Читать книгу: «Гробовщик из Бризфилда»

Глава

ПРОЛОГ: «ПЕРВАЯ НОЧЬ»

Бризфилд, 3 октября, 02:17 Город спал. Только фонари у причала мигали, отбрасывая желтые пятна на мокрый асфальт. Ветер с моря нес запах соли и гниющей рыбы. Мартин Кросс, ночной сторож портового склада 7, курил на крыльце. Он ненавидел эту смену. Жена ушла три месяца назад, дочь не отвечала на звонки, а зарплата позволяла только на сигареты и дешевый кофе из автомата. Ему было пятьдесят три, и он уже не ждал от жизни ничего хорошего. Он услышал шаги. Медленные. Тяжелые. Хруст гравия под ботинками. Не спешащие. Уверенные. Мартин обернулся. Из тумана вышел мужчина. Очень высокий — под два метра. Худой, как скелет. На нем был длинный черный сюртук с бархатными лацканами. Белые перчатки. Цилиндр с креповой лентой. Лицо — бледное, вытянутое, с впалыми щеками и темными кругами под глазами. Он выглядел так, будто только что сошел с катафалка. Или из могилы. В правой руке он держал лопату. Не садовую. Штыковую. С длинным древком из темного дуба. Лезвие было отполировано до зеркального блеска, но по краю шла тонкая полоса ржавчины — как будто металл помнил кровь, которую пролил. Мартин открыл рот, чтобы спросить, какого черта здесь происходит. Он не успел. Мужчина сделал шаг вперед. Потом второй. Потом замахнулся. Лопата рассекла воздух с тихим свистом. Лезвие вошло Мартину в шею — точно под подбородок, наискось, как топор в полено. ХРУСТ. Голова Мартина Кросса отлетела назад. Она ударилась о бетонную ступеньку, подпрыгнула и покатилась к луже. Кровь хлынула фонтаном из обрубка шеи — горячая, темная, густая. Тело рухнуло на колени, потом завалилось набок. Пальцы еще сжимали сигарету. Она тлела в луже крови, шипя и умирая. Мужчина в цилиндре наклонился. Поднял голову за волосы. Посмотрел в остекленевшие глаза. — Спи спокойно, — прошептал он. Голос был низким, ровным, почти нежным. Как у священника на похоронах. Он положил голову обратно на ступеньку. Аккуратно. Как будто извинялся за беспокойство. Затем достал из кармана сюртука белый носовой платок и вытер лезвие лопаты. Медленно. Тщательно. Каждый дюйм металла. Потом он ушел в туман. Шаги стихли. Остались только дождь, ветер и запах железа. Утром тело найдут. Полиция приедет. Начнется расследование. Но это будет потом. А пока — Бризфилд еще не знал, что в городе появился Гробовщик. — --

ЧАСТЬ ПЕРВАЯ: «ГОРОД МЕРТВЫХ» ГЛАВА 1: «БРИЗФИЛД»

Бризфилд был городом, который забыл, как жить. Расположенный на северо-востоке, у холодного моря, он когда-то процветал. Рыболовецкие суда уходили в океан и возвращались с полными трюмами трески и сельди. Портовые склады ломились от товаров. На набережной играли оркестры, а в ресторанах подавали устриц и шампанское. Теперь все было иначе. Рыба ушла. Суда сгнили. Склады опустели. Люди уехали — кто в столицу, кто в южные города, где было тепло и хоть какая-то работа. Остались только те, кому некуда было деться. Старики. Алкоголики. Неудачники. И те, кто просто родился здесь и не знал другой жизни. Бризфилд состоял из трех районов: Порт — гнилые причалы, ржавые краны, пустые склады. Здесь по ночам гуляли только крысы и бездомные. Полиция сюда не заезжала — считалось, что здесь нечего охранять. Центр — несколько улиц с магазинами, мэрия, больница, полицейский участок. Днем здесь еще кипела какая-то жизнь. Ночью — вымирало все. Окраины — частные дома, заброшенные фабрики, старое кладбище. Здесь жили семьи рабочих, которые когда-то трудились на заводах. Теперь заводы стояли мертвыми, а люди выживали на пособия. Город окутывал вечный туман. Он приходил с моря вечером и уходил только к полудню. В тумане звуки искажались. Шаги слышались ближе, чем были. Голоса — дальше. Иногда казалось, что кто-то стоит за спиной. Обернешься — никого. В Бризфилде пропадали люди. Не часто — раз в несколько месяцев. Полиция списывала это на несчастные случаи, самоубийства, побеги. Никто не искал пропавших слишком усердно. Город был слишком уставшим, чтобы беспокоиться о каждом. Но октябрь 3-го все изменилось. — --

ГЛАВА 2: «ДЕТЕКТИВ ХОЛТ»

Детектив Роберт Холт проснулся в 6:40 утра от звонка. Он лежал в своей маленькой квартире на третьем этаже старого дома в Центре. Рядом спала жена — точнее, бывшая жена, которая иногда оставалась ночевать, потому что у нее не было своего жилья. Они развелись два года назад, но продолжали жить вместе. Так было дешевле. Так было проще. Иначе никак. Холту было пятьдесят восемь. Он страдал астмой, артритом и хронической бессонницей. Его лицо покрывали морщины, как карта высохших рек. Волосы поседели. Глаза были усталыми — такими, которые видели слишком много и больше не удивляются ничему. Он взял трубку. — Холт. — Детектив, это сержант Моррис. У нас тело в Порту. Склад номер семь. Это… вам лучше приехать. Холт вздохнул. Он знал этот тон. Тон, которым полицейские говорят, когда находят что-то, что не укладывается в голове. — Еду. Он оделся медленно. Брюки, рубашка, пальто. Таблетки от астмы — в карман. Ингалятор — во внутренний карман. Пистолет — в кобуру. Он посмотрел в зеркало. Оттуда смотрел старик. Уставший, больной, никому не нужный. — Еще один день, — сказал он себе. — Просто еще один день. — --