«Бабуля, у меня получится, правда? Я так надеюсь! Может, удастся уехать отсюда? Представляешь, я смогла бы увидеть другие города!» – я мысленно разговариваю со своей бабушкой, покойной, но самым дорогим мне на свете человеком. Эти монологи вытаскивают меня из грубой депрессии, не дают сойти с ума, удерживают на тонкой кромке льда под названием «жизнь».

Девчонки толпятся у арендованной студии, на ходу переодеваясь, поправляя прически, погромыхивая обручами и топая пуантами. Такие же разномастные, как и я – после секций, студий, с разными навыками и возможностями. Нас приглашают парами, и вот я внутри. Несколько человек развалились на стульях со списками на коленях. Примитивная музыка, куратор просит что-то изобразить, лавируя между мной и девушкой. Я ловлю ритм, уводя движения в туры и прокручиваюсь несколько раз до треска в теле. Внимание переключается на меня, замечаю, когда укладываюсь в движении на пол, и принимаюсь двигаться дальше, но нога уже ноет… Еще минута и все, я припадаю на нее, и вынужденно опускаюсь на колено, морщась от боли.

– Девушка, у Вас травма. Бедро? Пах? Вы с инвалидностью планируете выступать в труппе? – слышу беспощадные слова. Не в первый раз…

В групповом танце это не заметно! – хочу закричать, но меня уже «забраковали», крикнув «следующая», и ошпаренная очередной неудачей, я плетусь на выход.

Без красивых и резких поворотов невозможно танцевать эффектно, поэтому даже зная свою проблему, я все равно пытаюсь…пытаюсь выполнить программу, демонстрируя, что могу потянуть. Не смогла! Меня снова ждет проклятая нелюбимая работа! И мечты, дурацкие, наивные. Сколько раз я пыталась прокрутить свои воспоминания обратно, чтобы произошло не так, чтобы мое тело не пострадало, и я сохранила бы свою пластичность полностью, но увы…

«Чудом разрыв связок не полный, но конечность будет двигаться полноценно. Правда, про танцы лучше забыть». Слова врача уже много лет звучали в моей голове и были самыми жестокими на свете. «Двигаться полноценно»? Я не могу двигаться без танца! Я просто тихо умираю… до следующего объявления о наборе в танцевальную труппу. Пробовать себя в балете было уже бессмысленно по возрасту, в двадцать лет и с разрывом связок бедра у меня ни одного шанса!

Бесконечные светофоры и дорогие тачки, толпы людей с разными лицами, и им всем плевать, что я больше не могу! Не могу жить с этим! Срываюсь на светофоре, но водитель слева еще более торопливый, чем я. Приходится шарахнуться, и подрезать машину справа. Уже на тормозе цепляю крыло огромного черного Крузака. Замечаю через неполную тонировку водительского стекла, как водитель тут же нервно бьет ладонями по рулю. Вот и докаталась!

Слезы продолжают катиться по лицу, но мне сейчас все равно, даже если эта огромная приближающаяся горилла хватит меня и прибьет. Он оказывается рядом и распахивает дверцу старенькой машины, вытаскивая меня за локоть, и тащит к месту «разбора».

– Ты… твою мать, слепая? – орет мне прямо в лицо.

Взрослый мужик с густой аккуратной бородой пышет гневом и, наверное, желает меня прибить, но мне безразлично, хоть я и продолжаю плакать. Все не об этом. Жаль, что я поцарапала ему тачку, но ведь это же просто тачка, она не живая…

– Дура, бля*! – бросает в меня, не добившись никакой реакции.

Он дергает мою руку, продолжая держать стальной хваткой за локоть, и резко отпускает. Не удержавшись на ногах, я просто плюхаюсь на попу прямо на асфальт. Мимо нас проезжают машины и сигналят, демонстрируя свое недовольство, но я настолько залипла на своих проблемах, что не замечаю. Мужчина удивленно смотрит на мои ноги и спрашивает:

– Это что? – указывает пальцем на…пуанты?

Да, я выскочила прямо в легинсах и пуантах, едва накинув любимое белое полупальто. После его покупки я помню была изнурительная диета, потому что зарплата у меня… слезы.

– Пуанты…мягкие… – отвечаю, отмирая. Не хватало еще вот так расклеиться перед гориллой со своими слезами-соплями.

Резко поднимаюсь, привычно оберегая проблемную ногу, и разглядываю крыло Крузака. Ладони непроизвольно тянутся к лицу, потому что вмятина приличная, с кусочками отошедшей краски. Боюсь, мне до пенсии расплачиваться… а еще машина не моя… Господи!

– П-простите… я нечаянно, – поднимаю на него глаза, потому что натворила это я и нести ответственность тоже мне, – У Вас оформлена страховка? Давайте я подпишу схему происшествия… – мямлю, замечая, что мои ладони грязные от мокрого асфальта и ими я терла лицо…

– Что? – он пялится на меня и мои ноги. – Ты танцуешь? Профессионально? – хищный прищур и цепкий взгляд темных глаз прожигает во мне дыру.

– Уже… нет. – отвечаю не уверенно, зато честно. Какая же из меня танцовщица?

– Это как?

– Это не имеет отношения к делу… Схему подписываем? – решаю прекратить уже этот театр, понимая, что стою с грязным лицом, заплаканная и униженная дальше некуда!

– Нет, красотка. – он подхватывает меня под локоть и увлекает в свою машину. – Не дергайся! Мне нужно с тобой поговорить!

Он плюхается следом на заднее сиденье дорогого салона, к которому я и прикоснуться боюсь!

– Я ищу танцовщицу. Если есть сольный номер – идеально, если просто сможешь встать в ритм – хорошо. С оплатой не обижу. Говорю понятно? – рассматривает меня, как пойманную в банку муху, и протягивает упаковку влажных салфеток.

– А что за сцена? Это театр? – принимаюсь тереть ладони и делаю вид, что мне интересно.

– Это популярный ночной клуб «Блокпост».

Слух режет это название. Я и Блокпост? Серьезно? Может, перегар в квартире, где я ночую, впитался через кожу и у меня галлюцинации? На самом деле дыхание перехватывает, а сердце отказывается биться от слова «Блокпост». Заведение славится на всю округу сценой и шикарным танцполом, а еще… там очень хорошо платят. Девчонки-продавщицы переговаривались в подсобке, что ищут выходы, устроиться туда хоть кем…