Читать книгу: «Курумо»

Глава 1. Запах дождя

Женщина в длинном платье цвета пижмы сидела у окна и иногда смотрела, как вечер медленно опускался на зимний лес и природа, потерявшая краски в зимнем снегу, лишалась контрастности. Она никогда не любила жёлтый цвет. В нём не было её – ничего. Она всегда любила голубой. Он был её дыханием, простором и свободой. Цвет летнего неба, что простирается над раздольем; цвет воды, такой прозрачной, что небо отражается в ней, становясь нескончаемым. В голубом была её душа. Но иногда приходилось быть в том, что есть; к сожалению, в том, что тебе доступно.

Её длинное желтое платье было как компромисс, как жизнь, но без дыхания; как существование, где ты ничего не выбираешь. Она сидела у окна, словно невзрачный цветок, горький и устойчивый, и смотрела как деревья медленно погружаются в свои ночные ритмы. Её взгляд блуждал – не по лесу, не по очертаниям деревенских домов, не по теням от редких фонарей. Она искала что-то далёкое, спрятанное за безкрайним зимним небом. Ей казалось, что там, где звёзды теряются в молочной пелене, а холодные облака застилают горизонт; где симметрично подсвеченные далёкие трубы заводов выпускают в морозное безмолвие столбы белого пара, есть какая-то тайна.

Пар лениво поднимался к небу, тяжело рассекая прохладный воздух. Она невольно следила за направлением этих потоков: вправо – в сторону города, значит завтра не будет солнца и серый густой туман разольётся по утреннему небу, будто печальное покрывало. Влево – в сторону реки, значит день будет ясным, возможно, даже солнечным. Она отслеживала эти приметы, как древний алхимик формулы природы. Небо было её книгой, трубы писали в ней причудливую историю паром, как чернилами, а тот в свою очередь был предупреждением.

Зима казалась бесконечной; каждая ночь тянулась, как длинная беседа с пустотой. И в это уединение внезапно забрался незнакомец: незримый, но ощутимый – запах дождя. Она уловила тонкий дух, настолько редкий посреди застывших морозов, что он сразу её насторожил. Петрикор? В комнате? Зимой? Как это возможно? Окна были закрыты, но тем не менее, в воздухе витал запах влажности, земли, свежести, принесённой ветром откуда-то из дальних краёв.

Сцена со страниц недавно прочитанной ею книги "Мастер и Маргарита" ярко всплыла в её памяти, словно ожила прямо перед глазами: Берлиоз и Иван Бездомный, сидящие на лавочке среди зелени покрывшегося пылью жаркого парка. Их разговор был об атеизме, о невозможности…, о том, как устроен мир – просто и очевидно. Но внезапно появляется Он – Воланд. Он садится между ними, легко, как будто весь парк был создан ради его присутствия, и начинает отвечать на вопросы, которые не были произнесены вслух. А это значит… что Он слышит их мысли!

Её губы дрогнули лёгкой озорной улыбкой. Именно они, эти тайные подозрения о такой возможности, эти незримые способности одного из героев – слышать немые вопросы, вдруг вдохновили её. Повинуясь внезапной чудаковатой игривости, она перевела взгляд на ночное окно, вдохнув глубоко влажный, тонкий запах дождя. Её мысли сами по себе сложились в едва уловимый посыл, как будто обращение к тому, кого нельзя осязать: "Ну что ж, раз ты здесь, Запах Дождя… то скажи мне своё настоящее имя, чтобы мы могли общаться на равных. Любым образом, любым способом, но так, чтобы я поняла, что ты говоришь это мне".

Слова, даже невысказанные, раздались в её тихом сознании, оставляя после себя нотку ожидания. Она не смеялась вслух, но чувство лёгкой, детской игры кинулось в сердце. Она ждала – не всерьёз, не совсем разумно, но всё же ждала ответа. В её комнате повисла тишина, а запах дождя всё ещё несомненно присутствовал, как нежное прикосновение ветра, постучавшего в её окно. Мгновение затянулось. И ничего не произошло.

Дождь не произнёс ни слова. Ни знака, ни намёка. Он не ответил ей. Всё осталось как было. Лишь его аромат ещё какое-то время отчётливо витал в воздухе, а затем прошёл, оставив её одну.

Дни нескончаемой чередой сменяли друг друга, словно одинаковые с виду снежинки, что падали на оконное стекло и исчезали безследно. Её мир, переплетённый с цифровым шумом, жил в ритме бесконечного обновления ленты новостей. Социальная сеть мерцала, пестрела заголовками, мозаикой событий, жаркими обсуждениями незнакомцев. Ей было неинтересно, но она всё равно вновь и вновь скользила по экрану пальцем, словно надеясь найти там что-то новое, что-то важное.

И вдруг этот поток новостей оборвался. Всё будто застыло в какой-то безликой паузе. В любом обновлении, куда бы она ни ткнула, вопреки привычной пёстрой картинке, её неизменно бросало на один и тот же пост. На экране телефона появлялся образ пожилого длинноволосого старца. Его взгляд был тяжёлым, уставшим, будто перенёсшим груз бесчисленных веков. Густые длинные волосы струились вдоль плеч, окружая лицо. Желтые буквы на тёмном фоне сообщали: "Меня звали Курумо."

Она замешкалась, полагая, что это просто странность приложения, случайность, ошибка. Её палец метнулся к кнопке обновления. Ничего. Всё застыло, как если бы сам мир вдруг решил затаить дыхание. Она подождала. Но спустя полчаса рука сама вновь взяла телефон. И снова одно и то же. Старик и надпись: "Меня звали Курумо." Он всё так же молчаливо смотрел на неё через экран телефона, выжидающе и хмуро, словно говоря, что их игра – не совсем игра. Ей показалось, что она снова чувствует приятный запах дождя. Он появился где-то на грани, еле заметным нюансом, неуловимым оттенком и она подумала: “а что, если…”?

– Окей, хорошо, – произнесла она мысленно, обращаясь словно к кому-то незримому, пытаясь подавить нарастающее умиление. – Ты так решил представиться мне? Значит, так тебя зовут, Запах Дождя? Курумо?

Она тихо усмехнулась игре собственного воображения. Внутри росло необъяснимое ощущение, как будто нитка реальности слегка натянулась, приглушив цвета привычного мира.

– Ладно, Курумо, – обречённо вздохнула она, поглядывая на экран. – Я прочитаю твою историю. Всё, я сохранила пост в избранное, можешь отпустить новостную ленту. Но имей в виду, мне не нравится как ты выглядишь! Я хочу создать тебе новый аватар, если ты не против. Ты же не против? – продолжала она мысленно беседовать с ним, открывая приложение Пинтерест, из которого на нее смотрели симпатичные арты мужчин с утонченными чертами лица.

– Вот например, как тебе такой симпатяга с длинными черно-белыми прядями струящихся волос, с фигурноподстриженным виском?.. Все красотки будут любить тебя! И что вообще за люди создали тебе такой ужасный аватар, в котором ты находишься? Ни вкуса, ни эстетики!…

Она продолжала выбирать и сохранять в галерею фотографии мужчин, которые ее привлекали в контексте образа “Запах Дождя”.

– И вот еще такую татуировочку тебе сделаем с этой спины в виде черного крыла ангела.., – бубнила она себе под нос, – А у этого мужчины заберем торс спереди. Пусть у тебя будут живые татуировки, и они будут двигаться, ты же волшебный! А здесь, смотри какой мотоцикл из понтов и восторга! Хочешь, у тебя будет мотоцикл, который может ездить по небу сквозь время? О, класс, у него будут огромные колеса, и синие огни искрами будут лететь из под них, когда ты будешь пересекать Хронос….

– Так, – продолжала она, – теперь все эти скетчи соединим в один образ.

Она открыла приложение ИИ и загрузила запрос:

“Используй это изображение 1, возьми его как основу и сохрани этого же молодого юношу, его позу, ракурс, композицию, направление взгляда, прическу и общий образ. Добавь ему на спину татуировку с рисунка 2. Придумай мотоцикл и посади его на него. У мотоцикла должны быть колёса, как на рисунке 4. Пусть колеса мотоцикла сияют синим огнем. Сделай мужчине волосы, как на рисунке 3.