Потому что есть боль, которую не заглушить работой или виски. Боль от ледяного молчания в браке. От удушающей «отеческой» опеки начальника, который считает тебя своей вещью. От понимания, что от тебя осталась лишь усталая автоматическая версия, которая выполняет дела, но не живет.

Но долг - это не нить, которую можно сбросить. Это смола. Тягучая, древняя. И чтобы выжить - придется отрывать, даже ценой чужой боли.

И ты тоже это знаешь. Знаешь, потому что твои плечи тоже сточила эта ноша.

Эту книгу нельзя было придумать. Ее можно было только прожить. Она стала моей личной терапией, когда мир вокруг рушился.

И я протягиваю тебе руку. Выстоим?