Меня списали. Отправили в невозвратную аномалию – затыкать собой дыру в мире – и поделили мою долю ещё до того, как за спиной закрылся Разлом. Похоронили по бумаге, с печатью, аккуратно: так списывают изношенный инвентарь. Зря. Я вышел. По их сканерам – ранг Е, «расходник», пустое место. Только там, за гранью, где для них прошло полгода, а для меня – годы, я научился брать. Чужую силу. Чужие навыки. Чужую смерть. Каждого, кого я убиваю, я забираю в себя: он остаётся во мне голосом, козырем, оружием. И чем дольше я живу, тем больше во мне чужого. В этом моя сила. И моя цена – однажды можно не вспомнить, кто из голосов на дне ты сам. Те, кто меня закопал, сидят в высоких кабинетах над рекой и думают, что бухгалтерия сошлась. Они не знают главного про списанных. Списанному не выставляют счёт. Списанный его ведёт.