Читать книгу: «Лучшая картина Розы Горовиц», страница 2

Роза Горовиц прицелилась кистью, изобразила одним движением тело и хвост, переливчатый сноп перьев… Нет, все не то. Не то, что подходит для последней и самой лучшей картины.

–А может, взять масло? – проговорила Роза.

Не зря же ей на прошлой неделе пришла посылка.

***

– Баушка Роза! Баушка! – кричат и тарабанят в дверь. Кто еще ее называет “баушка Роза”? Только Петя-школьничек, Петя-почтальон-на-полдня.

– Сейчас, – кряхтит Роза и идет открывать.

– Баушка Роза, в посылке опять новые краски, а? Чего будете рисовать? – Петя заглядывает за порог. Тянет носом запах лимона, чая и пирога с тыквой. Его не рисунки интересуют, а что бы перекусить. У него нет своей бабушки и он любит Розу как свою.

– Зайди-зайди, – говорит ему Роза. – Поешь.

Петя снимает сапоги с голодными подошвами и аккуратно ставит их у двери, вешает на крючок плащ обратной стороной – чтоб не видно было дырку на рукаве. Роза кладет пирог на блюдечко – рыжий, осенний. Сама садится рядом – делает наброски карандашом.

– Баушка Роза, а меня нарисуете?

– Ты ешь сиди, тебя и рисую, не шебуршись.

Петя-почтальон притих, жует, чуть не жмурится. Наклоняется погладить кота. С опаской бросает взгляд на Розу – не сильно ли пошевелился, что помешал рисунку? Но вроде старушка ничего – продолжает работу.

– Баушка Роза, а вот вы краски покупаете, а где вы деньги берете? Может вам надо, а?

– Сиди уж, ешь, – говорит Роза. Чуть улыбается. – Мне с выставок идет. Кроме пенсии. Знаешь, в городе как любят мои акварели?

– А, так вот чего вы отправляете в посылках. Да вы знаменитость, баушка Роза.

И она снова улыбается, и все рисует. Потом задремывает за работой… А как просыпается – Пети уж нет. Все съел, тарелочку помыл и ушел. “Дел много на почте, видать”, – думает Роза. Думает, что стара уже. Думает, что засыпать за рисунками обычное дело для нее, но не верное. Не хорошо. Глядит на лист – там школьничек, набросанный грифелем, долговязый, сгорбился, уплетает. Смешной, как внук, которого у нее не было никогда. Хороший мальчик. Пускай еще заходит, надо заказать бумаги и новых ластиков.

***

Роза взъерошила свои белые волосы. Открыла бутылку с растворителем. Да, стоит попробовать масло. И тогда уж писать не петуха, а ее старый дом, огород и тыквы – рыжие, сплюсткие, крупными мазками.

Она распахнула окна, чтобы не задохнуться в резких запахах, и после принялась за работу.

Много прошло минут. Тыквы родились из памяти – точные, но будто вымышленные. Роза вздохнула: “Не то". Присела в кресло, нахмурилась, забарабанила по подлокотнику костяными тощими пальцами – как она держала в них кисть! Из последних сил, но твердо. Быть может, отвлечься? Подмести полы, почитать, выйти во двор на солнце? Взяться за тесто? Пожить эту жизнь еще немного? А может, не сейчас, а может, позже… И тут уж Роза начала дремать, не услышав тревожных мяков Тиши, не почуяв коленями его тяжелый и мягкий прыжок.

И ей снова приснилась Смерть.

Она, пышная, заполняла собой всю комнату. Лица было не разглядеть. Только вился запах жухлых листьев и перезрелых яблок. Только шелестела длинная красная юбка, только слышался голос из глубины веков:

– Роза Горовиц.

– Чур-чур! Пропади!

– Роза. Не читай. Не ходи во двор.

– Пойди прочь, нечистая! – Роза задышала во сне быстро-быстро, отмахнулась. Кот на коленях взволновался и зашипел.

Но Смерть удивила – своей грустью, пониманием в голосе.

– Прости меня, художница, что я теперь рядом с тобой. Пиши картину. Не останавливайся.

Роза вздрогнула и проснулась от шума. Где-то под крышей стучало и грохотало. Она вскочила, сбросила кота. Тут же упала обратно в кресло, подбитая птица – с легкой головой – воздушным шаром. Так резко вскакивать в ее возрасте уже не хорошо.