Читать книгу: «Реплика #11. История в красных тонах», страница 5

После вздрагивания, левая рука, до этого всё ещё находившаяся в кармане, а без физической надобности, я уверенна, и не была бы из него извлечена, параллельно с шелестом куртки, опустилась всей ладонью на пол.

Из под капюшона показалось лицо, не менее прекрасное чем перед трагедией.

Ни на мгновение не посмотрев вокруг, с чувством и видом полной обречённости, но словно вытесано оно из гранита.

Кровь, в полутёмном подъезде, выглядела чёрной смолой и подчёркивала только черты утончённого лица, глазища, уже сухие вплоть до хрусталиков, и намечающуюся опухлость верхней губы.

Достоинство и истинная, отнюдь не наигранная, гримаса смирения была подчёркнута пылью на щеке и параллельными линиями сошкрябаной кожи с красными полосками ссадинами. Печать, которую могло поставить на лице её только высшее существо. Как она была прекрасна во всём своём падении и даже прилипших волосах к губам, на которые всё ещё текла тонкой струйкой кровь.

Я молча побрела за ней.

Шаг в шаг.

Соблюдая ритм и чеканя беззвучность.

Молча наблюдала как она умывает лицо, пусть нехотя, пусть через необходимость.

Вытирает его.

Так падать могут только ангелы, любым другим земным существам это неподвластно, а теперь это разбитое лицо всей красотой своей, трагизмом, сидя на кухне пила тот самый кефир украшая нестандартностью своей обычный и малозначимый быт.

Красно-серые полосы от глаза вниз до скулы. Припухлость губы. Глаза полные пустоты, и белки глаз – облака летящие отражением в бездонном океане.