Читать книгу: «FLIP FLOP AND FLY»

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Copyright (2016) Engelsdorfer Verlag

Alle Rechte beim Autor,

die Rechte für die Abbildungen bei Andreas Hanske und Armin Krause,

für diese Ausgabe beim Verlag,

für die Gedichte von Thomas Böhme und Paul Alfred Kleinert bei diesen,

desgleichen für die Nachrede bei Gringo Lahr,

das Essay „Bebilderung – Bemerkungen zum Problem der Illustration“

bei Andreas Hanske

Umschlaggestaltung: Tino Hemmann

1. digitale Auflage: Zeilenwert GmbH 2016

Hergestellt in Leipzig, Germany (EU)

www.engelsdorfer-verlag.de

FLIP FLOP AND FLY

„Now, when I get the Blues,

I get me a rocking´ chair.

Well, if the Blues overtake me,

gonna right away from here …

Now flip, flop and fly,

I don´t care if I die.

Don´t ever leave me,

Don´t ever say,

Goodbye … ”

Sänger: Big Joe Turner

Autoren: Lou Willie Turner

Charles E. Calhoun

Recorded 1955

IN DAS FALSCHE JAHR GEBOREN

IN DAS FALSCHE JAHR GEBOREN

empfand nicht nur ich. Elvis

brachte uns 1955ern nicht mehr viel

IN THE GHETTO berührte

dort als Text vom erschossenen Jungen

in Meuselwitz, östlich der Westgrenze

die versperrt war bis zur Rente.

Der Rest: Langeweile. Verfettung.

Peinlich Blue in Hawaiii

Aloha-Oe.

Sleepy John Estes, Big Bill Broonzy, J.B. Lenoir

zerhämmerten Südseesehnsucht

aus elterlichem Volksempfänger:

That´s All Right, Mama,

Eine übliche Lüge, gestohlen

von Arthur “Big Boy” Crudup. Was Tantiemen

sind, ahnte nicht einmal der Anführer

unserer Straßen-Gang

Hartmut H.

Um 1965 kamen Beatles, Rolling Stones,

Kinks, Who, Eric Burdon, Dave Dee, Dozy,

Beaky, Mick and Titch & Co

auch an die Schnauder, bald Hippies

mit Haaren übern Ohransatz, die trampten

zu den Kometen, Mäckys, Isotopen. Endlich

Jugend als unendlicher Traum, mit elf, zwölf, angekommen.

Als Gealterter mit siebenundzwanzig

stellte ich regelmäßig in der Großstadt L.

im Klub der Baustudenten Rocksongs vor,

brachte Storys, als eine Schöne klagte: Ihr

habt das noch erleben dürfen, Atmosphäre

peitschender Rockkultur. Ach,

wollte ich beruhigen: Wenn fünf Prozent

der Jahresproduktion an Musik blieben,

damals, heute, morgen,

welcher Kunst-Gigantismus. Sie

schüttelte unverständig ihren Kopf.

Noch.

Mit Gedichte, Filmen, Büchern, Beziehungen

läuft es wohl ähnlich. Gaga

kann eine berüchtigte Lady sein

oder psychedelische Radio-Station

Freddy Mercury im Himmel,

ich, Seifenmarke, ein Irrtum

wie dieser Text, die Frage

nach dem günstigsten Jahr der Geburt,

nach dem was bleibt.

(für Gringo Lahr zum Geburtstag, 2015)

MEINE GELBE STADT. MEIN ATEM

saugte deine Gifte. Weshalb

kam ich durch. Die Schnippchen,

Haken wurden zur Gewohnheit

Abzuhängen das Erlegte

kommend aus dem Trug der Wirklichkeiten

in den klaren Traum

Erleben

DIE KOHLEZÜGE SCHEPPERTEN

Gedichte durch die Nacht

sprangen Funken virtuos wie kapriziös

auf den Oberleitungen strich Mangel

diese teuflischen Violinen im Wahnorchester

Braunkohlentagebau. Ostinater Orgiasmus

produziert durch die Bagger-Rhythmus-Sektion

Heavy-Metal in Dauerlust Land & Leben

fressend bis das Wasser abgegraben

für trivialen Stromfluss

zu beleuchten unser Opferritual

als apokalyptische Feier

dieser Erdepoche.

Nie Ruhe. Nie angekommen

mit dem harten Schatz Heimat

Erfahrung. Immer weiter

träumen, warten, wissen,

hoffen auf ein Billett retour

zur Symphonie der nächtlichen Kohlezüge

mit dem diabolischen Ur-Geist

als lokführenden Dirigent

aus dem Schnaudertal fort

im schweren dauerplatternden sauren Regen

der die Gleise rosten ließe

wenn das Musikstück stoppte.

KINDHEIT

Keiner Fliege

Flügel ausgerissen

Keinen Frosch

aufgeblasen

Keinen Maulwurf

ausgegraben

Keinen Regenwurm

zerkaut

Was

auf Christ hinwiese

Zumindest

Pazifist.

Eine Chance

musste der Gegner bekommen

Das

war Ehrenkodex

Im Spiel, sonst

erfolgte Ausschluss

Hier

War es doch nicht

wie im wahren Leben

Hatten wir Knirpse festgelegt.

DIE NÄCHTE DER KINDHEIT

Waren endlos wie Lederstrumpf

Von James Fenimore Cooper

Eine gefährliche Expedition

Mit vagem Ziel: Nicht einschlafen

Gefahr überall

Rote

DAS TEMPO

Der Spiele

Die mit dem Ball

Mochte ich nie, der

Rollte zu schnell, flog

Den Träumen davon

Wie lndianerpfeile, Worte

Im erregten Gespräch

Schwer wiederzufinden.

NEUER HÄWELMANN

Bei Vollmond

Brachen die Mauern

Brüllte der Wald "Komm"

Flog der Junge

Auf dem Mondlicht

Sah Betrunkene

Verlassene Schänken

Drifte ich in Jugend

Der Zukunft zu

Genügen dort

Von wo nachts

Helle strahlt

Weit oben.

AUCH KINDHEIT –
WAS BRACHTE MIR DAS LESEN

auf endlosen Zeilen

unter grauem Herbsthimmel

mit klammen Fingern

Stechen im Rücken?

Zehn Pfennig der Korb

auf dem Kartoffelacker.

ULI HAUCKES VATER

trug seinen schwarzen Zigeunerschnauzer

Anfang der Sechziger erhaben

durch dieses genormte Land,

der damals so provokatorisch war

wie schulterlanges Haar

sieben Jahre später.

Er fuhr Motorrad,

mit Ehefrau und Kindern

zelten bei Bad Kösen an der Saale,

damals uns so weit entfernt

wie zur Jahrtausendwende

Timbuktu oder Bali.

Wenig genügte damals,

jemand in Erinnerung zu bewahren

noch nach Jahrzehnten.

FÜR WOLFGANG HAFERSTROH
(1955 – 1996)

Die Nächte der Kindheit

waren unendlich lang

wie später vergebliche Lieben,

Delirien oder Todeskrankheiten.

Auswege boten

uns die Erdgeschosswohnungsfenster

schichtarbeitende Eltern

Kino- oder Bekanntenbesuche derselben

bei Frühdienst.

Mir blieb

nach der Verschraubung der Fenster

das Morsealphabet, zumindest

was ich dafür hielt: lang, lang, kurz!

Der Schulfreund hinter der Wand

meines Kinderzimmers

antwortete: kurz, kurz, kurz!,

dann improvisierten wir

über Beat-Rhythmen, wussten

uns steht noch Abenteuerliches bevor.

SCHULJAHRESENDE
in M., DDR
1965

Du hättest sprechen sollen,

ermahnt er sich erinnernd

seines Empfindens:

Hier geschieht Unrecht.

Die Klassenbeste, christlich,

als Feind behandelt hier

im Staate der Atheisten,

blieb

im Schweigen

ohne Urkunde.

1985

GEPFLEGTE BRÜHE

(für Inge Lotz)

war ein Begriff

damals in Meuselwitz.

Venezia-Eis-Bar

Bahnhofstraße

mit Musik-Box.

Hühnerbrühe mit Ei

für unter fünfzig Pfennig.

Das belebte

nach dem Turntraining

das erste Mal

mit einem Mädchen

Hände haltend

unterm Tisch noch

zu Beat-Singles die Fußspitzen wippen

lächelnd löffeln

hoffend auf Zukunft

beim Heimbringen dürfen.

DER ZEUGE JEHOVAS

war so alt

wie ich inzwischen,

wohnte oben, wir

in der Mitte.

Zeuge Jehovas war etwas

Gewöhnliches im Ort M.,

wie Katholik, Kleingärtner,

Turner, ehemaliger

SS-Mann. Man blieb,

was man war, erklärte uns

Jungen der alte Rudolph.

Der Zeuge Jehovas wollte

uns Langhaarige mit Vollbärten

retten, auch wissen,

welcher Sekte wir zugehörig

oder einer Anarchistengruppe, die

Attentate plane, er kenne das

aus den Zwanzigern.

Wir wollten erleben,

sagten wir nicht, hörten nur

auf die Berichte,

wie vor dreiunddreißig

die damals Jungen erlebten,

sich anpassten irgendwann

viele nach der Front

und dem Lager. Er zumindest

sei geblieben, was

ihm Gott befohlen.

Der Zeuge Jehovas

zog als Rentner weiter

in den Schwarzwald, fort

von Kommunisten, Heiden

und seiner vollbrachten Arbeit

als Elektriker in Braunkohlefabriken.

Wir Langhaarigen

zogen weiter von Dorfkneipe

zu Rockkonzerten, manchmal

Jazz bevorzugend, später

in Großstädte und meist

missglückende Ehen.

(für Herrn Florus Pissor,

ehemals Meuselwitz, Luckaer Straße 27)

DIE JAHRE WECHSELTEN

wie die Lieder

in den Musikboxen

deren Namen ich setze

als Memory-Hotel

ewiger Tänze.

Darf ich bitten?, fragte

in den Eisbars niemand.

Dann packte der

Plattengreifer zu, hob

die Scheiben auf

den Teller. Tonarmsenken,

der Titel für zwei Groschen

ergaben eine Symphonie

im Daseins-Beat-In

BoogieHulaRocknSwing

BluesRockDiscoReggea.

Aus. Da wagte einer Chanson!

War das dreiunddreißig,

fünfundvierzig, achtundsiebzig

Umdrehungen je Minute Hitze

bis die Tänzer verschwanden,

einzeln in das kalte Licht

der müden Straßenleuchten -

Neue Jahrzehnte kamen

Mit Compact-Discs. Em Pe

DREI, VIER, ENDE

OFFEN!

WUNDER

Der in der Rathausstraße

neben dem Stadthaus

zehnte Klasse, Penne

das braune Haar gewellt

über den Kragen

habe Platten von CCR

Eric Burdon, Pikos Bruder

das White Album.

Einer in der Luckaer

besitzt Shades of Deep Purple,

Abbey Road und welche

von Bob Dylan, Joan Baez.

Da nickte ich grinsend, habe

davon gehört, hatte begriffen

da ich dieser bin,

dass hier sehr vieles möglich

in unserer Kleinstadt

trotz des Einfuhrverbotes

von „westlichem Schund“.

Mittwoch sprach mich ein Unbekannter an

aus Zipsendorf: Willst du Get Back von den Beatles?

Du stehst doch auf so etwas, direkt aus England!,

streckte die Hand fragend aus, worauf ich einschlug, das

Geld holte, er die Scheibe.

Bis dann im Park am Lenin-Denkmal.

Wir blickten vorsichtig die Wege dort ab

wie Dealer und Junkie, verbargen Ware und Geld,

ich kam fast zu spät

zur Schulstunde als Praktikant

im Lehrerstudium.

SO NICHT

Das mache ich nicht mit,

erklärte mein Freund Michael Pfeifer,

das macht nichts mehr her,

ich bin doch durch bei jeder,

mit dem Akkordeonkoffer

die Straße entlang gehen

als Musikunterrichts-Bubi.

Er erwarb irgendwoher eine Gitarre,

die er später zu spielen lernte,

wie ich auch, von ihm,

zumindest einfache Themen:

Love Like A Man,

Satisfaction.

Dann schritten wir

bis zum Bahnhof, die Runde

am Wasserturm vorbei

nach Hause mit den Gitarren

in braunen Segeltuchhüllen, ersehnten

schwarze Koffer

wie die Rolling Stones.

AN DER SAALE BEI GROSSKORBETHA1 (Fahrradausflug)

Von Sachsen-Altenburg aus

zur Grenze der Vorfahren, über diese

schauen endlich

wechseln zu Zeichen

setzen über

nahm ich dort

Sehnsüchte

AUSFLÜGE

Die Sprachen wechselten

von Dorf zu Dorf

verbliebene Sachsen

Thüringer, Sachsen-Anhaltiner

Gewordene. Weiter

zu orten

war müßig.

In Kneipen, auf Bahnhöfen

Marktplätzen sprachen wir

mehr aus als an, mieden

Amtsstuben, Kirchen, schauten

nach Tanzsälen und zufälligen Betten.

Versprachen uns oft,

selten etwas den Mädchen,

außer: Bis später!

DEM HORIZONT NACH

Gehen war einer seiner Träume

Fliegen ein anderer

Im Traum verweilen können

Beliebig lange.

Das Hier-Sein-Müssen

Schloss zwar ihn ein

Wie zu viele. Früh schon

Wagte er die Fluchten

Unbemerkt vorerst,

Bis sich der Horizont entfernte

Hinterm Berg, dem schritt er zu

In Nacht, am Morgen weiter.

Wieviel Land! Und irgendwann

Reichte der Tag nicht mehr

Zum Zurück.

HAUPTSACHE UNTERWEGS

I

Nenn es Autostopp. Trampen

Abenteuer …

Am Abend berichten wir

uns beim Lagern

im Verborgenen

Die geschafften Kilometer

Wieviel das wäre

In Geld, Bier

jetzt als Feier

Nur das Palavern

Träumen

Vom Weiter

Kommen

II

IN POLEN

reist Herbert Ulrich

immer noch so

Mit dem Wind

Daumen

Er hatte sich verfahren

damals nach Osten

Meinten viele:

Der spinnt

sich Träume zurecht

Was sind sechzig

oder mehr Kilometer

pro Stunde, Jahre

Ohne Automobil

erklärt er hoffend

auf Verständnis

uns aus dem Westen

IM UHRZEIGERSINN

Suchte ich

Diesen, fand

Nur Zufälligkeit

Der Richtung, wagte

Endlich die Standuhr

Deren Messing

Zeiger zu befeilen:

Späne, was

Lehren die

Metall

Späne

FLUCHTFILME

als Schule für Leben

möglichen künftigen

Entkommens

DER OMNIBUS

(Meuselwitz um 1965, Marktplatz, Gedächtnisprotokoll)

1

Es wird schon seine Ordnung haben. Hier

ist Deutschland ebenfalls. Oder:

Es war halt immer so. Die Fahne kommt

vors Fenster. Rot war sie auch damals. Die

haben jetzt die Macht (ja, durch die Russen,

kommt als Murmeln noch). Recht

muss gesprochen werden. Wo denn

kämen wir noch hin, wenn jeder

jeden Tag sich mitnimmt, was er braucht

aus dem Betrieb. Da muss jemand wachsam sein. Ein

Großer selbst wurde in A., heißt es zumindest,

abgeholt. Der ist jetzt in der Kohle, mietfrei. Na,

nicht alle klauten nur. Andere erzählten was da ist,

gegen die Regierung - oder Witze … Die kannst Du

dort im Lager Regis selbst bald bringen …

2

Sag, Großvater, weshalb sind gelbe Streifen

auf den grauen Jacken: der Dienstgrad

wie beim Militär? … Und weshalb schauen die im Bus

so müde, winken nicht zurück? --- Nun ja,

sie fahr'n vom Knast zur Schicht in die Brikettfabrik,

manchmal auch in den Tagebau. Schau nur

nicht hin. Die wurden fortgeschickt vom Richter

für paar Jahre. Ich, im Heizhaus, weiß

nicht mehr … Ach, hau hier besser ab.