся. Вот было бы здорово! С этими волшебными мечтами я и проваливаюсь наконец в сон, улыбаясь в подушку.
Утром я просыпаюсь раньше всех. На кухне серым рассветом варю растворимый кофе в кружке — напиток привычно бодрит меня запахом. От волнения ком в горле, кусок хлеба с маслом еле лезет. Девчонки мои собираются не спеша: у обеих пары начинаются позже, а мне к восьми.
— Лиль, не дрейфь, — сонно улыбается Катя, вытягиваясь кошкой на кровати. — Все нормально будет, если что, пиши.
Я киваю и выхожу заранее, минут за тридцать. Пешком до техникума недалеко. Улицы города с утра пахнут пылью и выпечкой из киосков. Сердце стучит — вот и мой новый техникум, невзрачное здание из кирпича, студенты толпятся у входа.
Меня чуть сбивают с ног какие-то парни, бегущие по лестнице. Я вздрагиваю и прижимаю к груди тетради. Найти бы теперь аудиторию… Коридоры ломятся от незнакомых лиц, шум, смех. Чувствую себя потерянной девочкой из деревни, хотя ей и являюсь, в сущности. Но вот вижу на стене расписание: моя группа, первая пара в 206 аудитории.
Добравшись туда, заглядываю внутрь. Несколько человек уже сидят за партами, кто-то болтает, кто-то листает учебник. Меня охватывает стеснение: никого не знаю. Беру себя в руки и тихонько протискиваюсь к свободному месту у окна.
Звенит звонок, в аудиторию заходит преподавательница — представляется куратором группы, Натальей Сергеевной. Начинается перекличка. Я слушаю фамилии и стараюсь запомнить лица одногруппников. «Руденко Максим» — наконец произносит куратор.
— Я, — откликается знакомый голос с заднего ряда.
У меня внутри все опускается и в то же время взлетает. Это точно он. Узнала голос мгновенно — сколько раз слышала его с экрана! Я украдкой оглядываюсь. Да, на последней парте возле стены сидит парень: высокий, русоволосый, симпатичный, в модной футболке с принтом. Он не смотрит на меня, конечно, глядит в окно, чуть улыбаясь чему-то своему.
Стараюсь не таращиться, разворачиваюсь обратно. Вот он, совсем рядом. Максим… Я начинаю нервно крутить ручку пальцами, сердце никак не успокоится. В ушах шум.
После переклички куратор что-то рассказывает об учебе, о расписании, о внутреннем распорядке — я ловлю только отдельные фразы, слишком занята своими мыслями. Боюсь снова повернуться — а вдруг он заметит, что я пялюсь?
Но как назло, мысль о нем теперь никуда не уходит. Вижу краем глаза: Максим достал телефон, что-то печатает украдкой под партой. Наверное, пишет кому-то сообщение или твит. Помнится, он активный в соцсетях. Я раньше читала его посты — он обычно шутит или умные мысли вставляет.
Поймав себя на том, что опять отвлеклась, я прогоняю наваждение и начинаю записывать речь куратора в блокнот. «Сконцентрируйся, Лиля,» — браню себя. Но это сложно. Рядом — человек, которого я давно словно знаю, но на самом деле он чужой и, вероятно, даже не догадывается о моем существовании.
В конце пары куратор предлагает каждому кратко представиться. Моя очередь подходит быстро:
— Меня зовут Лилия Мельник, мне 18, — выдавливаю из себя, чувствуя, как пылают щеки. — Поступила на программиста потому, что мечтала… люблю читать книги.
Голос прозвучал тихо. Пара человек кивают невнимательно. Куратор улыбается: — Очень хорошо, Лилия. Надеюсь, вам у нас понравится.
Я сажусь, чувствуя, как сердце колотится. А сейчас он скажет. Интересно, что Максим о себе расскажет? Может, упомянет про блог? Или скромно промолчит?
Доходит очередь до него: — Максим Руденко, 19 лет. Родом отсюда, из города. Перевелся из другого техникума. Увлекаюсь видеосъемкой.
Он бросает короткий взгляд на аудиторию. На секунду наши глаза встречаются — или мне показалось? Я сразу опускаю свои. Кажется, улыбнулся. Едва уловимо.
— Видеосъемкой? — переспрашивает куратор. — То есть вы блогер?
— Ну, было дело, веду канал, — не без гордости отвечает Максим.
В аудитории оживление. Кто-то переговаривается: «О, я тоже видел, прикольный канал». Я тайком снова смотрю на него: он чуть улыбается, явно довольный вниманием.
— Может, проведешь мастер-класс, как прославиться, — шутит один парень.
Максим отмахивается: — До славы мне далеко, так, пару тысяч подписчиков всего.
Пару тысяч? Кажется, он скромничает. Насколько помню, там больше было, около десяти тысяч. Или канал подрос? Я ведь в последние недели перед переездом почти не заходила — дела, сборы.
После занятия, в коридоре, я медлю, собирая вещи нарочно долго. Мне хочется снова взглянуть на Максима поближе, убедиться, что это не сон. Вот он проходит мимо, смеясь о чем-то с новым знакомым. Я ловлю обрывки: — …да ладно, заснимем как-нибудь, — говорит Максим, — контент лишним не бывает.
У него приятный голос, бодрый такой. Он проходит совсем близко, я даже слышу запах — легкий шлейф дешевого одеколона вперемешку с чем-то свежим, мятным. Сердце у меня тонет. Живо вспоминается один его ролик, где он шуточно рекламировал мятные леденцы — мол, от них любое свидание станет свежее. Теперь этот аромат реально от него и исходит. Странно смешное совпадение.
Когда они проходят, кто-то задевает мой блокнот, я роняю тетради. Бумаги рассыпаются по полу. Смутившись, опускаюсь их собирать. Вдруг вижу — напротив тоже присели ноги в темных джинсах и кроссовках. Сердце подпрыгивает к горлу.
— Давай помогу, — раздается сверху голос Максима.
Я поднимаю глаза. Он — да, это он, наклонился, собирает несколько листков. Лицо ближе, чем когда бы то ни было прежде. Серо-голубые глаза с озорными искорками глядят прямо на меня. Я будто окаменела.
— Спасиб… — выдыхаю еле слышно.
Мы поднимаемся. Он протягивает мне бумаги: — Держи. Лилия, да? Правильно?
Он помнит мое имя! Меня пробивает жаром. Я киваю, стараясь улыбнуться: — Да, Лиля.
— Ты вроде из деревни? Как тебе тут, привыкла уже? — Он говорит просто из вежливости, наверное, но для меня каждая его фраза — как музыка.
— Пока еще привыкаю, — отвечаю чуть хрипло. — Все такое большое, непривычно.
Максим улыбается уголком рта: — Понимаю. Я хоть и местный, а когда в Москву съездил, тоже как в другой мир попал.
Я не успеваю придумать, что сказать, как его окликает тот парень: — Макс, идешь?
— Иду, — отзывается он и снова смотрит на меня. — Ладно, до встречи на парах.
— Да, до встречи, — бормочу я.
Он уходит, а я стою, глупо прижав тетради к груди. Кажется, у меня дрожат руки. Боже… я разговаривала с ним! Он заметил меня, узнал. И был такой вежливый и добрый.
Меня переполняет радость, эйфория, будто мигнула вспышка в сером утре. В груди потеплело. Его глаза — я буду их помнить. И запах мяты этот…
Весь остаток дня я хожу по коридорам словно на облаке. Слова одногруппников проходят мимо, на лекциях я почти не слушаю, только машинально конспектирую. В голове одно: Максим заговорил со мной. Случайность, ерунда, но для меня — маленькое чудо.
По пути домой захожу в магазин, покупаю шоколадку — надо хоть что-то съесть, а то с утра толком не ела. Пока стою в очереди, машинально листаю ленту на телефоне. Пальцы сами набирают в поиске название канала Максима.
Вот он, мой любимый блогер — последний ролик выложен пару недель назад. Тема: «Будни студента: первые впечатления». Как же я пропустила?! Наверное, пока собиралась к переезду. Видео я смотреть не решаюсь сейчас, но комменты бегло просматриваю. Вижу чужие ники, восхваляющие его юмор. Натыкаюсь на фразу: «Макс, ты такой лапочка без носков на кровати, еее)))».
У меня от этого горят уши. Без носков… значит, он снимал часть видео, лежа на кровати босиком? Смутно припоминаю заставку: да, вроде было — он в одном из влогов дурачился, размахивал ногами, и камера захватила ступни. Тогда я еще мельком отметила… стопы у него ухоженные, аккуратные, пальцы длинные.
Меня вдруг пробирает жарче. В горле пересохло. Боже, на что я обращаю внимание? Но этот комментарий… там куча смайликов, видимо какая-то девица похвалила, что он «лапочка без носков». Тоже заметила. Тоже, как и я…
Я захлопываю ленту, прячу телефон. Сердце колотится. Стыдно-то как. Мой маленький секрет вдруг кольнул — ведь действительно, меня цепляют такие вещи. Я… мне всегда немного нравились мужские ступни. Странно, да? Я никогда никому не говорила, даже подругам. Да что там, у меня и парня-то не было ни разу, не с кем делиться интимным. Но с детства почему-то внимание притягивали именно ноги. Как у других девчонок — они на руки смотрят или на глаза, а меня почему-то завораживали сильные оголенные ступни. В деревне это нечасто увидишь, разве что летом кто босиком ходит. Я украдкой пялилась, бывало, на парней на речке, когда они разувались.
