Комментарии, 66 отзывов

под большим впечатлением от книги. такого хватающего за душу языка я еще не встречала. нахожусь в восторге до сих пор. пока нет желания даже читать другие произведения, чтобы не портить послевкусие… браво, автор

Прекрасная книга, замечательный язык. Наверняка захочется перечитать через некоторое время. Мне показалось, что есть какое-то сходство с прозой Л.Петрушевской, но не подражательство, а движение в одном русле. Рекомендую всем, кому близки Петрушевская, Токарева. Обязательно прочту другие произведения этого замечательного автора.

Уже давно я не испытывала такой пронзительной боли при чтении книги. Пронзительно и нежно, грустно и обидно, и невозможно, просто невозможно оторваться. Я была со всеми герояими, в сиренево-головокружительном аромате 19 века, в солнечно-прекрасной Тоскане, дождливом Лондоне и конечно, где-то под Гросетто. Я полюбила их все вместе и каждого в отдельности, испытала вместе с ними все жизненные перипетии и теперь еще долго буду вспоминать и скучать. Рекомендую!

Очень жёсткая, даже жестокая проза. Причём это впечатление усиливается мастерством исполнения. Зачем живём, куда идём? Непонятно. Однако хочется читать и перечитывать: все болевые точки, проблемы и ужасы жизни героев Степновой в той или иной мере есть у каждого из нас. Читать всем!

Не очень люблю читать рассказы, потому что читаю быстро, и в результате всё как-то сливается. Но не здесь. Не у Степновой. Прелесть этого сборника, на мой взгляд, в правильном чередовании рассказов, в каскаде эмоций, которые они вызывают. С каждый следующим рассказом всё меняется как в калейдоскопе, быстро и неожиданно. Первый рассказ, первые минут 20. Тебе тепло, уютно и счастливо. Знакомое состояние, когда ты ходишь по квартире и улыбаешься, как дурак? Вот просто так, без причины, просто потому что хорошо? А внутри какая-то невероятно теплая ностальгия, если такая вообще бывает. Проходит буквально полчаса и тебе тяжко, хмуро и муторно. Желудок тянет, голова ноет. Всё вокруг мрачно и безнадежно. Еще полчаса и… Опа! Самый мимимишный из всех рассказов заканчивается звонкой оплеухой. Прям как гвоздем прибили. Наотмашь. Еще полчаса и ты понимаешь, кто-то ищет место, чтобы жить, а кто-то место, чтобы умереть. Странно? Наверное. Но каждому свое. Не суди, да не судим будешь. А место красивое, еще какое красивое. А потом был рассказ «Там, внутри».

Раньше ЕИРЦ на Тухачевского сидел – нам хорошо, близко. По прямой. Четыре светофора. Первый этаж. И подъезд очень удобный.

Забавно, я же как раз на Тухачевского живу, и ЕИРЦ у нас тут раньше был, в 58 доме, на первом этаже. Ха.

Они вообще там все нелюди, уж я точно знаю, разве люди бы ЕИРЦ на Жукова перевели? Приходите, полюбуйтесь сами! Проспект Маршала Жукова, дом 35, корпус 1. Третий этаж. Третий, блин! Третий! Лифта, разумеется, нет.

Погодите, его же реально перевели на Жукова 35, третий этаж, лифта нет, еще и на лестнице всегда темно. Я ж там три дня назад справку брала. Стоп. Это что, реальные истории реальных людей? Ох, ты ж, господибожетымой! Неужели реальные? (Закипаю, как чайник, свисток давно и беспощадно сорвало). И как-то по другому дальше стало смотреться на этих людей, теплее что ли, заботливее, они же живые, больно же им. И главное, это не истории маленьких незаметных людей, потому что мы все (ну, если вы не Пушкин, конечно) как раз те люди, о которых написаны эти истории, простые истории, простых людей. Даже не истории, просто жизнь, такая обычная-необычная жизнь с синяками, соплями и острыми углами. Настоящая. Не причесанная. Как собака дворовая, вроде и блохи, и шерсть клоками, и глаз подбитый, но такая своя, что аж сердце щемит. Если вы к этому готовы, берите и читайте, если ищете мимимишную сказку о идеальных людях и их идеальной жизни, проходите мимо. Я сказки не искала, понимала, что не будет, может поэтому мне и не показалось все это депрессивным и мрачным. Я бы сказала, что все наоборот, что Степнова даже в самый темный и глубокий колодец старается запустить солнечного зайчика, хотя бы маленького, просто надо его разглядеть.

Есть авторы, которые необъяснимо для меня не любят своих героев, которые тащат наружу из своим же талантом придуманных персонажей самое мрачное, тоскливое и депрессивное, что есть в человеке. А есть авторы, своих героев любящие. Всяких героев, не обязательно светлых, умных, правильных нравственно и выдержанных идеологически. Да, это я именно про Марину Степнову. Не буду сейчас сравнивать ее с антиподом (в моем представлении, разумеется), разве что в комментариях всплывет, буду говорить только об этом небольшом сборнике ее рассказов. Рассказы – жанр, который я обычно даже не берусь читать, не мое, но это же Степнова с ее языком, интонациями и сюжетами-судьбами, как я могла пройти мимо…

Что я там произнесла выше? Придуманные герои? Это я глупость сказала, конечно. Ее герои совершенно живые – зримо, естественно живые. Соседи за дверью на лестничной клетке, о которых мы не знаем совершенно ничего или знаем только поверхностное «стерва, добрая тетка, напыщенный сноб, рубаха-парень…». И сами рассказы, большинство – не совсем рассказы, не краткие яркие эпизоды, а будто мгновенно, на нескольких страничках пролетающая жизнь: зародилась, разгорелась, а может, и тихо тлела, не давая огня ни себе, ни людям, взорвалась перед концом или затухла так, что никто и не заметил. Некоторых и любить-то невозможно, настолько они ни Богу - свечка, ни черту – кочерга, а вот читаешь эту жизнь и даже к злой «старой суке» испытываешь сочувствие. Ну, вот такие они, да, несуразные часто, несуразно живут, несуразно выходят замуж, делают аборты, несуразно изменяют, боятся своих чистых душевных движений… и любят.

Да, все рассказы, в общем-то, о любви. О первой и «неправильной» - так коротко, такими яркими штрихами, так ностальгически без открытой ностальгии в тексте, так грустно, но беспечально. О любви к чужому ребенку… нет, не буду перечислять, это как-то очень неправильно здесь. Сборник такой цельный, такой неразрывный, герои все время соприкасаются общими краями судеб – пусть так и останется в отзыве, без разделения и расклада по полочкам. А еще, каждый рассказ – качели, только направление движения разное: то с верхней точки под небом они ухают вниз, то, наоборот, взлетают вверх, оставляя тебя в точке, где эмоции останавливаются, замерев на пи́ке.

P.S. Выделить что-то одно не могу, но сильнее всех, пожалуй, отозвался «Варенье из каки», такой легкий, светлый и такой мудрый. Не знаете, что это за варенье такое? Читайте рассказ)