Читать книгу: «Fesseltrick»

1. Tag

Das durfte doch nicht wahr sein. Die rote Sporttasche entglitt seinen Fingern. Fassungslos fand Hartmann Halt am Türrahmen. Entsetzt strich er sich durchs Haar, die Stirnader pochte.

»Das gibt’s doch nicht.«

Seine Bude. Seine Wohnung. Sein Wohnzimmerbüro. Es schnürte ihm die Kehle zu. Der Raum roch wie drei Tage Wacken und sah aus, als wäre eine von Dimitris Handgranaten explodiert. Nein, nix Handgranate. Der Ursprung allen Übels, dieses Massakers, trug einen anderen Namen.

»Angie«, knödelte Hartmann und spürte Blutdruck.

Nur mühsam gelang es ihm, einen weiteren, fassungslosen Schritt in den Raum hinein zu machen, denn der klebrige Fußboden hatte seine Schuhe bereits angesaugt. Die Turnschuhe ließen sich nur mit einem kraftvollen, feuchtschmatzenden Fompp vom eingesauten Laminat lösen.

»Nicht zu fassen«, japste Hartmann.

Der Wohnzimmertisch war mit leeren Bierflaschen zugestellt. Die beiden leeren Kästen dazu hatten als Sitzgelegenheiten gedient, denn sie standen auf der Seite mit der Öffnung nach vorne gleich davor. Zu den leeren Bierflaschen hatten sich zwei fröhliche Flaschen Jägermeister gesellt. Unter einem riesigen Haufen Kippen erahnte Hartmann einen Aschenbecher. Drei käseverklebte Pizzapappschachteln ließen vermuten, dass ein sehr, sehr durstiges Trio für das abenteuerliche Flaschenpotpourri verantwortlich war.

Hartmann stelzte mit weitem Schritt über etwas dunkelblau Zusammengerolltes hinweg ans Fenster und riss es auf. Der Lärm vom Bahnhofsvorplatz dröhnte zu ihm hoch. Eine Straßenbahn dengelte durch den Gleisbereich, irgendwo heulte eine Alarmanlage, Taxifahrer hupten sich gegenseitig Dellen in den weißen Lack. Zischend entwich im Septemberwetter gewärmter Mief nach draußen.

Hartmann schüttelte sich, er war doch nur eine einzige Nacht lang weg gewesen.

Unter einem Berg Schmutzwäsche war Hartmanns orangefarbene Couch kaum mehr erkennbar und schimmerte an den sichtbaren Stellen ins grünfleckig Bräunliche. Von einem fiesen, hässlichen Fleck gleich darüber an der Tapete schien eine gebrauchte, schwarze Unterhose ablenken zu sollen, die den bestürzten Blick heischend das Sitzelement bethronte.

»Angie, du Sack«, war alles, was Hartmann zornig über die knochentrockenen Lippen brachte.

Drei Tage zuvor hatte sein Kumpel mitten in der Nacht bei ihm auf der Matte gestanden. Angie war aus seiner Wohnung rausgeflogen. Genau genommen war es natürlich nicht Angies Wohnung gewesen, sondern die von Serkan. Serkan hatte keinen Nachnamen, aber wegen bewaffneten Raubüberfalls auf eine Tankstelle dreieinhalb Jahre bekommen. Jetzt war er plötzlich wegen guter Führung vorzeitig aus der Haft entlassen worden, womit nun wirklich niemand hatte rechnen können.

Irgendwas musste da schiefgelaufen sein.

Serkan hatte Angies linkes Auge marmoriert, ihn sofort achtkantig rausgeworfen und Hartmann seinen Kumpel für eine Nacht aufgenommen. Für eine Nacht aufgenommen? In dieser Formulierung steckten mehr als ein Dutzend schlimme Fehler.

»Wie kann man nur so blöd sein?«

Er wusste doch, dass bei seinem im Grunde herzensguten, aber schwer drogensüchtigen Freund immer das komplette Chaos angesagt war, sobald er ihm Unterschlupf bot. Mit geregeltem Wohnraum konnte Angie einfach nicht umgehen. War vielleicht was Genetisches. Oder was aus der frühen Kindheit. Was eine feste Bleibe anging, war Angie seit einigen Jahren ja auch vollkommen aus der Übung.

Vorsichtig tippte Hartmann mit der Turnschuhspitze gegen den blauen, zusammengerollten Schlafsack. Wenn da was Lebendes drin gewesen war, dann war es inzwischen tot.

Roch zumindest so.

Achtkantig hatte Serkan Angie aus seiner Wohnung geworfen? Hier würde Angie bei allernächster Gelegenheit auch rausfliegen. Aber neunkantig!

Wie in Trance ergriff Hartmann die halbwarme Flasche Cola, die auf dem Wohnzimmertisch stand, setzte sie sich an den Hals und spülte den Ärger die trockene Kehle runter. Er hatte gestern bei einer Benefizveranstaltung in Köln-Porz seinen ersten Halbmarathon gelaufen und war noch ein paar Liter Flüssigkeit im Fehl. Das abschließende Bäuerchen wirkte befreiend und war bis nach Oberbilk zu hören.

Hartmann zuckte zusammen. Das Bad! Das Schlimmste befürchtend schwankte er, die Colaflasche fest umklammert, ins angrenzende Badezimmer.

»Puh«, konnte Hartmann erleichtert aufatmen, denn erstens war das Bad menschenleer und zweitens in einem passablen Zustand.

Lediglich ein schrumpelig zerdötschter Zigarettenstummel, der auf der weißen Keramikanrichte unterm Spiegel ausgedrückt worden war, wirkte ein wenig deplatziert. Offensichtlich hatten es Angie und seine beiden trinkfreudigen Begleiter eher selten bis ins Bad geschafft. Was in Anbetracht der großen Menge Flüssigkeit, die nebenan genossen worden war, neue, verstörende Fragen aufwarf.

Hartmann fuhr herum.

»Was machst du denn schon hier?«

Das war Angie! Sein Kumpel war … nach Hause gekommen und stand jenseits des Getränketischs. Angie grinste umständlich am Kippenigel vorbei, wrang ungelenk seine Hände und schien im Gesicht noch ein bisschen blasser zu sein als sonst. Seine langen, dünnen, dunklen Haare glänzten fettig. Er trug seine schwarze, an den Seiten geschnürte Lederhose und ein dunkelblaues T-Shirt mit der gelben Aufschrift *Original Prankster.

»Ich wohne hier«, erklärte Hartmann.

An seinen Worten mochten Eiszapfen gehangen haben.

»Äh … Du hier? Jetzt. Schon. Ich hab dich noch gar nicht …«, haspelte Angie. »Ich hatte Besuch.«

»Ach was?«

»Gestern.«

»Eine Hundertschaft?«, fragte Hartmann.

»Zwei Bekannte. Kennste nich. Regenrinnen-Rita ist auch auf ein paar Kurze reingeschneit. Deine Nachbarin Heidi von oben hat zwei Jägermeister genommen.«

»Heidi?«

»Japp. Ganz am Anfang«, nickte Angie. »War nett.«

»Nett?«, echote Hartmann ungläubig.

Er fragte sich, wie seine über achtzigjährige Nachbarin aus der vierten Etage sich in diese gemeine Trinkrunde hatte verirren können. Andererseits hatte die rüstige Rentnerin mehrere Weltkriege überlebt und in der jüngeren Vergangenheit schon oft bewiesen, dass ihr im Grunde alles zuzutrauen war.

»Ist ein wenig ausgeartet, das gemütliche Beisammensein. Ich hab noch nicht mit dir gerechnet und hätte alles fein saubergemacht«, versicherte Angie.

Hartmann deutete auf den Fleck an der Tapete. »Und neu gestrichen?«

»Da würde sich ein poppiges Poster oder ein hübsches Bild gut machen«, schlug Angie alternativ vor.

Hartmann schnaufte. »Ich weiß, was sich jetzt ganz gut machen würde. Noch was Blaues. Auf deinem rechten Auge.«

»Tief durchatmen, Kumpel, tief durchatmen«, mahnte Angie.

»Was ist mit dem Sofa passiert?«

Angie nickte mit Kennerblick. »Ehrlich, mein Freund. Eine orangefarbene Couch? Orangefarben? Orange ist so was von out! Eigentlich ist das jetzt die günstige Gelegenheit, über einen neuen, fetzigen Stoffbezug nachzudenken.«

Hartmann schnappte nach Luft, und der Gedanke an ein weiteres blaues Auge in Angies Gesicht gewann tsunamiartig an Sympathie.

Angie hob stattdessen plötzlich seine Arme, riss die Augen auf und wurde noch einen Tick blasser. »Äh …«

»Was is?«, bemerkte Hartmann den ungewohnt besorgten Blick.

»Hast du, äh, aus … dieser … Flasche Cola getrunken?«

»Ja. Wieso?«

»Oh-oh.«

»Was Oh-oh?«, fragte Hartmann.

Angie blinzelte. Und holte tief Luft. »Oh-oh.«

Rasch schlüpfte sie vom Innenhof durch den Hintereingang ins Gebäude, in den Flur. Leise schloss sie die schwere, grün gestrichene Tür hinter sich.

Durchatmen!

Hier drinnen war es deutlich kühler als draußen. Und dunkel. Nur durch ein kleines Ausstellfenster schimmerte die Sonne bleichgrau in den kleinen, ansonsten unbeleuchteten Raum.

Kein Licht, hatte er in seiner letzten Nachricht geschrieben.

Kein Licht …

Sie entdeckte wenige Schritte weiter die schmale, abgegriffene Holztür, die hinab in den Keller führen würde. Auf was hatte sie sich nur eingelassen?

Sie hielt einen Moment inne, versuchte sich zu konzentrieren und drückte entschlossen die Klinke. Mit einem hohen Knirschen ließ sich die alte Kellertür aufziehen.

Sieh aus, wie ich es mag, hatte er ihr befohlen.

Sie hatte ihre sonst sperrigen, blonden Haare glatt und an den Enden streng nach innen geföhnt, was ihr Gesicht unschuldig und brav wirken ließ. Unter dem leichten, hellblauen Sommermantel trug sie ihren scharfen, schwarzen Spitzenbody und die sich an ihre Beine schmiegenden, halterlosen Strümpfe. Leichte, dünne Riemchensandalen, dazu um ihren Hals an einer braunen Lederschnur das große, metallene, rustikale Kruzifix. Exakt das Outfit, das er auf den Fotos im Chat so liebte, das ihn in kurzen, heißen Textnachrichten stöhnen ließ.

Aber ja, natürlich, sie wollte ihm gefallen.

Abgestandene Luft schlug ihr aus dem Keller entgegen, normalerweise geeignet, alle Erotik im fiesfauligen Keim zu ersticken. Aber heute? Und jetzt? Heute und jetzt störte sie der Geruch nach Dreck, Staub und Schmutz kein bisschen. Eine fast nicht zu bändigende Vorfreude ergriff von ihr Besitz. Zu lange hatte sie diesen Moment, diese Begegnung herbeigesehnt.

Vorsichtig stieg sie die Stufen hinunter. Knapp vor ihren Zehen flüchtete eine riesige, schwarze Spinne in die sichere Dunkelheit. Die vorletzte Holzstufe knarrte laut warnend.

Sie spürte den unebenen, kalten Betonboden unter ihren Schritten. Im Keller war es fast stockfinster. Wie von selbst griff ihre linke Hand zum alten Drehschalter. Aber halt, erinnerte sie sich. Kein Licht, hatte er geschrieben. Sie tastete sich vorsichtig voran. Auf was, verdammt, hatte sie sich nur eingelassen?

Aber es gab kein Zurück. Wieso auch? Sie hatte diesen Tag, diesen Moment lange geplant, ihn herbeigebetet. Endlich. Und dann war alles viel schneller und einfacher gewesen, als sie es zu hoffen gewagt hatte.

Die Plattform im Internet.

Der Kontakt.

Der Chat.

Das Interesse.

Du kannst alles mit mir machen, hatte sie ihm noch gestern geschrieben.

20 Uhr 30, im hinteren Kellerraum, hatte er geantwortet und ihr den Weg vom Parkplatz an der Kirche, in den engen Hinterhof, durch den schmalen, kühlen Flur in den dunklen Keller hinab beschrieben.

Während sie zaghaft einen Fuß vor den anderen setzte, fragte sie sich, warum er Zugang zu diesem alten Gewölbekeller hatte. Soviel sie wusste, gehörte das Gebäude der Kirchengemeinde, wurde das Erdgeschoss als Kindertagesstätte genutzt. Darüber befanden sich verschiedene soziale Einrichtungen, und lediglich eine der kleinen Wohnungen im Haus war vermietet.

Wieso dort im Keller? Hätte sie fragen sollen. Hatte sie aber nicht. Stattdessen hatte sie gefragt, ob sie irgendetwas mitbringen sollte. Wein, ihre geilen Nippelklemmen aus Edelstahl? Nein, hatte er geschrieben, ich brauche nur dich.

Und ich brauche dich, hatte sie gedacht, den Chat beendet und den Laptop zugeklappt.

Inzwischen stand sie wie verabredet im hinteren Kellerraum. Ein schmales Oberlicht unter der Decke, Staubflocken tanzten. Mitten im Raum stützte ein nachträglich eingesetzter, runder Eisenpfeiler die alte, hölzerne Deckenkonstruktion.

Sollte sie sich bemerkbar machen? Nach ihm rufen?

Nur schemenhaft waren im Halbdunkel die wenigen Gegenstände im großen Kellerraum zu erkennen. Eine Waschmaschine, ein Trockner. Ein an der Wand hochgebauter Kartonstapel zur Rechten, daneben ein altes, mit Decken und Kissen beladenes Sofa. Eine schwere, hölzerne Schreinerwerkbank war bis auf eine einzelne Blumenvase komplett freigeräumt, ein Stehtisch. Was verbarg die konturlos über was auch immer dahingeworfene Tagesdecke ganz hinten links in der Ecke des Raumes?

Sie schlang verunsichert die Arme um sich.

Auf was hatte sie sich hier eingelassen?

Sie spürte einen leisen Anflug von Panik, fühlte sich halbnackt in ihrem Spitzenbody mit den Strümpfen mit einem Mal hilflos, verletzlich. Das war kein … Kinderspiel.

Das war überhaupt kein Spiel.

Nein, befahl sie sich, das war jetzt keine Panik, die da von ihrem Körper Besitz ergriff. Sie spürte das Prickeln. Deutete es. Deutete es um. Nein, das war die heiße Erwartung auf das, was da kommen sollte. Sie strich mit der Hand über das grobe Klinkerwerk und konnte den staubigen Dreck auf den uralten Steinen spüren.

Heiß!

Aber wo blieb er? Zehn Minuten befand sie sich bestimmt schon im Keller. Ob er schon hier war? Hatte er bereits im Dunkeln auf sie gewartet? Eine neue Welle der Erregung rauschte warm durch ihren Körper, ließ ihr Blut brodeln. Geilte er sich bereits an ihrem Anblick auf. An ihrer Angst? An ihrer Unsicherheit? Heimlich, irgendwo hinter Kartons und Gerümpel versteckt? Erregt davon, dass sie seine Anweisungen ganz genau und akkurat befolgt hatte? Ohne Widerspruch.

Als wäre sie devot. Was sie nun wirklich nicht …

Da war doch was? Da war doch jemand! Sie hielt die Luft an, wagte nicht zu atmen, jede Faser ihres Körpers angespannt, die Sinne geschärft. Ein grelles Knarzen.

Die Kellertür! Schritte! Von oben aus dem Hausflur? Vom Kellerabgang. Deutlich, ja sicher. Licht stürzte ins Kellerdunkel.

Im gleichen Moment spürte sie ganz genau, dass sie hier unten nicht allein im Raum war. Verdammt. Sie fuhr herum. Ihr Mund öffnete sich, um …

Zu spät. Bevor sie in der Dunkelheit irgendetwas erkennen konnte, wurde eine Hand von hinten grob über ihren Mund gelegt. Die Hand erstickte ihren Aufschrei, ihre Frage, was auch immer. Ein Arm fuhr um ihren fast nackten Körper. Sie versuchte, durch die kräftigen Finger Luft zu ziehen, es wollte ihr kaum gelingen. Sie spürte einen Mund ganz nah an ihrem Ohr. Heißer Atem.

»Sssshhh.«

In die folgende Stille hinein hörte sie es wieder. Schritte. Dann das Knarzen! Unverkennbar. Das Knarzen der vorletzten Stufe, jemand stieg die Treppe zu ihnen herab.

Jemand? Wer denn? Wenn da jemand die Treppe herunterstieg, wenn … er … es war, wer hielt sie dann fest umklammert, wer presste in diesem Moment eine Hand fest auf ihren Mund?

Es gelang ihr, den Kopf zu drehen, nur ein kleines Stück weit. Sie erkannte das Gesicht direkt neben ihrem. Ihr Herzschlag setzte aus. Du? Du, hätte sie fragen wollen, wenn sie denn hätte fragen können. Aber die kräftig auf ihren Mund gepresste Hand ließ das nicht zu. Sie sah, wie der Mund zum schemenhaften Gesicht lächelte.

»Sssshhh.«

Auf was hatte sie sich eingelassen?

Hartmann starrte aus dem Fenster. »Gleich, gleich kriegt er ihn.«

Alina strich eine ihrer hellblauen Strähnen hinters Ohr und runzelte fragend die Stirn. Angie, der neben ihr stand, zuckte hilflos mit den Schultern.

»Der kleine Hase hat keine Chance«, stellte Hartmann fest und deutete in den Himmel.

Zu sehen waren im strahlenden Azurblau allerdings lediglich zwei weiße Schäfchenwolken. Eine kleine und eine große.

»Er beobachtet die Wolken. Wie lange soll das jetzt so gehen?«, fragte Alina mit echter Sorge in der Stimme.

»Keine Ahnung«, knirschte Angie.

»Er hat aus dieser Colaflasche getrunken?«

»Ja. Aus der Flasche. Aber keine Cola. Also, auch Cola, aber nicht nur Cola.«

»Da war was drin«, verstand Alina.

Angie pustete. »Ja, nun. Ich hab ein wenig experimentiert.«

»Ein wenig experimentiert?«

»Ich konnte ja nicht ahnen, dass Hartmann schon so früh nach Hause kommt. Sonst hätte ich die Flasche mit dem Zeug natürlich irgendwie gesichert. Oder versteckt. Oder entsorgt.«

Alina verdrehte die Augen. »Mit was denn experimentiert?«

»Dinge, Stoffe, Verschiedenes.«

Hartmann schniefte. »Der große, böse Drache ist einfach schneller als der süße, kleine Hase.«

Alina nickte mit dem Kopf. »Und wie lange bleibt der jetzt in diesem Zustand?«

Angie zuckte erneut mit den Schultern. »Keine Ahnung. Ich experimentiere ja noch.«

»Das ist unverantwortlich«, erboste sich Alina, stemmte wütend die Arme in die Hüfte und rollte wild mit ihren grünen Augen. »Wir müssen einen Arzt rufen.«

»Auf keinen Fall.«

»Wer weiß, was da in seinem Körper abgeht.«

»Das muss auch keiner wissen. Kein Arzt. Ärzte stellen nur Fragen.« Angie schüttelte eindringlich seinen Kopf. »Oder untersuchen sein Blut und stellen fest … Ist auch gar nicht nötig, ein Arzt. Die ersten Selbstversuche waren alle sehr, sehr vielversprechend.«

Alina ließ den Blick über das Trinkensemble kreisen. »Sehr, sehr vielversprechend. So sieht das hier auch aus.«

»Armes, armes Häschen«, flüsterte Hartmann leise, und es stand ernsthaft zu befürchten, dass er jeden Moment bestürzt in Tränen ausbrechen würde.

»So ein Halbmarathon schlaucht«, behauptete Angie.

»Boah, schieb seinen Zustand jetzt nicht auf den Lauf gestern, du hast Scheiße gebaut.«

»Es geht ja auch gerade zügig auf Vollmond zu«, versuchte Angie eine zweite Erklärung.

»Saug dir keine blöde Rechtfertigung aus den Fingern«, zischte Alina scharf. »Dass Hartmann halb weggedämmert rumsabbert, bist allein du schuld!«

Angie drückte sein Kreuz durch. Das Ganze und Hartmanns Reaktion, das war natürlich alles ein wenig unglücklich, aber er hatte auch keinen Bock, sich von dieser blauhaarigen Osteuropäerin derart in die Defensive drängen zu lassen. »Was machst du eigentlich hier?«

Alina nickte Richtung Schreibtisch. »Ich soll Hartmanns Telefonanlage ein bisschen aufpimpen. Einige Passwörter setzen, ein paar Funktionen umlegen, Netflix einrichten.«

Angie schnaufte. Er hatte die Superspezialspezialistin bei Hartmanns letzten Fall kennen- und ihre technischen Fähigkeiten am PC schätzen gelernt. Die smarte Alina mit den blauen Haaren und den vielen, bunten Tattoos war okay. Vielleicht ein wenig nassforsch, aber – mit einem Seitenblick auf den dumpf vor sich hin murmelnden Hartmann –, da wollte Angie jetzt nicht kritisch ansetzen.

Plötzlich richtete Hartmann sich auf. »Häschen, ich werde dir helfen.«

Alina und Angie sahen sich fragend an. Hartmanns Gesicht wurde zur entschlossenen, grimmigen Fratze, was wirklich, wirklich nicht gut aussah.

»Oh-oh«, unkte Angie.

Hartmanns Kopf wurde rot.

»Äh …« Alina bekam es mit der Angst zu tun.

»Ha«, jubelte Hartmann und winkte die beiden mit wilder Geste zu sich ans Fenster. »Guckt, guckt.«

Die beiden taten zögernd wie geheißen. Alina musterte den Himmel über Düsseldorf. Nun ja. Die hintere, größere Wolke hatte sich in mehrere kleinere Wölkchen aufgelöst, wie große Wolken das schon mal machten.

Hartmann nickte bedeutungsvoll und blickte seinen beiden Freunden nacheinander eindringlich in die Augen. »Ich kann mit meinen bloßen Gedanken Drachen töten.«

Das war anders, ganz anders, als sie es geplant hatte. Das lief hier im Keller völlig falsch, das war gefährlich.

»Hallo?«, rief die Person, die zu ihnen herunterstieg von der Treppe in den unbeleuchteten Keller hinein. Eine Frau. »Ist da unten jemand?«

Sie spürte, dass sich der Druck auf ihrem Mund noch mal erhöhte. Keinen Laut, hieß der stumme, in ihre Lippen gedrückte Befehl, kein Mucks!

Und sie? Wie sollte sie reagieren? Auf sich aufmerksam machen? Brauchte sie Hilfe? Sie spürte den muskulösen Körper in ihrem Rücken, die Hand um ihre Hüfte geschraubt. Dieser Griff, diese Nähe. Oh, wie hatte sie sich genau in diese Situation hineingefleht!

Aber jetzt? Es war nicht … er. Nicht der Mann, den sie anzutreffen angenommen, ersehnt hatte. Nicht der Mann, mit dem sie vor wenigen Stunden heiß und frivol gechattet hatte.

»Verdammt, schließ die Kellertür ab, du Idiot«, nahm ihr im gleichen Moment die Frau auf der Treppe die Entscheidung ab, denn schnaufend stieg die offenbar ältere Frau die Stufen der Holztreppe in diesem Moment wieder zurück nach oben.

Die Chance, einen Laut von sich zu geben, verstrich, als sie hörte, dass die Frau oben angekommen war und ächzend die Kellertür von außen hinter sich schloss.

Zeit, hier mal was klarzustellen. »Hey, ich …«

Rüde wurde sie mit hartem Griff gedreht, gepackt, rückwärts geschoben und mit ihrem Rücken gegen die kalte Kellerwand gepresst. Mit fließender Bewegung wurde ihr gleichzeitig die Sommerjacke vom Körper gezogen. Sie schnappte nach Luft, Steinchen bohrten sich kantig durch den dünnen Dessous-Stoff in ihren Rücken.

Ihre Nasenspitzen berührten sich fast, die Augen waren eiskalte Schlitze. Ein Zischen, wütend als Drohung durch die Lippen gepresst. »Kein Wort!«

Sie öffnete den Mund, aber die Hand presste die Worte zurück in die Kehle, raubte Bestätigung, Protest und Sauerstoff. Sie wollte husten, aber selbst das war nicht möglich, nicht mal ein Krächzen.

Ganz nah heran kam der rot geschminkte Mund. »Ich weiß, dass du jemand anderen erwartet hast, aber glaub mir, ich werde es dir genauso gut besorgen.«

Als Antwort blieb ihr nur ein hilfloses, ergebenes Nicken.

Es blitzte zufrieden in den engen Sehschlitzen ihres Gegenübers. »Guck mich an! Sieh mir in die Augen!«

Die Hand verschwand von ihren Lippen. Stattdessen wurden ihre Arme mit kräftigem Zug vor ihrem Körper übereinandergelegt. Sie ahnte, was jetzt kam. Und ja, hatte sie nicht genau das erwartet?

Sie nutzte die Gelegenheit, sich umzuschauen. Es durchfuhr sie wie ein Messerstich. Es war alles angerichtet. Direkt über ihnen entdeckte sie im schal einfallenden Licht den runden Haken, der in einem der massiven, alten Holzbalken eingeschlagen war. Links von ihr stand ein Tisch. Auf dem Tisch lagen grelle, leuchtend rote Seile. Sie entdeckte einen schwarzen Stoffstreifen und einen Beutel, der unförmig ausgebeult unter einem Paar Handschellen lag.

Ein kräftiger Ruck ließ sie laut aufstöhnen.

»Guck mich an, reiß dich zusammen, du Schlampe!«

Ein Griff zum Tisch. Sekundenbruchteile später wurde eines der dicken Hanfseile um ihr Handgelenk geworfen.

Sie hielt inne, hielt still. Sie konzentrierte sich, tat, was von ihr gefordert wurde. Sie musste jetzt, jetzt, jetzt kühl bleiben.

Das Paar Hände, das vor ihrem Bauch arbeitete, wusste ganz genau, was zu tun war. Jede der Handbewegungen saß. Das Seil schnitt gemein in die Haut, fixierte ihre Hände, die Arme. Sie spannte sich an, erspürte jede Schleife, jede schwungvolle Drehung des Seils, erahnte, wie sich ein Knoten fest um ihr Gelenk formte. Sie ließ es geschehen, konzentrierte sich auf ihre Atmung. Jeder Zug, jeder Atemzug war jetzt wichtig.

Wieder ein Griff zur Seite, in den Beutel hinein. Ein zweites Seil, etwas länger diesmal. Sie fühlte, wie das Seil mit fließender Bewegung mehrmals um ihren Körper herumgezogen wurde. Schließlich wurde das zweite Seil durch eine Knotenschlaufe der ersten Fessel gesteckt und das Seil dann nach oben durch die Öse im Balken geführt. Ein kräftiger Schlag am Strick ruckte ihre Arme in die Höhe, drehte ihren Körper und raubte ihr jeden Gedanken an Widerspruch. Es riss ihr die Arme aus den Schultergelenken, schmerzhaft schrie sie auf. Sie schloss die Augen, blutrote Punkte tanzten.

»Locker bleiben, Schatz«, brummte die Stimme, tiefer und kälter als zuvor.

Ihr gelang es tatsächlich, die Muskeln in den Armen zu entspannen. Das machte nur wenige Millimeter aus, tat aber gut. Sie blickte an sich herunter, das Kruzifix baumelte. Sie öffnete den Mund.

»Schweig! Kein Wort!«

Der zweite Strick wurde auf Spannung gebracht und sorgte dafür, dass sich ihr Körper stramm in die Aufrechte streckte. Sie stand auf Zehenspitzen, lediglich ihre Hüfte ließ sich bewegen. Sie sah einen weiteren Griff zum Tisch, in den Beutel. Rot …

»Kein Knebel! Nein!«, stieß sie hervor.

Ein, wie sie wusste, letztes Nein. Denn im gleichen Moment wurde ihr der rote Knebelball grob in den Mund gedrückt, ein schwarzes Gummiband brachte das Instrument auf Spannung. Ihre nächsten Worte waren kaum mehr als ein sinnloses Murren.

Kein Knebel. Kein. Knebel!

Diesmal spürte sie die Nasenspitze an der ihren, fühlte sie eine heiße Wange, den heißen Atem auf ihrer Haut. »Keinen Knebel, hattest du gesagt. Ich weiß. Das war für das heutige Treffen deine einzige Bedingung, ich erinnere mich. Dumm gelaufen, Honey, dumm gelaufen. Es läuft ja überhaupt ein wenig anders ab, als du es geplant hast, oder?«

Sie wand sich zur Seite, weg. Der Schlag mit der flachen Hand in ihr Gesicht kam ansatzlos. Das Klatschen hallte durch den Keller, ihre Wange brannte.

Wieder der Griff an ihre Kehle. »Erkennst du mich?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Du lügst, du Schlampe. Sicher erkennst du mich. Und ich, was viel wichtiger ist, habe dich auch erkannt!«

Der Druck verstärkte sich, drückte auf die beiden Punkte, die ihr den Sauerstoff rauben würden. Sie blinzelte, ihr Bewusstsein trübte sich ein, ihr Blick wurde an den Rändern verschwommen, hilflos taumelte das Kruzifix.

Die Frau mit den langen, schwarzen Haaren lachte. »Ich habe dich sogar sofort erkannt, du Miststück!«

Hartmann nippte vorsichtig am Heimathafen-Kaffeebecher. Es war sein dritter. »Boah, hab ich einen Schädel. Hammer! Als ob jemand stundenlang draufgekloppt hätte.«

Alina saß am Schreibtisch. Der Bildschirm strahlte sie an. »Angies neue Cola-Mischung ist noch nicht ganz ausgereift.«

Hartmann verdrehte die Augen. »Hör bloß auf. Ähm, ich weiß, du hast es mir vorhin schon mal gesagt, aber wo ist der Sack jetzt noch mal hin?«

Die Computerexpertin tippte sich an den Kopf. »Das Zeug hat dir die Festplatte eingedickt und das Kurzzeitgedächtnis verklebt. Dein Kumpel Angie zog es vor, heute auswärts zu nächtigen.«

»Er hat Angst vor mir«, knurrte Hartmann.

»Das trifft es in etwa«, grinste Alina.

Der Computer ratterte ein weiteres Programm an die richtige Stelle, Alina nickte zufrieden.

»Wenn ich den Burschen in die Finger bekomme«, knurrte Hartmann und spielte in Gedanken einige Folterszenarien durch, von denen ihm die eine besser gefiel als die andere.

Dabei drehte er den Kopf vorsichtig von links nach rechts, denn sein Nacken schmerzte wie drei Wochen Krankenhausbett. Alina schob den Bürostuhl zurück, stand auf, glättete ihre Jeans und zupfte die schwarze Sommerbluse glatt. Dann trat sie hinter Hartmann und legte sacht ihre Hände auf dessen Schultern. Behutsam gruben sich ihre Finger ins Fleisch.

Hartmann stöhnte wohlig. »Oh, das tut gut.«

»Gelernt ist gelernt«, gurrte Alina mit erstaunlich tiefer Stimme.

»Gehört das in Rumänien zum IT-Studium dazu?«, fragte Hartmann interessiert.

»Das hat mir eine der Damen aus dem Eros-Center in den Pausen beigebracht, wenn bei uns im Call-Center mal keine Web-Cam zu reparieren war. Kann nie schaden«, flüsterte sie.

Hartmann wollte da aber auch mal gar nicht widersprechen. Seine Nackenmuskulatur machte mehr Lärm als der PC beim Umherschaufeln der neuen Programme.

Alinas Finger strichen kreisend vom Nacken die Wirbelsäule runter. Ihre Finger fanden die richtigen Druckpunkte. Hartmann schloss die Augen und stöhnte, die Computerexpertin lächelte zufrieden. Die fabelhafte Jill Scott groovte eine brillante Version von Lovely Day. Großartig. Am liebsten hätte Hartmann mitgebrummt.

Stattdessen hielt er die Luft an, denn Alinas Hände arbeiteten sich über seine Schulter auf die Vorderseite und strichen über seine rasierte Brust. Hartmann spürte Alinas spitze Brüste in seinem Rücken. Das war, äh, ein bisschen mehr als entspannend. Er sollte seinen Computer regelmäßiger warten lassen. Ja, sicher, die gewissenhafte Pflege der Hardware war so wichtig.

»Hast du hier aufgeräumt?«, fragte Hartmann, um sich ein wenig abzulenken.

»Du hast eine Stunde lang gepennt, der Computer war gefüttert, kein Ding.«

Hartmann öffnete seine Augen und lugte zur Couch. »Im Sofa, äh, meinst du, ob der grünbraune Fleck noch rausgeht.«

»Hm, kann sein. Aber das ist eine gute Gelegenheit, an einen neuen Bezug zu denken. Orange ist derart out.«

Ach was, dachte Hartmann.

Alina arbeitete sich Hartmanns Halsmuskulatur hoch. »Da hat übrigens jemand für dich angerufen.«

»Och?«

»Silke. Silke sagt dir was?«, fragte Alina.

Hartmann meinte, ein zaghaftes Vibrato in ihrer Stimme zu erkennen. Ja, allerdings sagte ihm Silke etwas. Er hatte die hinreißende Silke mit dem großflächigen Schlangentattoo auf dem Rücken vor einiger Zeit bei seinen Ermittlungen kennengelernt. Sie waren sich in Krakes Aquarium alkoholtrunken näher gekommen als zulässig. Was jetzt an und für sich nichts Schlimmes war. Schlimm war nur die Tatsache, dass sie die Lebensgefährtin des Präsidenten der Black Mambas war. Der Chef des gemeinhin als sehr gewalttätig geltenden Motorradclubs, Matze Kusch, war sehr pingelig, was sein Eigentum anging. Das war somit also auch nicht nur schlimm gewesen, sondern eher tödlich. Silke hatte Matze irgendwie davon abbringen können, ihn, Hartmann, zu foltern und in Stücke zu reißen. Sie wird da ihre Einflussmöglichkeiten gehabt haben. Allerdings forderte sie von Hartmann als Gegenleistung für diesen Deal in regelmäßigen Abständen … Gegenleistungen. Hartmann war klar, dass das irgendwann schiefgehen würde.

»Ich verzieh mich auch«, murmelte Angie. »Bin noch verabredet.«

»Stört es dich, wenn ich noch ein bisschen bleibe und was recherchiere?«, fragte Alina. »Ich würde gerne noch nachgucken, ob ich was zur Örtlichkeit, zum hübschen Frauenkörper und zu den Fesseln finde. Ich zieh nachher die Wohnungstür zu.«

»Wenn es dich nicht stört, dass ich mich schon mal hinhaue.«

»Nö, passt. Mal so gefragt, weil wir jetzt ja quasi ein Team sind«, grinste Alina. »Hast du schon einen Plan, wie du den Fall angehen möchtest?«

»Ach so, ja.« Hartmann friemelte die von Busse gemachte Notiz aus seinem Hemd. »Natürlich habe ich einen Plan …«

»Klappen nur nie«, rief Angie beim Rausgehen.

»Mein Klient hat mir eine Liste mit zehn Personen gegeben, die an dieser Fesselsession teilgenommen haben«, fuhr Hartmann unbeirrt fort. »Ich nehme noch den Veranstalter des Events und das Fesselpärchen dazu. Einer aus diesem Kreis ist der Erpresser. Ich muss also ermitteln, wer der Veranstalter war, wer das Fesselteam ist und wer die zehn Teilnehmer waren. Als Zwischenschritt weiterbringen würde uns außerdem zu wissen, an welchem Ort diese Fesselsession stattgefunden hat.«

»Du hast … uns … gesagt«, freute sich Alina.

»Äh, ja.«

»Gut«, schürzte Alina ihre Lippen, nachdem sie die Notiz überflogen hatte. »Eine Teilnehmerliste ist ein guter Ansatz. Ich mach sie auf dem PC ein bisschen übersichtlicher. Die Liste halten wir auf dem aktuellen Stand. Bisher haben wir also deinen Klienten, einen Mann vom Baudezernat, einen befreundeten Fotografen und das Foto einer noch unbekannten, gefesselten Frau.«

Hartmann holte tief Luft. »Hör mal, was ganz anderes, äh, mit dem Drachen und dem Häschen, äh, und mir, war das eigentlich sehr unmännlich?«

Alina lachte. Hartmann bemerkte überrascht, dass sich in ihren Blick hinein etwas Warmes, Sanftes geschlichen hatte. Ihre Stimme klang weicher, als sie nun den Kopf zur Seite neigte und leise antwortete. »Wenn andere Männer sich die Wolken am Himmel anschauen, dann entdecken sie riesige Brüste, einen prallen Penis oder Sylt. Du erkennst ein kleines Häschen, das von einem bösen Drachen verfolgt wird und versuchst, dieses arme, hilflose Häschen zu retten. Das ist nicht unmännlich, Hartmann, das ist toll. Du bist anders als andere Männer.«

Hartmann schluckte ergriffen und war in diesem Moment sehr glücklich, den Auftrag angenommen zu haben.

2. Tag

Der Wecker summbrummte. Hartmann verpasste dem Störer einen Klapps und reckte sich ausgiebig. Entschlossen brachte er sich dann in die Senkrechte, der neue Tag wollte gestartet und zügig angegangen sein. In Boxershorts und nacktem Oberkörper wankte Hartmann Richtung Bad, sich dabei herzhaft durch kaum vorhandenes Brusthaar kratzend.

Er fuhr zusammen.

Überrascht. Gar nicht mal unangenehm überrascht.

Alina war über Nacht geblieben und lag auf dem orangefarbenen Sofa. Ihre nackenlangen, blauen Haare ergossen sich über einen von Hartmanns Winterpullovern, den sie zum Kissen zusammengerollt hatte. Zugedeckt war sie mit einer karierten Tagesdecke, deren Existenz Hartmann schon vergessen hatte. Alina trug eines seiner alten Fortuna-Düsseldorf-Trikots mit der Nummer 8 auf dem Rücken. Im Hüftbereich saß es ein wenig nachlässig und legte einen schwarzen Slip frei. Und die obere Hälfte eines grimmig gestochenen Teufel-Tattoos.

Gut. Dass Alina auf der Couch lag, bedeutete zweierlei. Erstens hatte sie es gestern Nacht nicht mehr nach Hause geschafft, und zweitens war sie augenscheinlich nicht schwanger.

Leise schlich Hartmann ins Badezimmer, schloss behutsam die Tür und machte sich ans morgendliche Zahnwerk. Um Alina nicht zu wecken, rasierte er sich ausnahmsweise nass, was sogar leidlich klappte. Die Duschgeräusche musste die Gesamtsituation jetzt in Kauf nehmen, Duschen musste sein.

Und Hartmann genoss es, die warmen Strahlen über seinen Körper prasseln zu lassen. Da wurde auch gleich der vorsichtig auf sich aufmerksam machende Muskelkater aus Köln ins Körbchen geschickt. Für Muskelkater fehlte jetzt die Zeit. Seine Haare waren aber auch schon wieder lang geworden. Vielleicht sollte seine Massagenachbarin Nicole kurzfristig zur Tat schreiten, denn die war gelernte Friseurin.

Als die Haut drohte, matschig zu werden, verließ Hartmann die Dusche, schnappte sich ein Badelaken und schrubbelte los.

»Guten Morgen«, flüsterte eine Stimme.

Hartmann riss sich das Handtuch vorne vor. »Morgen.«

Alina! Im Trikot. Zerwühltes Haar. Verschlafen im Türrahmen. »Es gibt kein schöneres Geräusch auf der Welt, das dich weckt, als das einer aufgedrehten Brause, unter der sich gerade dein Partner duscht«, lächelte sie und spielte mit den Fingern an einer ihrer blauen Haarsträhnen.

»Ähm, ich war so leise, wie es ging«, meinte Hartmann, sich entschuldigen zu müssen.

Aber Alina schüttelte den Kopf. »Ich meine es so, wie ich es gesagt habe. Nur, dass du natürlich nicht mein Partner bist. So direkt nach dem Aufstehen und noch nicht ganz klar bei Verstand, würde ich fast sagen, … leider … nicht mein Partner bist.«

Hartmann grinste.

»Brauchst du noch lange, ich muss auf die Toilette?«

»Gib mir drei Minuten.«

»Das schaffe ich. Frühstücken wir später zusammen?«

»Gerne. Ich hab nur für gleich einen Termin mit diesem Dr. Felix Kettler vom Bauamt gemacht, der ebenfalls erpresst wird.«

»Versuch, den Original-Stick von ihm zu bekommen. Es könnte was bringen, die Computer-Sticks miteinander und auf Details hin abzugleichen.«

»Ich bringe Brötchen mit.«

Alina lächelte. »Apropos Brötchen. Im Spiegel sieht man deinen Hintern. Geiler Arsch, Hartmann!«

Sagte sie, verließ das Badezimmer und ließ einen zufriedenen Hartmann zurück. Das ging ja prima weiter. So konnte ein Tag doch nicht schlecht werden …

Hartmann war fünf Minuten vor der Zeit da, aber Dr. Felix Kettler hatte bereits auf ihn gewartet. Genau genommen hatte Kettler ihn schon im Foyer seines Dienstgebäudes am Bertha-von-Suttner-Platz abgefangen, ihn hastig in den Aufzug geschleust und eilig in sein Büro geführt. Der Mann vom Baudezernat war Mitte vierzig, schlank und eher klein, sein Gesicht war lang und blass. Er hatte schwarze Augen mit dazu passenden Ringen darunter und große Nasenlöcher. Es war neun Uhr morgens und Kettler trug zum konservativen, dunkelgrauen Anzug eine teure Krawatte, die so korrekt gebunden war, dass es wehtat. Das mochte aber auch an der Farbe liegen, denn der Binder leuchtete in einem grellen Lila. Die schlummernde, lilafarbene Leidenschaft auf seiner schmalen Brust passte zur grauen Gesamterscheinung wie eine Faust auf Angies Auge.

Dr. Kettler war nervös, seine Hände ständig in Bewegung, seine Stimme kaum mehr als ein vorsichtiges Wispern. »Das ist mir so unangenehm. Wenn ich das alles gewusst hätte.«

»Apropos wissen. Weiß Ihre Frau …?«, fragte Hartmann zunächst, der ein entsprechendes, gerahmtes Foto auf Kettlers aufgeräumten Schreibtisch entdeckt hatte.

»Oh Gott, nein. Gar nicht auszudenken«, jaulte der Mann vom Bauamt und ließ sich schwankend in seinen Bürostuhl fallen.

Im Sturz deutete Kettler Hartmann, es ihm gleichzutun.

»Wie wurde Ihnen der Computer-Stick zugestellt?«

»Er befand sich in einem Brief, vorgestern. Mit der Post ganz normal zugestellt, im Briefkasten, ohne Absender. An mich adressiert, deshalb hat meine Frau den Brief nicht geöffnet. Nicht auszudenken, wenn … aber wir haben da genaue Absprachen, was die Post angeht.«

»Haben Sie vor, die 25.000 Euro zu zahlen?«

Dr. Kettler schüttelte verständnislos den Kopf. »Das habe ich natürlich schon längst gemacht. Ich habe den Betrag wie in dem Anschreiben gefordert sofort auf das angegebene Konto überwiesen. Ich will diesen Albtraum so schnell wie möglich hinter mich bringen.«

Das hatte Hartmann sich schon gedacht. »Darf ich das Erpresserfoto vom Stick bitte mal sehen?«

»Ja, sicher«, ächzte Kettler gequält und startete einen Laptop, der auf seinem Schreibtisch stand. »Da gehe ich nie wieder hin. Das war meine zweite Veranstaltung dieser Art. Die erste war eine Katastrophe. Die junge Dame, die dort gefesselt wurde, sah aus wie meine Frau. Das hat mich komplett irritiert. Da lief bei mir gar nichts. Ich hab der Sache dann noch eine zweite Chance gegeben. Es wurde ein warmes Buffet gereicht, das war großzügig, fast opulent und sein Geld wert, aber sonst? Das war wirklich nichts für mich.«

Hartmanns Blick wanderte auf den Bildschirm des Laptops, der inzwischen einen splitterfasernackten Dr. Felix Kettler beim Event zeigte. Ja, richtig, auf dem mäßig scharfen Foto war deutlich zu sehen, dass die Fesselsession nichts für Kettler gewesen war. Was unzweideutig nicht nur an dessen Gesichtsausdruck zu erkennen war, sondern schlaff und klein auch untenrum.

»Lutz hat mich angerufen und mir erklärt, dass Sie jetzt in der Sache ermitteln. Ich bin natürlich zur Zusammenarbeit bereit, aber die leidige Angelegenheit muss unbedingt vertraulich behandelt werden.«

»Vertraulich ist mein zweiter Vorname«, behauptete Hartmann. »Dieses Event, haben Sie eine Ahnung, wo das gewesen ist, an welcher Örtlichkeit genau?«

»Überhaupt nicht. Wir waren zuerst in diesem Club und haben uns eine Show angesehen. Das hätte mir schon vollkommen gereicht. Dann wurden wir mit einem Bus an einen unbekannten Ort gefahren, sind dort ausgestiegen und erst in dieser Halle hat man uns vorher angelegte Augenbinden wieder abgenommen. Ich kann überhaupt nicht sagen, wo wir gewesen sind.«

»Wer war noch dabei?«

»Ich kannte dort niemanden. Also, namentlich. Nur noch einen Mann, der mit dem gelben Maserati.«

»Ein gelber Maserati?«, fragte Hartmann.

»Ja. Mir waren der Wagen und der junge Mann auf dem Parkplatz vor dem Club bereits aufgefallen. Ich kenne den Mann nicht, aber ich glaube, ich habe den mal im Fernsehen gesehen.«

»Im Fernsehen?«

»In einer dieser lauten, trashigen C-Promi-Shows. Meine Frau guckt die so gerne. Die hätte ihn bestimmt erkannt … Oh Gott, nicht auszudenken. Wenn es wichtig ist, ihn zu identifizieren, hilft vielleicht der gelbe Wagen weiter. Allzu viele sollte es davon nicht geben. Ein Maserati in Gelb, ich bitte Sie! Der Mann war in Begleitung einer Frau, die ich allerdings nicht kannte.«

Hartmann nahm eine Haltung gelangweilter Diskretion mit einem Hauch von Unschuld ein, als er sich nicht verkneifen konnte, zu bemerken. »Vielleicht wäre an dieser Stelle die Anwesenheit Ihrer Frau im Club tatsächlich für meine Ermittlungen von Vorteil gewesen.«

Kettler erstarrte entsetzt und fasste sich mit seiner Hand, an der er einen feisten Siegelring trug, ans dunkel schimmernde Kinn. Er sah Hartmann feindselig an und zuckte dann linkisch mit den Schultern, als gäbe es keine Hilfe. »Als Lutz, also Lutz Busse mir gestern Abend in einem Telefonat eröffnet hat, dass er in der Sache einen Privatdetektiv angeheuert hat, war mir das nicht recht.«

»Es ergibt aber aus seiner Sicht durchaus Sinn. Hat er gesagt, dass ich den Original Computer-Stick brauche?«

Hatte Lutz Busse, denn Kettler zog den Stick aus dem PC. »Auch das ist eine Sache, bei der mir nicht wohl ist.«

»Der Stick ist bei mir in guten Händen.«

»Na dann«, knirschte er mit Zweifeln im Blick.

»Wenn Ihnen noch etwas in Bezug auf die anderen Teilnehmer, die Veranstalter und zur Örtlichkeit einfällt, melden Sie sich bei mir. Mein Büro befindet sich gleich auf der anderen Seite des Bahnhofs.«

Kettler sprang aus seinem Stuhl und trat an die Tür des Büros. Mit einer Art Ehrfurcht legte er eine Hand fast zögerlich auf die Klinke. »Ich muss Ihnen nicht sagen, wie unendlich wichtig es ist, dass diese Episode nicht öffentlich wird?«

Nein, musste er nicht.

Hartmann verließ Sekunden später das Bürogebäude und konnte nicht ahnen, dass Dr. Felix Kettler im gleichen Moment zum Telefonhörer griff, eine Nummer eintippte und kurz darauf ohne jede Spur von Ehrfurcht im Blick unheilvoll flüsterte. »Ja. Verdammt, er war da.«

»Fertig. Gefällt dir, was du siehst?«

Hartmann öffnete die Augen. Seine Nachbarin Nicole beugte sich über ihn und blickte ihn fragend an. Oh, es war eine sehr gute Idee gewesen, seine schwarzhaarige Nachbarin im Massagestudio aufzusuchen. Er war einfach überfällig gewesen.

»Gut, richtig gut«, lobte Hartmann.

Nicole legte den großen, runden Spiegel zur Seite. »Nur die Spitzen was kürzer, hattest du gesagt.«

»Ich liebe es, wenn Frauen tun, was ich sage.«

»Du weißt, dass du jederzeit zu mir …«, hauchte Nicole und strich ihm über den frisch rasierten, nackten Nacken.

»Nie in der Nachbarschaft«, lachte Hartmann.

Sex unter Nachbarn gab immer Ärger, das war nur eine Frage der Zeit. Ärger hatte Hartmann stets reichlich, da hielt er sich zumindest eisern an diese Regelung. Super allerdings, dass seine erotisch massierende Nachbarin gelernte Friseurin war. Kurze Wege. Wie mit Zauberhand erschienen zwei Gläschen Prosecco auf dem kleinen Tischchen vor ihnen.

»Äh …«, wollte Hartmann protestieren.

»Auf die gelungene Frisur«, entschied Nicole.

»Du findest immer einen Grund.«

»Um mit dir ein Gläschen zu trinken? Aber sicher!«, lachte Nicole und ruckelte ihr hellblaues Negligé vorne enger zusammen.

»Wo ist Petra?«, fragte Hartmann.

»Außeneinsatz. Bei Rainer. Das kann dauern.«

»Aha«, sagte Hartmann und griff zum Glas.

Von Rainer hatte Hartmann schon gehört. Ein Spezialkunde, dem man sich immer sehr lange zu widmen hatte. Hartmann verbat sich, da gedanklich jetzt ins Detail zu gehen. »Wo ich dich gerade in trauter Zweisamkeit habe. Ich habe einen neuen Fall und ein paar Spezialfragen.«

»Immer raus damit!«, sagte Nicole, schnippte sich die hellblauen Plüschschlüffchen mit Bommel von den Füßen und legte den rechten Hartmann in den Schoß. »Massier mal ein bisschen!«

»Ich habe einen Klienten, der erpresst wird«, erklärte Hartmann und legte Hand an den Fuß. »Mit einem Foto, das während einer Fesselsession gemacht wurde.«

»Och? Ist es ein Pfarrer?«

»Äh, nein …«

»Nicht? Wieso kann man deinen Klienten dann mit einem Foto erpressen? Seit Shades of Grey gehören eine Peitsche und ein fein sortiertes Fesselset doch in jeden ordentlich geführten, deutschen Haushalt.«

»Ist das so?«, fragte Hartmann, der bei ordentlich geführtem Haushalt nicht wirklich mitreden konnte. »Nun, im vorliegenden Fall liegt es mehr an der Zusammensetzung der Teilnehmer.«

Hartmann zeigte ihr das Foto, das Alina gestern Nacht noch in brauchbarer Auflösung für ihn ausgedruckt hatte, damit er das Bild nicht immer auf einem Laptop hochladen musste. Das Gesicht seines Klienten hatte sie unkenntlich gemacht.

»Das ist doch richtig harmlos!« Nicole klang fast ein bisschen enttäuscht. »Damit könnte man mich nicht erpressen.«

»Ihn schon. Kompliziert«, sagte Hartmann, der zwischenzeitlich den großen, dicken Zeh erreicht hatte. »Kannst du mir etwas zu der Szene allgemein erzählen.«

»Nein, nicht wirklich«, musste Nicole passen. »In der BDSM-Szene habe ich mich nie aufgehalten.«

»Ihr macht doch auch ab und zu was mit Handschellen und Strom«, erinnerte sich Hartmann nun doch an seinen ersten Kontakt mit Rainer, dem Problemfall.

»Das ist was anderes. Bei BDSM geht es um Macht. Dominanz über den anderen, das Ausgeliefertsein. Das ist der eigentliche Kick. Bei uns dient das Fesseln nur der sexuellen Stimulation, das ist nicht dasselbe. Ein echter BDSMler würde, was wir machen, als lahme Fesselspielchen bezeichnen.«

Hartmann trank ein Schlückchen und schaufelte in seinem Kopf ein paar Gedanken hin und her. »Verstehe. Obwohl das ja auch Hand in Hand gehen kann.«

»Sicher. BDSM hat auch eine sexuelle Facette, aber in der Szene ist das eher zweitrangig. So richtig kenne ich mich da aber nicht aus.«

»Mein Klient nannte es Shibari.«

Nicole nickte. »Den Begriff kenne ich. Japanisches Bondage. Auch Suspension-Bondage genannt. Fesseln mit Aufhängen, nenne ich das immer. Es gibt hier in Düsseldorf eine Menge japanischer Clubs, in denen das ziemlich angesagt ist.«

»Erkennst du zufällig die Örtlichkeit auf dem Foto?«, fragte Hartmann sofort.

Nicole beugte sich seitlich über den kleinen Beistelltisch, um dort nach einer Lesebrille zu angeln. Der Gürtel des Negligés war obenrum überfordert und gab nach, das Kleidungsstück glitt sofort vorne auseinander.

Hartmann versuchte sich zu konzentrieren.

Nicole klemmte die Lesebrille auf die Nase und studierte das Bild. »Da kann man kaum was erkennen. Ein großer Raum, die Decke wirkt sehr hoch. Nein, da kann ich nicht weiterhelfen.«

»Kommt dir die Frau bekannt vor?«

»Nein, die kenne ich nicht. Keine schlechte Figur, aber mir wäre sie ein bisschen zu blass«, schniefte Nicole und raschelte ihr Negligé vorne ins Ordnungsgemäße.

»Meinst du, Petra kann weiterhelfen?«, fragte Hartmann, der den kleinen Zeh erreicht hatte.

»Ich weiß, dass Petra in Frankfurt eine Zeitlang in einem SM-Studio ausgeholfen hat, sie wird ihre Kenntnisse haben, aber seit sie hier in Düsseldorf arbeitet, hatte sie keinen Kontakt mehr zur Szene, das weiß ich genau.«

»Ich brauche aber einen Kontakt.«

»Kennst du niemanden, der schon mal in einem Club gearbeitet hat?«, fragte Nicole und stöhnte erfreut, weil Hartmann am Fußballen wohl einen feinen Druckpunkt gefunden hatte.

»Nein«, sagte Hartmann, schüttelte nachdenklich den Kopf und korrigierte sich sofort. »Doch, doch, ich kenne da jemanden.«

»Fein, da hast du doch schon deinen Kontakt«, sagte Nicole und wechselte das Bein. »Jetzt den linken Fuß!«

»Du warst beim Friseur?«, fragte Alina.

»Ja, nur die Spitzen.«

»Ich frage mich, wie du mit kurzen Haaren aussiehst.«

Hartmann lachte. »Ich hatte mal für ganz kurze Zeit eine Glatze, also, das sieht schon komisch aus. Ich hab dann so ungewohnt viel Gesicht. Hast du was Neues für mich?«

Alina deutete auf das neue Foto, das zwischen Hartmann und ihr auf dem Wohnzimmertisch lag und Kettler zeigte. »Leider nicht viel. Das Foto ist aus der gleichen Position, aus der gleichen Entfernung und im gleichen Winkel geschossen worden wie das deines Klienten. Ich bin sicher, es wurde von derselben Person gemacht. Das Foto ist wieder unbearbeitet und wurde um 01:13 Uhr geschossen, das passt auch zeitlich. Dass es sich um einen großen Raum gehandelt hat, hatte dein Klient ja schon gesagt. Ich habe das Bild aufgehellt, deshalb kannst du im Hintergrund ein Stück Decke sehen.«

»Eine Balkenlage.«

»Ich tippe auf Holz. Vielleicht eine Scheune. Ganz außen am Bildrand links kannst du ein Fenster erkennen. Das Fenster ist nach draußen abgedunkelt. Sieht aus, als wäre Stoff davor gespannt.«

»Ich verstehe nicht, dass man als Gast da nicht drauf achtet«, kratzte sich Hartmann am Kopf.

»Die hatten Augen für was anderes«, grinste Alina schlüpfrig. »Es gibt einen merkwürdigen Schattenwurf an der Decke. Ich muss da mit einem Bearbeitungsprogramm dran. Da scheint etwas zu hängen.«

»An der Decke? Hängt da noch jemand?«

»Ich muss genauer gucken.«

Hartmann tippte aufs Foto. »Die Gefesselte dreht diesmal ihr Gesicht zur Seite.«

»Das ist sehr, sehr gut«, freute sich Alina. »Ich werde ein Programm über die beiden Fotos legen. Das ist eine 3-D-Simulation, was ganz Neues. Ist noch gar nicht auf dem Markt, so ein Ding aus Amerika, vom FBI. Vielleicht bekomme ich mit dem Programm ein brauchbares Profilbild der Frau hin. Sammle fleißig weiter Sticks ein. Es ist wichtig, dass wir weitere Puzzlestücke bekommen. Im Hintergrund ist außerdem ganz schwach eine Person zu erkennen.«

Hartmann kniff seine Augen zusammen, seine Nase berührte fast den Monitor. »Brusthaar. Eine männliche Person.«

»Auffallend ist das Tuch oder Shirt, das er um den Hals geschlungen hat. Blau-weiß gestreift.«

»Da fallen mir als Erstes Schalke 04 und MSV Duisburg ein.«

Alina verdrehte die Augen und schob das Bild zur Seite. »Fußballer! Hat Kettler dir einen weiteren Teilnehmer nennen können?«

Hartmann nickte. »Sozusagen. Einer der männlichen Teilnehmer fuhr einen gelben Maserati.«

»Gelb? Das ist eine Sünde! Ganz klar, das muss der Erpresser sein. Ein Kennzeichen?«

»Kein Kennzeichen, aber der Maseratifahrer soll ein C-Promi aus dem Fernsehen sein.«

»Kann sein, dass ich damit was anfangen kann. Was hast du jetzt vor?«

»Ich brauche einen Kontakt in die BDSM-Szene, und da fiel mir eine alte Bekannte ein, die eine Zeit lang in einem Club gearbeitet hat und vielleicht weiterhelfen kann.«

»Eine alte Bekannte? Wie alt genau?«

»Bitte! Ich versuche ein paar Hintergrundinformationen abzufragen. Vielleicht hat sie ja was.« Hartmann fischte das ausgedruckte Kettler-Foto vom Schreibtisch und steckte es ein. »Zum Zeigen. Und dann habe ich von Busse ja noch den Namen eines befreundeten Fotografen. Mit dem bin ich gleich verabredet, da fahre ich zuerst hin und versuche, ihm einen Stick abzuluchsen.«

»Sehr gut.« Alina zögerte. »Sag mal, ehrlich jetzt, war das okay, dass ich gestern Nacht geblieben bin?«

»Das war sehr okay«, konnte Hartmann das aufrichtig bejahen.

»Ich meine, als wir uns kennengelernt haben, da war doch was mit dir und dieser blonden Jenny, dem blonden Gift?«

Hartmann schnappte nach Luft. Aufpassen, Minenfeld. Und eigentlich wollte er nicht wirklich darüber sprechen, über Jenny, das blonde Gift. Mit Alina schon gar nicht. »Die stand auf Uniformträger. Die einzigen Uniformen, die ich zu bieten hatte, waren alte Fußballtrikots. Das war irgendwie dann doch nicht so ganz ihr Beuteschema.«

Alina lachte. »Ich steh auf Fußballtrikots.«

Hartmann erinnerte sich an Alina auf seiner Couch. »Und ich auf Frauen, die welche tragen.«

Klick, Klick, Klick, Klick, Klick.

»Ja, Monika, danke, Monika.« Der Fotograf nahm die schwere Nikon herunter. »Wir machen eine kleine Pause.«

»Jetzt schon?«, maulte Monika, das Modell, und zog einen Schmollmund.

»Ja, zehn Minuten«, sagte der Fotograf. »Und, ähm, wegen deines Outfits, alles okay, soweit. Aber, ähm, überrasch mich nach der Pause doch gleich mal mit was Offensivem.«

Modell Monika hob die tiefschwarz gefärbten Augenbrauen. »Brüste?«

Der Fotograf seufzte. »Nein, du weißt, was ich meine. Was, was richtig in die Sinne geht, was krallt, was sticht! Ganz frontal, Brainfuck, Blickfang.«

Hartmann sah dem hageren Modell hinterher, die dem Fotografen einen Stinkefinger zuwarf und die Tür hinter sich zuklatschte.

»Mann, was für eine Zicke«, stöhnte Paul Georg Baselius, alias PeeGee.

»Tja«, sagte Hartmann, wischte sich eine Schweißperle von der Schläfe und war erleichtert, dass PeeGee Baselius sich endlich Zeit für ihn nahm, denn in dessen Fotostudio auf der Sybelstraße wurde eindeutig zu heftig geheizt.

Baselius legte die Kamera vorsichtig zur Seite und referierte. »Das waren noch Zeiten, als du die Schnecken nur in der Disco anzuquatschen brauchtest und die tags drauf auf der Matte standen, ohne Unterwäsche. Die Zeiten sind vorbei.«

Hartmann nickte.

»Gott sei Dank!«, seufzte der Fotograf.

»Gott sei Dank?«

»Ja sicher«, nickte der Fotograf. »Das waren furchtbare Zeiten. Jede Tussi, die süß mit dem Arsch wackeln konnte, hat geglaubt, sie sei die nächste Claudia Schiffer. Egal wie talentfrei die war.«

»Und heute …?«

»Heute wissen die Mädels ganz genau, was sie wollen, haben eigene Vorstellungen. Hier, die Ziege gerade, die ist komplett Banane. Launisch wie eine Diva, durchgeknallt wie Pressfleisch. Aber die weiß ganz genau, was sie will. Und die ist klasse. Die hat in einer Foto-Session mehr gute Ideen als ich am ganzen Tag. Und hast du den Blick gesehen, die Haltung, der Stil.«

»Ich hab das mit dem Stinkefinger gesehen.«

»Genau das meine ich«, sagte PeeGee Baselius und griff zum Frotteehandtuch. »Die hat es drauf. Wenn ich die mit meinen Fotos nicht weltberühmt mache, tut es ein anderer. Die ist derartig scharf, die kannst du nicht packen. Anpacken schon gar nicht. Ich meine, das ist doch ein Modell, mit dem man arbeiten möchte. Das gibt der ganzen Arbeit doch einen Sinn. Und nicht diese dummdoofen Schnepfen von früher.«

Hartmann sah dem Fotografen zu, wie der sich den Schweiß vom Körper wischte. Und Körper hatte der Fotograf reichlich, denn er trug lediglich eine enge Sporthose. Sein Alter war schwer zu schätzen, aber Hartmann hatte ergoogelt, dass Paul Georg 45 Jahre alt war. Kein Bart, eine Glatze, kein Haar auf dem gigantischen Brustkorb. Am ganzen im Sportstudio gestählten Körper hatte Hartmann auch sonst kein Härchen entdecken können. PeeGee war glatt wie ein Salamander.

»Ich muss nur ein paar Fragen stellen und bin dann gleich wieder weg. Es geht um das Foto, wir hatten telefoniert …«

»Ich bin im Bilde«, grunzte der Salamandermann. »Lutz hat mich angerufen. Also, ich werde auf jeden Fall nicht zahlen, kommt gar nicht in die Tüte.«

»Ach?«

»Ja, was?«, fragte der Fotograf und wischte sich die natürlich haarfreien Achseln trocken. »Was will der Erpresser denn von mir? Fotos ins Netz stellen, auf denen ich eine Gefesselte vögele? Ja, was denn? So ein Foto macht doch heute kein Pferd mehr scheu. Dass ich BDSM-Fan bin und Shibari praktiziere, weiß jeder. Und wer es nicht weiß, der darf das wissen. Du kannst dir mein Profil auf Funbox ansehen. Weißt du, wie ich mich da nenne?«

»Klar«, sagte Hartmann, der auch das überprüft hatte.

»Linsenficker«, beantwortete PeeGee seine Frage dennoch selbst. »In dem Profil steh ich mit Gesicht und Schwanz und alles. Und wenn ich sag: steh ich, dann meine ich auch: steh ich. Wer soll mich da erpressen können? Bullshit.«

Klang logisch, fand Hartmann. Der Fotograf war für eine Erpressung im Grunde ein untaugliches Objekt. Aber der Erpresser hatte es trotzdem versucht und ihm per Post einen Stick mit Erpresserbotschaft und Foto zukommen lassen.

Der Salamandermann warf sich das Handtuch um den Hals. »Japanische Fesselkunst interessiert mich lediglich aus ästhetischer Sicht. Deshalb gehe ich ausschließlich auf private Sessions. Dieses Massengefessele macht mich kein bisschen an, aber die privaten Events sind richtig gut gemacht. Für die Sinne, da stimmt alles. Die Beleuchtung, das Timing. Die Rigger sind erste Klasse und verstehen ihr Handwerk, die Bunnys sehen ästhetisch aus und sind cool.«

»Rigger und Bunny?«

»Rigger nennt man die Fessler, Bunnys sind die, die gefesselt werden, meistens Frauen. Wie gesagt, Rigger und Bunny sind bei diesen Events immer top. Gut, das Publikum kannst du dir nicht immer aussuchen, aber da wird schon ordentlich mit Niveau gesiebt.«

»Okay.«

Der Fotograf kam ganz nah ran. »Bei mir ist das primäre Geschlechtsorgan das Auge.«

»Und waren Sie mit Begleitung unterwegs?«, versuchte Hartmann, wieder die Initiative zu übernehmen, ihm war das alles zu sehr Vortrag, er brauchte Informationen.

»Wann?«

»An dem Abend, am 20.08.«

Baselius lachte bleckend, der riesige, haarlose Brustkorb hüpfte. »Da nehme ich doch nicht jemanden mit hin. Nein, da lasse ich mich überraschen und werde selten enttäuscht. An dem Abend, Moment, da war so eine Gruppe aus Finnland. Drei Typen und eine Frau. Die waren gut drauf. Die haben richtig was weggezogen, keine Frage. Da hab ich mich reingehängt.«

Reingehängt, dachte Hartmann, war ja in diesem Zusammenhang ein etwas gewagter Ausdruck. »Die Finnin?«

»Alle vier. Nacheinander.« Baselius musterte Hartmann. »Ja, was? Ich bin bi. Aber komplett. Wieso denn nicht?«

»Nö, wieso nicht«, zuckte Hartmann mit den Schultern, da fiel ihm auch kein Grund ein, wieso nicht.

»Die vier haben auf der Messe gearbeitet, wohnten im Hotel Nikko. Die sprachen übrigens kein Deutsch und kaum Englisch, aber geredet wird auf diesen Partys sowieso nie viel. Die sind alle am nächsten Morgen zurück nach Helsinki.«

»Ach?«

»Ja, die standen ein bisschen unter Druck.«

»Also, jetzt auch: Zeitdruck?«, wollte Hartmann sich einen flachen Kalauer nicht verkneifen.

»Genau. Einer der Männer hatte Sorge, dass es mit Flieger und Rückflug eng wird. War aber eine krass coole Truppe. Vögeln sich die Seele aus dem Leib und fliegen dann zurück nach Finnland. Schade, mit denen hätte ich noch ein paar Tage dranhängen können.«

»Tage?«

»Symbolisch gesprochen. Die Frau der Gruppe hatte ein Bodybuilder angeschleppt. So ein Pumper, der nur aus Oberarmen und Brustkorb bestand. Bei dem war viel Platz im Gehirn. Aber, wie gesagt, es wird bei den Sessions ja nicht viel geredet.«

»Und sonst haben Sie von den Teilnehmern keinen gekannt?«

»Nur den Lutz. Da war noch der Promi, ich komm nicht auf den Namen. Ziemlicher Protzkopf, den kenn ich bestimmt, aber ich komm nicht auf den Namen.«

»Wäre wichtig.«

Der Fotograf blickte auf die Uhr. »Wichtig wäre, dass ich noch ein paar gute Schüsse in die Kamera bekomme. Nix für ungut, aber ich habe diese Erpressergeschichte schon fast vergessen. Da kommt nichts bei rum. Erpressung per Stick, das ist vollkommen stillos. Alleine deshalb muss ich die Zahlung verweigern. Aus ästhetischen Gründen.«

Hartmann war auch fast fertig. »Und wo die Session war?«

»Kein Schimmer, Mann. Getroffen haben wir uns im Night Fever auf der Aachener Straße. Ich geh da immer auf den letzten Moment hin, weil ich das Massengedöns nicht abkann. Später wurden wir auf dem Parkplatz mit einem Kleinbus eingesammelt. Eine Schwarzhaarige hat uns drinnen die Augen verbunden, das war die Frau, die später das Bunny gemacht hat. Aggressives Stück, Hammer! Mit Handschellen wurden wir an die Sitze festgeschnallt, damit wir uns die Augenbinden nicht abnehmen. Irgendwann kamen wir am Zielort an und wurden einzeln in diese Halle geführt.«

»In eine Halle?«, hakte Hartmann nach und hoffte, dass der Mann mit dem professionellen Blick jetzt brauchbare Details würde liefern können.

»Ja, Halle sag ich mal wegen der Größe. Das war kein Zimmer. Es roch staubig, wie selten gelüftet. Ich erinnere mich an Vorhänge. Kann auch sein, dass die gerochen haben. Vorhänge fangen den Muff ja auf. Deshalb hab ich auch keine an den Fenstern.«