Читать книгу: «Проще простоты. Жизни посвящается», страница 2

Ночное, скорбное

Закарабкался месяц на небо,

Молчаливый историк Земли,

Повидал много горя и снега,

Видел радость и счастье любви,

Налюбуясь собой в синем море,

Будет слушать молитвы людей,

В основном они будут про горе,

К ним добавится крик журавлей,

Уже блекнут и тухнут соседки,

На востоке жжет ночь белый день,

А он слушает молча, как детки

Забывают своих матерей,

Просят мамы для деток здоровья

И чтоб счастливы были они,

Все молитвы пропитаны болью,

Разнесут эту боль журавли,

Рассвело, месяц тихо уходит,

Шумный день эту скорбь не поймет,

Но она не умрет, она бродит,

Она ждет, когда месяц взойдет…

Победа

Трещит морозец за окном,

Трещат дровишки в печке,

Бревенчатый крестьянский дом,

Полы – доска к дощечке,

На русской печке пять ребят

Сопят, бормочут что-то,

Сны как лекарство оградят

До самого восхода,

В углу, у старых образов,

Старуха бьет поклоны,

И просит бабка, чтоб был кров,

Чтоб были все здоровы,

Мать у детишек умерла,

Отец замерз в сугробе,

Старуха их к себе взяла,

Привыкла жить в галопе,

У бабки ночи коротки,

Встает до петухов,

Раздует бабка угольки,

Подкинет в печку дров,

Гудят поленья как живые,

Тепло от них и веселей,

Вот только руки вековые

Чугун столкнуть не могут щей,

Но все же стареньким ухватом

Старуха победила щи

И с незаметным детским матом

Себе сказала: «Не ропщи».

Глаза уже подслеповаты,

И не увидела она,

Как уголек прилип к ухвату,

Упал под печку, на дрова,

Надела тихо душегрейку,

Взяла ведро, пошла в сарай,

Там подоить ей надо Зорьку

Тут без коровы хоть сдыхай,

Ушла старуха, хлопнув дверью,

От двЕри тихий сквознячок

Понесся ловко к печке,

Нашел проклятый уголек,

Святые, ставьте свечки,

И тот в момент раздухарился,

Весь покраснел и затрещал,

Сухой запал воспламенился

И быстро силу набирал,

Проснулись дети, закричали,

Защиты ищут под накидкой,

На крики прибежала бабка,

Огонь потушен был, залитый,

Залила прямо из ведра

Парным и вкусным молоком,

Опять встает под образа

И снова падает ничком:

«Спасибо, мать тебе Мария,

Что нас опять уберегла,

Ведь мы же тезки, ты святая,

А я, как видишь, вся больна,

Сегодня завтрака не будет,

Дотерпят детки до обеда,

Но бабка долго не забудет,

Что стоила ее победа.

Поехали

Звонит с плеча нам первый класс,

худая рыжая девчонка,

пора, мой друг, ведь это глас,

не просто гласс, а выстрел гонга,

кому-то станет он набатом,

кому-то просто звон в ушах,

но не забудешь, что когда-то

был в первом классе, в малышах,

девчонок дергал за косички,

а позже дрался из-за них,

дарил измятые странички

стихов нелепых, но своих,

не вспомнишь ты уже ни разу,

когда пришла на Русь орда,

«садитесь дети» – эту фразу

ты не забудешь никогда,

пройдут года, забудешь ты

все интегралы и склоненья,

но школы добрые мечты

ты не забудешь, без сомненья,

звонит с плеча нам первый класс,

худая рыжая девчонка…

Пополам

Через тире две даты – это мало,

Еще есть фото, но оно не в счет,

На фото только миг – его не стало,

В тире вся наша жизнь и весь отчет.

И этот знак, похожий так на минус,

Который вычтет нас из жизни навсегда,

По-разному у всех в него вместилось,

Кому-то просто прочерк. Умер? Да.

Простой пунктир, но в нем века и годы,

Миры и страны уместились в нем,

Проходят дни, и утекают воды,

Она придет ко всем… Мы все умрем.

Придут другие с плюсом и цветами,

Посмотрят в наши даты и вздохнут.

И будут думать, что умрут они едва ли

И ангелы их души не возьмут.

Но при рожденье год уже записан,

Вторую дату каждый ищет сам,

А между ними, судьбами облизан,

Короткий знак, что делит пополам.

Потерянное

Она боялась стареть, плевалась на отражение.

В зеркале видела смерть, мозг распирало от процессов брожения.

Мысли всегда об одном: выглядеть и соответствовать.

Раздражал дежурный стиплом, еще больше желанье советовать.

Каждую ночь гламур и борьба с пропавшими венами.

Эти рожи накрашенных дур, потные руки между коленями.

Грязные кухни с утра, черные мошки усталости.

А душа так боится нутра и желает скорейшей старости.

У нее даже где-то дочь, да и муж был, наверно, иль не было.

Мать такая была точь-в-точь и опять это чертово зеркало.

Пустота, пустота везде: холодильник, душа и взгляд.

В этой жизненной борозде она не хочет смотреть назад.

С ней и стены уже говорят, обсуждают ее любовника.

Она сможет забыть этот ад, ей добраться бы до подоконника…

Про Жизнь

 
Ты помнишь, Жизнь моя, как начинали?
с роддома вышли на руках отца.
да, мы тогда отчаянно кричали
на этот мир, где люди ждут конца.
 
 
А помнишь, как болели мы с тобою,
когда ты еле теплилась во мне,
уже явилась девушка с косою
и вы боролись в бредовом огне.
 
 
И как бурлила в юности давнишней,
когда с тобой не спали до утра,
удача нам тогда была нелишней,
она же нам с тобой и помогла.
 
 
А был момент, когда почти уже расстались
и только врач тебя вернул на полпути,
вы где-то наверху с душой болтались,
но, слава Богу, это позади.
 
 
Бывало все, прошли огонь и воду,
и мы ни разу не стыдились за себя.
что наша Жизнь? сплошные хороводы,
и мы кружим, где небо, где земля?
 
 
Сидим вдвоем, кряхтим, уже седые,
не жду я от тебя уже того,
того, что было в годы молодые,
прошли года как длинное кино.
 

Пропажа

Я сегодня потерял вчерашний день,

Был он очень дорог для меня,

Там осталась молодости тень

И теперь уж взрослые друзья.

Слышу шум вчерашнего дождя,

Вижу свет звезды, которой нет,

Но вот в день прошедший, понял я,

Не войти, как не уйти от бед.

Дважды в реку, знаю, не войдешь,

Помню, что живем всего однажды,

Только память возвращает дрожь,

Что вчера казалось и неважно.

И я знаю, жизни все же две:

Жесткая, как мачеха, сегодня

И другая – где-то в голове,

В русле памяти, там вечно полноводье.

В этих всплесках близкие мои,

Первая любовь как на ладони,

Все родное, все кругом свои,

Даже молоко в большом бидоне.

День вчерашний ищем постоянно,

Там нам было по шестнадцать лет,

С настоящим нашим окаянным

Мы живем… а прошлого-то нет.

Роды

Ручкой погрызанной тихо вкатываю

В бумагу пожухлую капли истории,

Слова… как реальность я их проглатываю —

И скелетом на лист поэтической анатомии,

Топоры тут бессильны и огонь слабоват,

Эти буквы-слова – штука страшная,

Я не знаю, сколько они хранят мегаватт,

Знаю, сила у них бесшабашная.

Они лепятся фразами, составляя целое,

Подправляю, и вот он – шедевр-загляденье,

Это как стразами украшать платье белое,

Чуть сложнее, конечно, и больше волнение,

Их всего тридцать три, и я знаю их близко,

Те же самые мордочки со страниц пялятся,

Получается стих, а не записка,

Я очень надеюсь, что получается.

Зарифмую слова, разложу все по полочкам,

Каждой букве, как детям, частицу души,

Сердце мое растревожат осколочками,

И память забытое разворошит.

А закончив ваять, отхлебну кофе крепкого,

Написать что-то важное снова забыл,

Покурю и зажмурюсь от дыма едкого,

Пойду кофе налью, этот уже остыл…

Старею?

Почему-то в небе вижу образа,

Грустно и с мольбою они смотрят вниз,

Поднимать мне стыдно вверх свои глаза,

Все мы – как на сцене, только нет кулис.

На душе тревожно, как-то все не так,

Однобоко все – любовь и зависть.

Я хотел по полочкам, а опять бардак,

Многого хотел, осталась малость.

И живу нормально, полюбил врагов,

Я им благодарен за седины,

Говорят, седины красят мужиков,

Бьются в ребра бесы за грудиной.

Жизнь понять, наверно, не дано нам,

С легкостью мы можем лишь терять,

Счастья миг с весенним перезвоном

Даст мне силы дальше жить опять.

И опять я к небу взгляд свой устремлю,

Посмотрю тревожно… но с улыбкой

Все люблю под небом, жизнь свою люблю,

Пусть она и кажется нам зыбкой.

Стихийное

 
Я, как родился, полюбил стихию,
Когда ломает ветер дерева,
И от дождя впадаю в эйфорию,
Когда с грозою и когда с ведра.
 

Люблю весной разлив до помраченья,

Когда нет русла, только есть поток.

Ломает льды, как хрупкое печенье.

Безумен он, коварен и жесток.

 
Я обожаю вьюги завыванье,
Когда наотмашь и когда в лицо,
Метели сумасшедшее рыданье
И крепкое морозное словцо,
 

Когда штормам двенадцать баллов мало

И тучи ветром разрывает в небесах.

Такие чувства, сердце чтоб стонало,

И радость, чтобы слезы на глазах.

Люблю все настоящее, простое,

Когда мне правду в лоб или в глаза,

Без силикона чтобы все, живое

И водка с черным хлебом как слеза.

Вот так живу, мне в штиль неинтересно,

Когда не дует и когда не льет.

И говорить мне что-то бесполезно,

А то мой овен от спокойствия умрет.

Траурное

Под оркестр желтоватый гроб

Мимо глаз уносили вдаль,

Бил меня запоздалый озноб,

Разливалась в глазах печаль,

Вот и кладбище, все в цветах,

Я здесь несколько раз бывал,

За предательством следует крах,

После краха сюда – в отвал,

Похоронены здесь мечты,

Женихи на белых конях,

Мерседесы, принцессы, коты

И баранина на углях,

Здесь и теплый уютный дом,

Рай забытый лежит в шалаше,

Золотой и серебряный лом,

Просто курица в лаваше,

А ответной любви моря

И проколотые носы,

И про яхты мечтали зря,

Здесь и капли большой росы,

Тут запросы про трон и стул,

Про здоровье детей своих,

Кто всю жизнь свою спину гнул,

Здесь их стон про богатство стих,

Плюнул я и пошел назад,

Только как же прожить без мечты?

Помечтать я, конечно, рад,

Только пусть это будешь не ты…

Чужая жизнь

Я пью воду степную, целебную,

Что течет по просторам Руси,

Я люблю свою Родину хлебную,

Где в озерах живут караси,

И не нужен мне бургер заморский,

Мне бы сала и хлеба из ржи

Или масло и сыр вологодский

Для смиренья широкой души,

Никогда не заменит мне Темза

Тех красот, что на Волге-реке,

Не заменит картинок из детства,

Где держу я жука в кулаке,

Только к вечеру жизни беспечной

Понимаешь, что что-то не так,

И все чаще с обидой сердечной

Ощущаешь, какой ты слабак,

Не насытится сердце чужбиной,

И душой ты уже невелик

Подлетаем – и страх за грудиной,

«Здравствуй, Родина!» —

«Здравствуй, старик…»

Чуждое

 
Не принимают вас к себе погосты.
Бежали в смерть, поверив клевете.
На душах самомнения наросты,
Таких не распинают на кресте.
Послания, записки. Для кого?
Что прочитают в них живые люди?
Оправдываясь смыслом: «Жизнь г..но».
Не дождались, что поднесут на блюде?
Боитесь жить? Я логики не вижу,
Ведь смерть страшнее, это навсегда,
Идете к краю,
ближе,
ближе… Ближе                                                        Когда же разум слышит слово «да»?
 

Веревки, яды, бритвы и ножи,

Высоток крыши или просто речка,

А дальше темнота, вы – миражи,

Везет тому, кого хранит осечка.

Я презираю вас, кто выбрал суицид,

И вырву вас из памяти навечно,

Таблеток горсть – и обеспечен стыд

Друзьям, любимым и родне беспечной.

Ударит молотом известие друзей,

Родня узнает, как их сердце ноет,

Любимым будет в сотни раз больней,

Они свою любовь не упокоят.

Не ставят на могилах вам крестов,

И грех такой другие не оплатят,

Уйти смогли вы быстро и без слов,

А вот вернуться вечности не хватит.

Эмоции облегченный вариант

Измятой салфеткой лежат мои чувства

в сердце – на самом краю.

На арфе из нервов играет обида,

она не привыкла к вранью.

В мозг через уши влезает отрава

из яда истерик и лжи,

висит на ресницах усталость-шалава,

и совесть встает на ножи.

 
В глаза изнутри слабость тихо стучится,
толкает наружу слезу,
и клеткам уже не восстановиться,
слюна исчезает во рту.
 

Неспешно скользит вниз по сухожилиям

зло к небольшим кулакам,

по венам, по нервам, по вздутым прожилинам

эмоции бьют как там-там.

Душа, озираясь, сидит в уголочке,

ей чужды такие дела.

И мысли текут, заполняя здесь строчки

коктейлем из гнева и зла.

 
И прежде чем будете хлопать в ладоши,
раскрылся, мол, гад, посмотри,
поглубже себе загляните вы в души,
и кто-то захочет петли.
 

Я жил

Я всю жизнь прожил без вариантов,

Для меня не стоял так вопрос,

Пел я гимны под звуки курантов

В полный рост, в полный рост, в полный рост,

Как родился, уже не сгибался,

Годы шли, я отчаянно рос

И страною своей любовался

В полный рост, в полный рост, в полный рост,

А на свадьбе своей перед всеми

За тебя, дорогая, свой тост —

Я его произнес, как Есенин,

В полный рост, в полный рост, в полный рост,

И уже в сорок первом под Брестом

Не оставил фашисту свой пост,

Защищал его, раненный в сердце,

В полный рост, в полный рост, в полный рост,

И когда я умру на восходе,

Жизнь закрасит последний мой холст,

Ты запомни меня, дорогая,

В полный рост, в полный рост, в полный рост…

Масштаб

Затопило утро золотым рассветом,

Над речушкой нашей стелется туман,

Просыпайся, берег, просыпайся, поле,

Просыпайся в поле, розовый тюльпан!

И начнется утро с соловьиных сказок,

Как и много-много тысяч лет назад,

Дождь грибной добавит ярких, сочных красок,

Изумрудом брызнет леса стройный ряд.

Под огромным небом с глубиною синей

Горы, перелески и моря,

В тишине рассветной предстает богиней

Самая родная Родина моя.

По простому

я любуюсь на тебя годами,

ты мне стала близкой и родной,

никогда мы не были врагами,

жизнь не разлучала нас с тобой,

как вчера, на зорьке предрассветной,

глядя вдаль, встречал я первый луч,

и в своей печали, чистой, светлой,

воздух на рассвете был тягуч,

соловей, в тумане разливаясь,

тишину заставил замолчать,

даже речка, бабкой изгибаясь,

отражала неба благодать,

как же я люблю тебя, родная,

ты машина времени моя,

ты мне ближе всех, я это знаю,

Русь моя, великая семья,

солнышко такое же, как прежде,

так же освещает чудный лик,

и неважно, что я жил надеждой,

и неважно, что уже старик,

как же я люблю тебя, родная,

ты машина времени моя,

Русь моя, всегда ты молодая

и навечно для меня своя.