Пять лет я стою у плиты каждый праздник, оплачиваю чужие счета, молчу, когда надо кричать, и говорю «хорошо», когда всё совсем не хорошо. Муж называл меня хозяюшкой — с гордостью, как говорят «моя машина».

Пока однажды не сварила особенный борщ. Такой, что гости запомнили надолго. А я — ушла.

Новая работа. Новый мужчина. Всё наконец складывалось.

Пока лучшая подруга не решила, что этого мужчину я не заслужила.