Они думали, что едут в путешествие. На самом деле — они ехали навстречу себе. Сначала всё было просто. Билеты. Чемоданы. Лёгкое волнение перед неизвестностью, ожидание красивой истории. Но Индия не рассказывает истории так, как мы привыкли. Она не объясняет. Не предупреждает. И точно не выдаёт инструкций. Зато она умеет другое. Она умеет забирать лишнее. Постепенно. Почти незаметно. Сначала — уверенность в том, что ты всё контролируешь. Потом — привычные роли. Потом — ту версию себя, за которой так удобно было прятаться. И однажды ты ловишь себя на мысли, что стоишь посреди чужого города, в чужой стране, среди людей, которых совсем не знаешь… и вдруг впервые за долгое время — ты… настоящий.

Здесь всё происходит не по плану. Чемоданы теряются. Таксисты ведут тебя дорогами, которых нет на карте. Обезьяны воруют еду — и немного твоего достоинства. А случайные разговоры оказываются важнее всех заранее подготовленных мыслей. Здесь легко заблудиться. Но почти невозможно остаться прежним.