Читать книгу: «Дневник Искателя. На юг»

Первая часть. – На юг

Предыстория.

Февраль. Звонок. Неизвестный номер – сердце ёкнуло: редко доброе ждешь от таких звонков. Беру трубку – милый, но деловой голос бухгалтера: "Срочно составляем график отпусков! Когда хочешь? Не скажешь – решим за тебя." Вот задача! Включаю воображение на полную катушку. Вижу: стою на вершине, ветер треплет волосы, внизу – безбрежное синее море, сверкающее под июньским солнцем, как расплавленное стекло. А у самого подножия горы – прохладная речка, журчащая в тени вековых буков, спасение от изнывающей, липкой жары. Картинка такая яркая, что аж дух перехватило. Мечта!

Решение созрело мгновенно: дни летнего солнцестояния! Лучшее время года, точка максимума света. Длинные, напоенные теплом и ароматом цветущих лип и спелой земляники дни. Ночи – короткие, душные,

но завораживающие россыпью звезд, такими близкими в горном воздухе. Звоню обратно, почти задыхаясь от предвкушения, озвучиваю желание. Увы,исполнение–лишь наполовину. Июньский солнцеворот,21-го – получилось! А вот сентябрьское равноденствие, 23-го, придется встретить на работе. Отдых сместился на начало сентября. Итог: две недели в конце июня, две – в начале сентября. Странно, но воспринял это как добрый знак. Разрыв во времени – шанс на два разных приключения.

И вот, после долгой, выматывающей зимы с ее серостью и слякотью, после нервотрепной весны с бесконечными авралами, пришло, наконец, лето – настоящая пора отпусков и палящего, щедрого солнца. Какая тут, может быть работа?! Мысли уже витали где-то между горными тропами и морским прибоем.

Первые две июньские рабочие недели прошли в состоянии трепетного, почти болезненного ожидания. В голове – карусель планов, маршрутов, точек на карте: хочется и туда, и сюда, везде побывать, всё попробовать, каждую тропинку исходить, каждую вершину покорить. Но как уместить эту вселенную желаний в две короткие недели, да еще и с кошельком, который скромно намекает на свои пределы? Да еще домашняя рутина, эта назойливая муха, от которой и на день оторваться – целая драма.

К счастью, эти две недели пронеслись как один миг. Настал день Х. Начался обратный отсчет… и в самый его пик пришло вдруг кристально четкое осознание – чего же я хочу по-настоящему! Не туманное "куда-нибудь", а конкретное направление. За доли секунды в голове пронеслось, словно на ускоренной перемотке старой киноленты. Сюжет почти не запомнился, но осталось сладостное, щекочущее все нутро предвкушение дороги, леса, высоты и свободы.

Всё, точка невозврата пройдена. Решение принято, сомнений – ноль. А коли так – только вперёд! Никакие "но" и "авось" теперь не остановят. В этом – вся моя суть. Со стороны, может, я и кажусь вечно сомневающимся, мятущимся, но это – для тех, кто меня не знает. Когда я знаю – я иду.

Глава 1

День первый. 19 июня

Раннее солнечное утро. Лучи только-только начали золотить верхушки сосен за окном. Сердце не просто трепещет – оно колотится, как птица в клетке, в предвкушении неизведанного, яркого, настоящего. Ощущение свободы – почти физическое, как будто сбросил невидимый тяжелый плащ. Провожу рукой по спине – упс, крыльев нет. Значит, к мечте пойду по-старинке, пешком, как истинный пилигрим прошлых веков. Туда, куда она зовет интуитивным зовом, хоть сам пока и не ведаю – куда именно приведет тропа. Главное – направление: юг!

Правильно собрать рюкзак – целое искусство и ответственность. Казалось бы, не первый поход, не зеленый юнец, а волнение – как в самый первый раз, комок в горле. И это здорово! Значит, душа жива, жаждет приключений. Вдали от цивилизации рассчитываешь только на себя и содержимое своего заплечного мешка: что взял – то и съел, надел, тем и согрелся, тем и от дождя укрылся. Магазинов "У подножья Папая" или "На перевале" в горах не сыщешь.

Сначала, по старой привычке, набил большой, 70-литровый рюкзак под завязку. Глянул на эту махину – и мысль ударила: зачем тащить этот неподъемный воз? Неужели я собрался не в поход, а в глушь несусветную на ПМЖ? Никакие, даже самые крепкие крылья, не выдержат. В кого я превращусь через пару дней, волоча эту ношу на сгорбленном горбу? В загнанную лошадь? Решил радикально – иду с малым, 10-литровым! Начал великое переукладывание, жестокий отбор. И с каждой ненужной вещью, безжалостно оставленной на полу (лишняя футболка, вторая пара носков, тот самый "на всякий случай" тяжеленный фонарь, половина аптечки), – наступало ощутимое облегчение. Фух! Легче на душе, легче буквально в плечах, и появился знакомый, давно забытый азарт минималиста! Уверен, как аксиому принял: всё необходимое появится именно тогда, когда будет нужно. Тащить в новое, светлое будущее все старые страхи, сомнения и "про запас" – нет никакой нужды. Это балласт. Когда это осознал – дальше пошло легко, почти играючи. Шесть с половиной кило за спиной – пушинка! Даже если б крылья выросли – не помеха для полета.

И вот, на восходящих потоках утренней зари, окрасившей небо в персиковые тона, путешествие в неизведанное началось. Цель ясна, как горный родник: через горы, леса и бурные речки – к синему Чёрному морю, на юг! Благо, верный компас всегда при деле, в боковом кармане, да и само солнце – лучший путеводитель для заблудшей души в этом огромном мире, всегда безошибочно укажет верный путь заблудшей душе.

Цель забита в мозг, как конечная точка в навигаторе. Осталось выбрать маршрут по душе, чтобы дорога дарила радость, а не была просто перемещением из точки А в точку Б. Тут включается творчество, кураж: как идти? Куда свернуть? Какую тропу выбрать, чтобы впитать всей кожей первозданную красоту, ощутить полную, немыслимую в городе гармонию с природой, наполнить тело свежестью, а душу – чистой, светлой энергией гор и лесов? И ноги, будто почувствовав свободу, сами понесли меня навстречу мечте, едва я вышел за порог.

Жаркое, уже по-летнему наглое солнце быстро внесло свои коррективы: по раскаленному, дымящемуся асфальту идти – удовольствие ниже плинтуса. Общественный транспорт, покорно ползущий в нужном направлении, – настоящее спасение. Пятнадцать километров до старта – не бить же ноги почем зря? Пара пересадок из душного автобуса в чуть менее душный, пара взглядов в окно на мелькающие дачные поселки – и вот я на конечной остановке. Дальше – дороги, в привычном понимании, нет. Вернее, колея есть – в наше время дороги проложены даже на Антарктиде, – но ездит по ним лишь частный транспорт, начищенный до блеска. А брать обузу в виде запыленного туриста с рюкзаком для "частников" как-то неприемлемо, не комильфо: богатый бедному не товарищ, увы. Социальные лифты здесь не работают.

Пеший маршрут стартует прямо от остановки в станице Убинской. Сама станица – как будто заснула в долине реки Убин. Тихая, сонная, утопающая в зелени садов. Основные жители сейчас – явно не местные казаки, а богатые дачники, запертые в своих неприступных особняках-крепостях с высокими заборами и камерами, чахнущие над своим златом, словно сказочные Кощеи. История у станицы занимательная: основана казаками Азовского войска полторы сотни лет назад, звалась сначала Папайской, потом Дербентской, позже переименовали в станицу Азовская. В центре – ухоженная, красивая православная церковь с богатым убранством и сверкающими куполами. Жить тут да радоваться – можно, если ты не искатель троп.

Иду по пыльной горной дороге, уходящей вверх от остановки. Станица – тупик цивилизации для меня. Впереди – лишь дачи, какие-то гостиничные комплексы, детский лагерь за забором… Хоть и утро понедельника, машины – в основном дорогие внедорожники – снуют туда-сюда, поднимая облака пыли. Гордость и упрямство не позволяют поднять руку: авось, кто сжалится, подбросит? Зачем? Самодостаточность – моя главная сила и преимущество в этом пути. Облегчать себе старт соблазнами – не по мне. Надо прочувствовать каждый метр дороги с самого начала.

Задумавшись о тщете мирских благ, не заметил, как слева остался позади массивный, узнаваемый силуэт Собер-Баша. Гора-уникум! Обычно "гора" в сознании – это острый пик, а здесь вершина – огромное плато, где футбольное поле разместится запросто, с трибунами. В справочниках – свое сухое название, а для меня это всегда было и будет – Трезвая голова. Так с английского "Собер" (sober) и переводится. Символично для начала пути.

Как ни странно, эти первые пять километров по накатанной грунтовке дались тяжелее, чем ожидалось. Сомнения грызли: правильный ли маршрут выбрал? Не лучше ли было стартовать откуда-то еще? Рюкзак, хоть и легкий, еще не обтерся, лямки непривычно давили на ключицы. А рев моторов обгоняющих "Ленд Крузеров" и "Мерседесов" резал слух, нарушая идиллию, хотелось поскорее оставить это позади, погрузиться в желанные объятия шелеста листвы и чистого пения птиц.

И вот, наконец, долгожданный первый перевал, прозванный в народе с легкой иронией и грустью "Прощай, Родина". С его крутого, открытого всем ветрам уступа открылся вид на глубоко внизу лежащее русло реки Убин, манящее изумрудной зеленью и прохладой. И главное – надежда, что цивилизация с ее шумом и суетой наконец-то осталась позади. Типичная горная речка, одна из многих, пополняющих водное богатство Кубани. Начинается высоко в горах, севернее отрога Папайской гряды, на высоте 819 метров. В верховьях Убин стремительно скачет вниз по каскадам, пробиваясь сквозь теснины ущелий, перепрыгивая через валуны, протискиваясь сквозь узкие проходы и минуя отвесные скалы. Всего 63 километра длины у этой небольшой, но своенравной и своевольной красавицы. Адыги звали её Убын – "ругающаяся", "ворчливая". И народ, живший некогда на её берегах, носил то же звучное имя.

Дальше на пути – детский лагерь «Дубрава». Последний островок цивилизации перед дикой природой, где сотовая связь еще цепляется за перевал урывками, как пьяница за фонарный столб. Можно еще передумать, развернуться, вернуться к комфорту и предсказуемости… Но разве для этого я сюда шел? Нет, это не мой путь.

Резкий поворот речки передо мной – словно символический Рубикон. За ним – гарантированный обрыв связи с миром, ты остаешься один на один с древними камнями, лесом и небом. Перехожу речку вброд по скользким, поросшим мхом камням. Ноги в надежных закрытых пляжных тапочках – промочить не страшно, они сохнут быстро. Еще решительный шаг по каменистому берегу – и понимаю: я действительно один. Дорога впереди превратилась в сплошное месиво глинистой, липкой грязи. Следы колес утонули в ней безвозвратно. Проехать тут сейчас можно разве что на гусеничном вездеходе, да и то с боем, буксуя и рыча мотором.

Пройдя метров сто, думал – связь окончательно мертва, остался только ветер и я. Ан нет! Из густых кустов орешника, словно из-под земли, выходят трое мужиков. Вид – типично городской, но в походных штанах. Ухмыляются во весь рот, дружно, с некоторой театральностью, жмут руку – ясно, бить не собираются. Вежливо представляются: "Миша, Коля, Саня. Помоги, друг, грибов найти! Ни фига не видим." По виду – не голодные, скорее слегка подвыпившие или "приподнятые" иным способом. Спрашиваю, подмигивая: "Вам каких грибочков? Покушать или… полетать?" Ребята с юмором – заржали, как табун. Отвечают, шутя, но с долей правды: "Трава" уже кончилась, теперь нужны грибы как вещественное доказательство женам, что в лесу были, а не с ещё где либо. Объяснил новым знакомым: грибы – слабое доказательство, сомнительное. Интереснее сфоткаться у дольмена! Он тут, в сотне метров за речкой, уникальный раритет, древний, как сами горы. Заодно и грибов найдете в округе. Каков же был мой шок, когда слово «дольмен» повисло в воздухе, встреченное полным непониманием в их глазах! "Доль-что?" – переспросил самый бойкий. Пришлось на пальцах объяснять, что это за мегалитическая штука, типа каменного домика с круглым отверстием вместо двери, оставленная нам в наследство непонятно кем. Есть же люди… Мысленно послал их куда подальше, надеюсь, не заблудились в трех дубах.