Читать книгу: «Мир»

Составитель Руслан Муфтахов

© Руслан Муфтахов, 2025

© Руслан Муфтахов, составитель, 2025

ISBN 978-5-0067-5323-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

любовь, которая фальшива

 
Сквозь тени серых дней, как шепот, крадусь,
Ты в сердце моем – как письмо без адреса,
Но в час, когда светит луна, я смеюсь,
Забыв о любви, что однажды сбросила с леса.
 
 
Под рукавом ночи скрывается страх,
Тайные встречи, что тянут на дно,
Взгляд твой – как тайна, что тлеет в сердцах,
Но в нем, как в омуте, тьма глубока.
 
 
Слова, что должны были сберечь мир,
Разброшены ветром, как листья в горах,
И время, не ведая, снова затеет пир,
В котором – сплошная туга и боль в руках.
Я помню тот взгляд, что как звезда гас,
Ты, в теплых объятиях, крепко дремал,
Но в моей тени бродила фраза,
Которую помню, и память не спасла.
 
 
Забытая страсть, обманная мечта,
Сквозь призмы лукавства холодных слов,
В выводе нашего пути – лишь черта,
Что разлучит сердца, как брошенный зов.
Пусть соберут нас дороги судьбы,
Я знаю, что истина – вне всяких слов,
Обман, как буря, тревожит мечты,
И эхом звучит на раздвоенных кровлях.
 

Словно солнце

 
Ох, как люблю тебя, родная,
Как солнышко люблю тебя,
Как в поле синь небес родная,
Как березка, что в лесу стоит, любя.
 
 
Глаза твои, как звезды светлые,
В них тайна вся, и страсть, и боль,
И губы алые, как летние цветы,
В них нежность вся, и жизнь, и соль.
 
 
Руки твои, как шелк, как бархат,
В них ласка вся, и тепло, и свет,
И сердце бьется, как соловей в роще,
Когда тебя я вижу, милый свет.
 
 
И пусть судьба нам бросит камни,
И пусть нам будет трудно, больно,
Но я люблю тебя, моя родная,
И это чувство вечно, словно солнце.
 

ода о Родине

 
Ветры плачут, в полях цветут,
Череды рощ, вдаль уводят.
Просторные дали, в сердце смут,
Где за каждым вздохом – Родина бродит.
 
 
Сквозь зависть туч и стужи пряных,
Звонкий смех детворы – как песня,
Над реками, омытыми срана,
Светит звезды шепот березок нежных.
 
 
В каждом доме тепло, в каждой ручке —
Свет родных душ, живая память.
Как в снах, где небесами, как в сказке,
Моя Русь, ты – клич, ты – санная правда!
 
 
Золотые нивы, дубы над водой,
Снег кружится, как мечты у окошка.
В сердце моем ты всегда, незабвенной,
Родина милая, ты первая – не пушка!
 
 
Буду черпать у родных тебя сути,
В рвущихся ветрах и тишине лунной.
Величава и светла, в синеве пути,
Родина, милая – ты моя весна.
 

в тени сражений

 
На полях, где пыль и мука,
Льется кровь в глухое горе,
Ветры мчатся, словно звуки,
Со слезами, с шумом воре.
 
 
Там, где снова гремит гром,
Души рвутся на части,
В памяти вечный, страшный дом—
Следы тех, кто не вернется в счастье.
 
 
Кони дикие, в ярости,
Вопят на фоне крыш небес,
Тени памяти, свершившие
Судьбы, о которых нет чудес.
 
 
Сквозь день, что над землёй печален,
Во мгле потерь, в суровом свете,
В сердце зреет стон, не ускользнет
Эта память из песни лета.
 
 
Слышишь? Гром гремит как будто,
Это эхо старой войны.
Взгляд не в силе, но в смелости,
Не забудем: мы – единства сны.
 
 
Пусть светит солнце, даря надежды,
Знаем, каждый день – борьба.
Смерти нет там, где есть небесный
Свет, что зовет нас из мрака.
 

мгновения

 
В тени заборов, где мечты плывут,
Живет подросток, что криком рвет.
В его глазах – печаль и страх,
Осталась с детством лишь тень в глухом прах.
 
 
Под солнцем ярким, но в сердце холод,
Сквозь смех друзей пробивается голод.
В поисках смысла, чего-то своего,
Он сбегает в мир, где никого.
Улицы мрачны, здесь камни – друзья,
Шепчут о боли, о свете, о дне.
Запутанные чувства, как листья в траве,
Где радость и слезы, как злая судьбе.
 
 
Он мечтает о завтра, где будет светлей,
Но сумрак давно накрыл души теней.
И плачут подруга, смеются враги,
Он не знает, где правда, где лгут о любви.
 
 
Но в знойном дыхании юных ночей,
Находит улыбку, простую, как свет.
В руках у него – краски и боль,
И он рисует мечты, чтобы жить без король.
Сквозь тьму беспокойства, вдали от стужи,
Он ищет моменты, что греют, как нужно.
В окнах домов отражаются сны,
 
 
Где прошлое сплетается с искры весны.
Но под напором ветра, что мечты рвет,
Он вновь обращается к пустоте, к забот.
 
 
Словно птица, что в клетке стучит о грани,
Словно чернила, разлиты в бездной мани.
И в одиночестве, когда затихнет мир,
Он находит силы, чтобы встать на пир.
Пока тени танцуют под звуки тишины,
В его сердце рождается надежда – как весны.
Он осваивает краски, рисует до утра,
И каждый штрих – это шаг, чтобы быть не одним.
 
 
На холсте жизни он начинает творить,
Ведь в каждом мгновенье – молитва решить.